《我居然是老公要围剿的终极boss》围炉茶

1、楔子 高山之

　　高山之巅，长风浩荡。
　　暮春时节的云海翻涌如潮，一波一波地拍打着山崖，溅起漫天水雾，沾湿了坟前那人的衣袂。沈柯跪在新坟前，已经跪了整整一夜。
　　他的膝盖陷进潮湿的泥土里，春寒料峭，寒气从地面升腾而起，顺着骨缝往身体里钻，他却浑然不觉。晨光初现，天边泛起鱼肚白，将他的轮廓勾勒出一道银灰色的边。他的头发被夜露打湿，一缕一缕地垂在肩侧，衬得那张脸越发苍白消瘦。
　　面前是一座没有碑文的坟。
　　新土的颜色还深，上面撒着的纸钱被风吹散了大半，只剩下几片被石头压住的，在风中瑟瑟发抖。坟前供着一壶酒、一盘果子，酒是那人最爱喝的竹叶青，果子是那人小时候最爱吃的青梅。
　　沈柯伸出手，指尖触到新土，冰凉而湿润。他的手指修长苍白，骨节分明，指甲修剪得整齐干净——这双手握过笔，握过剑，握过药杵，也握过那人的手。此刻那双手在微微发抖，不是因为冷，不是因为悲伤，而是因为一种更深更沉的东西，像是一根绷了太久的弦，终于到了断裂的边缘。
　　他从怀里取出一只锦囊。
　　锦囊已经很旧了。缎面原本是大红色的，如今褪成了暗沉的赭红，绣着的并蒂莲花纹磨断了好几处，露出里面灰白色的里衬。系口的绳结打了又解、解了又打，丝线已经起了毛，松松地垂着，像一位风烛残年的老人，随时都会散架。
　　沈柯的手指在绳结上停了一瞬。
　　这只锦囊是温澈意送他的。那年他十九，温澈意十七，两个人偷偷摸摸地在一起已经有些时日了。温澈意从街市上淘了这块料子，自己笨手笨脚地缝成了锦囊的形状，针脚歪歪扭扭，收口的地方甚至留了一个小洞，还是沈柯后来用同色的线给补上的。温澈意把锦囊递给他的时候，脸上带着少见的赧然，嘴里却还要逞强：“看什么看，本将军第一次做针线活，能做成这样已经很了不起了。”
　　他当时笑了。不是计算好的笑，不是应付场面的笑，而是真的、发自心底的、连他自己都没意识到的笑。那笑容来得太快太自然，他甚至来不及把它压下去，就那么直直地撞进了温澈意的眼睛里。
　　温澈意看着他的笑容愣了一下，然后也跟着笑了，笑得眼睛弯弯的，像两弯新月。
　　那只锦囊，他贴身带了六年。
　　沈柯解开绳结，动作极轻极慢，仿佛里面装着的不是死物，而是一个活生生的、会呼吸的、稍有不慎就会惊扰到的魂灵。
　　锦囊里躺着两样东西。
　　一缕头发，用红绳仔仔细细地缠着，发丝乌黑柔亮，即使已经过去了许多时日，依然带着绸缎般的光泽。这是温澈意的头发。那人的头发生得极好，又黑又密，洗完之后散下来，像一道黑色的瀑布。沈柯曾无数次用手指穿过那些发丝，感受它们从指缝间滑过的触感，温澈意会舒服地眯起眼睛，像一只被顺了毛的猫，嘴里含混不清地说着“再用点力”。
　　还有一小截骨头。
　　白森森的，比成人的小指还要细上一些，表面光滑如玉，在晨光下泛着淡淡的象牙色光泽。这是温澈意的食指指骨。温澈意的手生得好看，十指修长，骨节分明，指甲总是修剪得整整齐齐。那双手握过刀，握过剑，握过笔，也握过他的手。每一次十指相扣，温澈意的食指都会轻轻扣住他的虎口，不轻不重，像是一个无声的承诺——我在呢，别怕。
　　如今这只手，只剩下这一截骨头了。
　　沈柯将指骨握在掌心，合拢五指。骨头冰凉的触感透过皮肤，顺着血脉一路往上，一直冷到心口。他把掌心贴在胸前，贴在心口的位置，闭上眼睛。
　　风从山崖下涌上来，带着远处松林的低沉呜咽，像极了一个人将死未死时胸腔里最后一声叹息。那声音太像了，像得他几乎以为自己又回到了那个夜晚——那个温澈意在他怀里慢慢闭上眼睛的夜晚。
　　他睁开眼，从袖中取出一卷画轴。
　　画轴是檀木的，被他摩挲得油光水滑，边角处有一道细小的裂纹，是他有一次不小心摔在地上磕出来的。他慢慢展开画轴，宣纸泛黄，墨迹已干，但画上的一切依然清晰如昨。
　　那是一座破旧的祠堂。
　　祠堂建在半山腰上，墙垣颓败，青苔爬满了石阶和墙脚，屋顶的瓦片缺了好几处，露出里面发黑的椽子。祠堂前的空地长满了杂草，但有两块石头被磨得光滑发亮，显然是有人常常坐在上面。空地的左边是一棵歪脖子槐树，树干上刻着两个歪歪扭扭的字，笔画稚嫩，像是小孩子用石子刻上去的——“沈”“温”。
　　画上有两个少年。
　　左边那个少年约莫十四五岁的年纪，穿着一件月白色的长衫，袖口挽了两道，露出一截细瘦苍白的手腕。他坐在石头上，膝上摊着一本书，却没有在看，而是微微偏着头，嘴角噙着一抹极淡的笑意，正看着身旁的另一个人。他的眉眼温润如玉，眉梢眼角都带着一种说不清道不明的柔和，像是一幅水墨画里走出来的书生，干干净净，不染纤尘。
　　右边那个少年比他矮了小半个头，穿着一件鸦青色的劲装，腰间束着一条黑色的革带，衬得腰身窄瘦而有力。他没有好好坐着，而是半躺半靠地歪在石头上，一只手枕在脑后，另一只手伸过去够左边那少年膝上的书。他的面容比左边那少年更加鲜明夺目——剑眉星目，鼻梁高挺，嘴唇微厚，带着一种少年人特有的鲜活气。他的眼睛很亮，像盛着一汪清泉，又像燃着一簇火焰，嘴角向上翘着，露出一个顽劣的、带着几分挑衅的笑。
　　七岁的温澈意，和九岁的沈柯。
　　那是他们初遇的场景。
　　沈柯的手指落在画上，落在那张鲜活的、顽劣的、带着笑的脸上。他的指尖微微发颤，从温澈意的眉眼滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，从嘴唇滑到下颌。画上的少年不会老去，不会中毒，不会在他怀里闭上眼睛，不会变成一捧冰凉的骨灰。
　　画上的温澈意，永远鲜活。
　　风又大了些，吹得画轴簌簌作响。沈柯将画卷起，小心地系好，和锦囊一起贴胸收好。然后他从袖中取出一壶酒，拔开塞子，琥珀色的酒液在壶口晃了晃，散发出清甜的桂花香。
　　“温澈意，”他开口，声音嘶哑得不像自己的，像是很久没有说过话的哑巴突然发声，每一个字都像是从喉咙里硬挤出来的，“你最喜欢的桂花酿，我给你带来了。”
　　他把酒洒在坟前，酒液渗进泥土里，很快只剩下一个深色的印渍。
　　“你还欠我一顿酒，”沈柯说，声音很轻很轻，像怕惊动了什么，“那年你说，等你回来，咱们好好喝一顿。你没回来。”
　　他停了很久。风穿过松林，松涛阵阵，像一个人在低声呢喃。
　　“你骗我。”
　　三个字，说出来的时候，沈柯的表情没有任何变化。他的脸上依然是那种温和的、平静的、看不出任何情绪的表情。但他的眼眶红了，红得厉害，像是有什么东西在里面烧，烧得他眼睛疼，烧得他视线模糊，烧得他不得不仰起头，看着灰蒙蒙的天，把那股灼热硬生生地逼回去。
　　他没有哭。从温澈意闭上眼睛的那一刻起，他就没有哭过。眼泪是软弱的人才会有的东西，而他——他是前朝皇子谢定风，是温澈意府上的军师沈修晏，是一个背负着血海深仇、步步为营、亲手毒死了自己最爱的人的刽子手。
　　刽子手没有资格哭。
　　沈柯在坟前坐了很久。从晨光熹微坐到日上三竿，从日上三竿坐到夕阳西下。他没有吃东西，没有喝水，只是那么坐着，看着面前那座没有碑文的坟，像一尊风化了的石像。
　　当最后一缕阳光消失在山脊后面的时候，他终于站了起来。跪得太久，膝盖已经失去了知觉，他踉跄了一下，扶住旁边的一棵松树才勉强站稳。他低头看了看自己的膝盖，衣料上沾满了泥土和草汁，狼狈不堪。
　　温澈意要是看见了，一定会笑他。
　　“沈柯，你怎么搞的，这么大个人了还把自己弄成这样。”温澈意会说这句话，语气带着笑，手却已经伸过来帮他拍土了。那人的手总是很暖，掌心干燥，拍在衣料上发出轻轻的啪啪声，一下一下，节奏分明。
　　沈柯闭上眼睛，又睁开。
　　他最后看了一眼那座坟，然后转身，一步一步，走下山去。
　　山风在他身后合拢，吹散了坟前最后一片纸钱。纸钱打着旋儿飞起来，飞过松林，飞过山崖，飞向灰蓝色的天际，像一只找不到归处的白鸟。
　　他的背影消失在山路的拐弯处，暮色四合，将他整个人吞没。