《纸痕》小字赵宁

9、第9章《父亲留下的折痕》 未晞母亲来

　　一
　　七月来了。

　　蝉叫得更响了，太阳也更毒了。走在路上，热气从地面往上蒸，整个人像被放进蒸笼里。但美术室里有空调，是老式的，嗡嗡响，吹出来的风有点霉味，但总比没有好。

　　比赛结果还没出来。周叙白每天刷官网，刷了无数次，每次都说“再等等”。星河倒是不急，她说该来的总会来。

　　我们就继续折纸。

　　折累了的时候，她会给我讲她小时候的事。讲她和星月一起去奶奶家过暑假，讲她们在树下荡秋千，讲星月第一次学会写她的名字。我听着，想象那些画面，觉得那些日子一定很好。

　　但我很少讲我的事。

　　不是不想讲，是不知道从哪讲起。那些事太碎了，太乱了，像一堆被撕碎的纸，拼不起来。

　　她也没问。她只是等着，等我愿意说的时候。

　　那天下午，我正在折一朵玫瑰，手机响了。

　　是母亲。

　　“未晞，”她的声音有点奇怪，“你放学能早点回来吗？”

　　“怎么了？”

　　“我找到了一些东西。”她说，“你爸爸的。”

　　我的手停了一下。

　　“什么东西？”

　　“你回来就知道了。”

　　她挂了电话。

　　我拿着手机，看着屏幕，很久没动。

　　星河看着我。

　　“怎么了？”

　　“我妈让我早点回去。”我说，“说我爸爸的东西。”

　　她愣了一下，然后点了点头。

　　“那你快去吧。”

　　我收拾东西，站起来。走到门口的时候，她叫住我。

　　“未晞。”

　　我回过头。

　　“有什么事，给我打电话。”她说，“任何时候。”

　　我看着她的眼睛。那双眼睛里有关心，有担心，还有别的什么。

　　“好。”我说。

　　我走了。

　　二
　　到家的时候，母亲坐在客厅里。茶几上放着一个旧箱子，棕色的，皮革的边角已经磨白了。我认得那个箱子——小时候见过，放在衣柜最上层，落满了灰。

　　“坐。”她说。

　　我在她旁边坐下。

　　她把箱子打开。里面装着很多东西：旧照片，笔记本，奖状，还有一些乱七八糟的小玩意儿。那些东西散发着一股旧纸的味道，有点霉，有点香，像是被时间腌过。

　　她先从里面拿出一本相册，翻开，指着一张照片给我看。

　　照片上是两个人——一个男人和一个女人，站在一棵大树下，笑着。男人很年轻，穿着白衬衫，女人也很年轻，扎着两个辫子。

　　“这是我和你爸。”她说，“结婚那年拍的。”

　　我接过相册，仔细看。那个男人笑得很开心，眼睛弯弯的，露出一口白牙。他看起来那么年轻，那么有活力，一点也不像后来那个沉默的父亲。

　　我继续翻。一张一张，从他们结婚，到怀孕，到我出生，到我长大。那些照片记录着我从没见过的过去，记录着那些已经模糊的日子。

　　翻到最后一页的时候，我的手停住了。

　　那是一张我们一家三口的合照。我大概三四岁，站在中间，父亲和母亲站在两边。我们都笑着，阳光照在我们身上，很暖。

　　我看着照片里的父亲，看了很久。

　　他笑的时候眼角的皱纹，他抱着我的那只手，他看着镜头的眼神。那些我快要忘记的细节，一下子都回来了。

　　“这张我留着。”我说。

　　母亲点了点头。

　　“你留着。”

　　我把那张照片小心地拿出来，放在一边。

　　三
　　箱子里还有别的东西。

　　一个笔记本，封面上写着“消防知识笔记”。翻开，里面是父亲的字迹，工工整整的，记着各种消防知识：火灾逃生方法，灭火器使用方法，急救常识。有些地方还画了图，画得很仔细。

　　“他以前想考消防员。”母亲说，“后来没考上，就当了保安。但这些笔记他一直留着。”

　　我一页一页翻着。那些字迹很认真，每一笔都很用力，像是想把那些知识刻进脑子里。

　　翻到最后一页的时候，我看见了一个折纸。

　　是一只纸鹤。不是普通的纸鹤，是一种我没见过的折法。它的翅膀比普通纸鹤长，身体比普通纸鹤细，看起来更像一只真的鹤。

　　我把那只纸鹤拿起来，仔细看。

　　“这是他折的？”我问。

　　母亲接过去，看了看。

　　“应该是。”她说，“他以前很喜欢折纸。你小时候，他还教你折过。”

　　我知道。我记得。他教我折的第一只纸鹤，用的是一张作业本上撕下来的纸。

　　但这一只不一样。这一只更复杂，更精致，像是练习了很多次才折出来的。

　　我把纸鹤翻过来，看肚子底下。

　　那里有一行字，铅笔写的，已经有点模糊了：教给未晞。

　　我看着那行字，心里有什么东西揪了一下。

　　他折的。折给我的。还没来得及教。

　　四
　　箱子里还有一本折纸书。

　　很旧了，封面上印着一只巨大的纸鹤，颜色已经褪得看不清了。翻开，里面全是折纸教程，从最简单的纸鹤，到最复杂的凤凰。每一页都有折痕，像是被人反复看过。

　　书的扉页上，写着一行字：给未来的女儿。希望她喜欢折纸。

　　下面还有一个签名：林建国。

　　我看着那行字，看着那个名字。林建国。我父亲的名字。

　　他从来没给我看过这本书。他从来没告诉我，他写过这样的话。

　　“他不知道你会不会喜欢。”母亲在旁边说，“就买了，放着。想着等你大一点再给你。”

　　我翻着那本书，一页一页。那些折痕很深，像是被反复折过很多次。有些页上还有笔记，写着“这一步要小心”“角度22.5度”“可以用彩纸”。

　　他不仅买了书，还自己先学了。他想学会了再教我。

　　但他没来得及。

　　车祸那晚，他正开车送我回家。我们本来打算周末一起折纸的。他说他学会了一种新的折法，要教我。

　　然后那辆车闯了红灯。

　　然后他把我护在身下。

　　然后他走了。

　　我把那本书合上，抱在怀里。

　　“妈。”我说。

　　“嗯？”

　　“我想一个人待一会儿。”

　　她看着我，点了点头。她站起来，走进自己房间，把门关上。

　　我一个人坐在客厅里，抱着那本书，很久没动。

　　五
　　后来我站起来，走回自己房间。

　　我把那本书放在桌上，把那张照片放在旁边。然后我从抽屉里拿出那个铁盒子，打开，把里面的纸鹤一只一只拿出来。

　　第一只，纸巾折的。第二只，作业纸折的。第三只，黄色的。第四只，金色的。还有后来那些：蓝色的，红色的，粉色的玫瑰，那颗八方星，那只凤凰，那两只并排的金纸鹤。

　　我把它们都摆在桌上，和那本书，和那张照片放在一起。

　　它们挤在一起，新的旧的，大的小的，像是两个世界的东西突然相遇了。

　　我坐在桌前，看着它们。

　　看着那些我折的，看着那些父亲折的，看着那些我和星河一起折的。

　　它们都是纸。都有折痕。都是我们用心折出来的。

　　但有一个不一样。

　　父亲的折痕，是留给我的。他没来得及亲手教，但他把那些折痕留在了书里，留在了那只纸鹤里。他等着我去发现。

　　我拿起那只他折的纸鹤，对着灯看。灯光穿过纸，把那些折痕照得很清楚。那些折痕很深，很深，像是他把他想说的话都折进去了。

　　我看着那只纸鹤，很久。

　　然后我哭了。

　　不是那种嚎啕大哭，是那种静静的流泪。眼泪流下来，滴在那只纸鹤上，把纸打湿了一小块。我赶紧用袖子擦干，怕把它弄坏。

　　我抱着那只纸鹤，哭了很久。

　　窗外天黑了。路灯亮起来，橘黄色的光照进来，照在那些纸鹤上。

　　我还在哭。

　　六
　　不知道过了多久，门被敲响了。

　　“未晞？”母亲的声音，“你没事吧？”

　　我擦了擦眼泪，说：“没事。”

　　她推开门，走进来。她看见我脸上的泪痕，看见桌上那些纸鹤，没说话。她走过来，坐在我旁边。

　　“想哭就哭吧。”她说，“妈妈在这儿。”

　　我看着她，又哭了。

　　她把我抱进怀里，像小时候那样。我在她怀里哭着，像要把这些年没哭的都哭出来。

　　她拍着我的背，轻轻地拍。一下，一下，像在哄一个婴儿。

　　哭了很久之后，我停下来。我从她怀里出来，擦了擦脸。

　　“妈。”我说。

　　“嗯？”

　　“我想跟你说一件事。”

　　她看着我，等着。

　　“爸爸走的那天晚上，”我说，“我看见他了。”

　　她愣了一下。

　　“什么？”

　　“车祸的时候，他把我护在身下。我被他压着，动不了。但我看见他的脸。他看着我，嘴巴在动。”

　　我停下来，深吸一口气。

　　“他在喊我的名字。他喊‘未晞——’然后后面的话我听不见了。我的耳朵那时候就听不见了。”

　　母亲听着，没说话。

　　“我不知道他后面说的是什么。”我说，“我一直不知道。”

　　她看着我，眼睛红了。

　　“未晞……”

　　“我一直想。”我说，“一直想他最后想说什么。是不是让我快跑？是不是让我别怕？是不是……”

　　我说不下去了。

　　她伸出手，握住我的手。

　　“不管他说的是什么，”她说，“肯定是想让你好好活着。”

　　我看着她。

　　“他最后保护了你。”她说，“他用自己的命，换了你的命。他肯定希望你好好活着，替他活着。”

　　我听着她的话，眼泪又流下来。

　　但她说的对。

　　他用自己的命，换了我的命。

　　我得好好活着。替他活着。

　　七
　　那天晚上，我给星河打了电话。

　　她接起来，声音有点担心。

　　“未晞？你还好吗？”

　　“嗯。”我说，“还好。”

　　她沉默了一会儿。

　　“你哭了？”

　　“嗯。”

　　“为什么？”

　　我想了想，说：“因为我爸。”

　　她没说话。等着我说下去。

　　“我妈找到了他的东西。”我说，“他给我买了一本折纸书。他自己先学会了，想教我。但他没来得及。”

　　我听见她在电话那头吸了一口气。

　　“未晞……”

　　“他还折了一只纸鹤。”我说，“上面写着‘教给未晞’。那只纸鹤的折法我没见过，是他自己学会的那种。”

　　我停下来，深吸一口气。

　　“我想学会它。”我说，“学会他教我的那种折法。”

　　她沉默了一会儿。然后她说了一句话。

　　“我陪你。”

　　我握着手机，听着她的声音。那声音从电话那头传过来，有点失真，但很温暖。

　　“好。”我说。

　　挂了电话之后，我坐在床上，看着窗外。路灯亮着，橘黄色的光照进来。我看着那光，想着她说的那句话。

　　我陪你。

　　我不知道她是不是知道这句话对我有多重要。但我知道，从这一刻起，我不再是一个人了。

　　八
　　第二天，我把那本折纸书带去了美术室。

　　星河已经在里面了。她看见我，站起来。

　　“你来了？”

　　我点了点头。

　　我把那本书放在桌上。她拿起来，翻开，一页一页看。看到扉页上那行字的时候，她的手停了一下。

　　“给未来的女儿。希望她喜欢折纸。”她念出来，“林建国。”

　　她抬起头，看着我。

　　“你爸写的？”

　　“嗯。”

　　她看着那行字，看了很久。然后她把书合上，放在桌上。

　　“你想学哪只？”

　　我翻到那只纸鹤的那一页。就是父亲折的那种，翅膀比普通纸鹤长，身体比普通纸鹤细。

　　“这只。”我说。

　　她看了看教程，点了点头。

　　“有点复杂，”她说，“但不难。我陪你学。”

　　我们开始折。

　　她先折了一遍给我看。她的手很快，那些复杂的步骤在她手里变得很简单。折完之后，她把那只纸鹤放在桌上。

　　“看清楚了吗？”

　　我摇了摇头。

　　“再看一遍。”

　　她又折了一遍。这次慢了很多，每一步都停下来，让我看清楚。

　　折完之后，她把那只纸鹤递给我。

　　“你试试。”

　　我拿起一张纸，开始折。

　　第一步，对折。第二步，再对折。第三步，翻面。第四步……

　　折到第七步的时候，我停下来了。

　　“这一步怎么折？”

　　她走过来，站在我身后。她伸出手，握住我的手，带着我折。

　　“这样，往内折，然后压平。”

　　她的手很凉，很稳。她的手包着我的手，带着我一点一点折。

　　我感觉到她的温度，她的呼吸。她就在我身后，很近，很近。

　　折完这一步之后，她松开手。

　　“继续。”

　　我继续折。第八步，第九步，第十步。每一步都小心，每一道折痕都压得很深。

　　折到最后一步的时候，我停下来。

　　那只纸鹤立在我手心里。翅膀长长的，身体细细的，和父亲折的那只一模一样。

　　我把它举起来，对着灯看。灯光穿过纸，把那些折痕照得很清楚。那些折痕是我亲手折的，每一道都记得。

　　“我折出来了。”我说。

　　星河在旁边笑了。

　　“对。你折出来了。”

　　我看着那只纸鹤，看着那些折痕。那些折痕很深，很深，像是把我心里的什么东西也折进去了。

　　“爸。”我轻轻地说，“我会了。”

　　九
　　那天下午，我把父亲折的那只纸鹤和我折的这只并排放在窗台上。

　　它们一模一样。一只旧的，纸已经发黄；一只新的，纸还是白的。但它们都有那种特殊的折法，都有那种长长的翅膀。

　　“它们像一对。”星河说。

　　我看着那两只纸鹤，点了点头。

　　“像一对。”

　　她站在我旁边，也看着它们。

　　“未晞。”她说。

　　“嗯？”

　　“你爸要是看见你学会了，”她说，“一定很高兴。”

　　我看着她。夕阳的光照在她脸上，把她的侧脸染成橘红色。

　　“你怎么知道？”

　　“因为……”她想了想，“因为他是你爸。”

　　我没说话。我看着那两只纸鹤，看着夕阳把它们照成金色的。

　　也许她说得对。

　　也许他真的看得见。

　　也许他真的高兴。

　　十
　　那天晚上，我没有回家。

　　我给母亲打了电话，说想在星河家住一晚。她沉默了一会儿，然后说好。

　　星河家还是那个小房子，还是那张旧沙发。但这次不一样了——这次是我主动要来的。

　　她给我找了牙刷和毛巾，又从柜子里拿出一床薄毯。

　　“你睡沙发？”她问，“还是和我一起睡床？”

　　我想了想，说：“一起。”

　　她愣了一下，然后点了点头。

　　“好。”

　　我们洗漱完，躺在她的床上。床很小，两个人有点挤，但不难受。她身上有洗衣液的味道，淡淡的，挺好闻。

　　窗外有路灯的光照进来，黄黄的，在墙上投下窗框的影子。蝉在叫，吱吱吱的，但助听器关了，听不太清。

　　“未晞。”她在黑暗里叫我。

　　“嗯？”

　　“你今天……开心吗？”

　　我想了想。

　　“开心。”我说，“学会了爸爸的折法。”

　　“那就好。”

　　沉默了一会儿。然后她又开口了。

　　“我有时候也会想我爸。”她说。

　　我转过头，看着她。黑暗中看不清她的脸，只能看见轮廓。

　　“他呢？”

　　“走了。”她说，“星月走之前就走了。”

　　我听着，没说话。

　　“他和妈离婚了。去了别的地方。偶尔打个电话，寄点钱。就这样。”

　　她的声音很平，像是在说别人的事。

　　“我有时候想，他要是还在，会不会不一样。会不会……不会那么难受。”

　　我不知道该说什么。我伸出手，握住她的手。

　　她的手很凉。她反握住我的手，握得很紧。

　　我们就那么躺着，握着彼此的手，很久没说话。

　　后来她轻轻地说了一句话。

　　“还好有你。”

　　我听着那三个字，心里有什么东西在动。

　　“还好有你。”我也说。

　　她在黑暗里笑了一下。我看不见，但能感觉到。

　　十一
　　那天晚上，我做了一个梦。

　　梦里我站在一个陌生的地方。周围全是纸鹤，成千上万只，飞在空中。它们不是普通的纸鹤，是那种长翅膀的，父亲教我的那种。

　　我站在那儿，看着它们飞。它们飞得很高，很高，像是要飞到天上去。

　　然后我看见了父亲。

　　他站在不远处，看着我，笑着。他穿着那件白衬衫，就像照片里那样年轻，那样有活力。

　　“爸。”我叫他。

　　他走过来，站在我面前。

　　“未晞。”他说，“你学会了。”

　　我点了点头。

　　“学会了。”

　　他伸出手，摸了摸我的头。他的手很暖，和记忆里一样。

　　“那就好。”他说，“爸爸教你折的，你都学会了。”

　　我看着他，想说什么，但不知道该说什么。

　　他又笑了。

　　“别哭。”他说，“爸爸在呢。”

　　我低头一看，发现自己真的在哭。眼泪流下来，流了一脸。

　　“爸……”我说，“我想你。”

　　他看着我，眼睛里也有泪光。但他还是笑着。

　　“爸爸也想你。”他说，“但你别怕。你不是一个人。”

　　他抬起头，看着那些飞着的纸鹤。

　　“有人陪着你。”他说，“好好活着。”

　　然后他开始后退，越来越远，越来越淡。

　　“爸！”我想追上去，但腿动不了。

　　他还在笑，还在看着我。然后他消失了。

　　我醒了。

　　天已经亮了。阳光从窗户照进来，照在床上。星河还在旁边睡着，呼吸轻轻的。

　　我躺在床上，看着天花板，想着那个梦。

　　有人陪着你。好好活着。

　　我转过头，看着睡着的星河。她的脸在阳光里很安静，睫毛的阴影落在眼睑上，像两片羽毛。

　　我伸出手，轻轻碰了碰她的脸。

　　她动了动，没醒。

　　我笑了一下。

　　爸，你说得对。有人陪着我。

　　十二
　　那天早上，我做了一件事。

　　我把父亲的那只纸鹤，和我折的那只，一起放进了铁盒子里。它们并排躺在盒子里，和那些其他的纸鹤在一起。新的，旧的，她的，我的，爸爸的，都在一起。

　　盖上盖子的时候，我停了一下。

　　“爸，”我在心里说，“谢谢你。”

　　然后我把盒子放回抽屉里。

　　走出房间的时候，星河已经在客厅里了。她煮了两碗面，正往桌上端。看见我出来，她抬起头。

　　“醒了？”

　　“嗯。”

　　“洗脸去。面快凉了。”

　　我走进卫生间，洗脸刷牙。从镜子里能看见客厅，看见她坐在桌前等我的背影。阳光从窗户照进来，照在她身上，把她整个人都照得暖洋洋的。

　　我洗完脸，走出去，在她对面坐下。

　　面还是热的。我拿起筷子，开始吃。

　　吃到一半的时候，我停下来，看着她。

　　“星河。”

　　“嗯？”

　　“谢谢你。”

　　她愣了一下。

　　“谢什么？”

　　我想了想，不知道该怎么解释。谢她陪我学父亲的折法？谢她昨晚听我说那些话？谢她一直在我身边？

　　最后我只说了四个字。

　　“谢你在。”

　　她看着我，看了很久。然后她笑了。那种笑，很轻，很短，但很真。

　　“不用谢。”她说，“我也在。”

　　我们继续吃面。阳光照在我们身上，暖洋洋的。

　　窗外有鸟在叫。蝉也在叫。夏天还在继续。

　　十三
　　下午的时候，周叙白来了。

　　他一进门就喊：“出来了！结果出来了！”

　　我和星河同时站起来。

　　“什么结果？”

　　“比赛结果！”他举着手机，“官网刚更新的！”

　　我们围过去，看他的手机屏幕。那上面是一个长长的名单，有个人赛的，有团体赛的。我们找到团体赛那一栏，从上往下看。

　　三等奖，二等奖，一等奖，特等奖。

　　没有我们。

　　往下看，还有入围奖。

　　也没有我们。

　　再往下看，什么都没有了。

　　“没……没有？”星河的声音有点抖。

　　周叙白往下滑了滑，又滑了滑。还是没看到我们的名字。

　　“不可能。”他说，“我查了，作品寄到了，初审过了。怎么会没有？”

　　他继续滑，滑到最后。在名单的最下面，有一行小字：注：部分作品因材料问题未通过终审，不列入获奖名单。

　　材料问题。

　　我们三个人站在那儿，看着那行字，谁都没说话。

　　材料问题。

　　那是什么问题？纸不对？胶水不对？还是别的什么？

　　我不知道。我只知道，我们输了。

　　十四
　　那天下午，我们在美术室里坐了很久。

　　谁都没说话。周叙白在旁边刷手机，刷了一遍又一遍，想找出什么遗漏。星河坐在窗边，看着那些纸鹤。我坐在桌前，看着那本折纸书。

　　窗外的太阳慢慢西沉，从金色变成橘红色，最后变成灰色。

　　天黑了。

　　周叙白先站起来。

　　“我先走了。”他说，“明天再来。”

　　他走了之后，美术室里只剩下我和星河。

　　她还在窗边坐着，一动不动。

　　我走过去，在她旁边坐下。

　　“星河。”

　　她没反应。

　　“星河。”我又叫了一声。

　　她转过头，看着我。

　　她的眼睛是空的。那种空，我见过——在天台上，在她烧纸鹤的时候；在墓地里，在她放那只蓝色纸鹤的时候。

　　“我们输了。”她说。

　　我看着她，没说话。

　　“折了那么久。”她说，“熬了那么多夜。都没了。”

　　我伸出手，握住她的手。她的手很凉。

　　“还有下次。”我说。

　　她摇了摇头。

　　“没有下次了。”她说，“高三了，没时间了。”

　　我不知道该说什么。她说的是事实。高三了，明年就要高考了。哪还有时间折纸？

　　她就那么坐着，看着窗外。窗外是黑夜，是路灯，是偶尔经过的人。

　　后来她站起来。

　　“走吧。”她说，“太晚了。”

　　我也站起来，跟她一起走出美术室。

　　走到门口的时候，我回头看了一眼。窗台上那些纸鹤还在，在黑暗中静静地立着。那只蓝色的，翅膀上有一道深折痕的那只，在最中间。

　　它们不知道，我们输了。

　　它们只是在那儿立着，等着明天。

　　十五
　　那天晚上，我睡不着。

　　我躺在床上，看着天花板，想着今天的事。想着那行“材料问题”，想着星河那句“没时间了”。

　　手机响了。是星河发来的消息。

　　睡了吗？

　　我回：没。

　　她回：我也没。

　　我看着那两个字，不知道该说什么。

　　她又发了一条：我在天台。

　　我愣了一下，然后坐起来。

　　我穿上衣服，拿起手机，轻轻打开门。母亲已经睡了，客厅里黑黑的。我摸黑走到门口，打开门，出去。

　　街上很安静。路灯亮着，黄黄的光。偶尔有车经过，很快又没声了。

　　我走到学校，从那个缺口翻进去。楼梯很黑，我摸着墙走，一层一层往上。

　　推开天台门的时候，我看见她了。

　　她坐在老位置，背靠着栏杆，看着天空。听见声音，她转过头来。

　　“你来了。”

　　我走过去，在她旁边坐下。

　　“你怎么不睡？”

　　她没回答。她只是抬起头，看着天上。

　　我也抬起头。

　　今晚的星星很多。密密麻麻的，像无数只眼睛。那颗最亮的还在，在天边，一闪一闪的。

　　“星月。”她对着那颗星星说，“姐姐输了。”

　　星星闪了闪，像是在回答。

　　她笑了一下。那种笑，不是开心的笑，是另一种。

　　“没事。”她说，“输就输吧。反正也不是第一次输了。”

　　我看着她，不知道该怎么安慰她。

　　她转过头，看着我。

　　“未晞。”

　　“嗯？”

　　“你会不会觉得我很没用？”

　　我愣了一下。

　　“不会。”我说。

　　她看着我，眼睛里有什么东西在动。

　　“真的？”

　　“真的。”我说，“你是我见过最厉害的人。”

　　她没说话。她只是看着我，看着看着，眼睛红了。

　　但她没哭。她把头靠在我肩膀上。

　　“累了。”她说。

　　我让她靠着，没动。

　　夜风吹过来，凉凉的，带着夏天特有的味道。星星在天上闪，一颗一颗的，像很多眼睛在看着我们。

　　“未晞。”她轻轻地说。

　　“嗯？”

　　“以后的事，以后再说。”她说，“今天先这样吧。”

　　我点了点头。

　　“好。”

　　我们就那么坐着，靠着彼此，看着星星。

　　不知道过了多久，她的呼吸变得平稳，像是睡着了。

　　我没动。我就那么坐着，让她靠着。

　　天边慢慢开始发白。星星一颗一颗暗下去，最后只剩下那颗最亮的，还在闪。

　　我看着那颗星星，在心里说：星月，你放心。我会陪着她。

　　不管输赢，不管有没有下次。

　　我会陪着她。