《残次品向导无心万人迷》八千不周

80、真对抗路父子 暮云的

　　暮云的眼睛猛地睁大。他的喉咙里发出细碎的、像是什么东西被碾碎的声音——那是软骨在相互摩擦的声音，是气管被压迫后空气勉强挤过的声音，是生命正在从那个狭窄的通道里一点一点溜走的声音。
　　他的手指本能地抓住查理曼的手腕，指甲嵌进那些松弛的、布满针孔的皮肤里。那些针孔是换血留下的，一个一个，密密麻麻，沿着查理曼小臂的内侧排列，像一条由暗红色瘢痕组成的蜈蚣。暮云的指甲嵌进那些还没有完全愈合的针孔里，血珠渗了出来，查理曼没有反应。
　　查理曼从小到大，从来没有对他发过火。
　　从来没有。
　　他是最小的皇子，是父亲最宠爱的孩子，是所有兄弟姐妹中唯一一个敢直呼父亲名讳的人。他以为那是爱。他以为那些深夜里的单独召见、那些只有他们两个人知道的秘密、那些“你和其他人不一样”的低语——他以为那是爱。
　　现在他知道了。
　　那不是爱。
　　那只是——他在所有的孩子里，资质最好。
　　他们的眼睛几乎一模一样。紫色的，深邃的，像两块被打磨过的宝石，又像是从同一块料子上切下来的两片薄片，连光泽的折射角度都如出一辙。
　　此刻这两双眼睛对视着。
　　里面涌动的不是温情，不是血缘，不是任何可以被称之为“父子”的东西。
　　是真切的、赤裸裸的、不加掩饰的杀意。
　　暮云目眦欲裂。
　　充血的眼底，血管在一根接一根地破裂。不是因为缺氧——虽然缺氧也确实是原因之一——而是因为他的精神海正在经历一场剧烈的地震。他十七年来建立的、对父亲的、对世界的、对自己的所有认知，在这一刻全部崩塌。那些坍塌的碎片像锋利的玻璃碴，从他的精神海深处向上翻涌，割裂他的神经，撕裂他的意识。
　　一行血泪顺着他的右眼流下。
　　从泪点涌出来，沿着颧骨，沿着鼻翼的沟壑，沿着下颌的轮廓，滴在查理曼掐着他脖子的手背上。
　　滚烫的。
　　像一滴熔化的铅。
　　查理曼松开了手。
　　暮云摔在地上，像一袋被扔下的重物。他的膝盖撞在坚硬的地面上，发出一声沉闷的响动。他大口大口地喘气，喉咙里发出粗粝的、像破风箱一样的声音，浑身痉挛，每一块肌肉都在不受控制地颤抖——那是缺氧后的肌肉抽搐，是神经末梢在疯狂地发送求救信号。
　　他还在挣扎着想要爬起来。
　　想要请命。
　　“让我去抓他”。
　　他已经分不清自己是要去抓捕佘青，还是只是想再看一眼那个灰发的向导。他只知道他必须去，必须离开这间房间，必须离这个男人远一点，再远一点——可是他的身体不听使唤，他的膝盖刚撑起来又塌下去，他的手臂在发抖，他的手指在地面上抓出一道道血痕。
　　等待他的，是冰冷的实验室。
　　在这个末世时代，那些凤毛麟角，万里挑一的高级哨兵，佘青一路上遇到了数以百计。
　　他们年轻，稚嫩，脸庞上还残留着未被战火磨去的柔和线条。有些人的嘴角还带着少年人特有的绒毛，有些人笑起来的时候眼尾会弯成好看的弧度，有些人走路的姿势还带着训练场上的笨拙和认真。
　　可当他们看见他身上那股铺天盖地的精神力时，那双眼睛就变了。
　　贪婪从瞳孔深处涌出来，像饥饿的兽群闻到了血。不是一种贪婪，是很多种——有人贪婪他的力量，想要把它们据为己有；有人贪婪他的身体，目光在他的颈线和锁骨上流连；有人贪婪他的存在本身，那种“只要吸食了他，我也能变得强大”的原始的、不加掩饰的欲望。
　　尽管百般掩饰，嘴角的弧度、手指的微颤、呼吸频率的骤变、瞳孔的放大——每一样都在出卖他们。
　　佘青什么也没说。
　　他只是跪在那里，跪在玻璃牢笼的正中央，像一件被陈列的商品。那些哨兵进来的时候，他微微抬起眼皮，又落下去。没有任何多余的动作，没有任何多余的表情。他不躲闪，不抗拒，不迎合，不挑衅。
　　他只是存在。
　　像一个深渊一样存在。
　　你往深渊里扔石头，听不见回响。你往深渊里扔火把，看不见光亮。你往深渊里喊话，连回声都不会有。深渊只是在那里，张着口，等着，什么都等着，什么都不等。
　　周措站在牢笼外面。
　　他告诉佘青，是伊恩打的信号弹。
　　那些信号弹一颗接一颗地升上夜空，像一朵朵在黑暗中炸开的、转瞬即逝的花。橙红色的，金黄色的，刺眼的白色——它们划破夜空，把云层的底部照亮，又在几秒钟后熄灭，留下一缕转瞬即逝的烟痕。
　　伊恩在黑暗中打出那些信号弹的时候，是什么表情？
　　周措不知道。
　　但他在接到追捕佘青的命令之前，迟烿也找到了他。
　　那个棕发的、绿瞳的哨兵，站在他的面前，浑身都在发抖。那是向导素戒断反应。
　　他离开佘青太久了。
　　“只要你能阻止佘青回新世界……”
　　迟烿的声音还在他耳边，低沉，沙哑，带着某种快要烧成灰烬的炽烈。
　　“我愿意和你分享我的向导。”
　　他说这话的时候，绿色的眼睛里没有算计，没有阴谋，甚至没有权衡。那里只有一种赤裸裸的、动物性的、不计后果的——需要。
　　他需要佘青。
　　不是想要，是需要。像溺水的人需要空气，像失血的人需要输血，像每一个濒死的人需要最后一口呼吸。他的精神海已经干涸到龟裂，他的神经末梢已经烧焦到麻木，他的身体正在一寸一寸地失去温度。
　　“分享。”
　　迟烿用了这个词。就好像佘青不是一个独立的个体，而是他们可以分割、可以分配、可以共同持有的一件物品。
　　佘青深深闭了闭眼睛，好像他依旧不为所动，可是他的睫毛在颤抖，他自己都难以区分自己的情绪，他只觉得疲惫。一种从骨头缝里渗出来的、浸透了每一个细胞的、比死亡更沉重的疲惫。
　　他闭着眼的时候，看见的不是黑暗。是那些面孔——迟烿的、伊恩的、周措的、暮云的——一张一张，像走马灯一样从他的意识深处掠过。他们每一个人都想要他的一部分：迟烿想要他的疏导，伊恩想要他的记忆，周措想要他的信任，暮云想要他的承诺。
　　查理曼想要他的一切。
　　而他只是想要——什么呢？
　　他甚至不知道自己想要什么。他已经太久没有“想要”过任何东西了。他的人生是被“被需要”填满的，像一个被反复灌满又倒空的水桶，桶壁上全是裂缝，水从每一个缝隙里漏出去，永远装不满，永远倒不空。
　　第三天的时候，已经不知道换了多少批哨兵，密密麻麻的压迫感不停的挤压着向导的身体，永无止境的索取，根本不需要他的任何回应，向导成了一座孤岛，任由他们抽走一个向导最后的价值。
　　佘青已经意识模糊了。萎靡的双眼半睁半阖，瞳孔中满是猩红的混沌，像两潭被血染透的死水。他的面颊凹陷进去，颧骨高高突出，曾经清俊的面容只剩下一个模糊的轮廓，像一张被雨水泡烂的画，墨迹晕开，线条消失，只剩下一片灰蒙蒙的水渍。
　　血肉消磨速度之迅速，那些贪婪的哨兵每抽走一缕精神力，他的身体就枯萎一分。先是肌肉的流失——手臂上曾经紧实的线条变得松垮，锁骨像两根突起的树枝，肋骨一根一根地浮现在皮肤下面，像是要撑破那层薄薄的皮肉。然后是皮肤的萎靡——失去了弹性，失去了光泽，变得像旧报纸一样发黄发脆。最后是头发——那些曾经浓密的、垂到腰间的灰色长发，开始大把大把地脱落，落在他的肩头，落在他的膝上，落在玻璃地面上，像一场无声的、灰色的雪。
　　他从始至终都没有反抗。坦荡地任由他的精神力蔓延开，被那些年轻的脸庞蚕食殆尽。他像一个兽族的母体，源源不断地滋养着这片饥饿的土地。没有怨怼，没有挣扎，甚至没有多余的情绪波动——他就那样跪在那里，把自己拆成碎片，一片一片地递出去。
　　有些哨兵在吸食的时候会露出陶醉的表情，眼睛半眯着，嘴角微微上扬，像在品尝什么珍馐美味。有些哨兵会露出痛苦的表情，眉头紧皱，额头上渗出细密的汗珠，像是在承受某种难以忍受的灼烧。有些哨兵会露出恐惧的表情——他们吸食得越多，就越意识到面前的这个向导不是他们能够消化的东西，那种力量太大了，太浓了，太烫了，像一团火吞进肚子里，烧得他们从内向外地蜷缩。
　　但他们停不下来。
　　没有人在尝过那种滋味之后还能停下来。
　　佘青就那样跪着。不动，不看，不说。他的呼吸越来越慢，越来越浅，像一口井的水位在不可遏制地下降，从丰沛到枯竭，从枯竭到干涸，从干涸到只剩井底最后一点潮湿的、发霉的泥浆。
　　查理曼最恨他这幅样子。
　　他在监控屏幕前踱步，来来回回，来来回回，皮鞋踩在地板上发出有节奏的、令人牙酸的声响。他的手指攥成拳头又松开，松开又攥成拳头，指甲在掌心里掐出一道道月牙形的血痕。
　　清高。冷漠。像一面永远照不出他自己的镜子。
　　他在佘青的平静里看到了自己的焦躁，在佘青的坦然里看到了自己的卑劣，在佘青的沉默里听到了自己永远无法企及的声音。那个声音在说：我不在乎。我不在乎你对我做什么，我不在乎你把我变成什么样子，我不在乎你夺走了我多少东西——
　　因为从一开始，我就没把你放在眼里。
　　这才是最让他发疯的。
　　如果佘青恨他，如果佘青痛苦，如果佘青诅咒他、哀求他、哪怕只是多看他一眼——他都会觉得好受一些。恨也是一种连接，痛苦也是一种共鸣，哪怕是最扭曲的关系，也好过什么都没有。
　　可是佘青什么反应都没有。
　　就像他根本不存在。
　　自从佘青回到新世界，查理曼所有的体面外壳轰然崩塌，是他，都是他，带着自己曾经最丑陋不堪的一面回来了，就算他拥有权力，在面对自己的曾经的每分每秒，焦虑不安蚕食着他所有的伪装，他不得不加快了和暮云换血的频率。
　　第一次是一周一次，然后是三天一次，然后是一天一次。每一次换血，暮云的身体就更虚弱一分，而他的身体就更年轻一分。那些花白的头发中开始重新长出黑色的发丝，那些松弛的皮肤开始重新变得紧致，那些消退的肌肉线条开始重新浮现。
　　他迫切的变回从前的自己，可是杯水车薪，应怪自己，配上一颗腐朽的心脏。他的信息素变得更浓了，浓到刺鼻，浓到令人作呕，浓到连他自己都开始厌恶自己的气味。
　　在隐秘的恨意之下，是另一种更隐秘的、他永远不会承认的东西。
　　他想要在佘青死去之前，回到曾经的模样。回到那个清俊的、迷人的、能够站在青云身边的查理曼。他要让他看见。他要让他知道。
　　他配得上他。
　　暮云的身体状况每况愈下。心理和身体遭受双重打击，那个曾经意气风发的十七岁S级哨兵，像一朵被连根拔起的花，迅速地、无声地枯萎下去。他的脸颊凹陷了，他的眼窝深陷了，他的嘴唇永远是苍白的、干裂的，他的指甲盖变成了青紫色，他的头发也开始脱落——不是佘青那种缓慢的、节制的脱落，而是一把一把地掉，每一次梳头都能梳下一大团。
　　他不再说话，不再挣扎，不再求饶，不再用那双紫色的眼睛看任何人。他就那样躺在实验舱里，睁着眼睛，看着天花板，看着头顶那盏永远不会熄灭的白炽灯，看着自己的血液沿着透明的软管一点一点地离开自己的身体，流进那个曾经是他父亲的人的血管里。
　　他有时候会想起那个夜晚。
　　那个暴雨如注的夜晚，那个向导坐在月色前，回过头来看他。那双灰色的眼睛里有风，有雨，有雷光，有整片正在坍塌的天空，还有他。
　　“我可以带你走。但是我要杀了他。你还愿意吗？”
　　他拒绝了，他说他自己不可以。他说他是查理曼的儿子，他有自己的骄傲，他不需要任何人的拯救，他说他的紫色眼睛和父亲的一模一样，这意味着他是被选中的，是特殊的，是不可以被任何人轻视的。
　　他错了。
　　他的紫色眼睛和父亲的一模一样，不是因为他被选中了——是因为他被定制了。他从出生的那一刻起就被设计成了一个备用的器官，一个移动的血包，一个随时可以被抽取、被消耗、被丢弃的工具。
　　那双紫色的眼睛，从来不属于他。