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34、顾母—陈婉 ...
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——我看见的顾淮——
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一
我叫陈婉。
今年五十三岁。
我有一个儿子，叫顾淮。
他出生那年，我和他爸高兴坏了。
顾淮，淮河的淮。他爸说，希望他像河水一样，宽阔，从容，一辈子顺顺当当。
那时候我们还不知道，河水也会结冰，也会干涸，也会流着流着，就没了方向。
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顾淮小时候不是这样的。
他爱笑，爱闹，爱缠着我讲故事。
“妈妈，后来呢？”
“妈妈，那个小兔子找到家了吗？”
“妈妈，你再讲一遍嘛。”
我一遍一遍地讲。
他一遍一遍地听。
那时候我想，我儿子以后一定是个温暖的人。
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他爸常年在外跑生意。
我一个人带他。
有时候累，有时候烦。
但他一笑，我就什么都忘了。
后来我常常想起那些日子。
想起他追着我跑的样子，想起他喊“妈妈”的声音。
那时候他还不知道什么叫难过。
我也不知道。
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二
顾淮上初一那年，我开始不对劲了。
一开始只是睡不着。
躺在床上，翻来覆去，脑子里乱七八糟的。
后来是不想动。
不想做饭，不想出门，不想说话。
再后来是哭。
莫名其妙的哭。
看着窗外的树哭，听着楼下的狗叫哭，看见顾淮回家也哭。
他问我：“妈，你怎么了？”
我说没事。
他不信。
但他不知道该怎么办。
那时候他才十三岁。
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确诊那天，他爸回来了。
医生说是抑郁症。
需要吃药，需要治疗，需要家人多陪陪。
他爸点点头。
然后第二天，又走了。
他说生意忙，走不开。
我躺在床上，看着他出门的背影。
门关上的那一刻，我忽然明白了一件事。
这辈子，能陪我的，只有顾淮了。
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顾淮从那以后就变了。
话越来越少，笑越来越少。
放学回来第一件事，是进房间看我。
“妈，今天怎么样？”
我说还行。
他点点头。
然后去做饭。
他才十三岁。
就要学着做饭了。
我躺在床上，听着厨房里叮叮当当的声音。
心里很难受。
但哭不出来。
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后来他开始跑步。
每天放学，先去操场跑几圈，再回来。
我问他不累吗。
他说不累。
我不信。
但我没问。
我知道他累。
但他说不累，我就当他不累。
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三
高二那年，顾淮开始晚归。
晚自习后不直接回家，要过很久才回来。
我问他去哪儿了。
他说天台。
我问干嘛。
他说透口气。
我不信。
但我没问。
那天晚上，我偷偷跟着他去了学校。
躲在楼梯拐角，看着他的背影。
他上了六楼，推开天台的门。
我等了一会儿，也上去了。
门虚掩着，我轻轻推开一条缝。
月光照进来。
顾淮站在栏杆边。
旁边还站着一个人。
一个女生，拿着相机，拍月亮。
两个人不说话。
就那么站着。
但我看见顾淮的侧脸。
他在笑。
很轻，很小。
但确实在笑。
我愣住了。
我有多久没见他笑了？
半年？一年？
不记得了。
但那天晚上，他笑了。
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我没打扰他们。
悄悄下楼。
走在回家的路上，我心里忽然有点酸。
不是难过。
是高兴。
他有人陪了。
他笑了。
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后来我开始注意那个女生。
沈暮。
文科班的，成绩很好，话很少。
和顾淮一样话少。
我想，他们真像。
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顾淮开始变了。
不是变回小时候那样。
是变得……没那么空了。
眼睛里有一点光。
话还是少。
但偶尔会多说几句。
“妈，今天吃什么？”
“妈，我帮你。”
“妈，你药吃了吗？”
我听着，心里暖。
我知道，是因为那个姑娘。
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有一次，他问我：
“妈，你还记得我爸长什么样吗？”
我愣了一下。
“记得。”
他点点头。
没再问。
但我忽然明白他在想什么。
他在想，如果他像他爸一样走了，我怎么办。
我拉住他的手。
“小淮，你不是他。”
他没说话。
但我看见他眼睛动了一下。
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四
后来他们的事，我知道了。
周淮安那孩子嘴快，什么都跟林栖说。
林栖又什么都跟顾淮说。
绕来绕去，最后传到我耳朵里。
但我没问顾淮。
他愿意说就说，不愿意说就不说。
我只是告诉他：
“小淮，你要是喜欢人家，就对人家好点。”
他愣了一下。
耳朵红了。
“知道了。”
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那段时间，他每天都晚回来。
我知道，是去送她了。
有时候下雨，他回来衣服是湿的。
我问：“怎么不打伞？”
他说：“伞给她了。”
我看着他湿透的头发。
心里又酸又暖。
这小子，像我。
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后来那个姑娘来过医院。
第一次是在走廊上。
我看见她站在病房门口，犹豫着要不要敲门。
我假装睡着了。
她轻轻推开门，走进来。
站在床边，看了我一会儿。
然后又轻轻出去。
顾淮回来的时候，我问他：
“刚才有人来过？”
他愣了一下。
“没有。”
我笑了。
没拆穿他。
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后来她正式来了。
顾淮带她来的。
她站在门口，有点紧张。
“阿姨好。”
我看着她。
瘦瘦的，黑长直，眼睛很亮。
“进来坐。”
她走进来，在床边坐下。
顾淮站在门口，没进来。
我问他：“你站着干嘛？”
他没说话。
但那姑娘看了他一眼。
就一眼。
我看懂了。
他们之间，不需要说话。
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我问她：“你爸妈呢？”
她愣了一下。
“离婚了。”
我心里一紧。
“那你跟谁住？”
“奶奶。”
我看着她。
忽然明白为什么她话那么少。
这孩子，和我儿子一样。
都是一个人扛着。
我握住她的手。
“好孩子。”
她看着我。
眼眶红了。
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她走之后，我问顾淮：
“你喜欢她？”
他没说话。
但我看见他耳朵红了。
我笑了。
“那就对人家好点。”
他点点头。
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五
后来她走了。
她妈妈来接她。
回北方了。
顾淮那天回来，脸色不对。
我问：“怎么了？”
他没说话。
走进自己房间，关上门。
我坐在客厅里，听着里面的动静。
很安静。
什么都没听见。
但我知道，他在难受。
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那天晚上，我推开他房门。
他躺在床上，看着天花板。
我走过去，坐下。
“小淮。”
他看着我。
“难受就哭。”
他摇摇头。
我握住他的手。
他的手很凉。
我忽然想起他小时候。
摔倒了，磕破了膝盖。
他哭得很大声。
我抱着他，说没事没事。
现在他长大了。
不哭了。
但我宁愿他哭出来。
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后来他每天发消息。
我知道是发给她。
我问：“她回吗？”
他摇摇头。
“那你怎么还发？”
他沉默了一会儿。
“发给她看。”
我不懂。
但我不问了。
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那几年，我看着他一夜一夜地熬。
吃饭吃几口就放下。
睡觉翻来覆去睡不着。
打球打到半夜。
一个人去江边看日落。
我问周淮安：
“他看什么？”
周淮安沉默了一会儿。
“看暮色。”
“暮色？”
“嗯。她叫沈暮。”
我愣住了。
站在那儿，看着江边的他。
太阳一点一点落下去。
他一直站着。
一动不动。
我忽然想哭。
我儿子，这辈子，怕是走不出来了。
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六
后来她回来过一次。
就一天。
见了面，说了话，然后走了。
顾淮那天回来，状态不对。
我问：“见到了？”
他点点头。
“怎么样？”
他沉默了很久。
“还是瘦。”
就两个字。
但我听出里面有什么东西。
是疼。
是那种说不出来的疼。
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后来我才知道，那是最后一面。
她没告诉他，她还要回去。
她没告诉他，她的病没好。
她只是回来看看他。
看一眼就够了。
顾淮后来跟我说：
“妈，她走的时候，我站在那儿，看着她的背影。”
“二十米。”
“我没喊她。”
我看着他。
“为什么？”
他沉默了很久。
“喊了，她也得走。”
我心里堵得慌。
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从那以后，他更空了。
话更少，笑更没有。
但还是每天去江边。
看暮色。
周淮安问他看什么。
他说，看暮色。
周淮安不懂。
我懂了。
他在看她。
看一个叫沈暮的人。
看一个再也回不来的人。
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七
很多年后，顾淮还是一个人。
我问过他：“不找了？”
他摇摇头。
“等什么？”
他想了想。
“等她回来。”
我看着他。
想说什么。
但说不出口。
因为我知道，她不会回来了。
他也知道。
但他还在等。
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有一天晚上，我和他坐在阳台上看月亮。
月亮很亮。
他忽然说：
“妈，你知道吗，她以前拍月亮。”
我看着他。
“拍了好几年。”
“每天晚上去天台拍。”
“她说，月亮不会走，一直在那。”
我没说话。
他继续说：
“后来她走了。”
“月亮还在。”
“但没人拍了。”
我看着他的侧脸。
月光照在上面。
他还是那个样子。
瘦，沉默，眼睛里有一点东西。
但说不清是什么。
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我握住他的手。
“小淮。”
他看着我。
“妈对不起你。”
他愣了一下。
“什么？”
我摇摇头。
“要不是我生病，你就能去找她。”
他没说话。
过了很久，他说：
“妈，不怪你。”
我看着他。
他转过头，看着月亮。
“是我自己没去。”
“是我自己站在那儿，没喊她。”
“是我自己等了五年。”
“都是我自己。”
我听着。
心里疼得厉害。
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后来他搬走了。
去了另一个城市。
偶尔回来看看我。
还是那样，话少，瘦，眼睛里有一点东西。
但我不问了。
我知道，他在等。
等一个不会回来的人。
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有一次，他回来吃饭。
我做了他小时候爱吃的菜。
他吃了几口，放下。
我看着他的碗。
“不好吃？”
“好吃。”
“那怎么不吃？”
他沉默了一会儿。
“吃不下。”
我看着他。
忽然想起很多年前。
他吃饭也是这样，吃几口就放下。
那时候是因为她走了。
现在还是。
我以为时间能冲淡一切。
但对他，没用。
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那天晚上，他走之前，站在门口。
“妈，我走了。”
我点点头。
他看着窗外。
月亮很亮。
他忽然说：
“她那边，能看见月亮吗？”
我愣了一下。
“应该能吧。”
他点点头。
然后开门，走了。
我站在门口，看着他的背影。
月光照在他身上。
他越走越远。
最后消失在夜色里。
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八
我有时候会想，如果那年我没生病，会是什么样。
如果他去找她了，会是什么样。
如果他们在一起了，会是什么样。
也许他们现在也结婚了。
也许也有了孩子。
也许也像周淮安和林栖一样，平平淡淡地过日子。
但没如果。
她走了。
他等着。
等着等着，就老了。
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我今年五十三岁了。
身体时好时坏。
但我最放心不下的，还是他。
不是担心他没人照顾。
是担心他心里那个洞。
那个叫沈暮的人留下的洞。
一辈子填不上。
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有一天，我翻出旧照片。
顾淮小时候的照片。
他笑得很开心。
眼睛弯弯的，露出两颗小虎牙。
我看了很久。
然后把照片收起来。
他现在不笑了。
但我记得他笑的样子。
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周淮安和林栖常来看我。
他们结婚了，有了孩子。
孩子很可爱，像周淮安，爱笑。
顾淮回来的时候，会抱着那个孩子看很久。
不说话。
就那么看着。
我知道他在想什么。
想如果她还在，他们会不会也有一个孩子。
会不会也这么可爱。
会不会也这么爱笑。
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有一次，我问周淮安：
“他到底在等什么？”
周淮安沉默了一会儿。
“等一个答案吧。”
“什么答案？”
他想了很久。
“不知道。”
“也许只是想等。”
“等到等不动的那天。”
我听着。
心里很疼。
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九
有一天晚上，我做了一个梦。
梦见顾淮小时候。
他追着我跑，喊“妈妈，等等我”。
我跑得很快，他追不上。
他急了，摔倒了。
我回头，跑回去抱起他。
他哭了。
我哄他，说没事没事。
然后我醒了。
躺在床上，看着天花板。
窗外月光很亮。
我忽然很想他。
想他小时候的样子。
想他现在的样子。
想他心里那个洞。
---
后来我给他打电话。
“小淮。”
“嗯？”
“你好吗？”
他沉默了一会儿。
“还行。”
我听着那两个字。
心里难受。
“妈想你了。”
他没说话。
过了很久，他说：
“妈，我也想你。”
我哭了。
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我知道，他想的不只是我。
他想的是另一个女人。
一个叫沈暮的女人。
一个在月亮下拍照片的女人。
一个让他等了五年、十年、一辈子的女人。
但我没问。
我只是说：
“回来看看妈。”
他说：
“好。”
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十
顾淮今年三十岁了。
还是一个人。
还是每天看暮色。
还是会在月亮很亮的晚上，发呆。
还是会在梦里喊一个名字。
沈暮。
我听见过的。
那天晚上，他睡觉，我路过他房间。
门没关严。
我听见他在说梦话。
“沈暮。”
就两个字。
轻轻的。
像怕惊醒什么。
我站在门口。
没进去。
心里疼得厉害。
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后来我写信给他。
写了很多。
写他小时候的事。
写他爸爸的事。
写我的病。
写我对不起他。
写我希望他能幸福。
信写完了。
我没寄出去。
因为我不知道，幸福对他还存不存在。
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我今年五十三岁了。
也许还能活十年，二十年。
也许活不了那么久。
但我知道，不管我活多久。
我都会想他。
想我儿子顾淮。
想他心里那个叫沈暮的女人。
想他站在江边看暮色的样子。
想他在梦里喊她名字的声音。
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那天黄昏，我又去了江边。
顾淮不在。
我一个人站着。
看着太阳一点一点落下去。
暮色。
沈暮。
我忽然明白了。
他看的不是暮色。
他看的是她。
看的是一个叫沈暮的人。
看的是一个再也回不来的人。
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太阳落下去了。
天黑了。
我转身往回走。
走了几步，回头看了一眼。
江面上有月亮。
很亮。
我忽然想起他说的那句话。
“月亮不会走，一直在那。”
是啊。
月亮不会走。
一直在那。
只是看月亮的人，不在了。
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十一
我叫陈婉。
我是顾淮的妈妈。
我见过他最开心的样子。
也见过他最难过的时候。
我见过他在月光下偷偷笑。
也见过他在梦里喊一个人的名字。
我知道他在等谁。
也知道他等不到。
但我没说。
因为那是他的事。
他愿意等，就等。
等不动了，就不等。
---
有一天，他问我：
“妈，你说她还会回来吗？”
我想了很久。
然后说：
“不知道。”
他点点头。
没再问。
我看着他的侧脸。
月光照在上面。
他还是那个样子。
和很多年前一样。
瘦，沉默，眼睛里有一点东西。
但说不清是什么。
我知道，那是她。
是他心里那个叫沈暮的女人。
是那个让他等了五年、十年、一辈子的女人。
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我走过去，握住他的手。
“小淮。”
他看着我。
“妈在。”
他愣了一下。
然后靠在我肩膀上。
没说话。
但我感觉他在抖。
我没动。
就那么抱着他。
月光很亮。
照在我们身上。
