6、越界 顾鸿洲 ...
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顾鸿洲联系上阿野是在三天后的下午。
那天沈武京去公司开会，梁砚陪着他，公寓里只剩顾鸿洲一个人。
他趁保洁阿姨在厨房的间隙，躲进卫生间，锁了门，用那部旧手机给阿野发了一条消息。
阿野是和他在赌场一起长大的，如今还在古承业手下做最底层的跑腿，嘴严，也认他。
消息很简单：“丙字账，沈武京，查。”
发出去后，他把手机贴在胸口，听着自己的心跳。
他知道这是越界——协议上写得明明白白，不得与外界联系。
可书房那行“需活契补”像根刺扎在心里，他若不做点什么，他会先疯掉。
阿野回得很快，只有两个字：“别碰。”
他盯着屏幕，指尖悬在键盘上，又打了一行字：“我想知道，我爸当年是不是被沈武京卖了。”
这次阿野没回。
过了足足十分钟，才发来一张模糊的照片——是赌场后巷的监控截图，时间戳是三年前他父亲失踪的那天晚上。
照片里，他父亲被人架着往一辆黑色轿车里塞，车尾灯亮着，车牌被刻意涂过，可那个车型很眼熟，正是沈武京常用的那款迈巴赫。
顾鸿洲盯着那张照片，胃里一阵翻涌。
不是古承业动的手。
是沈武京。
或者说，那辆车至少和沈武京脱不了干系。
他早就知道。
他救他，是因为他父亲当年欠的账本就有沈武京的影子；丙字账的缺口，未必是古承业一个人挖的坑。
从头到尾，他都是棋盘上的一颗子，连“被救”都是算计好的环节。
他把照片删了，手机关机，塞回床垫最深处。
那一整个下午，顾鸿洲都在一种极不真实的恍惚里。
他坐在沙发上，眼睛盯着那盘切好的苹果，却什么也看不见，脑子里只剩那辆涂了车牌的黑色轿车，一遍遍地回放。
他忽然发现，自己心里翻涌上来的，除了恨和怕，竟还有一丝极隐蔽、极不该有的东西——松了口气。
因为至少，那个抛弃他的人不是死在某个无人知晓的阴沟里；因为至少，他这二十二年说不出口的那句我到底是被谁丢掉的，好像终于有了个模糊的方向。
他为这点该死的、把仇人当成知情者的自己松一口气。
他知道这一步一旦迈出去，就再没有回头路，阿野不敢接话，就说明古承业那边盯得比他想得更紧，他打的这个电话说不定转头就会被报上去。
可他顾不了那么多了。
他宁愿做一枚被人算计到底的棋子，也不想再当一件连自己从哪来、被谁卖过都蒙在鼓里的死物。
哪怕沈武京是真凶，哪怕这扇门推开里面全是刀，他也要亲自去看一眼——因为他从前什么都看不见，就被人按着头卖了整整七年。
走出卫生间时，保洁阿姨正从厨房出来，朝他笑了笑：“顾先生，水果切好了，放桌上了。”
他点点头，走到客厅，拿起一块苹果咬了一口。
果肉很甜，汁水顺着嘴角流下来，他抬手擦掉，指尖有点抖。
他坐在沙发上，把从进这个门到今天的每一件事，都在心里过了一遍，像赌徒复盘一局输到底的牌。
他什么时候开始觉得沈武京这个人或许跟别人不一样？
是后巷里那句“从今天起你欠我的”？
是替他把三百二十万划出去时那份不当回事的从容？
还是饭局上那只挡在他身前、说了句“我的人”的手？
每一样，如今都能找到另一套更冷的解释。
他怕的不是沈武京算计他——他早习惯了人人算计，他怕的是，在那些算计里，有那么几个瞬间，他几乎要信了那不是算计。
那点差点信了的“几乎”，比什么都伤人。
沈武京回来时，已是晚上九点。
他进门时没换鞋，皮鞋踩在地板上的声音比平时重。
顾鸿洲正坐在沙发上看书，听见动静抬头，视线扫过对方微皱的眉心、松开半寸的领带，没说话，只把书合上放在茶几上。
沈武京没去卧室，也没去书房，径直走到沙发前，在对面坐下。
“今天做了什么？”他问，语气和平时一样平淡，甚至带着点日常的温和。
“看书，吃饭，等您。”顾鸿洲答，声音稳，连眼神都没晃。
沈武京看着他，目光从他脸上滑到茶几上的书，又滑到他放在膝上的手，他的指尖还沾着一点苹果汁，没擦干净。
“阿野给你发消息了？”
顾鸿洲的呼吸停了一瞬。
他没否认，也没承认，只是抬眼，直视沈武京的眼睛。
那双眼睛在客厅灯光下显得格外深，像一潭看不见底的水，藏着所有他没问出口的问题。
“您知道了。”他说。不是疑问，是陈述。
沈武京没回答，只伸手拿起茶几上的书，翻了翻又放下，动作很慢，像在确认什么，又像在拖延什么。
“你想查什么？”他终于开口，声音压得很低，带着点不易察觉的哑。
“查我为什么在这里。”顾鸿洲说，脖子微微仰起，像只不肯低头的鹤，“查我爸当年到底怎么没的，查您到底想要什么。”
“想要什么？”沈武京重复了一遍，忽然笑了，笑意却没到眼底，只在嘴角勾了个极淡的弧度，“顾鸿洲，你太贪了。”
“贪？”顾鸿洲的声音也沉下来，带着自己都没察觉的颤，“我连命都是您抵押来的，贪一点真相，也算贪？”
沈武京没说话，只是盯着他，目光像刀子，一寸寸刮过他的脸。
客厅里安静得可怕，连空调的嗡鸣都像被掐住了脖子。
“你以为你是谁？”沈武京的声音轻得像叹息，却重得压人，“你以为我留你，是因为你有用？还是因为你可怜？”
“我不知道。”顾鸿洲说，眼眶有点热，却死死忍着没让那点湿意掉下来，“我只知道，您从没把我当人。”
“是。”沈武京承认得干脆，半分掩饰都没有，“你从来不是人。你是账，是契，是我从那个烂泥里捞出来、还没洗干净的抵押品。”
顾鸿洲猛地站起来，茶几上的书被带得掉在地上，啪的一声。
“那您为什么还要捞我？”他声音抖得厉害，却硬撑着没退，“为什么还给我住的地方、给我饭吃、在饭局上护着我？沈武京，您要是真把我当抵押品，就该把我锁进保险柜，而不是让我坐在您身边，叫您‘先生’！”
沈武京也站了起来。
他没发火，没动手，甚至表情都没变。
只是走到顾鸿洲面前，一步，两步，把他逼到墙边。
他的手掌撑在顾鸿洲耳侧的墙上，身体微微前倾，气息落在顾鸿洲额头上，带着淡淡的雪松味和烟草的冷。
“你想逃？”他问，声音低得像耳语，却字字砸在顾鸿洲心上。
顾鸿洲没躲，也没退，仰着头死死盯着他的眼睛。
后背贴着墙，能感觉到墙面的凉，和沈武京身上的热，两种温度撞在一起，像冰和火，谁也不肯让谁。
“我没想逃。”他说，声音哑得不成样子，“我只是想知道，我到底算什么。”
沈武京看着他，目光从他泛红的眼尾，滑到他紧抿的唇，最后停在他剧烈起伏的胸口。
他的手指慢慢抬起来，碰了碰顾鸿洲的眼角，指尖有点凉，像一块没化完的冰。
那一下太轻、太小心，和嘴上那句“抵押品”判若两人，顾鸿洲却被这一碰，碰得浑身发僵。
那根手指在他眼角停了两秒，凉得像一截没化尽的薄冰，随后又极快地收了回去，快得像是连沈武京自己都没料到手会伸出去。
顾鸿洲却把这两秒记得死死的——嘴上说着你是账是契是抵押品，手却在本能地怕碰疼他。
这两样东西同时长在同一个人身上，让他一时竟分不清，究竟哪一样才是真的。
“别查了。”沈武京说，声音轻得像哄，却带着不容置疑的冷，“有些真相，知道了，你就连抵押品都做不成了。”
顾鸿洲没说话，只是看着他，眼底的光一点点暗下去，像被风吹灭的烛。
沈武京盯着他看了很久，久到顾鸿洲以为他会动手、会骂、会把他拖回书房让他跪在那份草图前认错。
可他只是收回手，转身走到沙发前，捡起那本掉在地上的书，拍了拍封面上的灰，放回茶几。
“早点睡。”他说，语气恢复了平日的温和，像什么都没发生过，“明天梁砚带你去挑几件衣服，饭局上不能总穿这一身。”
他走进卧室，关上门，没再出来。
顾鸿洲站在墙边，后背的凉意还没散，下巴上沈武京指尖的温度却还在。
他慢慢滑坐在地上，抱着膝盖，把脸埋进臂弯里。
没有哭。
只是觉得冷。
从骨头缝里渗出来的冷，像书房那份草图上的字，像沈武京眼底的笑，像这句“你能逃去哪儿”。
他终于明白，沈武京不是刀。
是刀鞘。
把他裹在里面，护着，也困着，连流血都不许流到外面去。
