《普普通通的七》阿米Ame

1、第一个副本 阳光暖

　　阳光暖融融的，透过弧形窗漫进小木屋，落在木桌上摊开的古籍与水晶球上，细碎的光尘漂浮在干燥的空气里。

　　桌前趴着一个青年。

　　铂金色的长发散落在肩头，发尾带着天然的微卷，被一条深蓝色发带松松绾在脑后。几缕碎发垂落下来，掩住半边眉眼。鼻梁高挺，一侧缀着颗浅色小痣。骨相生得也极好，透着一种混血独有的、仿佛汇集了诸多血脉之美的疏离与精致。

　　长长的睫毛忽然颤了颤。眉心微微蹙起，而后灰蓝色的眼眸倏然睁开——

　　日光正正刺入瞳孔。

　　“唔。”

　　瑟兰下意识抬手遮住眼睛，掌心传来微凉的触感。混乱的意识里浮出几片残影：堵死的车流，后视镜里急速逼近的卡车，进退不得的瞬间，以及——平静的、带着些许遗憾的，接受。

　　还有他以为钻心的痛楚只存了一瞬便消散了。

　　他慢慢放下手，适应了光线，呼吸也平稳下来。灰蓝色的眼睛在光线里眯了眯，开始打量周遭。

　　静谧。木头的清香。暖融的日光。还有身上这件……黑袍子。

　　他低头看了看自己。暗沉的黑色面料，袖口与领沿绣着繁复的银灰色纹路。衣摆垂到脚踝，触感沉厚，带着一种旧物特有的、被时间浸透的质感。衬得他本就偏冷的肤色更显苍白。

　　瑟兰皱着眉扯了扯领口。这身打扮，放在二十一世纪的街头，他大概会被当成漫展归来的路人，然后被人搭讪求拍照什么的。

　　他被自己的想法逗笑，弯了下唇，紧绷的思绪也悄悄缓和了些。

　　他摸摸脸，又活动了一下手指关节。身体的感知很真实，熟悉的骨骼弧度，熟悉的指尖形状。这要么就是他自己——要么就是有人照着他的模子刻了一具。他更倾向于前者。

　　视线从自己身上移开，落在桌面那封信上。

　　米白色的特种纸，边缘压着浮雕烫金的卷草纹与皇冠纹样，触手细腻，纹路立体。封口处是一枚酒红色火漆，印着精致的皇冠图案，颜色沉郁得像一杯凝固的葡萄酒。

　　而信封正中央，用优雅流畅的英文花体写着他的英文名字：

　　Sylvan Thorne

　　他拆开火漆，展开信纸。笔触同样是纯英文，流畅而傲慢，带着某种居高临下的从容，却又不失少女的轻灵：

　　【亲爱的Sylvan Thorne阁下：

　　日安。听闻您渴望迎娶我的消息，我深感荣幸——但恕我直言，我不需要懦弱的求婚者。

　　明日清晨十时，我将坐于圣菲尔宫殿的王座之上。你们有一刻钟的时间逃离我的视线，遁入我的国土。

　　日落之际（下午五时），我将亲率卫队寻访。倘若您藏匿得法，令我束手无策，直至夜晚钟响（九时）仍未被寻获——您便是我认可的强者，我将赐予您迎娶我的资格。

　　但若卫队的剑刃先一步抵住您的咽喉——
　　我不会多看一眼。您的头颅将被砍下，钉在上西区的耻辱柱上，作为告诫后来者的警钟。

　　这是你们唯一的机会。我并不认为你们当中任何人配得上我，但我的父王坚持给你们一个证明自己的机会。

　　明日九时，过时不候。

　　别让我太无聊。

　　——伊莎贝拉·圣菲尔 手谕】

　　瑟兰读了两遍。

　　第一遍梳理信息，第二遍读人。那份从容不迫的残忍不像虚张声势，仿佛砍头在她笔下只是一场游戏的惩罚条款。他摸了摸自己的后颈，隐隐有些发凉。

　　信是昨晚寄来的，也就是说，他必须在今天赴约。

　　墙上的老式挂钟指向七点四十分。他还有两个多小时。

　　他把信折好，放进内袋，决定把这件事搁一搁，先了解一下自己到底在哪里。他开始打量这间木屋。

　　他随手从背后的书架里抽出一本书，翻开，满目千奇百怪的字符，放回去，换一本，又换一本，偶尔有他认得的英文书，读起来却颠三倒四——那是咒语，不是日常用语。他抽出来一些可能有用的，其它的原样放了回去。

　　一圈巡视下来，他唯一确认的收获是沙发旁倚着的那根漂亮木棍。

　　杖身是复古做旧的暗古铜金属，雕刻着缠绕的荆棘藤蔓，中央嵌着一颗巨大的冰蓝色水晶尖晶石。他试着握起它，意外地轻，轻得像握住了一束光。

　　他盯着魔杖看了几秒，转头看向桌上的魔法书，又看回魔杖。心里冒出来了一个主意。

　　他挑了一个小木凳，对着魔法书上的咒语，举起魔杖，清冽的声音从唇间流出，带着一种不那么熟练的、像在念诵陌生语言的生涩——

　　"Muto Form.（改变形态）"

　　一道柔和的光掠过凳子。下一秒，那只粗糙的矮凳变成了一颗红彤彤的苹果，滚落在羊毛地毯上，安静地停住。

　　瑟兰愣了一瞬。

　　他走过去，弯腰捡起那颗苹果。手掌感受到的重量却不对——太沉了，完全不是苹果该有的分量。他摊开手掌，苹果滑落，触地的瞬间"嘭"地弹回原形，又变回那只凳子。

　　他挑了一下眉。

　　那根魔杖在他手里微微发烫。

　　他放回魔杖，继续翻找这间小屋，最后在柜底摸出几枚沉甸甸的金币。

　　挂钟的指针不知不觉间已经挪到了九点整。

　　还有一个小时。

　　去还是不去？

　　他站在窗前，看着外面大片浓绿的林地，阳光碎成一片摇曳的金斑。远处隐约露出一角蓝白色的塔尖，应该就是圣菲尔宫殿的方向。
　　信上那句"过时不候"写得清清楚楚。他可以不去，可以等这荒诞的一天自己落幕。

　　但了解权利的他也知道——对于那位王座上的公主而言，"不赴约"本身也是一种答案，或许比失败更危险也说不定。

　　他从书桌上刚刚挑出来的书里面，挑了一本最薄的基础魔法书，塞进怀里。魔杖收进长袍内侧的暗袋。

　　他推开门。

　　风裹着草木的气息扑上来，拂过他额前散落的碎发。

　　他抬脚踩上通往林间的鹅卵石小径，长袍的下摆扫过泥土和野花，金线在日光下无声地闪了一下。

　　门在身后"咔嗒"一声合拢。

　　瑟兰站在小径上，阳光毫无遮拦地倾泻下来，晒得他后颈微微发烫。他这才回头看清了小木屋的全貌——一栋歪歪斜斜的木建筑，大半墙壁被浓绿的常春藤吞没，门楣上钉着一块斑驳的铜牌，字迹被风雨侵蚀得几乎无法辨认，只勉强看得出两个字母的轮廓：S.T.

　　他收回目光，沿着小径往前走去。

　　两侧的野薰衣草和迷迭香长得很疯，几乎要漫到路中间来，干燥而清冽的草本香气被阳光蒸腾起来，灌进他的鼻腔。脚下的鹅卵石已经被踩得温温的，带着太阳蓄了一整个早晨的热度。

　　穿过一片稀疏的林地时，他听见了声音。
　　孩子们的喊叫，夹杂着石头砸在什么上的闷响。

　　“打它！打它！”

　　“尾巴尖儿上有白毛！抓住它就能做围脖！”

　　瑟兰放慢了脚步，眉心微微一动。循着声音的方向走了过去，只见三个穿着粗布短衣的男孩正围着一棵老橡树，轮番往树洞里扔石头。树洞太窄了，他们进不去，但那团火红的身影也被困在里头，发出断断续续的呜咽。

　　“快点出来，红尾巴！”一个瘦瘦高高的男孩，手里攥着一根木棍，正往洞里捅去，"别装死！"

　　"我们只是想看看你的牙是不是真像传说里那么尖！"最小的那个趴在地上，脸蛋贴紧了泥土，正努力往黑漆漆的树洞里张望。

　　瑟兰原本没打算管。

　　他不知道这片土地的规矩，不知道插手一件鸡毛蒜皮的小事会不会招来不必要的麻烦。意气用事会坏事。

　　可就在这时，树洞里发出一声尖细的惨叫。

　　他的指尖动了动，抿了下唇，无声地叹了口气。

　　"你们在做什么？"

　　三个男孩同时回头，手里的石块松了松。他们看清来人是个年轻的魔法师，眼里闪过一丝惊讶和迟疑，彼此交换了几个眼神：

　　领头的那个率先挺直了腰，叉着两只脏兮兮的手："你管得着吗？这狐狸偷了我家的鸡！"声音很大，几乎是在喊，语气里带着遮不住的虚张声势。

　　瑟兰没有立刻回答。

　　他立刻抓住了信息，快速的分析了起来——魔法师在这片土地上是什么地位？从这几个孩子的反应来看。魔法师背后一定有某种制衡的力量，让人不至于忌惮，也不至于漠视。

　　他在心里默默为这个猜测标注了一个"存疑"的标签，然后朝前走了两步。

　　男孩们倔强地站在原地，没有人退后。
　　他蹲了下来，平视着领头的那个男孩的眼睛。

　　"它偷了你家什么颜色的鸡？"他的语气很认真，视线安静地落在对方脸上。

　　男孩愣了一下："什么……什么颜色？"

　　"鸡总得有个颜色吧。白的？芦花的？褐色的？"瑟兰歪了歪头，语调不紧不慢，"你回头跟父母说，为了只'不知道什么颜色'的鸡，把一张毛皮砸得稀烂，不值当吧？"

　　男孩张了张嘴，喉咙里滚出几个含混的音节，最终什么都没说出来。他朝树洞看了一眼，又看了看瑟兰身上那件暗纹流淌的长袍，不情愿地啐了一口，一挥手，带着两个伙伴跑了。脚步声在林地间渐渐远去。

　　瑟兰等那阵喧闹彻底消失在风里，才站起身，朝树洞扫了一眼。他没有走近，只是转过身沿着刚才的小路继续往前走。

　　衣袍拂过草叶，深蓝色的发带在他脑后轻轻飘起。

　　过了一会儿，一颗毛茸茸的小脑袋才慢慢从树洞探了出来。右前爪渗着血，腹部有一个已经不流血的小洞，火红的尾巴尖上缀着一小撮白毛，此刻沾满泥土和草屑，狼狈地耷拉在身后。

　　狐狸的右前爪渗着血，腹部也有一处已经不再流血的小洞，皮毛被泥和草屑粘成一绺一绺。它狼狈地低头舔了舔伤口，然后抬起琥珀色的眼睛，望向那条渐渐远去的背影。

　　它歪了歪头，琥珀色的瞳孔里映着斑驳游移的树影。它开口时声音又轻又哑：

　　"你救了我。"

　　它顿了顿，尾巴尖那撮白毛在暗处微微晃了一下。

　　"我会报恩的。"

　　然后它转身钻进灌木丛，火红的身影一闪，不见了。

　　瑟兰已经走远了，自然什么也没有听见。风吹过林梢，把一切声息都卷走了。他继续往前走，口袋里那几枚金币随着步伐轻轻碰撞，发出细碎的叮当声。