《《此身归尘》》林寒君

12、 寒骨焚心，初入炼狱

　　五更的梆子还未敲尽，寒荒的天依旧是一片沉死的墨色，连星光都被风雪吞得干干净净。

　　苦役场的木屋被狂风拍打得吱呀作响，像是随时会塌下来，将这一屋苟延残喘的罪奴，尽数埋在冰天雪地之中。

　　沈辞微是被冻醒的。

　　不是缓缓冻醒，是猛地一抽——刺骨的寒顺着骨髓往上钻，疼得他瞬间睁大眼睛，浑身控制不住地剧烈颤抖。

　　他蜷缩在那堆发黑发臭的干草里，身上没有任何被褥，只有那身早已破烂不堪、冻得硬邦邦的白衣。夜风从木板缝隙里疯狂灌入，像无数把冰刀，一刀刀割着他的肌肤，割着他的骨头，割着他小臂上那道还在渗血流脓的罪印。

　　痛。

　　冷。

　　饿。

　　三种极致的折磨，在这一刻同时将他吞没。

　　小臂上的烙印经过一夜，早已肿得老高，皮肉焦黑外翻，稍微一动，便是撕裂般的剧痛，疼得他牙齿都在打颤。昨夜昏死过去时渗出的血，早已和衣料冻在一起，一碰，就连皮带肉扯得生疼。

　　他不敢大口呼吸，每一次吸气，寒风都像直接灌进肺里，冻得他胸腔发疼，忍不住低声咳嗽。咳得浑身发抖，咳得胸口发闷，咳得眼泪不受控制地往外涌，却又在瞬间被寒风冻在眼角，结成细小的冰粒。

　　这不是人间。

　　这是炼狱。

　　木屋之中，其他罪奴早已被这种日子磨得麻木，一个个缩成一团，眼神空洞，呼吸微弱，像一堆没有生命的破布。没有人说话，没有人同情，甚至没有人多看他一眼。

　　在这里，同情是最奢侈的东西。

　　可怜别人，就是害死自己。

　　沈辞微咬着牙，一点点撑起身子。

　　浑身的骨头像是散了架，每动一下，都牵扯着无数伤口，疼得他眼前发黑。双膝昨夜跪在雪地里，早已冻得失去知觉，此刻一沾地，便是针扎一般的疼，几乎让他再次栽倒。

　　他扶着冰冷发黑的土墙，缓缓站直。

　　一身白衣，早已被尘土、血污、冰雪浸透，脏得看不出原来的颜色，下摆拖在泥地里，沾满污秽。曾经纤尘不染、执笔研墨的人，如今连站直，都要用尽全身力气。

　　窗外，风雪依旧呼啸。

　　天，依旧未亮。

　　苦役场管事粗暴的踹门声，骤然响起。

　　“哐当——”

　　破旧的木门被一脚踹开，寒风裹挟着雪沫疯狂涌入，吹得屋里所有人都瑟瑟发抖。

　　管事满脸横肉，披着厚重的裘皮，手里握着一根粗长的皮鞭，鞭梢上还带着未干的血迹，一看便知，昨夜又有人死在了他的鞭下。

　　“都给老子滚起来！”
　　“五更到了，干活！”
　　“挖不出寒玉，扛不动石头，今天谁都别想吃饭！”

　　呵斥声粗暴刺耳，像破锣一般砸在人耳朵里。

　　屋里的罪奴一个个麻木地爬起来，没有人敢迟疑，没有人敢抱怨，一个个低着头，佝偻着背，像一群被驱赶的牲畜，沉默地往外走。

　　沈辞微落在最后。

　　他浑身是伤，又冷又饿，脚步虚浮，每一步都踩在刀尖上一般。

　　管事一眼就看见了他。

　　目光落在他那身破烂却依旧显眼的白衣上，落在他苍白清瘦、即使狼狈也难掩曾经气度的脸上，眼神瞬间变得阴狠刻薄。

　　“你就是那个沈家来的罪奴？”

　　沈辞微微微垂首，没有说话。

　　他不是不想说，是一夜冻饿折磨，喉咙干哑得发不出声音。

　　“昨夜给你留了一夜气，还敢偷懒？”

　　管事冷笑一声，挥起鞭子，毫不留情，狠狠抽在他背上。

　　“啪——”

　　一声脆响，撕裂空气。

　　沈辞微本就虚弱不堪，被这一鞭抽得踉跄一步，重重撞在冰冷的土墙上，胸口一闷，一口腥甜涌上喉咙，又被他死死咽了回去。

　　背上瞬间火辣辣地疼，衣衫破裂，皮肉翻开，鲜血渗出，瞬间又被寒风冻住。

　　“还愣着干什么？！”
　　“给老子去挖寒玉！挖不满一筐，今天就冻死饿死在雪地里！”

　　管事一脚踹在他腿弯，沈辞微膝盖一软，再次跪倒在冰冷刺骨的泥雪之中。

　　双膝落地的瞬间，剧痛直冲头顶，他浑身一颤，却硬是没有发出一声呻吟。

　　他缓缓抬起眼。

　　看向管事那张凶狠残忍的脸。

　　看向屋外漫天呼啸的风雪。

　　看向这片看不到尽头、看不到希望的寒荒炼狱。

　　眼底没有恨，没有怒，没有怨，只有一片死寂的空茫。

　　心早已死了。

　　痛到极致，便不再觉得痛。

　　他撑着地面，一点点重新站起来，挺直早已伤痕累累的脊背，沉默地走进风雪之中。

　　没有反抗。

　　没有哀求。

　　没有眼泪。

　　只有一片死寂的顺从。

　　寒玉矿在苦役场西侧一片背风的山坳里。

　　所谓挖寒玉，便是在冻得坚硬如铁的山壁上，一凿一凿，硬生生把嵌在冰石里的寒玉挖出来。冰石比铁还硬，凿子敲上去，只留下一道浅浅的白印，震得人手发麻，震得伤口崩裂。

　　而沈辞微，从来没有干过重活。

　　他曾经是十指不沾阳春水的沈家少主，握的是笔，研的是墨，赏的是花，吟的是诗。

　　如今，却要握着冰冷粗糙的凿子，在坚硬如铁的冰石上，一下一下，挖着能逼死他的苦役。

　　管事扔给他一把锈迹斑斑的凿子，一把沉重的铁锤，眼神轻蔑：

　　“日落之前，挖不满这筐，打断你的腿。”

　　沈辞微接过凿子和铁锤。

　　指尖冻得发紫，刚一握住冰冷的铁器，便被粘住，稍一用力，一层皮肉直接被扯下来，鲜血瞬间涌出，滴在雪地上，绽开一朵凄厉的红梅，转瞬便被风雪掩埋。

　　他面无表情，仿佛感觉不到疼。

　　走到山壁前，他举起铁锤，狠狠砸下。

　　“铛——”

　　一声脆响。

　　冰石纹丝不动。

　　他的手臂却被巨大的反震力震得猛地一颤，小臂上的罪印瞬间崩开，鲜血直流，疼得他眼前一黑，几乎握不住工具。

　　一下。

　　两下。

　　三下。

　　每砸一下，手臂就剧痛一次，伤口就崩裂一次，掌心就磨破一次。

　　不过片刻，他的掌心便被铁器磨得血肉模糊，鲜血浸透掌心，和凿子粘在一起，每动一下，都是连皮带肉的疼。小臂上的罪印早已被震得流脓流血，顺着指尖滴下，落在冰石上，瞬间冻成红色的冰粒。

　　风雪越来越大。

　　雪沫打在脸上，又冷又疼，睁不开眼。

　　寒风灌进领口，冻得他浑身发抖，嘴唇发紫，脸色苍白如纸。

　　他却不敢停。

　　不敢慢。

　　不敢倒。

　　他知道，一旦停下，就是鞭打，就是饥饿，就是冻死饿死在这雪地里。

　　在这里，人命比草贱。

　　死了，就拖出去扔在雪地里喂狼，连一块墓碑都不会有。

　　他不知道自己为什么还要撑着。

　　是怕死？

　　还是……心底那一点连自己都未曾察觉的、不甘？

　　不甘就这样烂在寒荒。

　　不甘就这样白白被人牺牲。

　　不甘那些背叛他、践踏他、抛弃他的人，全都安安稳稳活着，享受着他用命换来的太平。

　　不甘。

　　好不甘。

　　可这份不甘，太微弱，太渺小，在这无边无际的折磨里，随时都会熄灭。

　　沈辞微咬着牙，一下又一下，机械地砸着冰石。

　　手臂早已麻木，掌心早已烂透，小臂上的伤口早已血肉模糊，浑身冻得僵硬，眼前一阵阵发黑，饥饿像无数只虫子，啃噬着他的五脏六腑。

　　他从昨天到现在，没有吃过一口东西，没有喝过一口热水，早已饿得前胸贴后背，浑身发软，力气一点点流失。

　　好几次，他都差点栽倒在冰石上。

　　好几次，他都想干脆就这样倒下去，永远不要再起来。

　　可每当意识模糊的时候，脑海里总会闪过一些破碎的画面。

　　沈府廊下，他执笔写字，阳光落在发顶。

　　河边微雨，有人伸手将他扶起，眼神干净明亮。

　　还有……那道在沈府里，一直沉默跟着他、不远不近、无声守护的黑影。

　　是谁？

　　他记不清。

　　想不起。

　　可那一点模糊的暖意，却成了他在这炼狱里，唯一撑下去的微光。

　　哪怕只有一丝，哪怕微弱到几乎看不见。

　　他也想……再撑一会儿。

　　再撑一会儿。

　　日落时分，风雪终于稍稍小了一些。

　　沈辞微面前的竹筐，依旧只有浅浅小半筐寒玉，少得可怜。

　　他早已脱力。

　　浑身被汗水、血水、冰雪浸透，冻得硬邦邦的。手臂抬不起来，掌心烂得看不清原样，小臂上的罪印肿得老高，发黑流脓，散发着淡淡的腥臭。

　　他靠在冰冷的山壁上，微微喘息，眼前一阵阵发黑，随时都会昏死过去。

　　管事走了过来。

　　看到竹筐里那点寒玉，脸色瞬间铁青。

　　“好啊你个废物！”
　　“一天了，就挖这么点？竟敢公然违抗老子的命令！”

　　管事勃然大怒，挥起鞭子，对着沈辞微劈头盖脸狠狠抽下。

　　“啪！啪！啪！”

　　鞭声刺耳，声声入骨。

　　沈辞微没有躲，没有闪，没有挣扎。

　　他只是静静地靠在山壁上，微微垂着头，任由那冰冷坚硬的鞭子，一鞭鞭抽在他身上，抽在他肩头，抽在他后背，抽在他早已伤痕累累的手臂。

　　衣衫碎裂，皮肉翻开，鲜血飞溅。

　　白衣彻底被血染红，触目惊心。

　　他浑身剧烈颤抖，却依旧一声不吭，连眉头都没有皱一下。

　　眼神空洞，死寂，没有一丝光亮。

　　像一具没有灵魂的破娃娃。

　　“老子打死你这个没用的废物！”
　　“还敢不敢偷懒？还敢不敢磨洋工？”

　　管事打得兴起，鞭梢狠狠抽在他小臂的罪印上。

　　“啊………”

　　沈辞微终于忍不住，发出一声极低极轻的痛呼。

　　那是钻透骨髓的疼。

　　那是直接撕裂灵魂的疼。

　　他眼前一黑，再也撑不住，重重栽倒在冰天雪地之中。

　　意识消散的最后一刻，他看到的，是漫天白茫茫的风雪，和管事那张残忍凶狠的脸。

　　他想，就这样死了吧。

　　死了，就不痛了。

　　死了，就不冷了。

　　死了，就解脱了。

　　可他没有死。

　　再次醒来，是在深夜的木屋干草堆里。

　　身上依旧冰冷，伤口依旧剧痛，饥饿依旧啃噬着五脏六腑。

　　只是……

　　他身上，不知何时，多了一件薄薄的、带着淡淡暖意的旧棉衣。

　　掌心和小臂的伤口上，被人小心翼翼涂了一层清凉止痛的药膏。

　　身边的干草堆里，还藏着半块硬硬的、却带着粮食香气的干粮。

　　没有人。

　　没有声音。

　　没有痕迹。

　　仿佛一切都只是他临死前的幻觉。

　　沈辞微躺在干草堆里，缓缓睁开空洞的眼睛。

　　看着那间黑暗阴冷、弥漫着恶臭的木屋。

　　看着身上那件陌生的旧棉衣。

　　看着掌心和伤口上那层淡淡的药膏。

　　看着身边那半块干粮。

　　他一动不动，沉默了很久很久。

　　许久，一滴滚烫的泪，终于从他空洞死寂的眼底，无声滑落。

　　不是因为痛。

　　不是因为冷。

　　不是因为饿。

　　而是因为……

　　在这片所有人都践踏他、抛弃他、恨不得他死的炼狱里。

　　竟然还有人。

　　偷偷给了他一点暖意。

　　一点活下去的希望。

　　一点……不被全世界放弃的微光。

　　他不知道是谁。

　　不知道是好心的罪奴，还是路过的杂役，甚至……是他幻觉里那道沉默的黑影。

　　他什么都不知道。

　　可这一点微光，却像一颗种子，落在他早已心死成灰的心底。

　　没有发芽。

　　没有开花。

　　却让他在无边无际的黑暗里，第一次，产生了一个微弱到极致的念头。

　　——我不能死。

　　——我要活下去。

　　风雪依旧在窗外呼啸，凄厉如哭。

　　木屋之内，依旧黑暗阴冷，死寂如坟。

　　沈辞微蜷缩在干草堆里，紧紧攥着身上那件薄薄的棉衣，攥着那半块干粮，攥着那一点微不足道的暖意与希望。

　　一袭白衣，早已染满血污尘埃。

　　一颗人心，早已被折磨得千疮百孔。

　　可那点熄灭了许久的微光，却在这一刻，在最深最黑的炼狱里，悄无声息，重新亮了起来。

　　寒骨焚心，炼狱求生。

　　他不知道自己还能撑多久。

　　不知道未来还有多少折磨。

　　不知道这份偷偷送来的暖意，还能有几次。

　　但他知道。

　　从这一刻起。

　　他不再是为了别人而活。

　　不再是为了沈家，不再是为了友人，不再是为了那些早已破碎的温柔与信任。

　　他要为自己活一次。

　　哪怕活得像蝼蚁。

　　哪怕活得像牲畜。

　　哪怕活在这暗无天日的寒荒炼狱里。

　　他也要活下去。

　　活着，等到风雪散尽的那一天。

　　活着，等到走出这片寒荒的那一天。

　　活着，等到那些亏欠他、背叛他、践踏他的人，血债血偿的那一天。

　　小臂上的罪印依旧剧痛。

　　浑身的伤口依旧灼烧。

　　寒风依旧刺骨。

　　可沈辞微躺在冰冷的干草堆里，缓缓闭上眼，嘴角勾起一抹极浅极淡、却冰冷至极的弧度。

　　温柔已死。

　　天真已葬。

　　从此。

　　寒荒炼狱，磨我筋骨。
　　漫天风雪，铸我心肠。
　　一身伤痕，成我铠甲。
　　半点微光，照我归途。

　　我沈辞微，
　　不死。
　　不归。
　　不休。