《南柯一梦》寅月酣春

1、巷口有光 巷子深处，

　　钱从一走出公司大楼的时候，天已经黑了。

　　他在门口站了一会儿，从裤兜里掏出手机看了一眼。九点过三分。屏幕上没有未读消息，没有未接来电。他把手机揣回去，站在路口。往左看是回家的路，往右看他从来没走过。

　　他往右走了。

　　不是因为什么特别的原因，就是不想回家。回家也是一个人。打开电视当背景音，刷半个小时手机，洗澡，躺下，等睡着。有时候睡得着，有时候睡不着。今天周五，明天不用上班，睡不睡得着都无所谓。

　　公司的人从下午开始就陆续走了。五点多的时候走了一批，六点多的时候又走了一批。七点之后办公室就只剩他一个人了。也不是非要加班到今天做完。领导没有催他，客户也没有催他。他就是不想走。

　　办公室的空调关了之后有点闷。他把窗户打开一条缝，外面的风吹进来，带着汽车尾气的味道和秋天那种干燥的凉意。他坐在工位上，把最后一份文件从头到尾看了一遍，改了几个错别字，调整了一处格式，保存，关机。

　　收拾东西的时候，他看了一眼桌上那罐可乐。拿起来又放下了。以前每天一瓶，现在不怎么喝了。也不是戒了，就是觉得太甜了。他也不知道从什么时候开始觉得可乐甜的。以前喝的时候不觉得，咕嘟咕嘟灌下去，打个嗝，挺爽的。现在喝一口就觉得嗓子眼里腻得慌。

　　他把水杯里已经凉透的水倒掉。杯子是白色的，上面印着公司的logo，用了两年多了，杯底有一圈洗不掉的茶渍。他不喝茶，那圈茶渍是上一个用这个工位的人留下的。他把杯子放进抽屉里，把椅子推进去，站起来，关掉桌面的台灯。

　　办公室暗下来。走廊的灯还亮着，惨白色的日光灯，照在灰色地毯上，整条走廊空荡荡的，一个人都没有。他走出去的时候回头看了一眼。整个办公区，几百个工位，椅子都推进去了，桌面上收拾得干干净净。只有他那个工位的电脑显示屏还亮着一小块灯，电源键的那种小□□，像一只没闭上的眼睛。

　　他每天都是最后一个走的。不是因为他多努力，是因为他不想走。

　　出了大楼，外面的空气比里面凉了很多。他把卫衣的帽子拉起来戴上。帽子很薄，戴了跟没戴差不多，但心理上觉得暖了一点。

　　他沿着人行道走。经过一个公交站，站台上站着两个人，一男一女，隔得很远，各自看手机。经过一家便利店，玻璃门关着，里面收银台后面的店员在低头吃盒饭。经过一个小区的大门，门卫室里的老头在看电视，声音开得很大，是一档相亲节目，女嘉宾在笑，笑声从门卫室的窗户里传出来，很尖锐。

　　走了大概十分钟，他拐进一条小巷。

　　也不是故意要拐进去的。就是走着走着看到一个路口，往里面看了一眼，觉得里面有点安静，和外面那种车来车往的大马路不太一样。巷口没有路灯，里面黑洞洞的，像一个张开的嘴。他站在那里看了几秒钟，然后拐进去了。

　　巷子不宽，大概也就三四米。两边是老居民楼，看外墙的颜色和材质，少说也有二十年了。一楼都改成了各种小店。

　　有一家理发店，门已经关了，卷帘门拉到底，但灯箱还亮着。灯箱是那种老式的圆柱形，红蓝白三色条纹，在夜里转起来，光一圈一圈地在墙上画圈。灯箱的电机有点老了，转起来嗡嗡响，声音不大，但在安静的巷子里听得清清楚楚。

　　有一家水果摊还亮着灯。门口摆了两排塑料筐，里面装着橘子、苹果和香蕉。老板是一个胖胖的中年男人，穿着一件灰色的夹克，正在把成箱的橘子往店里搬。地上散着几个橘子，大概是掉出来的。钱从一走过的时候，老板抬头看了他一眼，大概觉得这个点还有人往这条巷子里走有点奇怪，但也没说什么，看了一眼就低下头继续搬了。

　　还有一个门面连招牌都没有。玻璃门上贴着两张纸，一张写着“转让”，一张写着“旺铺招租”。透过玻璃能看到里面空荡荡的，地上堆着一些废纸箱和旧报纸，墙角有一个倒扣的塑料凳子。不知道之前是做什么生意的，大概是没撑下去。

　　再往里走，灯光暗下来了。

　　路灯的间距变大了。前面那盏路灯和后面那盏之间，隔了大概四五十米。而且有一盏坏了，完全不亮，那一段路就全黑了。走进去的时候，脚底下看不太清，只能凭感觉踩。路面不太平整，有的地方高，有的地方低，有时候踩到一块松动的砖，砖下的泥水会溅出来，脏了裤脚。

　　他本来想折回去的。不是害怕，他没什么好怕的。这条巷子再偏也是在市区里，周围都是居民楼，楼上亮着灯的房间不在少数。他就是觉得有点无聊。走了这么久，什么都没看到，黑黢黢的，除了墙就是门，门还都关着。还不如回家躺着。

　　但他没有折回去。

　　因为前面有一点光。

　　那点光很远，在巷子的更深处，看起来不太大，像一颗小灯泡挂在很远的地方。颜色和路灯不一样，路灯是发白的光，那点是暖黄色的，很柔和，和周围暗沉沉的色调放在一起，像是有人在那头点了一盏油灯。

　　他说不上来为什么，但就是朝着那团光走了过去。

　　走近了才看清，是一扇窗户。

　　窗户不大，木框，漆成了深绿色。漆面有些地方已经翘起来了，露出底下的木头本色，大概是很久没有重新刷过了。窗台上摆了一盆绿植，不知道叫什么名字，叶子垂下来，挡住了小半扇窗户。透过玻璃和叶子的缝隙，能看到里面的灯光。

　　窗户旁边有一扇门。和窗户一样是深绿色的木门，门上挂了一块木头招牌。招牌不大，大概也就两只手并排那么宽，用的是那种粗糙的、没有打磨的很原生态的木板，上面用白漆写了几个字。但巷子里光线太暗了，看不清写的是什么。

　　门的上方有一盏小壁灯。就是那种很普通的户外壁灯，白色的铁皮灯罩，里面的灯泡大概只有几瓦。发出的光刚好够照亮门口那一小片地面，再多一寸都没有。

　　是一家咖啡馆。

　　门面上没有任何标识告诉你这是一家咖啡馆。没有灯箱，没有易拉宝，没有写着“coffee”的旗子。就是一块木头招牌上写了几个字，那几个字你还看不清。如果不是那扇窗户透出来的暖黄灯光，如果不是那盏壁灯照着门口那一片地，你从这条巷子走过去，根本不会注意到这里有一家店。

　　钱从一站在门口，犹豫了一下。

　　他不确定这家店还在不在营业。虽然窗户亮着灯，虽然门口那盏壁灯也亮着，但这种小店说不准。也许老板在里面收拾东西准备打烊，也许今天不对外营业，只招待熟客。他往窗户里看了一眼。

　　窗帘没有完全拉上。是那种亚麻的窗帘，米白色的，半透明，光线能透出来，但人看不太清。不过窗帘没有拉严实，左侧留了一条缝，大概有巴掌那么宽。从那条缝里，他能看到里面的一部分空间。

　　靠窗的位置坐着一个人。低着头，面前摊着一本书。灯光从头顶打下来，照在那人的侧脸上，把轮廓照得很清楚。桌上放着一杯咖啡，已经喝了大半，杯壁上有浅浅的一圈咖啡渍。

　　他伸手推了一下门。

　　门没锁。

　　门上的铃铛响了一声。很轻，很脆，像是那种专门定制的、音量被特意调低了的铃铛。不是超市门口那种哗啦哗啦响的铃铛，就是一声，“叮”，然后就没有了。像一滴水掉进杯子里。

　　他迈进去。

　　门在身后关上了。铃铛又响了一声。

　　里面的空间比从外面看起来要大一点，但也大不了多少。目测大概也就二十来平米。一共四张桌子，都是深色木头的，看起来很沉。靠窗那一排是高脚椅，吧台在后面，占了小半面墙。

　　地面是水泥的，但打磨得很光滑。不是普通的水泥地，做了固化处理，表面有一层淡淡的光泽，走在上面几乎没有声音。墙刷的是深灰色的漆，不是那种很工业风的水泥墙，就是深灰色的乳胶漆，刷得很平整。墙上挂了几幅画，画框是木头的，里面大概是水彩或者油画之类的东西，看不太清细节。

　　灯光从头顶的几盏吊灯里洒下来。吊灯是那种很简单的款式，黑色的电线吊着一个裸露的灯泡，灯泡外面套了一个琥珀色的玻璃罩。光线被玻璃罩过滤了一遍，不是很亮，但很均匀。每一张桌子都被照到，但也没有哪个地方特别亮。角落里的光线会暗一些，那里就更适合发呆或者想事情。

　　音响里放着爵士乐。钢琴在弹，低音提琴在拨弦，鼓刷在军鼓上沙沙地扫。不是那种激昂的、让人想跟着摇摆的爵士，是很慢的那种，钢琴的每一个音都拖得很长，像水滴在下坠的过程中被放慢了。声音开得很低，低到站在门口的时候几乎听不见，往里面走了几步才感觉到它的存在。那种低音量让音乐听起来像是从很远很远的地方传来的，隔了几堵墙，隔了半条街，模模糊糊的，但你又能清晰地听到每一个音。多了那么一点距离感，反而让人觉得安心。

　　吧台后面站着一个女人。

　　四十来岁。头发扎成一个低马尾，用一根黑色的皮筋绑着，有几缕碎发从耳边垂下来。穿着一件深色的围裙，帆布的那种，不是皮质的，上面有一些洗不掉的咖啡渍。围裙里面是一件深灰色的T恤，领口有点松了，露出锁骨。

　　她正在用一块白色的抹布擦一个玻璃杯。抹布是干的，专门用来擦玻璃的那种，不会留下水渍和毛絮。她把杯子举起来对着灯光看了一下，杯壁上有一个很小的手指印，她用抹布的一个角仔细地擦掉了，然后又对着灯光看了一眼，确认干净了，才放到旁边的架子上。架子上已经摆了一排擦好的杯子，各种形状的都有，但都是白色的，没有花哨的图案，干干净净的。

　　她抬头看了钱从一一眼。

　　就一眼。很短。她在擦杯子的时候已经听到了铃铛响，知道有人进来了，所以抬头确认了一下。看到是一个不认识的年轻男人，没什么特别的，可以不用招呼得太殷勤。她说了声“随便坐”，又低下头继续擦杯子。

　　声音不大。语速不快。带着一种“你来不来我都无所谓”的淡然。不是故意冷淡，是经营这种藏在巷子深处的小店，来的都是熟客或者熟客带来的朋友，不需要像商业街的咖啡馆那样热情揽客。你来就来了，坐就好了，走就走了，不用太客气。

　　钱从一往里走。

　　第一张桌子空着，椅子推进去，贴得离桌沿很近。第二张桌子也空着，但椅子没有推进去，就像有人坐过然后走了，还没来得及收拾。桌上有一个空杯子，杯底还有一点没喝完的咖啡，已经凉透了。

　　高脚椅那一排，没有人坐。四张高脚椅整整齐齐地排在吧台前面，椅面是皮质的，棕色的，和深色的木头搭配在一起，看起来很舒服。

　　靠窗那张桌子坐着一个人。

　　那人低着头。面前摊着一本书，书翻开到中间左右的位置，厚的那一半在左边，薄的在右边。桌上放着一杯咖啡，白色的陶瓷杯，杯壁上没有任何图案，和吧台架子上那一排是同一个款式。咖啡已经喝了大半，杯壁上有一圈浅浅的咖啡渍，在灯光下泛着深褐色的光。

　　灯光从头顶的吊灯洒下来，照在那人的侧脸上。光线把他的轮廓勾勒得很柔和，颧骨的地方有一小块高光，鼻梁的阴影投在另一边脸上。他的头发是黑色的，不长不短，刘海垂下来，挡住了半边额头。发质看起来偏软，不硬不翘，服服帖帖的。

　　他穿了一件深灰色的卫衣。不是那种新的、挺括的卫衣，是穿过很多次的那种，领口有点松了，袖口的螺纹也有一点起球。烟灰色，不是炭灰也不是浅灰，就是中间的那种灰，不扎眼，和他整个人给人的感觉一样。

　　钱从一站在过道里，停了一下。

　　他本来可以坐高脚椅，可以坐靠门口的那张空桌子，甚至可以对面的那张。

　　但他选了那人旁边的那张桌子。

　　两张桌子之间隔了不到一米。很近，近到他坐下来之后，稍微侧一下头就能看到那人的书页上写的什么字。但他没有侧头。他把椅子拉出来，椅子腿在地上蹭了一下，发出一声不大不小的响声。那人没有抬头。

　　钱从一坐下来。

　　面前的桌子上什么都没有。桌面上有一小块灯光，从头顶的吊灯洒下来的，圆形的，边缘是模糊的。他用手指在桌面划了一下。很光滑。没有灰。

　　坐了一会儿。

　　不知道看哪里。

　　看窗外。窗外是黑的，什么也看不到。玻璃上反射出室内的灯光，还有他自己被拉长了的、模糊不清的影子。影子是虚的，轮廓很淡，像一个还没画完的人。

　　看墙上。墙上挂了几幅画，画框是木头的。有一幅大概是海，因为下面用了蓝色。有一幅大概是街景，因为有一些看起来像房子的几何形状。但光线不够亮，看不太清楚。只是大概看出个轮廓。

　　看手机。手机屏幕亮了，锁屏壁纸是一张默认的风景图。没有未读消息，没有未接来电。他又把屏幕按灭了。手机在手里转了一圈，放在桌上，又拿起来了，又放回去了。

　　他偷偷看了一眼旁边那个人。

　　那人完全没有在看他。目光在书页上缓慢地移动，从左到右，从上到下。头的角度几乎没有变化，只是眼珠在动。翻页的动作很轻。用拇指和食指捏住书页的角，轻轻地提起来，翻过去，然后用中指和无名指把书页按平。按平之后，指腹会在页面上停一下，像在读，又像在想，又像只是习惯性地触碰一下纸张的质感。

　　桌上放着一支铅笔。

　　不是自动铅笔，是木杆的那种。笔身是原木色的，没有上漆，摸多了的地方会变得光滑发亮。削得很整齐，用卷笔刀削的那种，不是用小刀削的，笔尖不尖也不钝，刚刚好。铅笔的旁边是一本书。封面被挡住了，只能看到封底。封底是白色的，什么都没有，没有条形码，没有推荐语，没有定价标签。就是一片白。

　　那两个东西摆在那里，和他整个人一样——安安静静的，不带任何多余的东西。

　　吧台后面的女人走过来了。

　　她的脚步很轻，大概是习惯了在这安静的环境里走路，养成了放轻脚步的习惯。她手里端着一个托盘，白色的陶瓷托盘，上面放着一杯水。

　　她把水放在钱从一面前，然后从围裙口袋里掏出一个小本子和一支笔。本子是那种便宜的牛皮纸封面的小本子，边角已经有点卷了。笔是圆珠笔，透明笔杆，能看到里面还有大半管蓝色墨水。

　　“喝什么？”她问。

　　“拿铁。”他说。

　　她在本子上写了什么，把本子放回兜里，转身走了。

　　钱从一端起那杯水喝了一口。不冰不烫，应该是早上烧好放凉的白开水。他把杯子放下。

　　他靠在椅背上。

　　又看了一眼旁边那个人。

　　那人还是一样，低着头，一动不动地看书。姿势几乎没有变过。如果不是偶尔翻页，你会以为他是一幅画贴在那边。

　　吧台后面的女人在磨豆子。

　　磨豆机的声音不大，但在安静的店里听起来很清楚。豆子被刀盘碾碎的声音很脆，一粒一粒的，不是连续的，是一阵一阵的，像一个一个细小的东西在碎裂。

　　磨豆机停了。安静了几秒钟。然后热水冲进咖啡粉的声音，水流的声音，泡沫破裂的声音，很细碎的、呲呲的声响。然后是咖啡液滴进分享壶的声音，一滴一滴的，不快不慢。

　　过了一会，女人端着咖啡过来了。

　　白色的陶瓷杯，和那人用的是同一款。奶泡表面拉了一个心形，很简单的那种，就是倒奶的时候手腕抖了一下形成的一个尖底的心，不是那种很复杂很精致的图案。心形歪了一点点，偏左了，大概是随手拉的，没太认真。

　　咖啡的香气飘上来。焦糖和牛奶混合的那种甜香，不是那种浓烈的苦香，是偏甜的、偏柔和的香味。因为拿铁本来就奶多咖啡少，味道会比美式柔和很多。

　　他端起来喝了一口。

　　有点烫。

　　他把杯子放下。

　　这家店真的很偏。他进来之前在外面犹豫了一下，就是因为觉得这种地方不太可能有咖啡馆。周围的居民楼看起来住了很多老年人，一楼的那些小店铺，理发店、水果摊、五金店，目标客户都是附近的老街坊。谁会跑到这种巷子深处来喝一杯咖啡呢？

　　但他又觉得，也许正是这种偏，才让它存在到现在。不需要很多客人，几个常客就够了。每天来的那些人，可能和这个人一样，坐在固定的位置，点固定的咖啡，看半天书，然后走。不用被太多人打扰。

　　旁边那个人端起咖啡杯喝了一口。杯底磕在桌面上的声音很轻，但他听到了。那人把杯子放回去，手指在杯壁上停了一下，像是在感受杯壁的温度。

　　钱从一注意到那人的手指。

　　很长。很细。骨节分明。指甲剪得很整齐，修得圆圆的，干干净净的，一点白边都没有，也没有倒刺。不像有些男生那样指甲留得很长或者剪得很毛糙。那双手看起来很舒服。

　　他把视线收回来，喝咖啡。

　　咖啡已经不那么烫了。他喝得快了一点。不是赶时间，就是想喝。

　　他又看了一眼那人。

　　那人把书翻了一页。用左手按住书页，右手拿起铅笔，在书页的空白处画了一条线。很小的一条线，不是荧光笔那种亮眼的线，就是铅笔淡淡的、细细的一条。画完把铅笔放回去，继续读。

　　动作很自然。像是每天都在做的事情。

　　爵士乐换了一首。

　　还是那种很慢的，但乐器换了。钢琴换成了吉他，独奏，每一个音都很清楚，然后有很长的留白。安静的部分比有声音的部分还长。留白的时候你能听到咖啡机的蒸汽声，能听到窗外偶尔经过的电瓶车的声音，能听到自己的呼吸。

　　钱从一把咖啡喝完了。

　　杯底剩下一点点奶泡，薄薄的一层，盖住了杯底的白色陶瓷。他端着杯子想了一秒要不要再点一杯。明天不上班，不用早起。可以再坐一会儿。

　　但他把杯子放下了。

　　站起来的时候椅子腿又蹭了一下地面。声响不大，但在安静的店里显得很清楚。他有点尴尬，侧头看了一眼那人的反应。那人没有抬头。

　　他把杯子拿到吧台，放在吧台上。

　　女人正在洗什么东西，水龙头开着，水声哗哗的。她看了他一眼，没有说话。他把杯子放到回收处，转身往门口走。

　　走到门口的时候，他停了一下。

　　回头看了一眼。

　　那人还坐在那里。姿势没有变过。灯光打在他身上，他的影子投在旁边的墙上，安安静静的，像一幅画。

　　门上的铃铛响了。他出去了。

　　站在门口，风从巷子口吹过来，带着凉意，和室内的暖空气混在一起，在脸上形成一条模糊的界限。

　　他透过玻璃往里面看了一眼。

　　窗帘那条缝还在。透过那条缝，还能看到那人的侧脸。

　　他站在门口看了几秒钟，然后转身走了。

　　巷子里的风比来时大了一点。

　　墙上的爬山虎被吹得沙沙地响，叶子翻过来，露出浅绿色的背面。地上的落叶被吹成一堆一堆的，聚在墙角。

　　经过那家水果摊的时候，老板已经不在门口了。卷帘门拉下来一大半，只留了大概半米高没拉到底，大概是方便明天早上开店。灯已经关了，门口黑漆漆的。

　　经过理发店的时候，灯箱已经不转了。可能是定时关掉了，也可能是老板睡觉前拔了电源。红蓝色的灯管暗着，圆柱形的灯箱在黑暗中看起来像一个灰色的柱子。

　　整条巷子暗下来。

　　只有隔很远才有一盏路灯还亮着，发出惨白色的、微弱的光，照不了多远。那段坏掉的路灯还是没修。他走在黑暗中，脚底下比来时更熟悉了一些，知道哪里高哪里低，哪里有一块松动的砖。

　　他走出巷口，站在路边等红灯。

　　秋天的风吹在脸上有点凉。他深吸了一口气。空气里有落叶的味道，干干的，涩涩的，像晒干的草被碾碎之后散发出来的那种气味。

　　红灯变绿灯了。

　　他过了马路。

　　又走了几分钟，经过一个十字路口，一个公交站，一家二十四小时便利店。便利店的灯光白得刺眼，透过玻璃能看到里面一排排的货架和一个正在拖地的店员。

　　他到家了。

　　公寓在一栋老居民楼的五楼，没有电梯。他爬楼梯上去，楼梯间里的声控灯坏了很久了，没人修。他习惯了，摸着扶手上楼。

　　打开门，玄关的灯没开。他摸黑换了鞋，把脱下来的帆布鞋放进鞋柜里，再把拖鞋从鞋柜里拿出来摆正。鞋头朝外。这是他从小养成的习惯。不是强迫症，就是觉得这样第二天早上穿起来方便。他走进厨房倒了一杯水，常温的，端着走到客厅。

　　没有开灯。窗外的路灯透过窗帘的缝隙照进来，在地板上画了一条长长的、细细的光。光线的尽头在沙发扶手上，一小块，椭圆的，颜色是昏黄的。

　　他坐在沙发上，把那杯水放在茶几上。

　　茶几上有一本翻了一半的杂志，是他上周看的，一直没看完。一个快递盒子，空了，没有扔掉。一包纸巾，快用完了，瘪瘪的。

　　他掏出手机。屏幕的光在黑暗的客厅里有点刺眼，他眯了一下眼睛。

　　打开记事本。

　　新建一条。打了几个字：咖啡馆，窗边。

　　想了想，又删了。

　　他不知道为什么要记下来。他从来不在记事本里写东西。手机里除了预装的那些软件，几乎没装别的。记事本打开的次数屈指可数，上一次用大概是半年前记了一个快递单号。

　　但就是觉得脑子里有一个画面想存一下。

　　那个画面很清晰。不是他平时记事情的那种模糊的印象，是很具体的、几乎可以触摸的那种清楚。灯光照在那人的脸上，睫毛的影子投在颧骨上，手指翻书页的动作，铅笔放在桌上的角度。

　　他说不上来为什么这些细节会这么清楚地留在他的脑子里。他只是喝了一杯咖啡，坐在那个人的旁边，一句话都没说。他甚至没有看那个人很久，只是偶尔偷看一眼，怕被发现。

　　但他记得那些东西。

　　他把手机放在茶几上，躺进沙发里。

　　沙发有点旧了，海绵垫子坐久了塌下去一块，躺下去的时候刚好卡在腰的位置，不太舒服。他挪了一下，还是不舒服，就不挪了。

　　天花板是白的。有一道裂缝从墙角延伸到灯座旁边，大概有一米多长。裂缝不是很宽，但很明显，因为在白色的墙面上，任何一条线都很明显。他盯着那道裂缝看了一会儿。

　　想起那个人的侧脸。

　　又想起那个人的手指。

　　又想起那个人翻书页的动作。

　　他觉得自己有点奇怪。一个陌生人而已。明天大概不会再见到了。就算再去那家咖啡馆，也不一定碰得到。人家又不是每天都去。就算去了，也不一定坐同一个位置。就算坐了同一个位置，他也不一定会看自己第二眼。

　　他把这些想法从脑子里甩出去，翻了个身，面朝沙发靠背。

　　靠背上的布有点起球了。深灰色的布面上起了很多小毛球，大概是坐久了磨出来的。他的脸蹭在上面，感觉有点扎。

　　又翻回来了。

　　天花板上的裂缝还是在那里。

　　那道裂缝他看了两年多了，搬进来第一天就发现了。房东说是老房子自然沉降造成的，没事。他从来没有想过要去补它，也没有想过要去和房东说。它在那里就在那里了，不影响什么。

　　就像很多事情一样。在那里就在那里了。

　　他闭上眼睛。

　　冰箱在厨房嗡嗡地响。不是很大声，但很持续，一刻不停。低频的那种嗡嗡声，像有一只很大的昆虫在隔壁房间里飞。

　　远处有车经过的声音，轮胎碾过路面的声音很闷，从几层楼之外传过来，变得模模糊糊的，像隔了一床被子。

　　厨房水龙头没关紧？好像没有。

　　他想了一下，确认自己关了，就没动。

　　脑子里又冒出那个画面。

　　那个人低着头。

　　一切都很安静。

　　他把自己往沙发里埋了埋，整个人缩进去。

　　又过了一会儿，他睁开眼睛，拿起手机看了一眼。十一点四十。

　　他应该去洗澡睡觉了。明天不上班，可以睡到自然醒。

　　但他没有动。

　　躺在沙发上，手机扣在胸口。

　　屏幕暗下去，客厅重新回到那种半明半暗的状态。窗帘透进来的光还是那条细细的光，只不过移了一点位置，从沙发扶手移到了扶手的下方，照在地板上，很淡很淡，像一滩被稀释过的水。

　　他把手机放到茶几上，闭上眼睛。

　　这次没有翻来翻去。

　　过了几分钟，呼吸慢下来了。沙发还是老样子，不太舒服，但他太累了，不太舒服也能睡着。

　　窗外的风大了一些，窗帘被吹得轻轻动了一下。

　　光条晃了晃。

　　然后安静了。

作者有话说

　　开文大吉啦~这本是和《黄粱一梦》是同一世界下的不同平行线，主角的性格设定基本相同，不过经过一些人生转折点的不同选择，也会有一些差异哦