1、红妆 八格格沈棠 ...
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门槛外，血蔓延过来。
沈棠跪在地上，红色的嫁衣铺散开来，像一朵开败的花。她怀里抱着一个人，抱得那样紧，像是要把对方揉进自己的骨血里。那人的脸埋在她肩窝，看不分明，只有一双手垂落下来，苍白的指尖上还凝着未干的血迹，一滴一滴落进尘土里。
鞭炮的碎屑散了一地，红纸混着红血，看起来格外刺眼。
花轿翻倒在一旁，轿帘被撕下半幅，风一吹就簌簌地响。喜乐不知什么时候已经停了，吹鼓手们跑了个干净，只剩下几把唢呐横七竖八地丢在地上，被踩碎了，哑了。
围观的百姓挤在巷口，有人探头张望，有人捂着孩子的眼睛匆匆离去。
沈棠的哭声像是从喉咙最深处挤出来的，不像人声，更像是什么东西从身体里被活生生剜出来时发出的声响。她把脸埋在那人肩窝里，浑身都在发抖，嫁衣上沾满了血，可她浑然不觉，只一遍一遍地喊着一个名字。
“沈晚……沈晚……”
新郎倒在三步之外的地上，眼睛还睁着，死不瞑目。胸口那道伤口狰狞地裂开着，血已经流尽了，在青石板的缝隙里汇成细细的一线，蜿蜒着朝低处淌去。
两个车夫的尸体叠在一起，挡在花轿前面，像是在生命的最后一刻还想护住什么。
侍卫们散落在四周，刀还握在手里，刀刃上的血还没擦。他们喘着粗气，像是刚从一场混乱中回过神来。
没有人动。没有人说话。
空气像是凝固了，只剩沈棠的哭声在巷子里回荡，一声接一声，像钝刀割肉。
“你说过要带我走的……你说过的……”
她的声音已经哑了。哭得太久，嗓子像被砂纸磨过，每一个字都带着裂帛般的嘶音。
领头的侍卫终于往前走了一步。他神色复杂地看着沈棠，嘴唇动了动，像是在斟酌措辞。
“八格格……”他开口，声音压得很低。
沈棠没有听见。她把怀中那人抱得更紧了一些，脸颊贴在那人冰凉的额头上，眼泪大颗大颗地砸在那张苍白的脸上。她低下头，用自己的嘴唇去碰那人的额头，一下，又一下，像是一种古老到失传了的告别仪式。
“你别丢下我一个人，”她说，声音忽然轻了下去，像是怕吵醒了谁，“你答应过我的。”
领头的侍卫转过头，和身后的副手交换了一个眼神。
副手的嘴唇微微翕动，无声地说了几个字。领头的看懂了，脸色变了变，没有点头，也没有摇头。
那几个字是——
“疯了吧？”
沈棠的哭声渐渐小了。
因为她已经哭不出声了。她的嗓子彻底哑了，只有气音从喉咙里挤出来，像风穿过空洞的廊柱。她的眼睛肿得几乎睁不开，可她还是死死地盯着怀中那张脸，像是要把那张脸的每一个细节都刻进骨头里。
她伸出手，慢慢抚过那人的眉，那人的眼，那人微微上扬的唇角。
指尖碰到的皮肤冰凉，但触感是真实的。
周围的侍卫们站着，看着她，没有一个人走上前来。
没有一个人问她怀里的人是谁。
没有一个人想要去查看那具“尸体”。
他们只是看着她，像是看一场谁也无法打断的梦魇。
沈棠忽然觉得有什么不对。
她低头去看怀里的沈晚。沈晚的眼睛闭着，睫毛上沾着血珠，面容安静得像是睡着了。沈棠盯着那张脸看了很久，久到眼泪在脸颊上干了又湿，湿了又干。然后她慢慢地、慢慢地，感觉到了一种强烈的违和感。
沈晚的手垂在她膝边，五指微微蜷着。
可在场所有的人，都在用一种奇怪的目光打量她。
沈棠的呼吸忽然急促起来。她猛地抬起头，用那双哭得几乎看不见东西的眼睛，去看周围每一个人的表情，警觉的、困惑的、怜悯的，像是在看一个病人。
不是在看一场厮杀后的现场。
是在看她。
从头到尾，都只是在看她。
一个念头从她心底最深处浮上来，像溺水的人在水底看到了头顶的光，朦胧的，遥远的，不可置信的——
可她来不及细想了。
肩胛处的伤口忽然剧烈地疼痛起来，像是有人在里面点了一把火。沈棠低头看了一眼，嫁衣肩头的位置被血浸透了，黏腻地贴在身上。那是混乱中不知从哪里来的刀留下的，她甚至不记得自己是什么时候受的伤。
血还在流。
流得很快。
她忽然觉得好累，连抱着沈晚的力气都没有了。眼前的一切开始模糊，侍卫的脸、翻倒的花轿、满地的红纸红血，全都在旋转，像一幅被水泡开的画，颜料四散奔逃，什么也认不出了。
可她没有松手。
她一直抱着那个方向，一直抱到意识彻底暗下去的那一刻。
沈棠不知道的是，在她闭上眼睛之后，她抱着的那个人，慢慢回抱了她。
青白的，透明的，月光一样的手，轻轻覆上了她的背。那双一直闭着的眼睛，缓缓睁开了。
沈晚看着她，脸上浮起一个极淡极淡的笑。
“我在呢。”她低声说。
没有人听见。
没有人知道。
领头的侍卫走上前来，探了探沈棠的鼻息，脸色骤变。
他猛地转过头，朝巷口喊道：“太医、太医呢！八格格不行了！”
巷口一阵骚动。有人跑起来，有人喊起来，有人打翻了药箱，银针叮叮当当滚了一地。可一切都太晚了，沈棠的脸色已经白得像一张纸，呼吸细得几乎感觉不到，脉搏若有若无，像一根随时会断的弦。
她的嘴角还有一丝笑意。
死前的最后几息，她是笑着的。
沈晚还在。这就够了。
血还在往外渗。嫁衣的红和血的红混在一起，在这片狼藉的婚礼现场，她是唯一一个，穿着嫁衣死去的新娘。
而沈晚一直在她身边。
从始至终，一直都在。
三个月后。
紫禁城的冬天来得格外早。
咸福宫东厢房的门一直锁着。门上贴了封条，封条已经泛黄起皱，边角翘起来，风一吹就啪啪地响。院子里没人敢靠近，连洒扫的太监都绕着走，好像那扇门后面关着什么不干净的东西。
其实门后面什么也没有。
沈棠的遗物早就被搬空了，几件旧衣裳，几本翻烂了的书，一方用秃了的砚台，全被收进箱笼抬去了库房。只剩一张空荡荡的床，一张空荡荡的桌子，和桌上刻着的一行小字。
那行字刻在桌面右下角，很浅，要凑近了才看得清。
“若你只是我的一场梦，那我愿永不醒来。”
字迹潦草，像是用簪子尖一笔一笔刻上去的。刻痕里积了灰，已经发暗了。
没有人知道这行字是谁刻的，也没有人在意。
宫里的人只知道一件事，雍正七年的秋天，皇八女沈棠在大婚之日突发癔症，持刀行凶，伤及数人，最终在混乱中被侍卫误伤，不治身亡。
陛下震怒，但念其已死，未再加罪，只下令从玉牒中除名，不按格格礼制下葬，棺椁薄殓，随便找块地方埋了便是。
没有人哭她。
只有乾西五所那条长巷尽头的老树，那年冬天没有落叶。光秃秃的枝干上挂着一片枯叶，从十一月挂到来年开春，怎么刮风都不掉。
新来的太监觉得邪门，拿竹竿去打，那片叶子飘飘悠悠地落下来，落在一个小太监的手心里。
小太监低头一看，愣住了。
那不是叶子。
那是一张叠成叶子形状的纸。纸已经脆得不行了，稍微一碰就要碎。他小心翼翼地展开来，上面只有一行字，墨迹淡得几乎看不清。
“棠，我来带你走了。”
小太监翻来覆去地看了几遍，不明白这是什么意思。谁写的？写给谁的？要带谁走？走去哪里？
他想不明白，随手把纸揉成团，扔进了沟渠里。
纸团在水面上浮了一瞬，慢慢吸饱了水，沉了下去，字迹在水中洇开，一笔一画地散了。
像一场从未存在过的梦。
......
三年前。
雍正四年的秋天。沈棠十四岁。
紫禁城的秋天，天黑得早。
沈棠从乾西五所出来的时候，天已经完全黑了。她没带灯笼，也不想要灯笼，反正这条路她闭着眼睛也能走回去：从乾西五所到咸福宫，穿过一条长长的巷道，经过两扇永远锁着的门，再拐一个弯就到了。
这条路她走了很多遍。
每一遍，都是哭着走的。
今天也是。
她哭得很克制，没有声音，只是眼泪一直在掉。她习惯了这种哭法，不出声，就不会被宫人听见，不会被嬷嬷追问“格格怎么了”，不会被母妃说“又哭，一点皇家体面都没有”。她把体面揣在袖子里，把哭声咽进肚子里，让眼泪无声无息地淌过脸颊，淌到下巴，滴在领口上。
秋天的风已经很冷了，吹在湿漉漉的脸上像刀子刮。沈棠吸了吸鼻子，加快了脚步。
她不知道这条路会通向哪里。她只知道，她想快点回去，回到那个没有人会在意她哭不哭的屋子里，把门关上，把自己藏起来。
可她没走几步，就停了下来。
有一种很奇怪的感觉，像是有一个人在看着她。
沈棠缓缓抬起头。
长巷尽头有棵老树，树下站着一个穿月白色衣裳的人。
月光很淡，淡到几乎照不清那个人的脸，只能看到一抹轮廓，清瘦的，安静的，像一幅被岁月洗褪了色的画。那人就那样站在那里，不言不语，不向前走，也不后退，像是等了很久，久到已经忘记了在等谁。
沈棠停下了脚步。
她没有害怕，甚至没有惊讶。她只是怔怔地看着那个人，像是一直知道那里有个人在等她，只是今天才终于看见了。
那人微微偏了一下头，像是在辨认她。
然后，沈棠看见她笑了。
那个笑很淡，几乎算不上是一个笑。可就是那一点点几乎不存在的笑，让沈棠的眼泪忽然之间，像断了线的珠子一样滚落下来。
她在这一刻忽然明白了，原来这个世界上，真的有人会在她不知道的地方，等着她。
“你是……”沈棠张了张嘴，声音小得几乎听不见。
那人没有回答，只是轻轻地把手从袖子里伸出来，朝她招了招手。
月光落在那只手上，白皙修长的，骨节分明，像是在邀请她走向一个她从未去过的地方。
沈棠不知道自己为什么要迈出那一步。她不知道自己为什么会朝那个人走去，不知道自己为什么在走近的时候心跳越来越快，不知道自己为什么在离那人还有三步远的时候，忽然想跑起来。
她朝那个人跑了过去，袍角在风中翻飞，绣鞋踏在青石板上发出急促的声响。风灌进她的袖口，把她脸上的泪吹得横飞，她什么都不想了，什么都不管了，她只想跑到那个人面前，只想离那个人近一点，再近一点。
到了那人跟前，她发现，那个人比她想象的还要好看。
月光终于照清了那张脸，眉眼清清淡淡的，像水墨画里最淡的那一笔，不多不少，刚好足够让人记住一辈子。鼻梁很直，嘴唇很薄，下颌线利落得像刀裁的。她的头发没有梳成宫里的样式，只是松松地绾在脑后，几缕碎发垂在耳侧。
她看着沈棠喘着气站定在自己面前，眼睛还是红的，脸上还挂着泪，头发被风吹得乱七八糟，狼狈得不像一个格格。
她又笑了。
这次笑得比刚才灿烂了一点，眼睛里像是有星星碎在里面。
“怎么了？”她开口了，声音不大，清清淡淡的，像是秋天的风从很远的地方吹过来，“谁又欺负你了？”
沈棠看着她的笑，听着她的声音，忽然觉得，这条路，她走对了。
作者有话说
第1章 红妆
