《路过你的湖光山色》Vsulat

12、塘影（修） 故里人间应

　　从钱塘江到湖州，开车不过两小时，却像穿过了两个季节。

　　江边的风是咸的，进了湖州地界，风就软了，桑叶和稻田的气息吹来。
　　夏原野放了四首歌，前三首江长风没听过，第四首好像是外婆年轻时哼过的调子。

　　“你什么时候下的？”
　　“昨晚你睡着的时候，拿着你手机翻了翻东西。”夏原野单手扶着方向盘，“你妈发过一条朋友圈，说你外婆以前爱听这个。我搜了一下，还真有。”

　　“到了湖州，先去哪儿？”夏原野问。
　　“南浔，有个老手艺人，我妈说他认识外婆。”
　　夏原野点点头，把音量调低了一点。

　　到了湖州就已经是接近傍晚，他们住在南浔古镇边上一个不起眼的家庭旅馆里。

　　房间在二楼，窗户对着一条窄窄的内河，偶尔有乌篷船慢悠悠划过，船娘用吴语哼着听不清词的小调。
　　放下行李，江长风拿出手机，翻到那个保存了好几个月的号码。他犹豫了一下，还是拨了过去。

　　电话响了七八声，就在他以为没人接的时候，那头传来一个苍老的声音：“喂？”

　　“您好，请问是沈世昌沈师傅吗？”江长风尽量让声音听起来恭敬一些，“我是之前跟您联系过的江长风，摄影师，想来看看缫丝……”

　　“哦，小江。”老人的语气缓和了些，“你到了？”
　　“到了，在南浔。”
　　“明天早上八点，到我这里来。”老人报了地址，是湖州郊区的一个村子，“过时不候。”

　　电话挂了。江长风放下手机，一转头，看见夏原野靠在门框上，似笑非笑地看着他。

　　“这么严格？”夏原野问。
　　“老师傅都这样。”江长风收起手机，“有手艺的人，脾气都大。”

　　第二天早上七点半，他们就出发了。按照导航，村子离南浔有二十多公里。

　　路越开越窄，从省道到县道，再到只能容一车通过的乡间水泥路。
　　八点整，车子停在一栋老旧的平房前。房子是典型的江南民居，白墙已经泛黄，黑瓦上长着瓦松。

　　院子里有棵柿子树，叶子落光了，剩下满树橙红色的柿子。

　　他们刚下车，院门就开了。
　　一个穿着深蓝色中山装的老人站在门口，他个子不高，背有点驼。

　　“沈师傅。”江长风上前一步，“我是江长风，这位是夏原野，我们一起来的。”
　　沈世昌的目光在两人身上扫过，他先看夏原野，上下扫了一遍，才转向江长风，然后点点头：“进来吧。”

　　院子不大，墙角堆着几捆桑树枝，晾衣绳上挂着几块白色的绸布，在晨风里轻轻飘动。

　　“坐。”沈世昌指了指柿子树下的两张竹椅，自己转身进了屋。

　　江长风和夏原野对视一眼，在竹椅上坐下。
　　几分钟后，沈世昌端着两个粗瓷碗出来，碗里是冒着热气的茶。

　　“自家炒的茶，比不上名茶，但解渴。”他把碗放在两人面前的小木凳上，自己在对面一张更旧的老藤椅上坐下。

　　江长风端起碗，小口喝了一口。茶味很浓，带着点苦，但回甘很快。他放下碗，开口：“沈师傅，我们这次来……”
　　“我知道。”沈世昌打断他，“你想拍缫丝。但我要先问你一个问题。”

　　他身体微微前倾，眼睛盯着江长风：“你为什么要拍这个？”
　　江长风愣了一下，之前准备的说辞好像突然显得十分单薄。

　　“我外婆……”他开口，“我外婆以前是苏州人，家里开绣庄的。她跟我讲过很多次，丝是怎么来的。”

　　他停了一下，继续说：“她去世前一年，已经不太认得人了，但还能完整地背出《蚕桑辑要》里的口诀。我想，我想把这些拍下来。在她那代人之后，可能就没人记得了。”
　　院子里蓦然变得很安静。

　　沈世昌走到晾衣绳边，手指抚过一块白绸：“你外婆当年跟我学过缫丝，她手巧，一学就会。”

　　江长风攥紧了相机带，夏原野把水杯递过来，杯壁温热，正好贴着他攥带子的手背。
　　“你外婆，”沈世昌转过头，看着他，“她有没有跟你说过，丝最怕什么？”

　　江长风想了想：“怕湿，怕虫蛀？”
　　“不对。”老人摇头，“丝最怕‘断’。”

　　他站起身，走到晾衣绳边，轻轻抚过一块飘动的白绸：“从蚕吐丝开始，到缫丝，到织造，整条链子，一环都不能断。断了，就废了。所以做这一行的人，最讲究‘连续’。一天都不能停，一个环节都不能错。”

　　他转回身，看着江长风和夏原野：“你们要拍，可以。但我有个条件。”

　　“您说。”
　　“不能只拍好看的。”沈世昌说，“要拍，就拍全了，从桑树怎么种，蚕怎么养，到丝怎么缫，布怎么织。要拍累，拍脏，拍那些没人爱看的部分。能接受吗？”

　　江长风和夏原野对视一眼。

　　“能。”江长风说。
　　“我也能。”夏原野接道。

　　沈世昌盯着他们看了几秒，然后点点头：“那行。今天先从桑园开始。”

　　接下来的三天，他们跟着沈世昌，走进了这个几乎被时间遗忘的蚕桑世界。

　　第一天，在桑园。
　　那是一片几十亩的桑树林，在村子后面的坡地上，不过初冬的桑树已经落叶，唯独只剩下枝干。

　　“桑树要三年才能成林，五年进入盛产期。”沈世昌走在前面，用手杖指点着，“这边是老树，都是我爷爷那辈种下的，快一百年了。那边是新补的苗。”
　　他走到一棵特别粗壮的桑树前，拍了拍树干：“这棵树，我小时候就在这儿采桑叶。那时候，这一片全是桑园，春天来了，绿得看不到边。现在……”

　　他没说下去，但江长风看到了。
　　桑园的边缘，已经有几块地被推平，盖起了塑料大棚。

　　夏原野蹲在地上，抓了一把土，在手里捻开：“这土质很好。”

　　“当然好。”沈世昌说，“祖祖辈辈的蚕粪、桑叶渣都还在这里。这是养出来的土。”
　　他弯腰，从一棵桑树根部捡起几片干枯的桑叶，递给江长风：“闻闻。”

　　江长风接过，桑叶已经干透了，几乎没什么味道，但仔细闻，还是能闻到清苦的气味。
　　“就这么一片叶子，”沈世昌说，“蚕吃了，能吐出几百米长的丝。你说，这是不是奇迹？”

　　江长风看着手里的枯叶，普普通通，似乎一捏就碎。

　　但就是这样平凡的东西，经过生命的转化，能变成柔软光洁的丝绸，裹在千百年前贵妃的身上，铺在紫禁城的龙椅上，沿着丝绸之路，走到世界的另一端。

　　生命的奇迹，往往藏在最不起眼的地方。

　　沈世昌在前面走，指着老树讲它们年岁。江长风跟在后面，手指摸着树干上的苔藓。
　　快门声响了，江长风回头，夏原野举着相机。

　　“拍这个干什么？”
　　“留着。”夏原野低头翻看照片，“等你老了，给你看。”

　　第二天，在蚕室。
　　那是一间专门搭建的平房，窗户很大，装了纱网，房间里有几十个竹匾，层层叠叠架在木架上。

　　沈世昌走到一个竹匾前，轻轻拨开表层的桑叶，底下是正在进食的蚕，无数张小小的嘴在啃食桑叶。
　　“这是五龄蚕，快吐丝了。”老人说，“看它们的身体，开始变得透明，说明丝腺已经发育好了。”

　　江长风凑近看。那些蚕大约手指粗细，确实能看到身体内部，有种晶莹剔透的感觉。

　　“它们在看着什么？”夏原野低声问。
　　“不知道。”沈世昌说，“也许在看桑叶，也许什么也没看。”

　　他从竹匾里捏起一条蚕，放在掌心。蚕昂起半截身子，左右摆动。

　　“它找你。”夏原野说。
　　“找吃的。”沈世昌把蚕放回去，“蚕一辈子就干两件事，吃，吐。人比蚕贪心，什么都想要。”

　　第三天，在缫丝坊。
　　那是院子后面一间独立的小屋，里面最显眼的是一口大灶，灶上坐着一口大铁锅，锅里的水正冒着热气。

　　“这是最老式的缫丝法。”沈世昌指着锅说，“现在工厂都用机器了，一锅能煮几百个茧。我这里，一次只能煮十几个。”

　　他走到一个竹篮前，里面是已经煮过的蚕茧。茧是金黄色的，这是土蚕丝的颜色，不是工厂里那种漂白的白。

　　老人拿起一个小笊篱，从锅里舀出几个茧，放在旁边的清水盆里。然后他找到茧的丝头，用一根细竹签挑起，手指灵巧地捻了几下，把几根丝的丝头并在一起。

　　“看好了。”他说。
　　他把并好的丝头穿过屋梁上垂下来的一个滑轮，然后坐在灶前的小凳上，开始摇动一个手摇的转轮。转轮带动滑轮，把丝从蚕茧上抽出来。

　　丝从蚕茧上被缓缓抽出，经过滑轮，缠绕到转轮另一端的线轴上。

　　这是一个需要极度耐心和技巧的过程，抽得太快会断，太慢会缠结。锅里的水温要刚好，不能太烫把丝煮烂，也不能太凉抽不动。

　　沈世昌的手很稳。那是一双老人的手，但当他握住转轮摇柄时，那双手突然变得灵活而有力。
　　江长风举起相机，他没有拍全景，而是把镜头对准了那双手，青筋凸起的手背，握住摇柄时绷紧的指节，还有从蚕茧到线轴之间，那根几乎看不见的丝。

　　就这样拍了整整一个上午，沈世昌缫完了一锅茧，线轴上缠了厚厚一层生丝。

　　“还行。”他说，“手还没生。”
　　“沈师傅，”江长风问，“您这手艺，传下去了吗？”

　　沈世昌走到窗边，看着院子里那棵柿子树：“我儿子在城里开出租车。孙女在上海念计算机。过年回来，看我还在弄这些，说，‘爸，别折腾了’。”

　　他转回身，拍了拍灶台沿子：“我跟他们说，这不是赚不赚钱的事。这条线，从我爷爷的爷爷传下来，不能在我这儿断了。”

　　夏原野在旁边问：“您儿子看过您缫丝吗？”
　　沈世昌顿了一下：“小时候看过。后来就不看了。”

　　“那您教过别人吗？”
　　“教过。都走了。”沈世昌把锅里的水舀出来，倒进桶里，“学这个，要耐得住。现在的年轻人，耐不住。”

　　“这条线断了，就接不上了。蚕丝断了还能捻，传统断了，就真的没了。”
　　下午，他们该走了。收拾器材时，沈世昌站在院子里，看着他们。

　　“照片拍好了，”他说，“怎么用？”
　　江长风停下动作，认真地说：“我会发在我的平台上，也会投稿给一些传统文化的杂志。可能，可能改变不了什么，但至少，能让更多人看到。”

　　老人点点头，没说话。等他们走到院门口时，他才开口：

　　“小江。”
　　江长风回头，沈世昌看着他，然后说：“故里人间应是客，未尽蚕桑不尽丝。”

　　车子继续向前。夕阳西下，把天空染成橘红色。

　　旅途还在继续，但有些东西，已经在心里扎了根，像一粒桑树的种子，埋进土里，等待春天。