《冤种鬼牛马》白痴的猫

113、裂隙镜亮

　　粥凉了，铜钱没动，风铃没响。

　　老张站在那面镜子前。

　　没喊，没叫，没敲门。他就这么来了，像一缕被风卷进破堂的灰，悄无声息，落地生根。

　　镜面蒙着厚厚的灰，像裹了层烂布，连边框的木头都朽得发黑，一碰就掉渣。老张没用袖子，也没用手帕，他从怀里掏出一块旧得发硬的棉布，布上还沾着半片没烧尽的纸钱灰。他低头，慢条斯理地擦。

　　一寸一寸，不急不躁。

　　擦第一下，灰落如雪，露出底下斑驳的铜锈纹路，那是三十年前匠人用朱砂混着骨灰描的镇魂符，早已褪色，却仍隐隐发烫。擦第二下，木纹深处渗出一丝腥气，不是血，是尸油——有人曾在这镜后，用活人的油脂涂抹过镜背，想锁住什么，却反被反噬。

　　擦到第三下，灰褪了，那道缝就露了出来——不是裂，是开。像有人在镜后头，用指甲抠开了墙皮，露出里头黑乎乎的洞。

　　老张的手没停。

　　他擦得认真，像在给死人擦脸。

　　镜底开始冒寒气。

　　不是冷风，是那种钻进骨头缝里的凉，像冬天的井水，直接往你脊梁骨里灌。老张的脖子一紧，勒痕比平时深了三分，皮下隐隐透出青筋，像有根绳子在里头慢慢收紧。

　　他没动。

　　没后退，没喊疼，没骂娘。

　　只是把左手按在了镜框上。

　　五指蜷成钩，指甲掐进木头缝里，像钉子，像铁楔，死死顶住那股要冲出来的阴气。

　　镜中，裂缝深处，灰雾翻滚。

　　有影子在动。

　　不是人形，不是兽影，就是一团被撕碎的、飘着的、会喘气的烟。它们贴着裂缝边缘游走，像一群饿疯了的野狗，闻着味儿，想往外钻。每一道烟影掠过，镜面便多一道细纹，像被无形的指爪划过，无声无息，却让整面镜子的重量，沉了三分。

　　老张的嘴动了。

　　没声音，但喉咙在抖。

　　他念的是地府的老咒，早没人会了，连纸钱铺子的老板都忘了怎么念。他一个吊死鬼，居然记得全。

　　断断续续，像破风箱拉出来的音。

　　“镇……镇……镇……”

　　第三个字没念完，镜面猛地一震。

　　裂缝里，突然浮出一扇门。

　　没锁，没把手，门板黑得发亮，像烧焦的铁。门缝里缠着黑藤，藤尖滴着黏液，一滴，落地就化成灰，一缕烟，飘得比纸钱还快。

　　门缝里，有一线光。

　　比萤火还弱，比心跳还慢。

　　一闪。

　　没了。

　　老张没看那门。

　　他没伸手，没凑近，没问那光是啥。

　　他只是把镜子，翻了过来。

　　镜背朝心口。

　　背面刻着字，半行，只剩一个“镇”字，右边那半截，被什么人硬生生削掉了，留下的茬口，像刀砍的，也像……被谁咬掉的。

　　他闭上眼。

　　脖子上的勒痕，猛地一缩。

　　像是有人从背后，用麻绳勒住了他的魂。

　　他喉咙里“呃”了一声，嘴角渗出黑血，没擦，任它顺着下巴滴下来，砸在镜框上，啪嗒一声，像一滴油落在热锅里。

　　镜中，那扇门影晃了晃。

　　灰雾退了半寸。

　　可那道红线，却从门缝里，垂了下来。

　　细，软，红得发亮，像一根刚从血里捞出来的丝线，晃晃悠悠，悬在镜中，不飘，不落，就那么挂着。

　　老张没动。

　　他站着，像一根被钉在墙上的钉子。

　　镜面亮了，红线悬了，寒气没散。

　　他也没松手。

　　五指还抠在木头缝里，指甲翻了，血从指缝里渗出来，滴在镜框上，和黑血混在一起，分不清是人血，还是鬼血。

　　镜子里，那道红线，轻轻晃了一下。

　　像有人，在那头，拉了拉。

　　老张没抬头。

　　他没看陈大川的屋子。

　　没看那碗凉粥。

　　没看那枚铜钱。

　　他只是站着，一动不动，像一具刚挂上去的尸体，还带着最后一口气，死死吊在梁上。

　　镜中，红线不动。

　　寒气不散。

　　门缝里的光，再没亮过。

　　可那根线，还在。

　　老张的身形，淡得像快化掉的墨迹。

　　他没哭。

　　没喊。

　　没骂。

　　他只是站着。

　　镜面映不出他的脸。

　　只映出那根红线。

　　和他死死按在镜框上的手。

　　那手，指节发白，血混着灰，往下淌。

　　镜框的木头，被他抠出了五个洞。

　　像五颗钉子。

　　钉住了裂缝。

　　钉住了那道线。

　　钉住了这间破堂。

　　外面，陈大川还坐在桌边。

　　粥凉透了。

　　铜钱没动。

　　风铃没响。

　　他没醒。

　　也没动。

　　掌心那道灰痕，温温的。

　　像有人，轻轻碰了一下。

　　镜中，红线，又晃了一下。

　　老张的脖子，又紧了一分。

　　他没松手。

　　他不能松。

　　那根线，是他唯一能抓住的东西。

　　不是救赎。

　　不是希望。

　　就是一根线。

　　挂在地狱门口。

　　他用命，吊着它。

　　别断。

　　别跑。

　　别灭。

　　镜中，那根红线，轻轻一颤。

　　像在等。

　　等谁来拉。

　　等谁来接。

　　老张的嘴角，又渗出一滴黑血。

　　滴在镜框上。

　　啪。

　　没响。

　　没人听见。

　　他站着。

　　没动。

　　镜中，红线，悬着。

　　像一根没系紧的鞋带。

　　风，吹不动。

　　人，拽不走。

　　它就在那儿。

　　一动不动。

　　等着。

　　等下一个。

　　来接。

　　风从破窗缝里钻进来，卷起地上一张残页——那是半张婚书，字迹早已被水洇烂，只余下“庚子年三月廿三，合卺”几个模糊的墨点。那日，本该是陈大川娶亲的日子。

　　可新娘没来。

　　没人知道她去了哪儿。

　　也没人敢问。

　　只听说，那晚，镜子里传出一声笑。

　　像女人，又像风。

　　老张记得。

　　他当时就在门外。

　　他没进去。

　　他只是跪在门槛外，把最后一张纸钱，烧给了风。

　　如今，镜中那根红线，轻轻一荡。

　　像有人，用指尖，拨了一下。

　　老张的呼吸，慢了。

　　心跳，停了。

　　他忽然笑了。

　　嘴角裂开，血珠滚落。

　　不是疯笑。

　　是释然。

　　他终于明白——

　　那根线，不是要他拽住。

　　是等他，松手。

　　他缓缓地，一寸寸，松开五指。

　　指甲从木头里拔出时，发出“咯”的一声，像断了的骨节。

　　血，滴在镜框上，没再混黑。

　　是红的。

　　温的。

　　像活人的血。

　　镜中，红线一颤。

　　缓缓向上，收去。

　　那扇门，无声合拢。

　　灰雾散尽。

　　寒气，退了。

　　镜面，渐渐清明。

　　映出的，不再是老张扭曲的脸。

　　而是一间屋子。

　　一张桌。

　　一碗粥。

　　一个男人，低着头，正用筷子，轻轻搅动着凉透的米浆。

　　他没抬头。

　　却说了一句：

　　“你回来了。”

　　老张没应。

　　他只是低头，看着自己的手。

　　掌心，多了一道纹。

　　像红线，却更细，更柔。

　　像一根……新系上的鞋带。

　　他转身，走向门口。

　　脚边，那枚铜钱，不知何时，翻了个面。

　　正面，是“通宝”。

　　反面，多了一个字——

　　“接”。

　　风铃，响了。

　　一声。

　　轻得像叹息。

　　粥，还凉着。

　　可铜钱，温了。

　　镜面，空了。

　　老张推开门。

　　外头，天刚亮。

　　晨雾里，站着一个人。

　　没穿鞋。

　　脚上沾着泥。

　　手里，拎着一篮子新蒸的糯米糕。

　　她没说话。

　　只是把篮子，轻轻放在门槛上。

　　老张看着她。

　　她也看着他。

　　两人之间，隔着一道晨光。

　　和一扇，再没有裂缝的镜子。

　　风铃，又响了一声。

　　这次，是三下。

　　清脆，悠长。

　　像有人，在远处，轻轻喊了声：

　　“吃饭了。”