《音符》济州岛

3、拨片

　　手机听筒里的呼吸声轻得像落雪，符话攥着那枚刻着音符的旧拨片，指腹反复摩挲着磨得光滑的边缘。冰凉的触感顺着指尖漫进血管，却压不住胸腔里擂鼓似的心跳，一声比一声沉，一声比一声钝，撞得他肋骨发疼。

　　“符话老师？”音旭的声音又轻了些，带着点小心翼翼的试探，像怕惊扰了一只躲在阴影里的蝶，“您还在听吗？”

　　符话喉结滚了滚，半天才挤出一个字，声音哑得像被砂纸磨过：“嗯。”

　　电话那头的音旭像是松了口气，轻笑了一声。那笑声清清爽爽的，混着风穿过梧桐叶的沙沙声，还有远处片场收工的喧嚣，像一捧碎金，洒进符话死寂了多年的耳朵里。“我还以为您挂了呢。”他顿了顿，语气里的笑意忽然淡了，染上点认真，“其实我拍完戏，没走。还在天台上待了半个小时。”

　　符话的手指猛地一紧，拨片的边缘硌得掌心沁出细汗，疼得他眼角发颤。

　　天台。

　　这两个字像一根生锈的针，轻轻挑开了他结痂多年的伤疤。

　　“我抱着那把道具吉他坐了好久。”音旭的声音慢悠悠的，像是在对着风说，又像是在对着他心底的那个少年说，“风很大，吹得我头发都乱了。我试着弹了你番外里写的那段和弦——就是江屿总在天台哼的那个，食指按三品，中指勾二弦的那个。”

　　符话闭了闭眼。

　　那段和弦是他十七岁那年写的，没什么章法，全是凭着一股闷在胸口的浊气胡乱摁出来的。那时候他的吉他被霸凌者摔断了琴颈，是他攒了三个月的生活费，偷偷找校门口的老木匠粘好的。弦距高得离谱，按下去的时候指尖像是要被劈开，疼得他眼泪直流，却还是一遍一遍地弹。

　　疼的时候，就没那么难过了。疼是实在的，能抓得住的，比那些轻飘飘的嘲笑和冷冰冰的眼神，要踏实得多。

　　他以为，这段藏在番外犄角旮旯里的和弦，是他埋在文字里的一根刺，除了自己，没人会看见，没人会懂。

　　“手指按下去的时候，真的很疼。”音旭的声音忽然低了下去，低得像是贴着耳膜说话，“道具组的吉他没调过弦距，和你书里写的一模一样。我弹到第三遍的时候，指尖就麻了，像过电。”他轻笑了一声，那笑声里却没什么暖意，“我忽然就懂了，江屿不是喜欢弹这个和弦，他是在疼里找活着的感觉。”

　　符话的睫毛剧烈地颤了颤，眼眶瞬间就热了。

　　这么多年，他写了几十万字的《屿光》，写了江屿的狼狈，写了江屿的挣扎，写了江屿躲在天台啃干面包时的眼泪。读者说他写得真实，说江屿像极了曾经的自己。可没人跟他说过这句话——没人懂，疼是江屿对抗绝望的武器。

　　他们只看见江屿的破碎，却看不见破碎里藏着的，没被碾碎的骨头。

　　只有音旭懂。

　　这个顶着顶流光环的Alpha，这个浑身透着阳光味的Alpha，他看懂了他文字里的刀，听懂了他和弦里的疼。

　　符话的鼻子发酸，他抬手捂住脸，指缝里漏出几声压抑的哽咽，轻得像叹息，却又重得像石头。

　　电话那头的音旭没有说话，没有安慰，没有追问，只是安静地听着。听筒里只有风吹过的声音，沙沙的，像有人在轻轻拍着他的背。

　　过了很久，符话才慢慢平复下来。他放下手，指尖冰凉，沾了满手的湿意。“对不起。”他低声说，声音里还带着点哭腔，像个做错事的孩子。

　　“干嘛说对不起？”音旭笑了笑，语气轻快了些，像是在哄他，“哭出来就好了。我以前拍哭戏的时候，总找不到感觉，后来导演跟我说，把自己当成角色，把角色的疼当成自己的疼，眼泪就下来了。”他顿了顿，补了一句，声音轻得像耳语，“我演江屿的时候，没演。我只是把自己当成了他。”

　　符话的心猛地一颤。

　　他忽然想起试镜那天，音旭站在台上，脊背微微佝偻着，眼神里的迷茫和绝望，不是演出来的。那是一种沉到骨子里的破碎，和他记忆里的自己，一模一样。

　　那时候他以为，是音旭演技好。

　　现在他才懂，是这个人，真的看见了江屿骨血里的东西。

　　“对了。”音旭像是想起了什么，忽然说，“我录了今天弹和弦的音频，发给您听听？您帮我看看，有没有弹错？”

　　“好。”符话的声音还是哑的，却比刚才稳了些。

　　挂了电话没多久，微信就弹出了一条消息。是音旭发来的语音，时长十五秒。

　　符话点开语音，把手机凑到耳边。

　　指尖划过屏幕的轻响过后，是一阵风吹过的声音，然后，断断续续的和弦声轻轻响了起来。

　　吉他的音色很旧，带着点沙哑的质感，和弦弹得不算流畅，甚至有几个音还走调了，尾音颤巍巍的，像极了十七岁的他，抱着那把粘好的吉他，在天台的风里，弹得磕磕绊绊。

　　符话的眼眶又热了。

　　他听着那段音频，像是看见了十七岁的自己。天是灰的，风是冷的，教学楼的阴影把他裹得严严实实。他抱着吉他，蹲在天台的角落里，指尖的血珠渗出来，滴在琴身上，晕开一小片深色的痕。远处传来霸凌者的笑闹声，他吓得浑身发抖，却还是咬着牙，一遍一遍地弹着那段不成调的和弦。

　　那时候，他多希望有人能听见。多希望有人能问一句，你疼吗？

　　可没有。

　　只有风，只有灰扑扑的天，只有他自己，和一把破吉他。

　　可现在，有人听见了。

　　隔着三年的时光，隔着屏幕，隔着演员和作者的距离，有人听见了他藏在和弦里的，那些不敢说出口的心事。

　　符话盯着手机屏幕上那个小小的语音条，看了很久，久到眼眶里的湿意慢慢干涸，留下一阵涩涩的疼。然后，他慢慢打字：“没弹错。很好听。”

　　消息发出去的瞬间，音旭的消息就回了过来，带着一个大大的笑脸表情，像颗小太阳：“太好了！那下次我弹给您听，现场版的，如果你能也给我弹的话，就太棒了”

　　符话看着那个笑脸，手指悬在键盘上，久久没有落下。

　　他已经很多年没有在别人面前弹过吉他了。

　　那把粘好的吉他，被他放在琴房的角落里，用一块黑布盖着，像藏着一个不能说的秘密。琴房的门，他很少开。每次路过，都像是路过一片雷区，生怕一不小心，就踩响了那些埋在记忆里的，炸得他粉身碎骨的惊雷。

　　可现在，音旭说，想听他弹。

　　符话深吸一口气，像是下定了某种决心，慢慢敲下一行字：“我这里有吉他。是江屿的那把。”

　　其实就是他的那把。

　　当年被摔断琴颈，被老木匠粘好，陪着他度过无数个不眠之夜的那把。琴身的裂痕还在，像一道狰狞的疤。弦距还是那么高，弹起来还是那么疼。可他一直留着，像是留着一个念想，又像是留着一个枷锁。

　　消息发出去的那一刻，符话的心跳漏了一拍。

　　他仿佛看见，自己亲手推开了那扇尘封多年的门，门后是灰扑扑的时光，和那个抱着吉他，在天台角落里瑟瑟发抖的少年。

　　“真的吗？”音旭的消息回得飞快，带着点雀跃，像个得到糖果的孩子，“那下次，您弹，我听？就弹那段和弦。”

　　符话看着屏幕上的字，指尖微微发颤。他犹豫了很久，久到窗外的夕阳都沉下去了，才慢慢敲下一个字：“好。”

　　发完消息，他放下手机，站起身，朝着琴房的方向走去。

　　琴房的门是虚掩着的，门缝里漏出一点灰尘的味道。符话伸出手，指尖落在冰凉的门把手上，顿了顿，然后轻轻推开。

　　一股浓重的灰尘味扑面而来，呛得他咳嗽了几声。

　　夕阳的余晖透过窗户，斜斜地照进来，落在角落里那把盖着黑布的吉他上。黑布上落满了灰尘，却依旧能看出吉他的轮廓，瘦瘦的，小小的，像个蜷缩着的人。

　　符话走过去，蹲下身，指尖轻轻拂过黑布上的灰尘。指尖触到布面的那一刻，他的身体僵了一下。

　　像是触到了滚烫的烙铁。

　　他深吸一口气，慢慢掀开黑布。

　　吉他露了出来。琴身的裂痕在夕阳的余晖里，泛着淡淡的光。琴颈上的胶水痕迹还在，像一道丑陋的疤。琴弦松松垮垮地搭着，琴头上的漆掉了一块，露出里面深色的木头，看起来狼狈又破旧。

　　符话的喉咙发紧，他伸出手，轻轻抱住了吉他。

　　吉他的重量很轻，却又很重，像压着他整个青春的重量。

　　他把吉他抱起来，放在腿上，手指轻轻拨动了一下琴弦。

　　琴弦发出一声沙哑的响，像是沉睡了很久的梦，被轻轻唤醒。

　　符话调整了一下琴弦，指尖落在熟悉的位置，轻轻摁了下去。

　　尖锐的痛感从指尖传来，熟悉，刻骨，却又带着点莫名的安心。

　　他慢慢弹了起来。

　　还是那段熟悉的和弦，断断续续的，磕磕绊绊的。指尖的血珠渗出来，滴在琴身上的裂痕里，像一滴泪，融进了那道疤里。

　　风从窗外吹进来，带着秋初的凉意，吹起了琴房里的窗帘。窗帘上的花纹，是他十七岁那年，妈妈亲手缝上去的。妈妈说，等他考上音乐学院，就带着这把吉他，去北京。

　　可后来，他没考上音乐学院。

　　后来，妈妈也走了。

　　后来，他就再也没弹过吉他。

　　手机放在旁边的桌子上，屏幕亮着，是和音旭的聊天界面。

　　音旭发来一张照片。

　　照片的背景是天台的栏杆，栏杆上放着一瓶柠檬味的汽水，汽水旁边，是那把道具吉他。吉他的弦上，挂着一枚小小的拨片，和符话手里的这枚，一模一样。

　　照片下面，音旭写了一行字：“等您来。一起喝汽水，听您弹吉他。对了，这枚拨片，是我三年前，在天台下面捡的。”

　　符话看着那张照片，看着那行字，手里的拨片“啪”地一声掉在地上。

　　他的瞳孔猛地收缩，像被什么东西狠狠攥住了心脏。

　　三年前。

　　天台下面。

　　捡的。

　　符话猛地想起，三年前的那个下午，他抱着被摔碎的吉他，从天台跑下来的时候，拨片掉在了地上。他当时哭得太凶，跑得太急，根本没发现。

　　原来如此。

　　原来那场试镜的相遇，不是意外。

　　原来那句“我懂你”，不是客套。

　　原来他找了三年的拨片，在他手里。

　　原来他找了三年的，那个在天台下面，听见他弹和弦的人，是他。

　　符话蹲在地上，看着地上那枚刻着音符的拨片，看着手机屏幕上那张照片，看着照片里那枚一模一样的拨片，忽然笑了出来。笑着笑着，眼泪就掉了下来，砸在拨片上，溅起一小片水花。

　　窗外的夕阳，彻底沉了下去。

　　暮色四合，将琴房裹得严严实实。

　　空气里，淡淡的康乃馨香，和想象中的柠檬香，轻轻缠在了一起。像一根看不见的线，一头系着三年前的天台，一头系着三年后的琴房。

　　像一首温柔的歌，正在慢慢谱写。

　　而那两枚刻着音符的拨片，像是两个遥遥相望的音符，在时光的长河里，终于找到了彼此的节奏。