《敬年冬》小馨糕

35、第34章

　　毕业典礼当天，天空阴沉沉的。

　　云层低低压着，像要塌下来。没有雨，也没有阳光，只有一片灰蒙蒙的天色。梧桐叶子在风里无精打采地摇晃，深绿色显得黯淡。

　　祝一迟到校时，毕业典礼已经开始了。操场上传来校长的致辞声，透过劣质喇叭传出来，带着嗡嗡的回响。她没去操场，而是径直走向高二教学楼。

　　走廊里空荡荡的。大部分学生都去参加毕业典礼了，只剩下零星几个值日生在打扫卫生。拖把划过瓷砖地面，留下湿漉漉的水痕。垃圾桶里塞满了废纸和旧课本，有些书页散落在地上，被踩得皱巴巴的。

　　她沿着走廊慢慢走。脚步声在空旷的楼道里回荡，哒，哒，哒，像某种孤独的节奏。墙上贴着的海报有些已经脱落，边角卷曲着，在风里轻轻晃动。

　　竞赛获奖名单，保送喜报，还有那张转学通知。

　　她停在那张通知前。白纸黑字，依然清晰。“高二（7）班祁澈同学转学说明”，落款是教务处，日期是三天前。

　　她盯着看了很久。

　　然后伸出手，轻轻把那张纸揭下来。纸张很薄，边角有些破损。她小心翼翼地抚平，折好，放进书包最里层的夹袋。动作很轻，像对待什么珍贵的东西。

　　做完这些，她继续往前走。走到高二（7）班教室前，门虚掩着。她推开门，走进去。

　　教室里很乱。桌椅歪歪扭扭地排列着，有些桌肚里还塞着没带走的废纸。黑板上残留着最后一天的板书，粉笔字已经有些模糊。讲台上放着一盒用剩的粉笔，还有半瓶没喝完的矿泉水。

　　她走到靠窗的位置。第三排，靠走廊那一侧。她记得周晏宁说过，祁澈就坐在这里。桌面很干净，已经被人擦过了，但还能看见浅浅的铅笔痕迹。

　　她伸出手，指尖轻轻抚过桌面。冰凉的，光滑的，像他这个人一样，干净，利落。

　　窗台上放着一盆小小的绿萝，叶子有些发黄，大概是太久没人浇水了。她盯着看了很久，然后拿起旁边的小喷壶，给绿萝喷了点水。

　　水珠挂在叶片上，闪着细碎的光。

　　做完这些，她又在教室里站了一会儿。

　　看着那些空荡荡的桌椅，看着黑板上模糊的板书，看着窗外灰蒙蒙的天空。空气里有淡淡的灰尘味，还有粉笔灰的味道。

　　像某种告别仪式的尾声。

　　安静，仓促，带着点无措的怅惘。

　　她转身离开教室，轻轻带上门。

　　走廊里依然空荡。她慢慢走着，看着墙上的涂鸦，看着窗外的操场，看着那些渐渐远去的青春痕迹。

　　走到楼梯口时，她停下脚步。从书包里拿出那张折好的转学通知，展开。白纸黑字，依然清晰。她盯着看了很久，然后重新折好，放回书包。

　　像把某个事实，也放进了心里。

　　他转学了。

　　再也不回来了。

　　连毕业典礼都没参加，连最后一面都没见到。

　　像一场仓促的梦，醒了就只剩下空荡。

　　她走下楼梯，走出教学楼。操场上传来歌声，是毕业典礼的最后一首歌。学生们聚在一起，有些人在哭，有些人在笑，有些人在拥抱告别。

　　很热闹，很伤感。

　　但她没有停留。径直走向校门，脚步很稳，脊背挺直。风吹过来，把她的头发吹得有些乱。她伸手理了理，继续往前走。

　　走出校门时，她回头看了一眼。教学楼静立在灰蒙蒙的天空下，梧桐叶子在风里轻轻摇晃。毕业典礼的歌声还在继续，飘得很远，很远。

　　像某种遥远的背景音。

　　她转过身，继续往前走。路过那棵梧桐树时，她停下来。

　　仰头看了看。叶子还是深绿色的，在风里轻轻摇晃。她盯着看了很久，然后从书包里拿出那支黑色的磨砂笔。

　　在树干上，很轻很轻地，划了一个字。

　　澈。

　　笔画很浅，几乎看不见。划完后她盯着那个字看了很久，然后收起笔，继续往前走。

　　脚步很稳，但心里空荡荡的。像被掏走了一块，不痛，但空得发慌。

　　公交车来了，她上车。车厢里人很少，她找了个靠窗的位置坐下。窗外街景飞快地后退，梧桐树渐渐远去，教学楼渐渐远去，灰蒙蒙的天空渐渐远去。

　　一切都远去了。

　　包括那个转学的人。

　　包括那些偷看的时光。

　　包括那份说不出口的喜欢。

　　她闭上眼睛，深吸一口气。再睁开时，眼底已经恢复平静。

　　像什么都没发生过。

　　像那些怅惘，那些无措，那些空荡荡的感觉——都只是毕业季的一场风，吹过了，就散了。

　　回到家时，天还是阴沉沉的。邓允慈做好了午饭，问她毕业典礼怎么样。她一一回答，语气平静。小口吃着饭，目光偶尔飘向窗外。

　　没有雨，也没有阳光。只有一片灰蒙蒙的天色。

　　像她此刻的心情。空荡荡的，灰蒙蒙的，找不到方向。

　　饭后她回到房间，关上门。

　　从书包里拿出那张转学通知，展开，放在桌面上。白纸黑字，依然清晰。她盯着看了很久，然后拿起笔，在背面写了一行小字。

　　五月二十日
　　毕业典礼。他转学了，没来。

　　字迹很轻，像怕惊扰什么。写完后她盯着那行字看了很久，然后折好通知，放进抽屉最里层。

　　那里已经放着很多东西了——寒假时他给的笔记，夹着纸条的笔记本，那张送不出去的明信片，还有每次考试后她写的那些小字条。

　　现在又多了一张。

　　转学通知。像某个时代的终结。

　　她把抽屉推回去，站起身走到窗边。玻璃窗上蒙着薄薄的水雾，她伸出手指，在上面写了一个字。

　　澈。

　　笔画很轻，很快就模糊了。但她没有擦掉。只是看着那个字慢慢消失，像某些东西，存在过，但终将淡去。

　　窗外的天色依然阴沉。梧桐叶子在风里轻轻摇晃，深绿色显得黯淡。

　　毕业季结束了。

　　他也走了。

　　只剩下空荡荡的走廊，和无措的怅惘。