《渡鸦未归》林淼不是林六水

10、第 10 章

　　日记临近小学毕业的几页，纸张比其他页更薄，也更脆。指尖触上去，能感觉到纸纤维的脆弱，仿佛稍一用力，就会碎成粉末。边缘已经起了细密的毛边，像被反复摩挲过无数次，翻卷着，带着岁月的磨损痕迹。齐奕棠的指尖触上去时，能感觉到一种不同于其他页的干燥，仿佛这一页承载的时光，被抽干了所有水分，只剩下最精粹的、粉末状的悲伤。

　　字迹出现了。

　　不再是十岁时的圆珠笔，而是换了一种——深蓝色的钢笔字迹。墨水的颜色很浓，像化不开的夜。

　　笔画依然带着属于孩子的稚拙，但已有了些微的、向少年时期过渡的力道，横平竖直，带着一种刻意的端正。字迹很工整，一行一行，间距均匀，像在完成一项极其重要、必须庄重的仪式，每一个字，都像是用尺子量过才写下的。

　　今天是小学毕业典礼。

　　礼堂里很热闹。红色的横幅从天花板垂下来，上面写着“毕业快乐”四个大字，烫金的，闪闪发光。黄色的气球飘得到处都是，像一串串饱满的泡泡。很多家长拿着相机和花，挤在过道里，闪光灯亮个不停，晃得人眼睛发花。校长在台上讲话，声音透过麦克风，嗡嗡作响。他说我们长大了，要走向新的旅程，要展翅高飞。老师们轮流上台，有些人哭了，眼圈红红的，说舍不得我们，说我们是他们带过最好的一届学生。

　　我穿着白色的衬衫，领口有点紧，勒得我脖子发痒。系着红色的领结，是妈妈早上亲手帮我系的，有点歪。我坐在第三排靠边的位置，椅子很硬，硌得我屁股疼。景允墨坐在我旁边，她一直很紧张，手指绞着裙摆，手里攥着演讲稿。

　　她要作为学生代表发言。她的手心全是汗，把稿子都浸湿了一角。她小声问我：“烬舟，我头发乱吗？稿子没问题吧？”

　　我说：“很好。”

　　其实我没仔细看。我的目光越过前面同学的肩膀，看向第一排最左边的那个空位。椅子孤零零地立在那里，椅背上贴着一张小小的名牌，上面写着三个字：安语柔。
　　那里本来应该坐着安语柔。

　　如果她还在，她应该会穿着那条有荷叶边的白色连衣裙，裙摆上绣着她最喜欢的樱花。头发也许长长了一点，会扎成一个马尾，发梢还是用粉色的蝴蝶结绑着，跑起来的时候，蝴蝶结会轻轻晃。她可能会有点紧张，手指绞着裙摆，但眼睛一定是亮晶晶的，像盛着一汪清泉。她会看着台上，看着我们，看着这个她本该一起参加的“长大”的典礼，看着我们从懵懂的小孩，变成青涩的少年。

　　但她不在。
　　那个座位空着。和其他挤挤挨挨、坐满了人的座位比起来，那个空位像一个小小的、无声的黑洞，吸走了周围所有的热闹和光线。空气在那里凝滞了，连风都绕着走。

　　景允墨上台了。她的声音透过麦克风有点变调，带着一点颤抖，但很响亮，传遍了整个礼堂。她感谢老师，感谢同学，说小学六年是最美好的时光，说友谊地久天长。她说这些话的时候，目光往台下扫，我知道她在找什么——她在找那个空位，也在看我。她的眼神里带着一丝慌乱，像迷路的小鹿。

　　我避开了她的目光。我看着那个空座位。
　　美好的时光。友谊地久天长。

　　这些话像彩色泡泡，在阳光下很漂亮，五彩斑斓的，轻轻一碰，就“啪”地一声碎了。安语柔不在了，我们的“三个人的友谊”早就碎了一半，剩下的一半，也带着一道无法愈合的裂缝。地久天长？什么东西能真的地久天长？樱花不能，春天不能，生命也不能。连刻在石头上的名字，都可能被风雨侵蚀，变得模糊不清。

　　毕业证书发下来了。红色的封皮，烫金的字，摸起来硬硬的，带着一种仪式感。我打开，里面写着我的名字，林烬舟，三个字印得清清楚楚。盖着学校的章，红色的，像一滴凝固的血。我把证书卷起来，握在手里。纸筒硌着掌心，硬硬的，没有一点温度。

　　典礼结束，大家涌出礼堂。走廊里，操场上，到处都是拍照的人。同学们三三两两聚在一起，拥抱，哭泣，互相在毕业纪念册上写留言。笔尖划过纸页的沙沙声，和着哭声、笑声，织成一张喧闹的网。空气里是离别的味道，有点伤感，但更多的是兴奋，是对未知中学的憧憬，是对未来的期待。

　　景允墨被一群女生围住，她们哭哭笑笑着交换礼物，手里拿着包装精美的盒子，上面系着粉色的丝带。她抽空看向我，用眼神问我过不过去。

　　我摇摇头，指了指外面，然后转身走出了教学楼。阳光很刺眼，照在身上，却没有一点暖意。

　　校园里那棵老槐树下，很安静。这是以前我们三个常来的地方，春天槐花开的时候，一串串白色的槐花挂在枝头，香味能飘很远，甜丝丝的。现在不是花季，只有浓密的、墨绿色的叶子，层层叠叠，在阳光下投出一片阴凉，像一个沉默的怀抱。

　　我在树下的石凳上坐下。石凳冰凉，带着湿气，透过薄薄的校服裤，渗进皮肤里。手里还握着那张毕业证书，卷成一个小小的筒，硌得掌心发疼。

　　风吹过，槐树叶沙沙响，像谁在低声说话。远处传来同学们隐约的笑闹声，但好像隔着一层厚厚的玻璃，听不真切，像另一个世界的声音。

　　我从书包里拿出这个日记本。皮革封面被晒得有点暖，带着阳光的味道。翻到扉页，看着“安语柔”那三个字，和那句德语。字迹稚嫩，却带着一种执拗的认真。

　　Ich will alles Schöne behalten.
　　我要记住所有美好。

　　这半年，我写了很多。写和安语柔一起在樱花树下捡花瓣的日子，写她生病时躺在病床上的样子，写葬礼上那些灰色的土，写我偷喝爸爸的酒，写我和景允墨坐在医院外长椅上的沉默。我把所有我能记得的“美好”，还有“美好”是怎么碎掉的，都写下来了，一笔一划，像在缝补一件破碎的衣服。

　　我以为写下来，就会好一点。但好像没有。心里那块石头还在，沉甸甸的，压得我喘不过气。胃里那种空荡荡的冷还在，像一个无底的洞。只是我学会了和它们一起生活。学会了在别人笑的时候，也跟着弯一下嘴角，尽管那笑容很僵硬。学会了在景允墨难过的时候，拍拍她的肩膀，尽管我不知道该说什么。学会了在睡不着、觉得心里那块石头压得喘不过气的时候，偷偷去爸爸的书房，倒一点点那个棕色瓶子里的东西，让自己暂时沉进麻木的海里。

　　那东西很辣，但喝下去之后，世界会变软，变模糊，心里会暂时不那么疼。妈妈好像发现了，她没说破，只是有一次深夜，她来我房间，坐在床边，用德语给我哼了很久的歌。那首歌很温柔，是外婆教她的，像摇篮曲。她摸着我的头发，手指很软，像云朵。她说：“舟舟，有些伤口，需要很久才能结痂。但不要用错误的方式去止痛。”

　　我没问她什么是正确的方式。我猜她也不知道。她只是抱着我，轻轻拍着我的背，像哄一个哭闹的小孩。

　　今天，我小学毕业了。他们说，这是童年的结束，是少年的开始。
　　可我的童年，好像在安语柔闭上眼睛的那一刻，就已经结束了。剩下的这半年，只是一个漫长的、灰色的尾声，像一首唱完了主歌的歌，只剩下单调的伴奏，咿咿呀呀，没完没了。现在，连这个尾声也唱完了。

　　我合上日记本，抬起头，看着槐树枝叶间漏下的细碎阳光。光点落在脸上，像跳跃的星星，却暖不了冰凉的皮肤。

　　景允墨找到了我。她跑得有点喘，额头上渗着细密的汗珠，脸颊红红的，像熟透的苹果。手里拿着一本厚厚的毕业纪念册，封面是粉色的，印着可爱的卡通图案。

　　“烬舟！你在这里！快，给我写留言！”她把纪念册和笔塞到我手里，眼睛还是红的，但带着笑，嘴角弯起一个好看的弧度。“要写满一整页！不许敷衍！”

　　我翻开纪念册，前面已经有很多人写了。各种颜色的笔迹，龙飞凤舞的，密密麻麻的。各种祝福的话，“前程似锦”、“友谊长存”、“勿忘我”，像一片片彩色的羽毛，飘在纸页上。翻到空白页，我拿起笔，金属的笔尖冰凉，悬在纸页上方，却不知道写什么。千言万语堵在喉咙里，像被什么东西卡住了，吐不出来。

　　最后，我写了一行字：
　　“好好长大，景允墨。”
　　只有七个字。一笔一划，写得很认真。

　　景允墨凑过来看，眉头皱了一下，嘟囔了一句：“这么少啊……”但她没再要求什么，只是把纪念册抱在怀里，小心翼翼地，像抱着一件珍宝。然后她在我旁边坐下，石凳发出轻微的“吱呀”声。

　　我们沉默地坐了一会儿。风吹过，带来远处隐约的蝉鸣，一声一声，嘶嘶的，像夏天的序曲。

　　“烬舟，”景允墨忽然说，声音很轻，像羽毛落在水面上，“你说，柔柔现在……会在哪里呢？天堂？还是变成星星了？”

　　我看着树叶摇晃的影子，那些影子落在地上，像跳动的音符。我说：“不知道。”

　　天堂太远，星星太高。我只知道，她不在了，不在这个有樱花、有槐树、有我们的世界里了。

　　“我希望她变成星星，”景允墨仰起头，透过树叶的缝隙看天空，眼睛亮晶晶的，像盛着整片星空，“这样，晚上我们想她的时候，就能看见她。”

　　我没说话。我也抬起头，看着那些细碎的光点。星星在哪里呢？被树叶挡住了，被阳光遮住了，看不见。

　　过了一会儿，景允墨又说，声音带着一点哽咽：“我们以后，还会是好朋友吧？中学也在一起，高中也在一起，大学也在一起，一直一直。”
　　这次，我没有立刻说“嗯”。

　　我想起了土一锹一锹落下的画面，想起了安语柔妈妈晕倒的样子，想起了病房里仪器刺耳的长鸣。我想起了“永远”这个词，在死亡面前，有多轻，多脆弱，像一根蛛丝，轻轻一扯，就断了。

　　但我看着景允墨亮晶晶的、带着期盼和一丝不安的眼睛，那双眼睛里，映着树叶的影子，映着细碎的阳光，映着对未来的憧憬。我还是点了点头。

　　“嗯。”
　　至少，我会努力。努力不让自己“突然不见”。努力记住美好，哪怕美好已经碎了，碎成了一片片的，也要捡起来，一片一片，拼起来。努力长大，哪怕长大的路上，心里一直揣着一块冰冷的石头，和一个空掉的座位。

　　放学铃响了。最后的铃声响彻校园，清脆的，响亮的，像一声告别。

　　同学们陆陆续续离开，背着书包，提着行李，说说笑笑地走出校门。校园渐渐空了，热闹的声音一点点褪去，只剩下风吹过树叶的沙沙声。夕阳西下，把教学楼染成金红色，像披了一件华丽的袍子。长长的影子拖在地上，像一道道沉默的告别。

　　我和景允墨也站起来，背起书包，往校门外走。书包很沉，装着毕业证书，装着纪念册，装着这本日记本，装着沉甸甸的回忆。

　　走到校门口时，我停下脚步，回头看了一眼。

　　空荡荡的操场，寂静的教学楼，在夕阳下拉出长长的影子。那棵老槐树依然立在原地，枝叶在晚风里轻轻摇晃，像在挥手告别。

　　这就是我待了六年的地方。这里有樱花树下的笑声，有医务室门口的等待，有美术课上的蜡笔画，有安语柔弯成月牙的眼睛。

　　也有病房里惨白的灯光，葬礼上灰色的泥土，和此后无数个沉默的、只有酒才能带来片刻麻痹的夜晚。

　　春天来过，又走了。
　　我的童年，也结束了。

　　我转过身，最后看了一眼校门上方那块“暮云市第一实验小学”的牌子。金色的字，在夕阳下闪着光，像一句褪色的誓言。然后，我从口袋里掏出钢笔，拧开笔帽，打开日记本，翻到崭新的一页。纸页带着淡淡的油墨香，干净得像一张白纸。

　　在空白的纸页中央，我一逼一划慢慢写下，像在刻下一个永恒的印记。然后，停顿了很久。指尖微微颤抖，钢笔的笔尖悬在纸上，墨水聚成一颗小小的蓝点，像一滴凝固的泪。

　　最后，我落下笔，写下了这一页，也是这一阶段日记的最后一句话：
　　“Heute habe ich den ganzen Frühling verloren.”（今天，我弄丢了整个春天）

　　字迹在这里结束。墨色浓黑，带着一种决绝的力道。

　　这一页的下方，干干净净，没有任何多余的笔迹，也没有泪痕。只有那行深蓝色的钢笔字，工整地、安静地躺在纸页中央，像一个简洁的墓志铭，刻着一个十岁女孩的，永不复返的春天。

　　齐奕棠的指尖，悬在那行字的上方，微微颤抖。指腹离纸页只有一毫米的距离，却像隔着十八年的时光，隔着生与死的鸿沟。
　　“今天，我弄丢了整个春天。”

　　十岁的林烬舟，用这样一句话，为她猝然中断的童年，也为她与安语柔共同拥有的、那个再也回不来的樱花季节，画上了一个疼痛的句号。

　　不是结束，而是丢失。一种主动的、被动的、无法挽回的遗失。仿佛春天是一件珍贵的宝物，被她不小心遗落在时间的某个转角，等她回头去找时，只剩下一地凋零的花瓣和冰冷的雨。只剩下一个空荡荡的座位，和一本写满了回忆的日记。

　　从此，她的世界进入了漫长的、没有春天的季节。
　　齐奕棠缓缓地、极其缓慢地，合上了日记本。

　　皮革封面发出轻微的、沉闷的“啪”的一声，像阖上一扇沉重的门，也像掩上一座小小的坟。坟里埋着一个十岁的女孩，埋着一场粉色的樱花雨，埋着一个再也回不来的春天。

　　她将它紧紧抱在怀里，手臂环拢，下巴抵在冰凉的封面上。日记本的棱角硌着胸口，像一块坚硬的石头，压着那颗早已千疮百孔的心。窗外的天色，不知何时已完全暗了下来。暮云市的夜晚降临，远处楼宇的灯火次第亮起，连成一片朦胧的光海。但那些光透进这间屋子时，只剩下一片模糊的、冰冷的昏暗。

　　房间里没有开灯。
　　齐奕棠就坐在这一片昏暗中，抱着那本日记，维持着一个凝固的姿势。像一尊沉默的雕像，守着一段被时光掩埋的往事。

　　泪水是什么时候开始流的，她不知道。
　　只觉得脸颊上有什么冰凉的东西滑过，一道，又一道，悄无声息，源源不断。没有啜泣，没有颤抖，只是安静的、近乎机械的流淌。泪水滚过她苍白干裂的皮肤，留下两道湿痕，像被雨水冲刷过的沟壑。滴落在日记本的皮革封面上，发出极其细微的“嗒”的一声，迅速被吸收，留下一个深色的、小小的圆点，像一颗凝固的泪痣。

　　然后又是一滴。一滴，又一滴，砸在封面上，晕开一片片深色的痕迹，像一幅无声的画。

　　她为那个十岁的小女孩哭。

　　为那个在毕业典礼上，望着空座位，写下“弄丢了整个春天”的小小林烬舟哭。为她失去的朋友，失去的童年，失去的、再也回不来的春天哭。

　　为她此后十八年，带着这个丢失的春天，在黑暗中行走，试图用训练场上的汗水、任务中的搏命、爱人的体温、甚至胃里的一枚戒指，去填补那个巨大空洞的、孤独的旅程哭。

　　日记的第一页，是“我要记住所有美好”。

　　日记小学部分的最后一页，是“我弄丢了整个春天”。

　　这中间隔着几百个日夜，隔着从童年到青春期的跨越，隔着一次彻底的失去和一场漫长的、沉默的哀悼。隔着一个女孩，从懵懂到成熟，从柔软到坚硬的，疼痛的蜕变。

　　林烬舟用她稚嫩却固执的笔，在这本日记里，完成了一次对自我的初次解剖。她剖开了十岁那年被死亡撕裂的伤口，记录下疼痛的形状，记录下麻木的触感，记录下她找到的、那些笨拙而危险的止痛方式。她把自己的灵魂，一页一页，装订进了这本厚厚的日记里。

　　而现在，十八年后，齐奕棠坐在这里，捧着这份“尸检报告”，终于看清了她爱的那个人，灵魂深处最早的那道、也是最深的伤疤。

　　看清了那道伤疤如何塑造了她，如何让她恐惧失去，如何让她渴望守护，如何让她最终选择用最惨烈的方式，去完成一场迟到多年的、对“丢失”的补偿。

　　齐奕棠哭得视线模糊，哭得浑身发冷。泪水流进嘴里，咸涩的味道，像十八年前那场冰冷的雨。

　　但她没有发出任何声音。只是任由泪水无声奔流，浸湿脸颊，浸湿衣领，浸湿怀中日记本的封面。任由黑暗将她吞没，将那份沉重的、跨越生死的爱意，吞没。

　　窗外的夜色越来越浓，城市的光海在泪水中晕染成一片斑斓而破碎的虚影。霓虹灯的光透过窗帘的缝隙，在墙上投出晃动的光斑，像一场无声的电影。

　　时间仿佛停滞了。
　　不知过了多久，泪水终于流尽了。不是悲伤结束了，而是身体里储存眼泪的地方，暂时枯竭了。眼眶干涩得发疼，像被砂纸磨过。
　　齐奕棠缓缓抬起头，看向窗外。

　　夜色无边无际，像一块巨大的、厚重的黑色丝绒，包裹着这座城市，也包裹着她。远处零星的灯火，像困在黑夜里的、挣扎的萤火虫，明明灭灭，微弱而执着。

　　她低下头，看着怀中的日记本。

　　皮革封面被她的泪水打湿了几处，颜色深了一块，像被岁月浸染过的痕迹。她伸出手，用袖子轻轻擦拭，动作温柔得近乎虔诚，仿佛在擦拭一件易碎的出土文物，又仿佛在擦拭林烬舟十岁时，无人看见的泪痕。

　　然后，她将日记本小心地放在身边的地板上，站起身。

　　腿因为久坐而麻木，她踉跄了一下，扶住旁边的衣柜才站稳。冰冷的麻木感从脚底一路窜上脊椎，带着针扎般的刺痛，像有无数根细针，在扎着每一寸神经。

　　她慢慢走到窗边，伸手，拉开了那扇一直未完全拉严的窗帘。

　　完整的夜色扑面而来。带着晚风的凉意，带着城市的喧嚣，带着一丝若有若无的、属于郊外的青草气息。

　　没有星星，只有一层稀薄的、被城市光污染染成暗红色的云霭，低低地压在天际线上，像一块沉重的幕布。晚风从窗缝挤进来，带着初冬的寒意，吹在她湿润的脸颊上，冰冷刺骨，让她打了一个寒颤。

　　她望向西郊的方向。那里是陵园所在，是那块没有遗体、只有衣冠的空坟所在。夜色如墨，什么都看不见。只有一片沉沉的黑暗，像一个沉默的怀抱。

　　但她仿佛能看到。

　　看到那个十岁的小女孩，站在毕业典礼的空座位前，眼神空洞，手握成拳，在心里默默埋葬了她的春天。看到她在日记本上，一笔一划写下那句德语，笔尖划破纸页，也划破了她的灵魂。

　　看到那个二十八岁的女人，在生命最后一刻，吞下戒指，蓝眼睛里的光彩一点点褪去，像那个遥远的春天一样，彻底消散在黑暗里。看到她倒在血泊里，手里还紧紧攥着一枚小小的、刻着誓言的戒指，像攥着她丢失了十八年的，整个春天。

　　两个画面在齐奕棠眼前重叠，交融，最终化成一抹浓得化不开的、永恒的夜色。

　　她闭上眼睛，深深吸了一口气。冰冷的空气灌入肺叶，带来一阵尖锐的疼痛，像刀割一样。

　　然后，她睁开眼，转身，走回房间中央。

　　她没有开灯，只是在昏暗中，蹲下身，重新捡起那本日记。她没有再翻开，只是用手指，一遍又一遍，轻柔地抚摸着它的封面，抚摸着那个被岁月和无数次翻阅磨出的、光滑的凹陷。指尖划过皮革的纹路，像触摸着林烬舟的指纹，触摸着她的温度，触摸着她的灵魂。

　　指尖传来皮革微凉而真实的触感。

　　这本日记，是灰烬。

　　是林烬舟十岁那年，被死亡烧毁的童年春天，留下的余烬。是一场粉色樱花雨，燃尽之后，剩下的、带着余温的灰烬。

　　但此刻，捧在齐奕棠的掌心，紧贴着她冰冷肌肤的这本日记，却又仿佛残留着一点极其微弱的、几乎无法察觉的……
　　温度。

　　不是物理的热度，而是一种存在过的证明。是那个小女孩认真书写的笔迹，是那个少女偷偷吞咽的烈酒，是那句用德语写下的、贯穿一生的誓言，是那份沉重而执拗的、想要“记住美好”的渴望。

　　是林烬舟这个人，曾经如此真实、如此疼痛、如此努力地活过的证据。

　　余烬未冷。

　　齐奕棠将日记本紧紧按在胸口，仿佛要将那一点点微温，烙印进自己同样冰冷的心脏里。将那份跨越了十八年时光的、沉甸甸的爱意，烙印进灵魂深处。

　　她不想再看下去了，至少今天不想。
　　她怕自己会溺死在那些沉重的、带着血腥味的回忆里，再也醒不过来。