《巷尾灯烬》亓渊尘

15、夜画 雨停的时候

　　雨停的时候，已经是傍晚了。

　　林巷站在窗边，看着天边最后一点灰白色慢慢暗下去。对面的屋顶还在滴水，滴答，滴答，落在檐下的水洼里，溅起一圈一圈的涟漪。

　　沈知野还穿着他那件卫衣，站在他旁边。

　　“我该走了。”沈知野说。

　　林巷看了一眼窗外。

　　天快黑了。

　　“嗯。”他说。

　　但他没动。

　　沈知野也没动。

　　两个人就那么站着，看着窗外越来越暗的天色。

　　“你的衣服还没干。”林巷忽然说。

　　沈知野摸了摸身上那件卫衣，又摸了摸自己那件搭在椅背上的外套。外套还是湿的，摸着潮乎乎的。

　　“要不……”林巷开口，又顿住。

　　沈知野看着他。

　　林巷没看他，只是看着窗外。

　　“要不你再待一会儿。”他说，“等衣服干了再走。”

　　沈知野愣了一下。

　　他看着林巷的侧脸。

　　林巷的表情很平静，但耳朵尖又红了。

　　沈知野笑了。

　　“好。”他说。

　　他们又站了一会儿，然后林巷走到桌边，拉开抽屉，拿出一样东西。

　　是一包蜡烛，红色的，很粗，像是那种办喜事用的。

　　沈知野走过去，看着那包蜡烛。

　　“你存这个干什么？”

　　林巷没回答，只是拆开包装，拿出一根，放在桌上。

　　“晚上会停电。”他说。

　　沈知野愣了一下。

　　“你怎么知道？”

　　“这条老街，”林巷说，“一下雨就容易停电。”

　　他顿了顿。

　　“今天雨下了一天。”

　　沈知野点点头。

　　他们站在桌边，看着那根蜡烛。

　　过了一会儿，林巷又开口。

　　“你饿不饿？”

　　沈知野摇摇头。

　　“中午吃得多，不饿。”

　　林巷点点头。

　　他走到画架旁边，看着那幅没画完的画。

　　沈知野跟过去，站在他旁边，也看着那幅画。

　　画上是两个人，站在山顶，看着远方。林巷画的是侧脸，沈知野的侧脸。已经画得差不多了，但还有些细节没处理完。

　　“还要画多久？”沈知野问。

　　林巷想了想。

　　“不知道。”他说，“可能一两个小时。”

　　沈知野点点头。

　　“那你画。”他说，“我看着。”

　　林巷转过头看他。

　　沈知野的眼神很平静，和之前每次他说“我看着”时一样。

　　林巷把目光收回去，拿起笔。

　　他开始画。

　　沈知野退后两步，靠在墙上，安静地看着。

　　屋子里很安静，只有笔在纸上摩擦的声音，沙沙沙沙的，像雨声。

　　林巷画得很慢，一笔一笔，很仔细。

　　他在画沈知野的眼睛。

　　那眼睛很难画。

　　不是形状难画，是里面的东西难画。

　　他画了很久，改了又改。

　　沈知野就靠在墙上，一动不动，安静地看着他。

　　窗外越来越暗。

　　天完全黑了。

　　林巷画着画着，忽然眼前一黑。

　　停电了。

　　他愣了一下，停住笔。

　　屋子里漆黑一片，什么都看不见。

　　“真停了。”沈知野的声音从黑暗中传来，带着一点笑意。

　　林巷没说话。

　　他听见沈知野走动的声音，然后是打火机的声音，“啪”的一声，一簇小火苗亮起来。

　　沈知野的脸在火光里忽明忽暗，他点着了那根蜡烛。

　　烛光亮起来，把屋子照成昏黄色。

　　沈知野端着蜡烛，走过来，放在画架旁边的小凳子上。

　　“画吧。”他说。

　　林巷看着他。

　　烛光在他脸上跳动，把他的轮廓照得忽深忽浅。他的眼睛在烛光里亮亮的，带着一点笑意。

　　林巷把目光收回去，落在画上。

　　他继续画。

　　沈知野退回去，继续靠在墙上，安静地看着。

　　烛光把他们的影子投在墙上，拉得很长很长。一个坐着，一个站着，两个影子挨得很近。

　　林巷画着画着，忽然开口。

　　“你冷吗？”

　　沈知野愣了一下。

　　“不冷。”他说，“怎么了？”

　　林巷没回答，只是继续画。

　　过了一会儿，他又开口。

　　“你饿吗？”

　　沈知野笑了。

　　“刚才问过了。”他说，“不饿。”

　　林巷点点头。

　　又过了一会儿。

　　“你困吗？”

　　沈知野笑出声。

　　“不困。”他说，“你怎么了？”

　　林巷没说话。

　　他只是继续画，耳朵尖红红的。

　　沈知野看着他，看了一会儿。

　　然后他走过去，在林巷旁边蹲下来。

　　“画到哪里了？”他问。

　　林巷愣了一下，转过头看他。

　　沈知野蹲在他旁边，离得很近，近到他能闻见沈知野身上那股淡淡的白兰地味道。

　　他把目光收回去，落在画上。

　　“眼睛。”他说。

　　沈知野凑近了一点，看着画上那双眼睛。

　　“挺像的。”他说。

　　林巷转过头看他。

　　“真的？”

　　“嗯。”沈知野点点头，“像我。”

　　他顿了顿。

　　“特别是这里。”他指了指自己的眼角，“我笑起来的时候，这里会有一条纹。”

　　林巷看着他的眼角。

　　现在他没笑，所以没有纹。

　　但他知道那条纹。

　　他画的时候，画了那条纹。

　　“你画了。”沈知野说，“我看见的。”

　　林巷没说话。

　　他看着沈知野，看着他的眼睛，看着他的眼角，看着烛光在他脸上跳动。

　　沈知野也在看他。

　　两个人离得很近，近到能听见彼此的呼吸。

　　烛火跳了一下。

　　林巷把目光收回去，落在画上。

　　“还没画完。”他说。

　　沈知野点点头。

　　“那继续画。”他说。

　　但他没走开，还是蹲在林巷旁边。

　　林巷拿起笔，继续画。

　　沈知野就在旁边看着，偶尔指一下这里那里，说几句话。

　　“这里，是不是暗了一点？”

　　“嗯，等会儿补。”

　　“那边嘴角，好像有点歪？”

　　“没歪，你看错了。”

　　“哦。”

　　烛光一跳一跳的，把他们的影子晃得忽长忽短。

　　林巷画着画着，忽然停下笔。

　　他看着画上那双眼睛，看了很久。

　　然后他放下笔。

　　“画完了。”他说。

　　沈知野凑过去，仔细地看着那幅画。

　　画上是他的侧脸，站在山顶，看着远方。阳光照在他脸上，把他的轮廓勾成一道淡淡的金色。他的眼睛微微眯着，嘴角有一点弧度，像是在看什么很远的、很好的东西。

　　沈知野看着那幅画，看了很久。

　　“好看。”他说。

　　林巷转过头看他。

　　沈知野的目光落在画上，烛光在他眼睛里跳动。

　　林巷看着他，忽然想起那天在渡口，他第一次给沈知野看画的时候。

　　那时候沈知野也说“好看”。

　　那时候他不信。

　　现在他信了。

　　“送给你。”他说。

　　沈知野愣了一下，转过头看他。

　　“什么？”

　　“这幅画。”林巷说，“送给你。”

　　沈知野看着他，看了很久。

　　然后他笑了。

　　“好。”他说。

　　他小心翼翼地把画从画架上取下来，放在桌上，等着它干。

　　然后他站起来，走到窗边。

　　林巷也站起来，走到他旁边。

　　窗外一片漆黑，什么都看不见。只有雨滴的声音，滴答，滴答，从屋檐上落下来。

　　“雨还没停。”沈知野说。

　　“嗯。”

　　“你听见了吗？”

　　“什么？”

　　沈知野指了指窗外。

　　“雨滴的声音。”他说，“每一声都不一样。”

　　林巷仔细听。

　　滴答。

　　滴答。

　　滴答。

　　确实，每一声都不一样。有的脆一点，有的闷一点，有的快一点，有的慢一点。

　　“你怎么听出来的？”他问。

　　沈知野想了想。

　　“不知道。”他说，“可能是以前听过太多雨。”

　　林巷转过头看他。

　　沈知野的侧脸在烛光里很安静，眼神看着窗外，像是在想什么很远的事。

　　“你以前，”林巷开口，“在哪里听雨？”

　　沈知野想了想。

　　“很多地方。”他说，“南边北边都待过。每个地方的雨声都不一样。”

　　他顿了顿。

　　“海边小镇的雨最大，砸下来很响。山里的雨最轻，像雾气，听不见声音。”

　　林巷没说话。

　　他看着沈知野，看着他说话时的表情。

　　“那这里的雨呢？”他问。

　　沈知野想了想。

　　“这里的雨，”他说，“像在说话。”

　　他转过头看着林巷。

　　“细细的，慢慢的，一直在说。”

　　林巷愣了一下。

　　他看着沈知野的眼睛。

　　烛光在他眼睛里跳动，亮亮的。

　　他把目光收回去，看着窗外。

　　虽然什么都看不见。

　　但他们都知道，雨还在下。

　　滴答。

　　滴答。

　　滴答。

　　“你的衣服干了。”林巷忽然说。

　　沈知野摸了摸椅背上那件外套，已经干了，摸着暖暖的。

　　“嗯。”他说。

　　但他没动。

　　林巷也没动。

　　两个人就那么站在窗边，听着雨声。

　　过了很久，沈知野开口。

　　“我该走了。”

　　林巷点点头。

　　他们走到桌边，沈知野把那幅画小心地卷起来，用一根绳子扎好。

　　然后他脱下卫衣，叠好，放在桌上。

　　他穿上自己的外套，走到门口。

　　林巷开了门，站在旁边。

　　沈知野走出去，站在楼梯口。

　　外面很黑，楼梯口更黑，什么都看不见。

　　林巷拿起那根蜡烛，递给他。

　　“拿着。”他说。

　　沈知野看着那根蜡烛，又看看林巷。

　　“那你呢？”

　　“我还有。”林巷说，“抽屉里还有一包。”

　　沈知野看着他，看了两秒。

　　然后他接过蜡烛。

　　“明天，”他说，“我来还蜡烛。”

　　林巷点点头。

　　“好。”

　　沈知野转身，举着蜡烛，往楼下走。

　　烛光一晃一晃的，把楼梯照得忽明忽暗。他的影子在墙上拉得很长，一步一步往下移。

　　走到拐角的时候，他停下来，回过头。

　　林巷还站在门口，看着他。

　　两个人隔着几级楼梯，对看了一眼。

　　烛火在他们之间跳动。

　　“路上小心。”林巷说。

　　沈知野笑了。

　　“好。”

　　他继续往下走。

　　烛光越来越远，脚步声越来越轻。

　　然后门关上了。

　　林巷站在门后，听着那些声音一点点消失。

　　他站了很久。

　　然后他走回窗边，推开窗户。

　　雨丝飘进来，凉凉的，落在脸上。

　　他往下看。

　　过了一会儿，巷子里出现了一点烛光。

　　沈知野举着蜡烛，慢慢地往前走。烛光把他的影子拉得很长，在湿漉漉的青石板路上晃动。

　　走到巷口的时候，他停下来，回过头。

　　他往上看。

　　烛光照着他的脸，模模糊糊的，但林巷能看见他在笑。

　　他抬起手，挥了挥。

　　林巷站在窗边，看着他。

　　他也抬起手，挥了挥。

　　这次，抬得比之前高了一点。

　　沈知野看见了。

　　他笑得更开心了。

　　然后他转过身，举着蜡烛，继续往前走，消失在巷口。

　　林巷站在窗边，看着那个方向，看了很久。

　　雨还在下。

　　滴答，滴答，滴答。

　　每一声都不一样。

　　他听着那些声音，想着刚才的事。

　　想着沈知野蹲在他旁边，指着他画的眼睛说“这里有一条纹”。

　　想着他说“每个地方的雨声都不一样”。

　　想着他举着蜡烛，站在巷口回过头来看他的样子。

　　他忽然觉得，心里有什么东西，满了起来。

　　他说不上来是什么。

　　但他知道，是以前没有的。

　　他转过身，走回屋里。

　　烛火还亮着，放在画架旁边的小凳子上。

　　他看着那根蜡烛，看了一会儿。

　　然后他走到桌边，拿起那件沈知野换下来的卫衣。

　　灰色的，旧旧的，叠得整整齐齐的。

　　他拿起那件卫衣，凑近闻了闻。

　　有一股淡淡的味道。

　　不是白兰地。

　　是别的什么。

　　他说不上来。

　　但他知道，是沈知野的味道。

　　他把卫衣抱在怀里，站了很久。

　　然后他把它叠好，放在枕头旁边。

　　他吹灭蜡烛，躺到床上。

　　屋里很黑，很安静。

　　只有雨声。

　　滴答，滴答，滴答。

　　他听着那些声音，慢慢闭上眼睛。

　　明天。

　　明天他会来还蜡烛。

　　他想着这个，嘴角弯了一下。

　　很淡，淡得几乎看不见。

　　但在这漆黑的夜里，只有他自己知道。