《八角帽》阿卷卷卷

1、码头 光线倏然暗

　　一九四〇年，上海。
　　自一九三七年国府西迁，这座东方巴黎便陷于铁蹄之下，沦为焦土。
　　法租界成了这片焦土上唯一的“孤岛”。界内，笙歌夜夜，仿佛战火从未波及；界外，日军的哨卡与铁丝网森然林立，将往日十里洋场的繁华撕裂，化作一片巨大的囚笼。

　　入秋以来，连绵的雨水便缠住了这座城市。
　　这天中午雨势暂歇，天地仍笼在一片灰濛濛的水雾里。
　　法兰西外滩码头的泊位上，远洋邮轮如沉默的巨兽，在黄浦江浑浊的江面上一字排开，等待引航入港。

　　约莫过了一个钟头，从马赛驶来的“阿拉米斯号”放下了舷梯，旅客鱼贯而出，融入码头喧嚣的人潮与堆积如山的货堆之中，像水滴汇入江水。

　　一个身穿咖色风衣的男人出现在舷梯口。
　　他看起来三十岁出头，面容被低垂的帽檐遮去大半，只露出线条清晰的下颌。双手各提一只沉甸甸的皮箱，步履稳当地踏上了码头湿漉漉的地面。

　　他没有立即汇入人流，而是在码头嘈杂的声浪中略一停顿，目光似无意地扫过几个角落，随即走向一个蜷在雨棚下的卖烟小贩。

　　“来包三猫牌。”
　　他声音不高，用的是带点北方口音的上海话，同时将一张折过的钞票递过去。
　　小贩接过钞票，低头在木匣子里翻找零钱，眼皮却不安分地频频瞥向人群。
　　男人佯装翻看烟摊上的零散货品，不着痕迹地挪了半步，肩膀恰好挡住了那道视线。
　　“今朝生意还好？”他问得随意，好似随口闲谈。
　　小贩含糊地“哎”了一声，匆匆把零钱塞到男人手里，随即又伸长脖子，在攒动的人头间寻找着什么。
　　男人没再说话，收了零钱转身离开。
　　走到十字路口，恰是红灯。
　　他停下脚步，摸出火柴，低头拢火点烟。
　　火柴“嚓”地亮起，跃动的火苗照亮他半张脸，他的视线却借着点烟的姿势，投向小贩的位置。

　　只见两个黑衣男人一左一右，如铁钳般夹住了卖烟的小贩。
　　“做啥！做啥！”小贩的惊呼短促而惊惶。
　　“识相点，”其中一个压低声音，冰冷生硬，“76号办事。”
　　“自、自家人！我也是为76号做事的兄——”小贩的辩解被一只粗暴的手猛地扼住，化作喉咙里含混的呜咽，迅速淹没在码头永不止息的喧嚣里。

　　路过的行人纷纷侧目，却无一人敢上前。
　　“作孽……这76号办事，越来越没章法了。”
　　“嘘——轻点声！你勿要命啦？”
　　“快走快走，触霉头，看也别看……”

　　不远处一个穿长衫的账房先生模样的男人，扶了扶眼镜，匆匆转身，身影没入仓库的阴影。

　　男人缓缓吐出一口烟，烟雾在潮湿的空气中无声弥散。
　　绿灯亮了。
　　他没有多停留，将烟蒂掷在地上，用鞋底碾灭最后一点火星，随即提起皮箱，朝着南京路的方向，头也不回地走去。

　　湿漉漉的街道倒映着铅灰色的天光，有轨电车叮当驶过，卖报童的吆喝与黄包车夫的喘息，交织成这座孤岛白日里熟悉的背景音。男人混入外滩熙攘的人流，步伐平稳，与街上的寻常旅人无异。

　　走到华懋饭店华丽的门廊下，男人稍作停顿，身影随即没入旋转门流转的光影之中。
　　不过一刻钟的功夫，饭店侧面的边门悄无声息地滑开。
　　他再度出现时，已换了身剪裁精良的深灰色西装，衬得身形愈发挺拔利落，一顶同色八角帽压低在眉际，手中多了一把乌骨长柄伞，而皮箱只剩一具。

　　男人并未立即撑伞离去，而是在廊檐下稍作停留。
　　他看似随意地抬眼，目光却锐利如刀，扫过街道对面淅淅沥沥的雨帘，掠过拐角处报摊的帆布篷，最终若有若无的落向远处一辆黑色轿车。
　　恰在此时，一个载着客人的黄包车夫踩着湿滑的青石板小跑而过，溅起细碎的水花。

　　伞骨“啪”地一声轻响，清脆地划破潮湿的空气，在男人手中倏然张开，如同一朵骤然绽放的墨色莲花。
　　男人步入雨幕，深灰色的身影与伞融为一体，步履依旧从容。黑伞在手中轻转，伞缘坠落的雨珠串成断续的银线。

　　经过圣依纳爵教堂斑驳的红砖墙时，男人身影忽地一折，闪入旁侧的里弄。
　　接着是第二个弯，第三个弯……
　　在迷宫般的窄巷间时隐时现，步伐精准如丈量。
　　最终，他停在了一块蓝底白字的路牌下——
　　贝当路。

　　男人静立片刻，侧耳聆听身后的动静。
　　唯有雨声淅沥，绵绵不绝。
　　终于，他抬脚踏进了那条被梧桐枝叶笼罩的巷道。
　　光线倏然暗下，前方幽深，仿佛望不见尽头。