《冤种鬼牛马》白痴的猫

111、操纵古玩

　　风刚从山道拐角卷过，带起一粒砂，贴着陈大川的鞋底滚了一圈，停了。

　　他没停步。

　　钱多多从巷口拐进去时，晨雾还没散透。石狮蹲在古玩街口，爪子上沾了露水，像刚舔完一口凉茶。他没看狮子，也没看摊子，脚步没停，眼睛扫过去，三十七个摊位，一个没漏。

　　第一个摊，青瓷碗，缺了角，釉色灰扑扑，标价八十。摊主头歪在竹椅上，鼾声打得像老牛拉车。钱多多站那儿，没弯腰，没伸手，就盯着那缺口。三息后，他转身，朝对面走。

　　对面摊子正吵。中年男人举着个梅瓶，脸红脖子粗：“你懂个屁！这可是宋官窑！”对面那人冷笑：“胎薄得能透光，火候差三十年，你也敢卖？”

　　钱多多站后头，开口：“这瓶釉里红，胎骨太薄。差了点火候”
　　钱多多冷笑一声：“三十年”

　　话一出，两边都静了。

　　中年男人一愣，嘴唇抖了抖，突然改口：“是我急着出手，没验准……这瓶，不要了。”说完，一甩手，三百块甩在桌上，拎着瓶子快步走了。

　　围观的人没散，盯着那空摊，像刚看完一出戏。

　　钱多多没回头，走回原地。

　　青瓷碗还在那儿，缺角朝天，像在等谁来补。

　　他从怀里掏出一枚铜钱，边角磨得发亮，红绳早断了，只剩铜钱本身。他没压在碗上，也没放桌上，就让铜钱悬在碗口上方半寸，停了三秒。

　　那三秒，风停了，人声也低了。连远处卖糖炒栗子的铁锅翻动声，都像被掐了脖子。

　　然后，他退后一步，转身，走了。

　　没两分钟，一个戴金链子的胖子挤进来，一眼瞅见那铜钱，皱眉：“晦气，破碗还压钱？”

　　钱多多没理他。

　　胖子蹲下，盯着碗沿缺口，手指头摸了摸，喃喃：“这缺口……不是摔的，是磨的。祖上说过，古瓷有避祸的讲究，缺角不是坏，是挡了灾。”

　　他抬头，四下张望，没人搭话。

　　他掏出三百块，拍在摊上：“这碗，我买了。”

　　摊主迷迷糊糊醒，一看钱，愣了：“这……这不就八十吗？”

　　胖子不耐烦：“少废话，包好。”

　　钱不多，但买的人多了。

　　第三个人是个穿唐装的老头，拄着拐，眯眼看了半天，问：“这铜钱，谁压的？”

　　没人答。

　　老头自己蹲下，摸了摸铜钱，又摸了摸碗，突然笑了：“这钱，沾过人手，也沾过命。”

　　他掏出八百，买走了。

　　第四个人是个穿西装的年轻人，拎着公文包，凑近看了眼，低声：“这缺角，像太极图的阴眼。”

　　他掏出一千二，买走。

　　第五个，两千八。

　　没人再问价格。

　　没人再提铜钱。

　　那枚铜钱，静静躺在摊上，像被遗忘的旧物。

　　钱多多没再回来。

　　他坐在市场后巷的石阶上，从袖口掏出三叠纸币。最厚一叠，两千八，边角卷了；中间一叠，八百，新钞；最薄一叠，六百，全是零钱，有五毛的，有十块的，叠得整整齐齐。

　　他没数，也没笑。

　　只是把三叠钱塞进怀里，贴着胸口。

　　衣服没鼓，但能感觉到，温的。

　　他站起来，拍了拍裤腿上的灰，没看身后。

　　古玩街人声又起，吆喝声、讨价还价声、手机支付的“叮”声，混成一片。

　　他走，不快，不慢，像刚买完菜回家的老头。

　　巷口，一辆三轮车停着，车斗里堆着旧书和塑料盆，司机探出头：“走不走？”

　　钱多多点头：“回老地方。”

　　司机咧嘴：“又发财了？”

　　钱多多没答。

　　他坐上车，车板硌屁股，铁架晃，链条响。

　　司机踩油门，车一抖，往前冲。

　　钱多多闭上眼。

　　指尖在胸口轻轻一碰，铜钱还在，纸币也在。

　　温度一样。

　　不冷，不热。

　　车轮碾过碎石，发出细响。

　　城西的路，他熟。

　　拐过三个弯，路过一家卖豆腐的老铺，竹篮里三块豆腐，白得像刚从云里掰下来的。

　　他没停。

　　车继续走。

　　巷子窄了，墙皮剥落，电线横七竖八。

　　车停在旧楼前。

　　司机回头：“到了。”

　　钱多多下车，没看楼，也没看天。

　　他迈步，上台阶。

　　脚踩在第三级时，鞋底沾了点灰。

　　不是土。

　　是纸灰。

　　从古玩街飘来的，沾在鞋尖，没掉。

　　他没拍。

　　也没抖。

　　只是继续走。

　　楼道里灯坏了，黑。

　　他摸出钥匙，插进锁眼。

　　咔哒一声。

　　门开了。

　　屋里没开灯。

　　窗帘没拉，阳光从缝里漏进来，照在桌上那枚铜钱上。

　　铜钱没动。

　　钱多多站在门口，没进。

　　他低头，看了眼鞋尖。

　　那粒纸灰，还在。

　　他抬脚，跨过门槛。

　　门在身后，轻轻合上。

　　风从窗缝钻进来，吹动桌角一张旧报纸。

　　报纸上，印着一行小字：

　　“古玩市场今日成交额突破四千二，创十年新高。”

　　没人看。

　　没人念。

　　只有那粒纸灰，被风一吹，轻轻一颤，落在铜钱边上。

　　不动了。

　　屋角，一只旧瓷碗静静立在木架上，釉色温润，无缺无裂。

　　那是他十年前，从一个病榻老人手里接过来的。

　　老人说：“这碗，盛过药，也盛过泪。你拿去吧，它认人。”

　　他没要钱。

　　老人笑了，说：“你这人，像我年轻时。”

　　后来，老人走了。

　　碗留给了他。

　　他没用过。

　　从没盛过水，也没盛过饭。

　　只是摆在那儿，像守着一个没人提的诺言。

　　窗外，阳光慢慢爬过桌面，把铜钱的影子，轻轻盖在瓷碗的缺口上。

　　像补上了什么。

　　像什么也没补。

　　风又起，吹动窗边一串风铃——是用旧铜钱串的，七枚，锈得发绿，却从不响。

　　他走过去，指尖拂过每枚铜钱。

　　一、二、三……

　　第七枚，是当年那枚。

　　他没拿。

　　只是轻轻一碰，风铃，终于响了一声。

　　清、浅、短。

　　像一声叹息。

　　他转身，走向厨房。

　　灶上，一锅粥正咕嘟着。

　　米粒软糯，火候刚好。

　　他盛了一碗，坐在桌边。

　　粥热，手凉。

　　他低头，慢慢喝。

　　窗外，阳光正暖。

　　屋里，安静得像从未有人来过。

　　也像，从未有人离开。