1、汴梁残雪·孤雏泣（1） 北宋宣 ...
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北宋宣和七年的冬天，冷得不似人间。
汴梁城外，雪已下了三日三夜，天地间只剩下白茫茫一片。护城河冻成了铁灰色，城墙上的旌旗被风撕成条条缕缕，在铅灰色的天幕下猎猎作响。偶尔有乌鸦掠过，叫声沙哑，像是给这座即将覆灭的帝都唱着挽歌。
城南五里外的破败山神庙里，一个三岁的孩子蜷缩在落满灰尘的香案下。
他叫欧阳华。
没有姓氏，只有庙里老乞丐随口叫的“阿华”。三岁大的孩子本不该记得自己的身世，但他记得——记得母亲的怀抱是暖的，记得母亲最后将他塞进这个破庙时，眼里淌下的泪是滚烫的。母亲说：“华儿，等娘回来。”然后她消失在那个雪夜里，再也没有回来。
那是半年前的事。
阿华不太懂“死”是什么意思，但他知道，母亲不会回来了。就像庙门口那棵被雪压断的老槐树，断了就是断了，不会重新长起来。
他穿着一件不知从哪捡来的破棉袄，棉絮早已板结成块，露出一个个窟窿。脚上没有鞋，两只小脚冻得通红，脚趾上生了冻疮，溃烂处结了黑紫色的痂。他蜷成一团，像只被遗弃的幼兽，试图用自己的体温对抗这漫漫长冬。
香案上的灰尘被他蹭得干干净净，露出下面腐朽的木纹。他怀里抱着一块硬邦邦的炊饼——那是昨天在城门口捡到的，已经冻得像石头一样。他用口水一点点濡湿，啃下一点点碎屑，不敢一次吃完，因为他不知道下一顿饭在哪里。
庙门外传来脚步声，踩在雪上发出“咯吱咯吱”的声响。
阿华的眼睛在黑暗中亮了一下，随即又黯淡下去。他听得出这脚步声——轻佻、杂乱，至少有三四个人。不是来施舍的好心人，是那些经常欺负他的市井顽童。
“那小叫花肯定在这儿！”一个尖利的声音响起，像冬天里的北风刮过铁皮。
庙门被一脚踹开，寒风裹挟着雪花涌入，吹得香案上的灰尘飞扬。四个七八岁的孩子站在门口，为首的是城南屠户的儿子赵狗儿，生得虎头虎脑，穿着厚实的羊皮袄，手里攥着根手腕粗的枣木棍。
“出来出来！”赵狗儿用棍子敲着门框，震得屋檐上的积雪簌簌落下，“昨天偷老子的炊饼，今天非得教训你不可！”
阿华没有动。他没有偷任何人的炊饼，那个炊饼是在城门口的泔水桶边捡到的。但他知道，和这些人讲道理没有用。他已经学会了一个道理——在这世道上，拳头就是道理。
“不出来是吧？”赵狗儿朝身后三个伙伴一努嘴，“把他拖出来！”
三个孩子一拥而上，趴到香案下拽住阿华的破棉袄就往外拖。阿华死死抱着怀里的炊饼，指甲扣进饼里，指节泛白。他被拖出来，后背在地上磨过，碎石子硌进皮肉，疼得他浑身发抖，但他咬着嘴唇，一声不吭。
他从不哭。
不是不会哭，而是他发现哭没有用。母亲走的那天他哭了一整夜，哭到嗓子哑了，眼泪干了，除了换来老乞丐一声叹息，什么也没有改变。从那天起，他就把眼泪咽进了肚子里。
“还挺硬气！”赵狗儿一脚踩住阿华的手腕，居高临下地看着他，“把炊饼交出来！”
阿华抬眼看着他。
三岁的孩子，眼神里却有一种不属于这个年纪的东西。那不是仇恨，仇恨太奢侈了，他还没有学会。那是一种近乎本能的隐忍和计算——他在观察赵狗儿的重心在哪只脚上，在估算自己能不能趁其不备挣脱出去。
这种本能，是半年的流浪生活教会他的。城里的狗会咬人，巷子里的乞丐会抢地盘，连野猫都会在他睡觉时挠他的脸。这世界不会因为你是孩子就对你温柔，相反，它专挑软的捏。
“不给？”赵狗儿怒了，一脚踢在阿华的肚子上。
阿华闷哼一声，身体弓成虾米，但怀里的炊饼依然没松。那炊饼是他三天的口粮，松了，就要饿肚子。饿肚子的滋味比挨打更难受，胃像被人拧着绞，眼前发黑，浑身发软，那种感觉他太熟悉了。
“给我打！”赵狗儿一声令下，三根棍子噼里啪啦落在阿华身上。
打在肩上，打在背上，打在大腿上。枣木棍又硬又沉，每一下都带着七八岁孩子的全部力气。阿华蜷缩在地上，把炊饼护在胸口，后背暴露在棍棒之下。他数着数，一下，两下，三下——不是自虐，而是在计算什么时候能结束。
他知道这些人会打累。
果然，打了十几下后，几个孩子气喘吁吁地停了手。赵狗儿蹲下来，想从他怀里抢炊饼。阿华突然张嘴，一口咬在赵狗儿的手腕上，死死不松。
“啊——”赵狗儿惨叫一声，甩了两下没甩掉，疼得眼泪都出来了，“松口！松口！”
阿华的牙齿嵌进皮肉，嘴里尝到了血腥味。他听到赵狗儿在嚎叫，听到其他孩子在惊喊，听到自己的心跳像擂鼓一样响。他的眼睛死死盯着赵狗儿，那双眼睛里终于有了一点属于野兽的光芒。
赵狗儿另一只手抄起棍子，狠狠砸在阿华的太阳穴上。
阿华只觉得脑子里“嗡”的一声，整个世界天旋地转。他嘴里松了劲，身体软软地倒在地上，眼前一阵阵发黑。温热的液体从额角流下来，滑过眼角，染红了视线。
“打死人了！打死人了！”几个孩子见阿华满脸是血，吓得扔下棍子就跑。赵狗儿捂着流血的手腕，脸色煞白，连滚带爬地冲出庙门。
庙里恢复了寂静，只有风声呜咽。
阿华躺在地上，看着头顶破了一个大洞的屋顶。雪花从那个洞里飘进来，一片一片落在他的脸上，凉丝丝的，像是母亲的手指在抚摸他。
他想，是不是要死了？
死是什么感觉？他不知道。他只知道眼前的光越来越暗，耳边风的声音越来越远，身体越来越轻，像是要飘起来。
“华儿，等娘回来。”
他好像又听到了母亲的声音。他想伸手去抓，手却抬不起来。他想睁大眼睛，眼皮却越来越沉。
就在他即将失去意识的瞬间，一只手按在了他的天灵盖上。
那只手很暖，像春天的风。一股温热的力道从头顶涌入，沿着经脉流遍四肢百骸，驱散了骨髓深处的寒意。阿华感觉自己的身体被什么东西托住了，像是一片落叶被风托住，没有坠入深渊。
“倒是个倔强的孩子。”
声音苍老，却浑厚，像是老树根下埋着的钟磬，被风一吹，便发出了悠远的回响。
阿华费力地睁开眼睛，看到一个模糊的身影。
那是一个老道士，须发皆白，面容清癯，穿着灰蓝色的道袍，外面罩着件鹤氅，头上戴着混元巾。他蹲在阿华身边，一只手按在阿华头顶，另一只手从袖中取出一枚褐色的药丸，塞进阿华嘴里。
药丸入口即化，一股辛辣的药味直冲脑门，紧接着是一股暖流从胃里升腾而起，扩散到全身。阿华额头上的伤口以肉眼可见的速度止了血，结成暗红色的痂。
老道士将阿华抱起来，放在供桌上，又从背上的竹篓里取出一个葫芦，拔开塞子，将里面的药酒倒在阿华身上的伤口上。药酒刺得伤口火辣辣地疼，阿华咬着嘴唇，浑身发抖，但依然一声不吭。
老道士的手微微一顿，垂眼看着这个孩子。
三岁的孩子，浑身是伤，满脸是血，嘴唇咬得发白，眼眶里蓄着泪，但就是不让那泪落下来。那双黑亮的眼睛直直地看着他，里面有恐惧，有警惕，但更多的是一种近乎固执的倔强。
“疼吗？”老道士问。
阿华想了想，点了点头，又摇了摇头。
老道士微微挑眉：“这是什么意思？”
阿华哑着嗓子，声音细得像蚊子叫：“疼。但能忍。”
老道士沉默了片刻，又问：“你叫什么名字？”
“阿华。”
“姓什么？”
阿华摇头。
“父母呢？”
阿华垂下眼，睫毛颤了颤，没有说话。但老道士看到，这个孩子的手紧紧攥住了他的道袍下摆，指节泛白。
老道士没有再问。他活了六十多年，走南闯北，见过太多悲欢离合。这个孩子的眼神告诉他，他的故事不会让人愉快。
他给阿华包扎好伤口，又从竹篓里取出一张油纸包着的胡饼，递给他。阿华看着那张胡饼，喉结上下滚动了一下，却没有立刻接过去。
“怎么了？”老道士问。
阿华抬起眼，认认真真地看着老道士的眼睛，像是在判断这个人值不值得信任。他见过太多人——有些人会假装对他好，然后突然翻脸；有些人会给他一点吃的，然后摸他一把；有些人看似慈眉善目，背地里比赵狗儿还要恶毒。
他看了很久，久到老道士都有些意外。
然后阿华说了一句话，声音很小，却像一把小锤子敲在老道士心上：“你对我好，是想从我这里得到什么？”
老道士愣住了。
他看着这个三岁的孩子，看着那双过早成熟的眼睛，心中忽然涌起一股酸涩。他见过太多苦难，但从一个三岁孩子口中听到这样的话，还是让他心头一颤。
这孩子，到底经历了什么？
老道士蹲下身，与阿华平视，语气平静却认真：“老头子我云游四方，见你孤苦，顺手救你，不过是举手之劳。若说有所图，那便是图你活下去。你若死了，我这番心思就白费了。你若活着，便是对我最好的回报。”
阿华歪着头想了想，似乎在努力理解这句话的意思。然后他伸出脏兮兮的小手，接过了胡饼。
他没有狼吞虎咽，而是一点一点地掰着吃，一小块一小块地塞进嘴里，细细咀嚼，慢慢咽下。每咽下一口，他都要停一停，好像在确认胃能不能承受。这是他在流浪中学会的本事——饿久了的人，不能一次吃太多，否则会吐出来，吐出来就白吃了。
老道士看着他的吃相，眼中异彩连连。
他走南闯北几十年，见过不少孩子。有的娇生惯养，有的粗野顽劣，有的木讷迟钝。但像阿华这样的孩子，他从未见过。三岁的年纪，却有成年人的隐忍；身陷绝境，却不失求生的本能；被人欺凌，却不放弃反抗的勇气；身处最深的黑暗，眼中却还保留着光。
更难得的是，这孩子有着极佳的根骨。
老道士刚才给他疗伤时，暗中探过他的经脉。这孩子骨骼清奇，根骨之佳，是他平生仅见。脊柱如龙，丹田如海，奇经八脉畅通无阻，简直是天生的修道胚子。若是有人引导，假以时日，必成大器。
老道士心中忽然生出一个念头。
他站起身来，在破庙里踱了几步，看着墙壁上剥落的壁画，看着香案上积攒的灰尘，看着屋顶那个破洞外的铅灰色天空。风雪似乎小了一些，远处的汴梁城隐隐传来暮鼓声，沉闷而悠远。
“阿华。”老道士忽然开口。
阿华抬起头，嘴角还沾着胡饼的碎屑。
“你可愿拜我为师？”
阿华眨了眨眼，没说话。
老道士继续说：“我乃终南山清虚观道士，道号青宸。修行五十余载，略通医术武学，粗晓丹道易理。你若拜我为师，从今往后，便不用挨饿受冻，不用被人欺凌。我会教你读书识字，教你强身健体，教你在这乱世中安身立命的本事。”
他顿了顿，又补了一句：“当然，也会教你做人的道理。”
阿华沉默了很久。
他低头看着自己手里的胡饼，看着自己满是冻疮的脚，看着身上破破烂烂的棉袄。然后他抬起头，看着老道士的眼睛，认认真真地问了一个问题。
“你会像娘一样，走了就不回来吗？”
老道士的喉咙像是被什么东西堵住了。
他深吸一口气，蹲下身，平视着阿华的眼睛，一字一句地说：“只要你愿意跟着我，我便不会丢下你。”
阿华盯着他的眼睛看了很久，久到庙外的天色从铅灰变成了墨黑。风停了，雪也停了，天地间万籁俱寂，只有两个人的呼吸声。
然后，阿华从供桌上爬下来，赤着脚站在冰冷的地面上，双膝跪下，额头触地，认认真真地磕了三个头。
额头磕在石板上，发出闷闷的声响。他磕得很用力，像是要把这三个头磕进地里，磕进命里。
“师父。”他叫了一声，声音沙哑，却异常清晰。
青宸伸手扶起他，手指碰到阿华的手臂时，感受到那瘦骨嶙峋的胳膊在微微颤抖。不是因为冷，而是因为激动。
这孩子，等这一声“师父”，等了太久。
或者说，他等的不是师父，而是一根救命稻草。
青宸解下自己的鹤氅，披在阿华身上。鹤氅太大，裹住阿华整个身体，拖在地上，像一件不合身的袍子。但阿华觉得好暖和，暖得他眼眶发酸。
他没有哭。只是把脸埋进鹤氅里，深深吸了一口气。
那是青草和檀香混合的味道，是师父的味道。
青宸收拾了一下竹篓，将阿华背在背上，踏出了破庙的门。雪已经停了，月光从云层的缝隙中漏下来，照在雪地上，映出一片清冷的银白色。
作者有话说
第1章 汴梁残雪·孤雏泣（1）
