《大明正德·护士手记》赵姌

73、开张 正德十三年

　　正德十三年，二月。京城。东市。
　　匾挂上了。猪和兔子也刻上去了。门开了。柜台擦了三遍，桌面能照见人影。货架上摆了几样东西——钱宁从旧货市收来的：一个缺了口的瓷碗，一把锈了的铜壶，半截砚台，还有几本虫蛀了的书。我站在柜台后面，等着。朱厚照站在门口，等着。
　　辰时。街上的吆喝声起来了。“新鲜的青菜——三文钱一把——”“苏州来的绸缎，您摸摸这手感——”马蹄声、狗吠声、车轮碾过石板的声音混在一起，嗡嗡的。铺子里很安静，灰尘在光束里漂浮。没人进来。
　　巳时。卖糖葫芦的扛着草靶子从门口过，小孩跟在后面跑。没人往我们店里看。
　　午时。太阳正顶，光从窗户照进来，在柜台上画出一块亮堂堂的方块。还是没人。朱厚照回头看我。
　　“这生意不行。”
　　我踩了他一脚。
　　“你踩朕干什么？”
　　“你闭嘴。”
　　他低头看了看自己的鞋，又看了看我。“鞋脏了。”
　　“活该。”
　　他笑了。没走。站在门口，继续等。
　　又等了一刻钟。还是没人。他走回来，在店里转了一圈，东看看西看看。走到货架前面，拿起那个缺了口的瓷碗，翻来覆去地看。又拿起铜壶，拿起砚台，拿起虫蛀的书。每拿一样，嘴就没停过。
　　“这破碗三两？宣德年间的？没款也好意思叫宣德？这铜壶锈成这样还五两？宫里随便拎一个出来都比这强——那也得能卖才行。端砚？断了还二两？你说是端砚就是端砚？钱宁说的？钱宁懂什么？”
　　我站在柜台后面，看着他。他一个人说了半天，没人接话。他把东西一样一样放回去，走回来，站在柜台前面。
　　“你这些东西，都不好。”
　　“哪里不好？”
　　“太旧。太破。太贵。”
　　我看着他。“你买东西还要钱？”
　　“朕是皇帝，买东西也要给钱。”
　　“那你给。”
　　他摸了摸袖子。空的。摸了摸怀里。空的。摸了摸腰间。空的。他看着我。
　　“没带。”
　　“那你看什么？”
　　“看看不行？”
　　“看行。别嫌贵。”
　　他笑了。站在柜台前面，没走。过了一会儿，又开口了。
　　“梨子。”
　　“嗯。”
　　“今天能开张吗？”
　　“能。”
　　“什么时候？”
　　“不知道。”
　　“那朕等着。”
　　下午。街上人少了一些。卖菜的收了摊，卖布的关了门，卖糖葫芦的不知道去哪了。铺子里很静，静得能听见自己的呼吸。我站在柜台后面，手心里攥着汗。他站在门口，靠着门框，手里转着一颗荔枝干。没剥，就那么转。
　　忽然，我听见一个细小的声音。是布包放在柜台上的声音。很轻，像落叶碰到地面。我抬头。一个老太太站在门口，穿着洗得发白的蓝布衫，手里拎着一个布包。她的手很瘦，青筋凸起，指甲剪得很短。她站在门口，往里看了看，又看了看匾，又看了看门口的小猪和兔子。
　　“这是卖什么的？”她问。
　　“旧东西。”朱厚照说。
　　“多旧？”
　　“很旧。”
　　老太太看了看他，又看了看我，走了进来。布包在她手里晃着，里面有什么东西，磕磕碰碰的。她走到柜台前面，把布包放上去，一层一层解开。布包是蓝底白花的，边角磨毛了，洗得快看不出花色。最后一层掀开，里面是一支银钗。钗头是朵梅花，花瓣磨得有些平了，银也发黑了，但花蕊还在，细细的，一根一根。钗尾刻了一个字，磨得快看不清了。
　　她拿起银钗，在昏黄的灯光下摸索，指尖似在辨认那“周”字的笔意。
　　“这个，能收吗？”她问。
　　我接过银钗。银质不错，做工也细。不是大户人家的东西，但也不是普通人家能有的。钗尾那个字，是楷书，一笔一画，端端正正。是个“周”字。
　　“这是您的？”
　　“不是。是我婆婆的。婆婆走了，留了这个。”她顿了顿，“家里急用钱。”
　　“您想卖多少？”
　　“您看着给。”
　　我看着手里的银钗。钗身发黑，梅花磨平了，字也看不清了。但它跟着一个人过了一辈子，又跟着另一个人过了一辈子。现在到我手里了。我想了想。
　　“三两。”
　　老太太愣了一下。“三两？”
　　“嗯。三两。”
　　她的眼眶红了。泪水映在皱纹里，亮晶晶的。“太多了。”
　　“不多。您的钗值这个价。”
　　她看着我。手在抖。朱厚照站在旁边，没说话。他看了看银钗，又看了看老太太，又看了看我。他把手里的荔枝干放下，轻轻叹了口气，伸手扶了扶散落的发髻。
　　“收了吧。”他说。
　　我点了点头。从柜子里拿出三两银子，递给她。小小银锭在手心冰凉，分量在掌心微微晃动。她接过去，手还在抖。她把银子攥在手心里，攥得很紧。
　　“谢谢。谢谢掌柜的。”
　　“不谢。您慢走。”
　　她转身走了。走到门口，回头看了一眼。又看了一眼。然后走了。朱厚照站在柜台前面，看着那支银钗。
　　“三两，贵了。”他说。
　　“不贵。”
　　“那钗不值三两。”
　　“值。”
　　“哪里值？”
　　“她婆婆留给她的。跟了她一辈子。又跟了她一辈子。现在到我手里了。”
　　他看着我。没说话。过了一会儿，他拿起那支银钗，看了看钗尾那个“周”字。
　　“周。”
　　“嗯。”
　　“她姓周。”
　　“也许吧。”
　　他把银钗放下。“你收东西，不看东西值不值钱。看它跟了谁多久。”
　　“嗯。”
　　他想了想。“那朕的东西，跟了朕十几年，值多少钱？”
　　“不卖。”
　　“为什么？”
　　“你的东西，不卖。”
　　他笑了。站在柜台前面，看着门口。夕阳照进来，把柜台上那支银钗照得发亮。梅花磨平了，银发黑了。但花蕊还在，细细的，一根一根。铺子外面，老槐树底下，挑担的小贩在收摊，远处传来炒菜的油响。东市的春天，傍晚了。
　　“梨子。”
　　“嗯。”
　　“今天开张了。”
　　“嗯。”
　　“卖了什么？”
　　“收了东西。没卖东西。”
　　“收了也算开张。”
　　“算吗？”
　　“算。”他笑了，“正德爷说的。”
　　（第七十三章完）