《IRIS：鸢尾花》阿比雅速

1、拾芳 一八六

　　一八六〇年，维也纳。
　　那座半荒废的花园据说仍属于梅特涅家族。“梅特涅”这个姓氏自从拿破仑时代起就被赋予了过多的政治意味——准确地说，是“阴谋”的意味。那位将家族姓氏擦得锃亮、使其成为欧洲权力代名词的首相，终究只做了一世枭雄。传闻他晚年不得不靠乔装改扮才得以保全性命，但奥地利选择性地记住了他的“英明”与阴影，并将这双重遗产完整地交给了他的后人。
　　十二岁的沃尔夫冈·冯·梅特涅对这一切已深有感触。在他有限的人生阅历中，他经历过善意的调侃，更承受过毫无善意的讥讽。他记得第一次走进公学时，比他年长的同学问及他的名字。他如实回答，对方挑起眉毛：“沃尔夫冈？好文艺的名字。”这不奇怪，毕竟歌德和莫扎特都叫这个名字。但随即有人补充道：“是为了冲淡‘梅特涅’的血腥味和枪油味才取了这个名字吗？哈哈。”
　　“请不要娱乐化我的姓名。”他当时轻声道。
　　“看看，开个玩笑他就认真上了。”
　　“不愧流着阴谋家的血。”
　　这类“玩笑”从未缺席。因为梅特涅家族最初获得“冯”这个贵族前缀，是通过与老牌贵族考尼茨家族的联姻，所以沃尔夫冈若与哪位小姐多说了两句话，便会立即引来“打趣”：“哟，小梅特涅先生是在为光荣家史添砖加瓦吗？”“他不是已经是贵族了吗？”——这是永不迟到的帮腔。
　　沃尔夫冈不擅长辩驳，也无法完全理解那些素无恩怨的同学为何如此。他通常只是困惑地望着对方，灰蓝色的眼睛里没有愤怒，只有一种近乎学术探究式的茫然。这种目光往往会让挑衅者感到不适，最终扔下一句“怪胎”，悻悻离去。
　　他学会了避开人群。
　　每天下午三点二十分，当历史课的钟声敲响，他会将课本整齐地收进皮革书包，从侧门悄无声息地离开教学楼。穿过两条种满栗子树的小径，翻过一道低矮的石墙——墙上爬满枯死的常春藤，再走过一条鲜为人知的小巷，便到了那座半荒废的花园。
　　铁门早已锈蚀，轻轻一推便发出呻吟般的声响。
　　据大哥说，母亲在世时极爱园艺，曾亲手打理这片园子，种满了被称为“奥地利新娘”的白玫瑰。但母亲早逝——死于肺病，那时沃尔夫冈才两岁——之后花园便无人照料。父亲的身体一直不好，丧妻后精神时好时坏，常有些自毁之举。半年前，两位兄长自作主张将父亲送进了疗养院，并禁止沃尔夫冈前去探望：“你长得太像母亲，会勾起父亲伤心事的。”他们这样说。
　　如今园中疯长着血红的野玫瑰。
　　沃尔夫冈第一次被它们的刺扎伤，是在一个月前。他试图拨开纠缠的枝条走到花园深处，右手掌侧被划开一道细长的口子。血珠渗出来的时候，他愣愣地看着，没有感到疼痛，反而有种奇异的清醒。那些刺坚硬、锐利、毫不妥协，与温室里那些被精心培育、刺已被磨钝的玫瑰完全不同。
　　他将流血的手掌按在粗糙的树皮上，在花园中央那棵枯了一半的橡树下坐下，从书包里取出两本书：一本是数学教材，另一本是偷偷从父亲旧书房取出的、皮革封面已斑驳的《罗马法原理》。
　　数字和法律条文构成了一个截然不同的世界。
　　在那里，一切都有明确的定义、清晰的边界、不可违背的规则。二次方程的解是确定的，合同的效力是可推导的，责任与义务被白纸黑字地界定。没有暧昧的玩笑，没有无法理解的恶意，没有“因为长得像母亲”就被禁止探望父亲这样毫无逻辑可言的禁令。
　　阳光穿过纠缠的藤蔓，在他书页上投下破碎的光斑。风过时，玫瑰丛沙沙作响，像某种低语。他渐渐发现，这些野玫瑰的生长并非全无规律——它们追逐光线，避开过于潮湿的角落，在石缝间也能扎根。有些枝条显然曾试图攀附其他植物，但因缺乏支撑而弯曲、垂落，最终又生出新的根须，扎进土地。
　　一天下午，暴雨突至。
　　沃尔夫冈来不及离开，只能躲在橡树尚存生机的半边树冠下。雨水冲刷着荒园，血红的玫瑰在灰蒙蒙的雨幕中呈现出暗沉的色调，像凝固的血。他看见东边的篱笆在风雨中摇晃——有一段终于支撑不住，缓缓倾倒，露出外面杂草丛生的荒地。
　　雨停后，他走到倒塌的篱笆前。
　　断裂的木桩露出潮湿的内芯，蚂蚁正慌乱地从被毁的巢穴中逃出。他蹲下身，试图将一根木桩扶起，但根基已朽，稍一用力便彻底碎裂。他的手指沾满湿漉的木屑和泥土，还有几只来不及逃走的蚂蚁在手背上慌乱爬行。
　　他静静地看着，然后轻轻将手倾斜，让蚂蚁爬回地面。
　　回到橡树下时，他的鞋子和裤脚都已湿透，但书包里的书还保持着干燥——他用外套仔细包裹了它们。他重新翻开《罗马法原理》，今天要看的是关于“所有权与占有”的章节。雨水从树叶间隙滴落，偶尔打在书页上，洇开一小片墨迹。
　　他忽然想起早上历史课上，老师讲到梅特涅首相在维也纳会议后说过的一句话：“秩序比正义更重要。”
　　当时有同学低声嗤笑：“所以他可以为了秩序牺牲一切？”
　　老师没有回答，只是继续往下讲。
　　沃尔夫冈合上法典，看向那片倒塌的篱笆。秩序会崩塌，就像篱笆会在暴雨中倾倒。那么当秩序崩塌之后，还剩下什么？是那些在废墟中依然野蛮生长的野玫瑰，还是像蚂蚁一样，在秩序崩塌后必须寻找新巢穴的渺小生命？
　　他不知道。
　　天色渐暗时，他收拾好书包，将外套搭在手臂上——它已经湿了，但书必须保持干燥。走过玫瑰丛时，他停下脚步，伸手轻轻握住一根枝条。
　　刺扎进掌心，熟悉的刺痛传来。
　　他没有立即松开，而是稍稍加重了力道，直到确认这种痛感真实存在。然后他松开手，看着掌心新增的几点血痕，与月前那道已淡去的疤痕重叠。
　　走出花园时，铁门再次发出呻吟。他回头望去，暮色中的玫瑰丛已成一片深色的剪影，只有最高的几枝还沾着最后一缕天光。
　　那天晚上，他在日记本上写下：
　　“篱笆倒了。
　　蚂蚁还活着。
　　玫瑰的刺没有变钝。
　　我还在读《罗马法原理》第217页。”
　　写完这四行字后，他停顿了很久，最后又加了一句：
　　“也许我应该学习如何修理篱笆。”
　　但这句话在第二天清晨被他用尺子比着，仔细地划掉了。线条笔直，完全覆盖了墨迹，仿佛那句话从未存在过。
　　只是从那以后，他的书包里多了一本关于基础木工的小册子。