《待改进的我们，终成遗憾》LQ清

44、夕阳下的告别 秋日的

　　秋日的傍晚，天空被夕阳染成了一片温柔的橘红色，像是打翻了一整盒暖色调的油画颜料。风很轻，带着一丝凉意，卷起地上几片金黄的银杏叶，在空中打着旋儿。
　　顾简纲推着轮椅，停在了花园里那棵最老的银杏树下。轮椅上的林文笔裹着一条厚厚的羊毛毯，身上那件米白色的针织开衫显得有些宽大，衬得她整个人愈发瘦弱。她的头发已经掉光了，戴着一顶他亲手织的、针脚有些笨拙的灰色毛线帽。她的脸色苍白得近乎透明，连嘴唇都几乎没有血色，唯有那双眼睛，在夕阳的映照下，依然闪烁着一种温润而平静的光芒。
　　“真美啊。”
　　她轻声说道，声音很轻，像是随时都会被风吹散。她抬起那只没有输液管的手，指了指天边那轮即将沉入地平线的落日。
　　顾简纲站在她身后，双手紧紧握着轮椅的把手，指节因为用力而泛白。他低着头，看着她瘦削的肩膀，喉咙里像是堵了一团浸了水的棉花，沉重得让他发不出一点声音。他只是默默地从口袋里掏出一条薄薄的羊绒围巾，轻轻地搭在她的肩膀上，动作轻柔得像是在对待一件易碎的瓷器。
　　“简纲。”
　　林文笔又喊了一声，语气里带着一丝笑意，“别站那么后面，过来，让我看看你。”
　　顾简纲深吸一口气，绕到轮椅前面，蹲下身来，让自己与她的视线齐平。他努力扯出一个笑容，可那笑容比哭还要难看，眼眶里的泪水在夕阳下闪着光，却倔强地不肯落下。
　　林文笔伸出手，指尖冰凉，轻轻触碰着他脸上新长出的胡茬。她的动作很慢，带着一种依依不舍的眷恋。
　　“你看，你现在的样子，多像个做错事的孩子。”她轻声说道，声音里带着一丝调侃，却又温柔得让人心碎，“都这么大的人了，怎么还这么爱哭？”
　　顾简纲握住她的手，贴在自己的脸颊上。他的眼泪终于忍不住，滚烫地滴落在她冰凉的手背上。
　　“文笔……”他唤她，声音沙哑得厉害，“别走……求你……”
　　林文笔看着他，眼神里满是怜惜。她摇了摇头，呼吸有些急促，但语气依然平静。
　　“傻瓜……”她轻声说道，“生老病死，就像是这日出日落，是自然规律。我写了一辈子的剧本，改了一辈子的结局，可唯独这个结局，我是改不了的。”
　　她顿了顿，目光望向远处那片橘红色的天空，眼神变得有些迷离，仿佛看到了什么美好的景象。
　　“不过，我不后悔。”
　　“这最后的几个月，我们像热恋一样，补上了这五十年都没享受过的甜蜜。这就够了。”
　　“简纲，你已经把我的剧本，改得足够完美了。”
　　顾简纲看着她，眼泪无声地流淌。他想说点什么，想承诺什么，可喉咙里像是被什么东西堵住了，一个字也说不出来。
　　林文笔收回目光，重新落在他的脸上。她的眼神里带着一种最后的嘱托，带着一种温柔的鼓励。
　　“简纲。”
　　“嗯……”他哽咽着应道。
　　“我的故事，写到这儿，就该剧终了。”
　　“但你的故事，还没完呢。”
　　她看着他，嘴角勾起一抹极淡的、释然的笑意。
　　“以后，没有我这个‘编剧’在你身边指手画脚了。”
　　“你要自己，把接下来的剧本，写好。”
　　“要好好的吃饭，好好的睡觉。”
　　“要继续拍你的电影，写你的故事。”
　　“要……好好的活着。”
　　她的声音越来越轻，越来越微弱，像是风中残烛，随时都会熄灭。
　　“别为我难过太久。”
　　“要带着我的那份，一起努力。”
　　“顾简纲……”
　　她用尽最后的力气，轻轻捏了捏他的手。
　　“继续努力哦。”
　　夕阳的最后一抹余晖，恰好在此刻沉入地平线。
　　天边的橘红色渐渐褪去，化作一片温柔的靛蓝。
　　林文笔的手，缓缓地从他的掌心里滑落。
　　她的眼睛依然半睁着，望着那片渐渐暗下来的天空，嘴角还挂着那抹温柔的笑意，仿佛只是睡着了，去做一个没有病痛、没有遗憾的美梦。
　　顾简纲跪在轮椅旁，紧紧握着那只已经冰凉的手，将脸埋在她的掌心里。
　　他没有哭出声，只是身体剧烈地颤抖着。
　　花园里很安静，只有风吹过银杏树叶的沙沙声，和远处隐约传来的、归巢鸟儿的鸣叫声。
　　夕阳彻底落下了。
　　但她的话，却像是一颗永恒的星辰，镶嵌在他余生的夜空里。
　　“顾简纲，继续努力哦。”
　　他会的。
　　为了她。
　　也为了他自己。