《大明正德·护士手记》赵姌

65、爆发 正德十二年

　　正德十二年，九月。大同城外。
　　战斗结束了。但伤兵营没结束。
　　人太多了。比之前多了三倍，伤势也更重。帐篷不够，草席不够，纱布不够，酒不够，手不够。老周蹲在角落里，给一个士兵止血，手在抖。他的眼睛里有血丝，眼袋很重，嘴唇干裂。
　　“老周，还有多少？”我问。
　　“抬进来的，一百多。还没抬进来的——”他停了一下，“数不清。”
　　我站在帐篷中间，看着那些躺在地上的人。有的在喊，有的在哭，有的不动。血从纱布里渗出来，滴在地上，渗进土里。空气里全是血腥味，浓得化不开。我忽然动不了了。腿像灌了铅，手像被人攥住了，脑子像被人按下了暂停。我站在那些伤员中间，手里还攥着那把带血的小刀。
　　“梨子。”有人叫我。我没听见。
　　“梨子。”又有人叫我。我还是没听见。
　　一只手按在我肩膀上。我抬头。朱厚照站在我面前。他的铠甲已经脱了，穿着灰布短打，手上还缠着纱布，是我早上给他换的。
　　“梨子。”
　　“嗯。”
　　“你累了。”
　　“没有。”
　　“你手在抖。”
　　我低头看了看。确实在抖。我攥了攥，又松开，还是抖。
　　“人太多了。”我说。声音在抖。“太多了。我治不过来。我怕他们死。”
　　他没说话。他把我的手拉过去，放在他手心里。
　　“那就少死一点。”
　　我愣了一下。“什么？”
　　“少死一点。能救一个是一个。救不了，也要让他们知道，有人在他们旁边。”
　　我看着他。这话我说过。他记住了。
　　我把所有能站起来的人叫到一起。老周、老陈、还有几个会认草药的士兵。他们站在我面前，身上全是血，眼睛全是红的。
　　“人太多了。大夫太少了。药材太少了。但我们不能不做。”
　　我在地上画圈。
　　“重伤的，先治。能救的，先治。救不了的——单独放。给他们水。给他们止痛的药。陪陪他们。”
　　第二个圈。“轻伤的，自己处理。伤口不深的，用酒洗，撒药粉，缠纱布。自己够不着的地方，互相帮忙。”
　　第三个圈。“中等的，排队。一个一个来。谁先谁后，我定。”
　　老周看着我。“娘娘，药材不够。”
　　“那就用盐水。烧开水，放盐，放凉了洗。”
　　“盐也不够。”
　　“那就用烧开的水。清创的时候，刀要烤过。用酒擦。”
　　“酒也不够。”
　　“那就烤久一点。”我看着他的眼睛。“能做的都做。做不到的，记下来。下次想办法。”
　　伤员一个接一个地抬进来。我蹲下去，站起来，又蹲下去。
　　一个箭伤，箭头卡在骨头里。我用小刀顺着箭杆往下探，找到倒刺的位置，压进去，退出来。箭头松了，拔出来。血涌出来，我用酒洗，用纱布压，撒药粉，缠纱布。
　　“好了。下一个。”
　　一个刀伤，肚子被划开了，肠子露在外面。我蹲下来看了一眼。伤口太长了，腹腔已经污染了。在这个没有无菌条件、没有抗生素的地方，我什么都做不了。
　　“这个我治不了。给他止痛的药。给他水。陪陪他。”
　　老周没说话。蹲下来，把那个士兵抬到角落里。
　　一个烧伤。滚油泼的，半条胳膊的皮都没了。我清创，把坏死的组织一点一点剪掉。他一直在叫，声音越来越小。老周按着他的肩膀，没让他动。清创完，撒药粉，缠纱布。他的手保不住了，但人能活。
　　“好了。下一个。”
　　一个断腿。小腿被马踩的，骨头碎成了几截。我试着对位，但碎得太厉害了。没有钢板，没有钉子，没有石膏。我给他上了夹板，把骨头大致对齐。
　　“能活。但腿保不住了。”
　　“谢谢大夫。”他说。声音很轻，像风吹过草。
　　我蹲在那里，忽然站不起来了。不是累，是太多了。治完一个，还有一个。治完一个，还有一个。永远治不完。老周走过来，蹲在我旁边。
　　“娘娘，您歇会儿。”
　　“没时间。”
　　“您的手在抖。”
　　“抖也要做。”
　　我治到半夜。站起来的时候，腿软了一下，扶住桌沿才站稳。
　　“还有多少？”
　　老周看了看。“重伤的，还有二十几个。中等的，还有三十几个。轻伤的自己处理了。”
　　“重伤的，能救的还有几个？”
　　老周沉默了一会儿。“八个。”
　　“那八个先治。其他的——”
　　“其他的，给他们止痛的药。给他们水。陪陪他们。”他替我说完了。
　　我看着他。他的眼眶红了。
　　治完那八个的时候，天已经快亮了。走出伤兵营，阳光刺眼，我眯了眯眼睛。朱厚照站在外面。他没回帅帐，一直站在这里。
　　他看见我出来，走过来。
　　“治完了？”
　　“治完了。”
　　“能活多少？”
　　“不知道。”
　　他看着我。“你哭了。”
　　我伸手摸了摸脸。湿的。我不知道什么时候流的泪。
　　“没哭。”
　　“骗人。”
　　他伸出手，用拇指擦掉我脸上的泪。动作很轻。
　　“梨子。”
　　“嗯。”
　　“你今天救了很多人。”
　　“不够。”
　　“够了。”他说。“你今天做的，够了。”
　　他拉着我，往帅帐走。
　　“走吧。吃饭。”
　　“吃什么？”
　　“粥。”
　　“又是粥？”
　　“今天有咸菜。”
　　我愣了一下。“咸菜？”
　　“嗯。从京城带来的。最后一坛。”
　　我看着他。在泰国读书的时候，最想家的不是别的，是咸菜。泰国的菜太甜了，太酸了，太辣了。吃不到家乡的味道。每次回国，都要带好几包咸菜回去，塞满行李箱。室友说我疯了。我说你不懂。这不是咸菜，是家。
　　“怎么了？”他问。
　　“没怎么。”我说。“你从哪弄的？”
　　“御厨带的。朕让他带的。”
　　“你什么时候让他带的？”
　　“出发前。”他看着我，“你不是说想家吗？”
　　我看着他的眼睛。他的眼睛很亮。我忽然又想哭了。但我没让眼泪掉下来。
　　“吃饭。”我说。
　　“好。”
　　他拉着我，走进帅帐。桌上摆着两碗粥，一碟咸菜。咸菜切得细细的，码得整整齐齐。我夹了一筷子，放进嘴里。咸的，脆的。和记忆里的一样。
　　“好吃吗？”他问。
　　“还行。”
　　“什么叫还行？”
　　“就是不难吃。”
　　他瞪了我一眼。我笑了。他也笑了。阳光照进来，落在他脸上。他的眼睛很亮。
　　我喝着粥，吃着咸菜。想家了。但他在旁边。家就不那么远了。
　　（第六十五章完）