《潮生潮灭》双甘

7、他在窗外

　　外婆的家在城西的老居民区，三楼，一室一厅。
　　房子很小，客厅兼做餐厅和外婆的卧室——一张折叠沙发床，白天收起，晚上展开。姜芊意的房间是阳台封出来的，只能放下一张单人床、一个书桌和一个简易衣柜。玻璃推拉门上挂着褪色的碎花布帘，是她七岁那年母亲亲手挑的。
　　九月第三个星期四，姜芊意放学回家时，外婆正在厨房熬中药。
　　“回来啦。”外婆的声音从厨房传来，混着药罐咕嘟咕嘟的声响，“桌上有苹果，自己洗了吃。”
　　“嗯。”
　　姜芊意放下书包，走到阳台房间。下午四点的阳光斜射进来，把书桌照得暖烘烘的。她推开窗——正对着楼下那棵老槐树，枝叶已经有些泛黄。
　　她看见树下站着一个人。
　　白衬衫，深蓝色校裤，书包单肩挎着。白予舟仰着头，正看向她这个方向。
　　距离很远，看不清表情。但他确实在那里，像放学后“刚好路过”。
　　姜芊意愣了一下，抬手想打招呼。
　　但白予舟先转身走了。脚步不紧不慢，消失在巷口。
　　仿佛他真的只是路过。
　　但她知道不是。
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　　晚饭很简单：白粥，咸菜，外婆腌的萝卜干。两人对坐在小折叠桌两边，头顶是昏黄的节能灯。
　　“在学校还好吗？”外婆问，声音很轻，像怕惊动什么。
　　“还好。”姜芊意低头喝粥。
　　外婆看了她一会儿，没再问。筷子碰到碗沿，发出轻微的叮声。
　　窗外传来邻居家电视的声音，是地方台的方言节目，咿咿呀呀的唱腔。楼道里有人上下楼，脚步声沉重，带着生活的疲惫。
　　这个家很安静。不是那种温馨的安静，是被抽空了声音的安静——没有父母交谈，没有孩子吵闹，没有家庭该有的、饱满的喧哗。只有一老一少，和满屋子的药味。
　　姜芊意想起母亲还在时的家。不大，但有声音——母亲哼歌的声音，炒菜时锅铲碰撞的声音，晚上检查作业时铅笔划纸的声音。那些声音像一层温暖的膜，包裹着日子。
　　现在膜破了，只剩下寂静。
　　“你妈妈留下的东西，”外婆忽然开口，“我都收在床底那个红箱子里。你想看的话，随时可以看。”
　　姜芊意点点头，没说话。
　　她知道箱子里有什么：母亲的几件衣服，一些旧照片，那副塔罗牌，还有一本薄薄的日记——她从未翻开过，不敢。
　　吃完饭，她洗碗。厨房窗户外是对面楼的阳台，晾着各色衣物，在暮色中像悬挂的旗帜。她看见三楼那户人家的女儿正在弹钢琴，窗子开着，《致爱丽丝》的片段断断续续飘出来，生涩但认真。
　　那是另一种生活。完整的生活。
　　她擦干手，回到阳台房间。书桌上摊着作业，但她没心思写。从笔袋里拿出“力量”牌，放在台灯下。
　　牌面上的女性温柔而坚定。姜芊意忽然想起母亲——不是病床上的母亲，是更早的、健康的母亲。母亲也会用那种眼神看她，在她害怕打雷时，在她摔跤哭泣时，在她第一次问“爸爸去哪儿了”时。
　　内在的力量。
　　母亲留给她的，除了那副牌，是不是还有这个？
　　窗外天色彻底暗了。老槐树的轮廓在夜色中模糊成一团深影。巷子里的路灯亮起，昏黄的光晕里飞舞着秋末的小虫。
　　她又看见了他。
　　白予舟站在路灯下，这次手里拿着一本书。他还是仰着头，看向她的窗口。
　　姜芊意推开窗。夜风灌进来，带着凉意。
　　“你……”她开口，声音不大，但夜里安静，应该能听见。
　　白予舟举起手里的书，指了指，然后做了个“下来”的手势。
　　姜芊意犹豫了一下，回头看了眼客厅——外婆已经躺下了，折叠沙发床传来均匀的呼吸声。
　　她轻轻拉上布帘，换了鞋，悄声出门。
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　　楼道很暗，声控灯坏了很久。姜芊意摸着墙壁下楼，脚步声在空旷里回响。
　　走出单元门时，白予舟还站在路灯下。灯光把他整个人笼罩在温暖的光晕里，像舞台上的独白者。
　　“你怎么在这儿？”她走过去，声音压得很低。
　　“散步。”他说，合上手里的书——是那本《潮声集》。
　　“散步到我家楼下？”
　　“这条路比较安静。”
　　两人沉默了一会儿。巷子里很静，只有远处主干道隐约的车流声。老槐树的叶子在夜风中沙沙作响，像低语。
　　“今天怎么样？”白予舟问。
　　“什么怎么样？”
　　“流言。”
　　姜芊意抿了抿唇：“又有人在我抽屉里放纸条。这次写的是‘离白予舟远点’。”
　　白予舟没说话。路灯的光落在他睫毛上，投下细碎的阴影。
　　“还有，”她继续说，“体育课分组，没人愿意和我一组。老师只好让我单独练习。”
　　“嗯。”
　　“英语课小组讨论，我发言时没人接话。”
　　“嗯。”
　　“午饭时，我常坐的那张桌子，今天被人占了。不是故意的，但我过去时，她们说‘这里有人’。”
　　她说着这些，声音很平静，像在陈述别人的事。但指尖在微微发抖。
　　白予舟看着她，看了很久。然后他说：
　　“我看见了。”
　　“看见什么？”
　　“看见你午饭时端着餐盘，在食堂转了两圈，最后坐在最角落的位置。看见你英语课发言后，低头整理笔记，整理了整整三分钟。看见体育课时，你一个人对着墙练习垫球，很认真，但背影很孤单。”
　　他一口气说完，语气很淡，但每个字都清晰。
　　姜芊意愣住了。
　　“你为什么……”她声音发干。
　　“因为测试期需要观测。”白予舟说，“而我，现在也是观测者。”
　　他说着，从书包里拿出一个笔记本——不是星图那本，是新的。翻开，里面是简短的记录：
　　9.13，午。食堂角落，独自进食15分钟。
　　9.13，英语课。发言后无人回应，整理笔记掩饰。
　　9.13，体育课。对墙垫球87次，未间断。
　　9.13，放学。在教室停留至最后，避开人群。
　　记录旁边还画着简单的心情符号：☁️（阴）、🌧️（雨）、☀️（晴转多云）。
　　“你这是……”姜芊意看着那些记录，说不出话。
　　“我母亲的观测方法。”白予舟合上笔记本，“她说，人在压力下的行为模式会显现真实性格。而测试期要筛选的，就是性格里那些……能承受命运重量的部分。”
　　他把笔记本递给她。
　　“你可以看看。如果觉得被冒犯，我可以停止。”
　　姜芊意接过。纸页很新，墨迹未干透。她翻到最后一页，今天下午的记录：
　　9.13，16:20。回家路上，步伐正常，未回头。
　　9.13，17:05。窗前站立8分钟，看槐树。
　　9.13，19:30。灯下写作业，停顿频繁。
　　9.13，20:15。开窗，对视。
　　最后一条记录的旁边，画了一个小小的🌙（月），和一个箭头指向❤️（心）。
　　“这是什么意思？”她指着那个心形。
　　白予舟移开视线，看向老槐树。“意思是……你今晚开窗时，看起来没那么难过了。”
　　夜风大了些，吹乱两人的头发。姜芊意握紧笔记本，纸张边缘硌着掌心。
　　“你为什么要做这些？”她问。
　　“因为契约。”白予舟说，声音在风里有些飘，“如果命运要把我们绑在一起，我需要知道你是谁——不是塔罗牌告诉我的你，不是母亲观测笔记里的你。是真实的、会难过会坚持会一个人对墙垫球的你。”
　　他说完，从她手里拿回笔记本，撕下今天的那几页，递给她。
　　“这个给你。其他的我会继续记，但你可以随时让我停止。”
　　姜芊意接过那几页纸。路灯的光透过纸张，墨迹在背面显影，像某种秘密的编码。
　　“我不会让你停止。”她说。
　　白予舟看着她，眼神很深。然后他点点头，从书包里拿出一个小纸袋。
　　“这个也给你。”
　　姜芊意打开。里面是一包小白花种子，和一张折叠的纸。纸上画着简单的示意图：一个花盆，土壤，浇水的频率，发芽需要的光照时间。
　　“这是什么？”
　　“小白花。”白予舟说，“我母亲种的。她说这种花会在夜晚开放，香气很淡，但能持续整夜。适合在阳台种。”
　　他顿了顿。
　　“而且……它代表‘微小但坚韧的希望’。”
　　姜芊意握着纸袋。种子在袋子里沙沙作响，像细碎的潮声。
　　“谢谢。”她说。
　　白予舟摇头，背起书包。“我该走了。”
　　“你怎么回家？”
　　“走路。不远。”
　　他转身，走了几步，又停下，回头。
　　“明天会更难。”他说，“但记住——你不是一个人在被观测。我也在被观测，被命运，被你，被我自己。”
　　说完，他消失在巷口。
　　姜芊意站在原地，手里攥着纸袋和那几页记录。路灯把她的影子拉得很长，孤单地印在水泥地上。
　　她抬头看向三楼阳台。碎花布帘后，台灯还亮着，暖黄的光透过布料，晕开一小团温柔。
　　这个家很安静，很小，满是药味。
　　但今晚，它有了一包小白花种子。
　　和一个站在路灯下的人留下的记录。
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　　回到房间，姜芊意把种子放在书桌上。台灯的光照在纸袋上，投下小小的影子。
　　她翻开那几页记录。白予舟的字迹清瘦工整，每个时间点都精确到分。那些简单的符号，此刻看起来像某种亲密的密码。
　　她在最后一页的空白处，用铅笔写下：
　　9.13，21:07。收到小白花种子。
　　9.13，21:09。决定明天开始种。
　　然后她抽了一张牌。
　　闭眼时，脑海里浮现的是路灯下的画面，是那个说“你不是一个人”的声音，是纸袋沙沙的声响。
　　牌翻过来。
　　“星星”。
　　牌面上，一位女性跪在河边，双手各持一个水罐，将水倾倒入河流和大地。头顶是八颗星星，其中一颗特别大，特别亮。背景是宁静的夜空。
　　正位释义：希望，灵感，平静，治愈。
　　姜芊意把“星星”牌放在“力量”旁边。两张牌并排——一张是内在的坚韧，一张是外在的希望。
　　窗外，城市的夜空被灯火映成暗红色，看不见真实的星星。
　　但她觉得，也许不需要看见。
　　也许星星不一定要在天上。
　　也许它可以是一包种子，几页记录，一个站在路灯下说“我看见了”的人。
　　也许它可以很小，很安静，像这个家，像阳台上的花盆，像碎花布帘后透出的、暖黄的光。
　　她关上台灯，躺下。
　　黑暗中，她听见外婆轻微的鼾声，听见远处隐约的车流，听见自己的心跳。
　　还有——如果仔细听——那永恒的、从记忆深处涌来的潮声。
　　但今晚，潮声里多了一点别的声音。
　　像种子破土。
　　像纸张翻动。
　　像有人在很远的地方说：
　　“你不是一个人。”