《残次品向导无心万人迷》八千不周

6、你的001号已上线 你的奖励为

　　他不知道自己是谁。
　　但是睁开眼的那一刻，他就知道自己是试验品，和他一起的还有人，他们一起从疯人院被接出来，没有年龄，没有姓名，什么都没有。
　　三年。他陆陆续续杀掉了除自己以外的其他人，于是，他有了第一个名字——001。
　　他从杀戮中得到奖励，得以躺上那座实验台，接受第一次改造：强制催化向导腺体，向更高级的向导进化。
　　然而，手术失败了。结果是他的腺体烧毁，破碎的残片在他的皮肤里翻滚，烧灼每一寸皮肉，好痛，痛不欲生，极端的湮灭让他本就不多的记忆更加易碎，直到他都不记得曾经的向导素是什么味道。
　　信息素暴走，意识海崩塌，脑死亡的诊断书上，他的名字还只是一串编号。
　　三天。他仅仅躺了三天，然后睁开了眼睛。
　　疼痛和死亡，从来挡不住他。他想要的，是强大到耀眼夺目，让所有人都为之敬畏。
　　可是现在，他不仅没有步步高升，反之一败涂地，他是一个残次品，试验失败了，他只是侥幸没有死而已。也许地狱都不愿意收他吧——他这么想着，赤着脚走了出来。
　　他无处可去。他唯一的价值已经签押在了这里。所以他没有停顿片刻，站在了实验室外。
　　他的双眼明亮得犹如赤灯，看着下一批低级向导被推进去。一个接一个，爆体而亡。血肉在玻璃舱里炸开，绽成一朵朵糜烂的烟花。
　　001站在门外，一动不动。
　　普通向导的身体素质脆弱得无法想象，曾经让他在每一次试验中皮肤皲裂、血肉翻卷。剖皮重生这四个字，在别人那里是修辞，在他身上是实实在在发生过的事。一层一层，剥开，长好，再剥开——直到新生的皮肤覆上旧日的伤疤，薄得几乎透明，底下青色的血管清晰可见。
　　他等了一个月。
　　他就那样每天站在那里，看着里面的惨烈，身上新生的皮肤发痒至极，犹如无数的蚂蚁钻进血管里啃咬。
　　他虽然没有那般夸张地爆裂，可他的皮肤早已经被外来的异能量撑破无数遍。细看之下，他的身上还有无尽的裂纹，犹如精妙绝伦的艺术体绘，将每一次死亡都留在了他的皮肤上。
　　而他的腺体，在第一次试验中就已经彻底崩溃了。从那以后，他再也无法产生向导素。没有气味，没有波动，像一个被掐灭了火种的空壳。
　　实验室里的人都说，001已经废了，可以处理了，可以销毁了，可他还站在这里，清醒着，等待着。
　　实验室的门半开，冷白色的灯光泄出来，照在他新生的、脆弱的皮肤上。教授从里面走出来，推了推眼镜，目光越过那些还在炸裂的玻璃舱，落在他身上。
　　那目光不像在看一个活人。
　　“离开吧。”
　　教授的声音平静得像在宣读实验报告，她虚无的眼神只是扫过001的眼睛，对方就像捉到了猎物的动物，紧追不舍的凑了过来，用那双淡泊却又倔强的眼睛，向她求索。
　　“你还想继续，可以。但帝国不为无用之人浪费资源。告诉我——你拿得出来的筹码，是什么？”
　　001没有急着说话，他站在门外，身后是走廊尽头昏暗的光，身前是实验室冷白色的灯。那些爆体而亡的烟花还在他余光里一朵一朵地绽放，糜烂的、腥甜的气味弥漫在空气中。
　　他沉默了很久。
　　久到教授以为他不会回答了。
　　然后他开口，声音很轻，像是从地底深处传上来的：
　　“我死不了。”
　　“这就是我的筹码。”
　　二进宫，这个词在疯人院的时候他就听过——那些被送回来又送回去的病人，管自己叫二进宫。没想到有一天，他也用上了。
　　一个腺体被毁的残次品，得以重新走进实验室。教授给了他选择。或者说，给了他一道只有一个选项的选择题。
　　“外置向导素导入。”
　　教授把协议推到他面前，声音淡得像在念一份说明书，“把别人的向导素注入你的身体，像——”她顿了顿，似乎在斟酌用词，“像借来的火。能烧多久，看你自己。”
　　他签了字。手指握笔的时候没有颤抖，笔尖落在纸上的那一刻，他甚至觉得这件事理所当然。他欠死亡太多条命了，借一点别人的东西来还，不过分。
　　手术比上一次更快，也更冷。针管刺入颈侧的时候，他感觉到有什么东西涌进来——陌生的、灼热的、不属于他的力量，沿着血管一路烧进早已枯萎的腺体。那团火在他体内横冲直撞，像一头被关进陌生笼子的野兽，四处碰壁，四处撕咬。
　　疼。
　　但他没有动。疼这件事，他太熟悉了。熟悉到可以在疼痛中分出层次——这是皮肉撕裂的疼，那是骨骼错位的疼，这是神经灼烧的疼。每一种他都经历过，每一种他都能忍。
　　外置向导素在身体里扎根的那一刻，他闻到了味道。不是他自己的——他早就没有自己的味道了。是别人的。冰冷的金属气息，混着一点腐朽的甜，像深秋最后一批落进泥里的花，美得让人心慌，也残得让人心凉。
　　他再一次拥有了向导素。偷来的，借来的，抢来的——不重要。重要的是，他通过了第一次试验。
　　他从手术台上坐起来的时候，教授站在一旁，难得地多看了他两眼。那双眼睛里没有赞许，没有同情，只有一种微妙的光——像是评估一件器物终于有了价值时的审视。教授是一位女性，她瘦削的身形总是挺拔如霜，冰冷的目光落在他身上，却不再刺骨。
　　他知道自己有了一点价值。
　　这就够了。
　　001低头看着自己新生的、薄得几乎透明的皮肤，底下那团不属于他的火还在烧。他把手覆在右肩的释放位置上，感受着那团火焰的温度。
　　“我说过，”他的声音沙哑，像是从地底传上来的。
　　“我死不了。”
　　---
　　第一次试验和第二次试验之间，隔了整整半年。一百八十三个日夜。足够他的身体把那团偷来的火吞进去、嚼碎了、融进血液里。腺体早已是一片废墟，但它竟然接受了——像一个被宣判死刑的器官，硬生生从灰烬里扒出了一条活路。
　　外置向导素在体内扎了根。
　　那是B级。不是最高等的，不是最纯净的，甚至带着一点杂质——但对于一个本该永远失去向导素的人来说，这已经足够了。足够到他在第一次感知到那股味道的时候，整个人愣在原地，以为自己还在做梦。
　　甜蜜无方的味道，像熟透的果实被剖开的第一刀，汁液沿着刀刃往下淌；像模糊记忆里某个他不存在的午后，有人往他嘴里塞了一块糖。他不知道自己为什么会有这样的联想——他明明没有童年，没有午后，没有糖。可那股味道涌上来的时候，他就是知道。
　　甜蜜的，柔软的，几乎让他想哭的，因为后颈的腺体在第一次试验中彻底损毁，释放位置迁移到了右肩。每次向导素涌出的时候，他都能感觉到肩胛骨内侧传来一阵温热，像有什么东西贴着皮肤底下缓慢流动。那是一种奇异的、近乎温柔的触感，和他经历过的所有疼痛都不一样。
　　他低下头，凑近自己的右肩，下巴依偎在自己身上，如同无数个独自舔血的夜晚一样，只是这一次，扑鼻的不再是血腥，而是芳香。
　　那股甜蜜的气息顺着呼吸灌进鼻腔，他闭上眼睛——眼前忽然划过绚烂的烟花。
　　不是实验室里那些低级向导爆体而亡时绽放的、糜烂的血色烟花。是真正的烟花。五彩的，明亮的，在黑暗的天幕上一朵接一朵地炸开，像有人把整片星空都点燃了，又像有人把所有的美都压缩在短短几秒里，然后毫不吝啬地洒向人间。
　　他不知道自己为什么会有这样的画面。
　　也许是被烧毁的记忆深处，有什么东西在挣扎着浮上来。也许只是B级向导素带来的副作用——幻觉，实验室的报告上会这样写。但他不在乎。他不在乎这是真实还是幻觉，不在乎这是记忆还是妄想。
　　他只是贪婪地看着那些烟花，一朵，又一朵。他没有睁开眼睛。他让那些烟花在眼前一朵一朵地绽放，红的，金的，紫的，像春天的花在冬天的夜里盛开，像他从未拥有过的人生在眼前铺展。直到最后一朵熄灭，归于黑暗。
　　然后他抬起头，看向实验室冷白色的天花板。他把手指按在右肩上，感受着那团火焰还在燃烧。B级的火，不够亮，不够热，甚至随时可能熄灭。但此刻，它是他的。是他身体里唯一温暖的东西，是他从死亡手里抢回来的第一件战利品。
　　他坐在手术台上，赤着的脚悬在半空，皮肤上的裂纹在灯光下若隐若现，像一幅用伤疤绘成的地图。他的眼睛不再赤红如灯，而是沉淀成了一种更深的颜色——像暮色降临前的天空，暗，却还有光。
　　他想起了那些爆体而亡的烟花，想起了脑死亡的诊断书，想起了教授冰冷的目光，想起了走廊尽头昏暗的光。然后他想起刚才那些烟花——那些真正的、五彩的、明亮的烟花。
　　那是他给自己的。不是偷来的，不是借来的，不是别人施舍的。是他在疼痛和死亡的间隙里，自己看见的。
　　他坐在那里，在冷白色的灯光下，在消毒水和血腥气弥漫的实验室里，在那些空着的、还残留着血肉的玻璃舱之间轻轻地，笑了。
　　第三次试验来得太快了。
　　他甚至没来得及从那团甜蜜的烟花里回过神。
　　他不知道外面发生了什么，他只知道自己被匆忙地塞进笼子，像一件货品，被粗暴地打包、装车、运往某个他不知道的地方。
　　铁笼在颠簸。剧烈的、毫无规律的颠簸，像是被扔进了一场风暴的中心。他的身体撞上冰冷的铁栏，又弹回来，再撞上去。没有声音——他的耳朵在某一刻忽然嗡鸣了一声，然后什么都听不见了。没有气味——笼子里弥漫着金属和铁锈的腥气，盖过了一切。没有食物——他已经记不清上一次进食是什么时候。
　　他甚至茫然地不知道，自己是否还活着。
　　肌肉开始痉挛。不受控制的抽搐从小腿蔓延到大腿，从手臂蔓延到脊背，像有一万根针同时刺进他的神经。他蜷缩在笼子角落里，浑身发抖，牙齿不受控制地咬合，咬破了嘴唇，血顺着下巴往下淌。他想停下来，但身体已经不是他的了。
　　耳根传来一阵剧痛——是颠簸中，什么东西勾住了他的耳朵，暴力撕扯下一截。温热的液体沿着脖颈流下去，分不清是血还是汗。
　　脆弱的皮肤再一次撕裂。
　　那些新生的、薄得几乎透明的皮肤，那些他用无数次剖皮换来的、好不容易长好的皮肤，在这一路的颠簸和痉挛中，一道一道地裂开。血丝渗出来，在苍白的皮肤上织成一张细密的网。
　　他躺在笼子里。像一个破碎的玻璃娃娃。四肢扭曲着，皮肤皲裂着，耳根裂了一截，嘴唇几乎被自己咬掉。血、汗、和那股甜蜜的向导素混在一起，在狭小的笼子里发酵成一种诡异的气味。
　　他不知道自己在被运往哪里。不知道等待他的是手术台还是分解台。不知道自己还剩下多少血可以流。
　　他只是在痉挛的间隙，用那双已经被汗水模糊了的眼睛，看着笼子顶部——那里什么都没有，只有冰冷的铁栏，和偶尔透进来的一线光。
　　像一个贡品。被洗净了、装点好了、装在精美的容器里，呈上祭坛。献给帝国的祭坛。献给死亡的祭坛。
　　颠簸还在继续。肌肉还在抽搐。血还在流。
　　而001蜷缩在笼子里，用残破的嘴唇无声地动了动——
　　他说的是：我还活着。
　　只要还活着，就够了。