《山茶花绽放在最后一刻》Loveoneself

3、玻璃瓶里的星光

　　保姆车像一艘沉默的潜水艇，停在影视基地最偏僻的停车场角落。车窗贴着深色防窥膜，外面的人看不见里面，里面的人却能模糊地看见外面流动的光影——收工的工作人员三三两两走过，器材车缓缓驶离，远处摄影棚的灯一盏盏熄灭，像城市次第闭上的眼睛。
　　常溪亭坐在靠窗的位置，手里捏着一个U盘，指尖因为用力而微微发白。已经是晚上十一点，她在这个逼仄的空间里等了四十七分钟。
　　驾驶座和副驾驶空着，司机和助理都被祝余支开了。车里很安静，只有空调出风口细微的嗡鸣，还有她自己的心跳声，一下，一下，敲打着胸腔。
　　她在等祝余。
　　距离那个雨天的初遇，已经过去了一个月。这一个月里，她们又“偶然”遇见过几次——在茶水间，在走廊拐角，在深夜无人的剪辑室。每次都是简短的交谈，关于剧本，关于表演，关于那些无关紧要的琐事。但常溪亭知道，那不是偶然。
　　祝余会在经过她身边时，轻轻碰一下她的肩膀。
　　会在她低头看剧本时，递过来一瓶拧开的水。
　　会在收工的人群中，回头看她一眼，然后很快移开视线。
　　像某种隐秘的密码，只有她们两人能懂。
　　常溪亭不擅长这种游戏。她的世界非黑即白，爱与不爱，都应该堂堂正正。但她理解祝余的谨慎——她是上升期的女演员，一点风吹草动都可能毁掉前程。所以常溪亭配合着，扮演着“普通同事”的角色，把那些汹涌的情绪压成心底暗涌的岩浆。
　　直到今天下午。
　　导演把她叫到监视器前，指着刚拍完的一条戏：“这场情绪不对，重写。”
　　那是一场祝余的独白戏，在一个空旷的剧院里，对着空无一人的观众席，讲述角色内心的挣扎。常溪亭写了三稿，导演都不满意。
　　“太文艺了，太晦涩了。”导演敲着剧本，“观众要看的是直给的情绪！痛苦就哭，快乐就笑，你这写的什么？‘我的灵魂在镜子后面裂开’——谁看得懂？”
　　常溪亭想说，祝余看得懂。她昨天还和祝余讨论过这场戏，祝余说这句话让她想起了自己某些时刻的感受。
　　但她没有说。她只是低下头：“我回去改。”
　　“明天一早给我。”导演挥挥手，“改不好，这场戏就删了。”
　　常溪亭回到工位，对着电脑屏幕，一个字也写不出来。不是写不出，是不想写。她不想把那些精细的、微妙的情感，简化成廉价的眼泪和口号。她觉得那是对角色的背叛，对表演的侮辱，也是对……对祝余的背叛。
　　傍晚时分，她正在发呆，手机震动了一下。
　　来自一个没有备注的号码：“十一点，老地方。A-17车位。”
　　是祝余。
　　常溪亭盯着那条信息看了很久，直到屏幕暗下去。然后她回复：“好。”
　　现在，她坐在这里，等。U盘里是她改的第四稿——依然保留了那句“我的灵魂在镜子后面裂开”。她知道导演不会满意，但她不打算再改了。
　　如果这场戏注定要删，至少让它以本来的面目消失。
　　车外传来脚步声，很轻，但常溪亭还是立刻坐直了身体。车门被拉开，一股夜风裹挟着凉意灌进来，然后祝余钻了进来，迅速关上门。
　　世界重新被密封。
　　她穿着戏服——一件墨绿色的丝绒长裙，外面裹着厚厚的羽绒服，脸上的妆还没卸，眼线微微晕开，在眼尾拖出一小片阴影，像翅膀的痕迹。她看起来疲惫极了，一上车就脱掉高跟鞋，把脚缩到座位上，抱住膝盖。
　　“等很久了？”她问，声音沙哑。
　　“没有。”常溪亭说。
　　祝余看了她一眼，然后从座位底下摸出一瓶矿泉水，拧开，喝了一大口。“导演又骂你了？”她问，语气平淡，像是早就知道。
　　常溪亭苦笑：“你怎么知道？”
　　“他下午也骂我了。”祝余说，“说我演得‘太收’，不够有‘爆发力’。”她模仿导演的语气，惟妙惟肖，但眼睛里没有一点笑意，“他说观众花钱不是来看我发呆的。”
　　常溪亭不知道该说什么。她把手里的U盘递过去：“这是改的稿子，但……可能还是不行。”
　　祝余没有接。她只是看着常溪亭，看了很久，然后说：“念给我听。”
　　“什么？”
　　“念你写的。”祝余调整了一下坐姿，靠在椅背上，闭上眼睛，“我想听你写的东西，从你嘴里念出来。”
　　常溪亭愣了一下。车厢里光线昏暗，只有仪表盘幽微的蓝光，和远处路灯透过车窗渗进来的、模糊的暖黄。祝余的脸在光影交界处，一半明亮，一半沉入阴影，像一幅未完成的肖像画。
　　她打开手机，找到文档，开始念。
　　起初声音有些僵硬，但很快，那些她自己写下的文字，那些从心底流出的句子，重新有了温度。她念角色的独白，念那些关于孤独、关于渴望、关于在人群中假装正常的描述。她念到那句导演最不满意的——“我的灵魂在镜子后面裂开，每一片都映出不同的我，但没有一片是真的。”
　　念到这里，她停顿了一下。
　　祝余睁开了眼睛。
　　“继续。”她说。
　　常溪亭继续往下念。她念完了整场独白，最后一个句子是：“如果沉默是唯一安全的语言，那我愿意永远失声。”
　　念完后，车厢里陷入长久的寂静。
　　空调还在嗡鸣，远处传来几声狗叫。常溪亭握着手机，手心有些出汗。她不敢看祝余，只是盯着车窗上自己的模糊倒影。
　　“你知道吗，”祝余终于开口，声音很轻，“有时候我觉得，你写的不是我演的角色，是我。”
　　常溪亭猛地抬头。
　　祝余正看着她，眼睛在昏暗的光线里亮得惊人。“那些话……那些感受……”她摇了摇头，像是在嘲笑自己，“我昨天拍那场戏的时候，差点真的哭了。不是演，是真的。因为我就是那样的人——在镜头前分裂成无数片，每一片都在笑，但每一片都不是真的我。”
　　常溪亭的心脏像是被什么东西攥紧了。她想说点什么，但喉咙发紧，发不出声音。
　　祝余却忽然笑了，那笑容很淡，转瞬即逝。“你之前说，你在写一个关于两个女人的故事。”她说，“后来怎么样了？有进展吗？”
　　“有……也没有。”常溪亭老实说，“我每天都在写，但总觉得不对。好像怎么写，都写不出我想要的那种感觉。”
　　“你想要什么感觉？”
　　“就是……”常溪亭努力寻找词语，“就是那种，明明相爱，却必须隐藏的感觉。那种在人群中偷偷碰一下手指，都要心惊胆战半天的感觉。那种……把爱关在玻璃瓶里，怕人看见，又怕它窒息的感觉。”
　　祝余沉默了一会儿。然后她说：“你之前写过一个句子，我很喜欢。”
　　“哪个？”
　　“‘爱是无人见证的盛开’。”祝余一字一句地重复，像是在品味每个字的重量，“你写的时候，心里有人吗？”
　　问题来得猝不及防。
　　常溪亭感觉自己的呼吸停了一拍。她看着祝余，看着这个女人在昏暗光线里依然锐利的目光，看着她不施粉黛却依然惊心动魄的脸。有那么一瞬间，她想说谎，想说“没有”，想说那只是文学修辞。
　　但她说不出口。
　　有些真相，像种子埋在土里，时机到了，就非要破土而出不可。
　　她别开脸，看向窗外。车窗上已经起了一层薄薄的雾气，外面世界的灯光被晕染成模糊的光斑，像遥远的星系。
　　“现在有了。”她听见自己说，声音轻得几乎被空调声盖过。
　　说完这三个字，她感觉整个车厢的空气都变了。变得更稠密，更沉重，更……危险。她不敢回头，不敢看祝余的表情。她只是伸出手，用食指在起雾的车窗上，慢慢地，画了一朵山茶花。
　　五片花瓣，一个花蕊。简单的线条，在雾气中清晰又模糊。
　　她画得很慢，每一笔都像在书写某种誓言，又像在举行某种告别仪式。
　　画完后，她看着那朵花。雾气很快会散去，这朵花也会消失，像从未存在过。就像她们之间这份尚未言明的情感，见不得光，只能在暗夜的车厢里，存在短暂的一瞬。
　　一只手忽然覆上她的手背。
　　冰凉，柔软，带着一点薄汗。
　　常溪亭整个人僵住了。她看着那只手——修长的手指，指甲剪得很短，涂着透明的护甲油，在昏暗光线下泛着珍珠般的光泽。那只手覆盖在她的手背上，没有用力，只是轻轻贴着，像一片雪落在皮肤上。
　　“常溪亭。”祝余叫她的名字，声音低得像耳语。
　　常溪亭终于转过头。
　　祝余离她很近，近到她能看见她瞳孔里自己的倒影，能闻到她身上淡淡的妆粉味和一丝若有若无的香水尾调——还是山茶花的味道。她的眼睛很亮，亮得像里面燃着一小簇火焰，但那火焰被厚厚的冰层包裹着，挣扎着想要透出来。
　　“你知道吗，”祝余说，“这一个月，我每天最期待的时刻，就是收工后，在人群中寻找你的身影。”
　　常溪亭的呼吸停滞了。
　　“我看见你坐在角落写东西的样子，看见你和导演讨论剧本时认真的样子，看见你因为一场戏没写好而皱眉的样子。”祝余的声音很轻，但每个字都像锤子，敲在常溪亭心上，“我对自己说，离她远点，这对你们都不好。但我做不到。”
　　她的手指收紧，握住了常溪亭的手。
　　“就像现在，我知道我应该放开手，打开车门，回到我应该待的世界里。但我不想。”祝余的睫毛颤了颤，“我就想在这里，在这个没人看见的地方，握一会儿你的手。就一会儿。”
　　常溪亭感觉自己的眼眶发热。她反手握住了祝余的手，握得很紧，紧到能感受到对方掌心的纹路，紧到像是要把两个人的骨血捏在一起。
　　“那就握着。”她说，声音沙哑，“多久都行。”
　　祝余笑了。这次的笑容是真的，从眼睛里漾出来，像冰层裂开，露出下面温暖的流水。她往常溪亭身边挪了挪，肩膀靠着肩膀，头轻轻靠在常溪亭的肩上。
　　常溪亭的身体再次僵住，但很快又放松下来。她调整了一下坐姿，让祝余靠得更舒服些。祝余的发丝蹭着她的脖颈，有点痒，但她不想动。
　　“你的剧本，”祝余闭着眼睛说，“别改了。”
　　“可是导演……”
　　“我去跟他说。”祝余打断她，“这场戏很重要，不能删，也不能改。如果他坚持，我就罢演。”
　　常溪亭一惊：“不行，你会惹麻烦的。”
　　“我不怕。”祝余的声音很平静，“有些东西，值得惹麻烦。”
　　常溪亭不知道该说什么。她只是更紧地握住了祝余的手，像是想通过这个动作，传递一些无法用语言表达的东西。
　　她们就这样坐着，在深夜的保姆车里，像两个偷来时间的贼。外面的世界还在运转，明天还要继续演戏、改剧本、应付导演和资方。但此刻，在这个密闭的、与世隔绝的小小空间里，时间好像停止了。只有空调的嗡鸣，交握的双手，和靠在一起的两个人的心跳。
　　“常溪亭。”祝余又唤她。
　　“嗯？”
　　“你那两个女人的故事，”祝余没有睁眼，“给她们一个好一点的结局吧。”
　　“什么样的结局算好？”
　　“不知道。”祝余说，“但至少……让她们在没人的地方，可以牵手。”
　　常溪亭的喉咙又是一紧。她低头，看着自己和祝余交握的手——在昏暗的光线下，两只手纠缠在一起，分不清哪只是谁的。这画面很美，美得像一幅古典油画，但底色却是悲凉的。因为这牵手，只能发生在“没人的地方”。
　　“我会的。”她承诺，“我会给她们一个……至少可以在没人的地方牵手的结局。”
　　祝余“嗯”了一声，不再说话。她的呼吸渐渐变得均匀绵长，像是睡着了。常溪亭不敢动，怕惊醒她。她只是维持着这个姿势，看着车窗上那朵渐渐模糊的山茶花，感觉着肩头传来的重量和温度。
　　这一刻，她想，如果时间能停在这里就好了。停在这个无人知晓的夜晚，停在这辆不会开往任何地方的保姆车里，停在这朵注定会消失的山茶花盛开的一瞬。
　　但时间从不停留。
　　手机震动打破了寂静。是祝余的手机，在羽绒服口袋里嗡嗡作响。祝余动了动，醒了过来。她坐直身体，揉了揉眼睛，从口袋里掏出手机。
　　来电显示：李昭颜。
　　祝余的表情瞬间变了。那种放松的、柔软的神情消失了，取而代之的是职业的、警觉的面具。她看了常溪亭一眼，眼神复杂——有歉意，有不舍，还有一丝常溪亭看不懂的决绝。
　　“我得接。”她说。
　　常溪亭点点头，松开了手。
　　祝余按下接听键：“李姐。”
　　电话那头传来经纪人急切的声音，常溪亭听不清具体内容，但能听出语气里的焦虑。祝余听着，表情越来越冷。
　　“我知道了。”她说，“我马上回来。”
　　挂断电话，她没有立刻动，而是又看了常溪亭一眼。
　　“出什么事了？”常溪亭问。
　　“没什么。”祝余摇头，开始穿鞋，“就是……有狗仔在酒店附近蹲守。李姐让我赶紧回去，别在外面逗留。”
　　常溪亭的心沉了一下。狗仔。这两个字像一根针，扎破了刚才那个温馨的泡泡。现实重新涌了进来，带着它的规则、它的监视、它的不容侵犯。
　　“你快回去吧。”她说，尽量让自己的声音听起来平静。
　　祝余穿好鞋，整理了一下衣服和头发。她又变回了那个女演员祝余，精致，得体，无懈可击。只有眼睛深处，还残留着一点刚才的柔软。
　　“剧本的事，”她说，“交给我。”
　　“嗯。”
　　“还有……”祝余顿了顿，像是下了很大的决心，“我们以后……还是少见面吧。”
　　常溪亭感觉心脏被狠狠揪了一下。但她理解。完全理解。
　　“好。”她说。
　　祝余看着她，嘴唇动了动，似乎还想说什么，但最终什么也没说。她只是伸出手，快速而用力地握了一下常溪亭的手，然后松开，转身拉开车门。
　　夜风再次灌进来。
　　“常溪亭。”祝余在车门口回头，背对着外面的灯光，脸隐在阴影里，“你车窗上画的那朵山茶……很美。”
　　说完，她下了车，关上车门。
　　常溪亭坐在原地，听着祝余的脚步声渐行渐远，直到完全消失。车厢里还残留着她的气息——山茶花的香水味，淡淡的汗味，还有一丝若有若无的暖意。但很快，这些都会被空调吹散，像从未存在过。
　　她看向车窗。那朵山茶花已经几乎看不见了，只剩下一些模糊的水痕。她伸出手，想再画一遍，但手指悬在半空，最终没有落下。
　　画了又如何？还是会消失。
　　就像有些感情，注定只能在暗处生长，见光即死。
　　常溪亭靠在椅背上，闭上了眼睛。肩膀还残留着祝余靠过的温度，手掌还残留着被握过的触感。这些感官记忆如此清晰，清晰到让她怀疑刚才的一切是不是幻觉。
　　手机震动，是祝余发来的信息，只有两个字：“到家。”
　　常溪亭盯着那两个字，看了很久。然后她回复：“注意安全。”
　　发送。
　　她又在车里坐了一会儿，直到确定祝余已经走远，才打开车门，走进寒冷的夜风里。停车场空荡荡的，只有几盏孤零零的路灯投下惨白的光。她的车停在另一头，要走一段路。
　　她走得很慢，高跟鞋敲击地面的声音在空旷中回响，像孤独的心跳。抬头看天，没有星星，只有厚重的云层，低低地压在城市上空，预示着又一场雨。
　　回到自己的车上，她没有立刻发动。她拿出手机，打开那个写了一半的故事文档。光标在空白的页面闪烁，等待着她输入下一个字。

　　她想了很久，然后开始打字：
　　“她们第一次牵手，是在一辆停在深夜停车场的车里。车窗贴着深色的膜，外面的人看不见里面。里面的人也不敢开灯，只在黑暗中，摸索着握住了彼此的手。
　　那只手很凉，像玉。但握久了，就暖了。
　　她们没有说话。因为任何语言，在这样的时刻都显得多余，也显得危险。她们只是握着手，听着彼此的呼吸，感受着掌心的温度一点一点交融。
　　车窗外，偶尔有人走过。脚步声由远及近，再由近及远。每一次，她们都会不自觉地屏住呼吸，握紧的手也会下意识地松开一点，然后又更紧地握回去。
　　像两个在暴风雨中分享同一把伞的人，明知道伞很小，遮不住两个人，但还是固执地挤在一起，因为分开的话，两个人都要淋湿。
　　后来，其中一个人说：‘我们该走了。’
　　另一个人说：‘再握一分钟。’
　　于是她们又握了一分钟。六十秒，像六十年一样长，又像一瞬间那样短。
　　最后，手还是分开了。温度迅速消散，像从未接触过。
　　一个人下车，走进夜色里。另一个人留在车里，看着车窗上渐渐消散的雾气，和自己在雾气中的倒影。
　　她想，这大概就是她们的爱情——只能在无人见证的黑暗里盛开，在雾气消散前凋零。
　　但至少，盛开过。”

　　写完这段，常溪亭停了下来。她看着屏幕上的文字，感觉眼睛有些模糊。她抬手擦了擦，发现是眼泪。
　　她哭了。无声地，安静地，眼泪一颗一颗砸在手机屏幕上，晕开了那些刚刚写下的字。
　　她不知道自己为什么哭。为故事里的人？为刚才的祝余？还是为那个在车窗上画山茶花的自己？
　　也许都是。
　　她关掉文档，发动车子。引擎的轰鸣在寂静的停车场里显得格外响亮。她驶出基地，汇入深夜的车流。城市的霓虹在湿漉漉的路面上反射出迷离的光，像一条流动的银河。
　　她开着车，漫无目的。不想回家，那个空荡荡的公寓此刻显得格外冷清。她沿着环路一直开，车窗外的风景从城市到郊区，再到更远的、灯光稀疏的地方。
　　最后，她在一片水库边停了下来。
　　这里很安静，只有风吹过芦苇的沙沙声，和远处偶尔驶过的货车的轰鸣。她下车，走到水库边。水面在夜色中一片漆黑，像巨大的墨玉，倒映着天上稀疏的星光——云层散开了一些，露出了几颗星星，微弱地闪烁着。
　　常溪亭站在水边，夜风吹起她的头发和衣角。很冷，但她不想动。她就那样站着，看着黑色的水面，看着水面上那几点破碎的星光。
　　她想起小时候，外婆给她讲过一个故事：天上的星星掉进水里，就会变成玻璃瓶里的萤火虫，再也飞不回天上。
　　“那它们会死吗？”她当时问。
　　外婆摇头：“不会死，但永远也见不到别的星星了。只能在一个小小的玻璃瓶里，发着微弱的光，直到光熄灭。”
　　常溪亭当时觉得那很悲伤。现在她明白了，那不是悲伤，是命运。
　　有些星星，注定要掉进水里。有些人，注定要在玻璃瓶里发光。
　　她从口袋里掏出手机，打开相册。里面有一张照片，是今天下午偷拍的——祝余在片场休息的间隙，坐在折叠椅上闭目养神。阳光从她身后照过来，给她镀上了一层金色的轮廓光，睫毛在脸颊上投下长长的阴影。
　　照片拍得很糊，但能看清祝余的侧脸，和她微微蹙起的眉头。
　　常溪亭看着那张照片，看了很久。然后她打开编辑功能，在照片上加了两个字：“我的”。
　　我的星星。我的山茶花。我的……不能言说的爱人。
　　她保存了编辑后的照片，设成了手机壁纸。屏幕亮起时，祝余的侧脸在夜色中泛着微光，像一颗被囚禁在玻璃屏幕里的星星。
　　她知道这很危险。如果有人看到她的手机壁纸，如果有人发现……但她不在乎了。有些风险，值得承担。有些秘密，值得珍藏。
　　哪怕只是在手机屏幕这个小小的玻璃瓶里。
　　常溪亭回到车上。她没有立刻开走，而是打开了顶灯，从包里拿出笔记本和笔——她习惯手写初稿，觉得那样更有温度。

　　她翻开本子，找到那个故事的页面，继续写：
　　“后来她们找到了一个方法。在人群中，她们不能牵手，不能拥抱，不能有任何逾越‘普通朋友’界限的接触。但她们发明了一种秘密的语言。
　　一个人说：‘今天天气真好。’意思是‘我想你’。
　　另一个人说：‘剧本还没改完。’意思是‘我也想你’。
　　一个人发来一张星空的照片。意思是‘我梦见你了’。
　　另一个人回复一朵山茶花的emoji。意思是‘我一直在’。
　　她们用这种密码，在众目睽睽下传递着不能言说的爱意。每一个看似平常的对话，都藏着汹涌的暗流。每一个眼神交汇，都是一次无声的告白。
　　这很累。累到有时候，她们会在深夜的电话里一起沉默，只是听着彼此的呼吸，就能哭出来。
　　但她们从未想过放弃。
　　因为在这个充满规则和监视的世界里，这是她们唯一能拥有的、真实的东西。
　　像两个在密室里点蜡烛的人，明知道蜡烛会耗尽氧气，明知道可能会窒息，但还是要点亮。因为黑暗太久了，久到一点点光，都值得用生命去换。”

　　写到这里，常溪亭停下了笔。她看着自己写下的文字，忽然觉得，这不再是一个虚构的故事了。这成了某种预言，某种记录，某种……自我实现的预言。
　　她合上本子，靠在椅背上，闭上了眼睛。
　　脑海里浮现出祝余的脸，她靠在保姆车座椅上闭目养神的样子，她握着自己的手说“我就想在这里握一会儿你的手”的样子，她在车门口回头说“你画的那朵山茶很美”的样子。
　　每一个画面都清晰如昨，每一个细节都刻骨铭心。
　　常溪亭知道，她完了。
　　她爱上了一个不能爱的人。爱上了一朵不能摘的花。爱上了一颗注定要坠落的星星。
　　但奇怪的是，她并不感到恐惧，也不感到后悔。她只感到一种平静的、近乎悲壮的决心——既然爱上了，那就爱下去。直到爱不动为止。
　　手机又震动了一下。
　　还是祝余：“剧本保住了。导演妥协了。”
　　常溪亭看着那条信息，嘴角不由自主地扬起。她回复：“太好了。你怎么做到的？”
　　祝余：“秘密。”
　　常溪亭：“谢谢。”
　　祝余：“不用谢。是你写得好。”
　　常溪亭盯着最后那句话，看了很久。然后她打字：“那你呢？你好吗？”
　　这次，过了很久才有回复。
　　祝余：“不好。但想到你，就好一点了。”
　　常溪亭感觉心脏被这句话击中了。柔软地，彻底地击中了。她握着手机，不知道该回复什么。最后，她只发了一个字：“嗯。”
　　但这个“嗯”里，包含了所有她想说但不敢说的话：我也想你。我也因为想到你而好一点了。你是我在这个冰冷世界里，唯一的暖意。
　　祝余没有再回复。
　　常溪亭也不期待她回复。有些话，说一次就够了。有些心意，彼此知道就够了。
　　她发动车子，调头回城。这一次，她的目的地很明确——回家，继续写作，继续生活，继续在人群中和祝余玩那个隐秘的游戏。
　　车窗外的城市夜景飞速倒退。常溪亭打开了车载音响，随机播放到了一首老歌。女声在唱：“爱是没有人能了解的东西，爱是永恒的旋律……”
　　她跟着哼唱，声音在密闭的车厢里回荡。
　　她知道前路艰难。知道这份感情可能永远见不得光。知道她们可能要一直躲在保姆车里，躲在深夜的停车场，躲在一切无人见证的角落。
　　但那又怎样？
　　至少，在那些无人见证的角落，山茶花可以盛开。在那些无人听见的夜晚，星星可以歌唱。在那些无人知晓的时刻，她们可以牵手。
　　这就够了。
　　常溪亭想，也许这就是爱情的真相——它不是盛大的烟火，不是华丽的誓言，而是在黑暗里，两个人握着手，说“再握一分钟”。
　　然后，用这一分钟，对抗整个世界的漫长黑夜。
　　车子驶入隧道，灯光变成流动的线条。常溪亭看着前方的路，忽然觉得，这条路也没有那么难走。
　　因为她知道，在路的某处，有一个人在等她。在某个无人知晓的角落，有一朵山茶花，为她而开。
　　这就够了。
　　真的，够了。