《残次品向导无心万人迷》八千不周

10、我重生了……不兑！ 这一次我要

　　坐在那里，浑身缠满绷带，皮肤薄得透明，耳根的疤痕用掺杂了漆水类的的凝胶，在极昼闪烁的的应急灯下泛着银白，他像一只刚刚破茧的蝴蝶，翅膀还是湿的，还没有展开，还没有学会飞。
　　然后他被拖了出来，执法者的手扣住他的手臂，隔着绷带，他能感受到那只手的温度——冰冷的，机械的，和实验室里所有的触碰一样，没有温度。他被拖过调配台，拖过那些空着的玻璃舱，拖过教授身边。
　　教授向他伸出手，在他眼前骤然停住了，就像他曾经在走廊里停住的那只手一样，悬在半空中，指尖微微弯曲，触不到他。
　　他们这么近，可是他们从来不曾触碰过彼此的温度。
　　佘青被拖出了实验室。走廊很长，灯光很白，不，现在是红色的了，应急灯在头顶闪烁，把他的影子拉得很长很长，拖在身后，像一个迟到了太久的影子。
　　他没有反抗，他的精神力在意识海里安静地沉睡着，那些蛛丝般的触须一根都没有动。他可以摧毁这里。他可以摧毁所有人。只要他轻轻收紧那些丝线——
　　可是他没有。
　　他走过那扇门的时候，忽然想起了什么。他曾经离那扇门只有五十米——那是他第一次被释放的时候，医务员打开了锁扣，他站在走廊里，出口就在五十米外。他没有走过去。
　　现在他走过来了。不是走出去，是——被拖出去。走向另一个方向。
　　走向分解台，走向格杀令，走向那个他付出了一切换来的名为“终结”的东西。
　　天亮了。
　　他第一次看见了天空，完整的天空，不是那窄条天空，是巨大的、无边无际的天空。灰白色的，像一块被洗了太多次的布，和他从窗户里看见的那窄条一模一样，只是大了无数倍。云在移动，很慢，像时间本身在缓慢地流淌。
　　他站在那里，绷带在风里轻轻飘动。他的眼睛不适应这么亮的光，瞳孔剧烈收缩，眼泪不受控制地流下来。他眯着眼睛，看着那片灰白色的、无边无际的天空。
　　然后他看见了要处死他的东西，他没有见过，应该是某种更现代的、更高效的、更“人道”的分解装置。
　　金属的，冰冷的，在晨光下泛着银白色的光，像一件被精心打磨过的艺术品，每一个棱角都闪着光，每一条焊缝都平整得看不出痕迹。它站在那里，安静地、耐心地、像一尊被供奉在祭坛上的神像，等着该被献上的人自己走过来。
　　旁边站着几个穿着新政权制服的人。灰色的制服，笔挺的，没有一丝褶皱，领口和袖口镶着暗红色的边，胸前别着帝国的新徽章，是一只展翅的鹰，爪下攥着断裂的铁链。他们的表情是严肃的，庄重的，带着某种执行正义的神圣感，像在完成一项被历史赋予的使命，而不是在处理一个活生生的人。没有人皱眉，没有人犹豫，没有人低下头。他们的目光是直的，看着前方，看着那个被押送过来的，和他们一样呼吸着的，拥有温热的身体，清醒地大脑的人。
　　佘青的每一步都很重，他的腿在发软，是茫然无措的本能，身后的人推了他一把。用力地，带着某种不容置疑的、训练有素的精准，手掌落在他肩胛骨的位置，推得他整个人往前晃了一下，他却停下了脚步。
　　他只是站在那里，站在那片灰白色的、无边无际的天空下，看着那个分解装置，看着那些表情严肃的人，看着自己即将被拆解成零件的地方，他感觉有些冷，鸡皮疙瘩从四肢皮肤冒出来，狂躁不安的蛛丝拼命的挣扎着，是本能对危险的抗拒，在佘青看不见的地方。
　　处决他的画面在遥远的帝国展映着。
　　“这就是那个黑暗向导？”
　　“看起来也没什么特别的。”
　　“可是他拥有恐怖的力量，是融合了所有的邪恶力量诞生的！”
　　“他是黑暗的！可怕的东西一定会毁了我们的平安！”
　　“处死他！处死他！处死他！”
　　他不知道自己的死亡正在被展览，被消费，被当作一场演出。
　　他低下头，看着自己的手。苍白的手指，青色的血管，新长出来的皮肤薄得像纸。他想起实验室里那些培养皿中的水螅体。它们没有大脑，没有意识，只有一个最原始的能力——感应水流。哪里有营养，哪里安全，哪里可以附着，它们就漂向哪里。
　　他想起他还没有走到帝国大厦，他还没有走进那座最圣洁的教堂。他还没有问他们，他难道不算是臣民吗？为什么把他关了数十年，地底不见光明，等待他的只有冰冷的屠杀？他还没有问，他还没有开始，却再没有机会了吧。
　　他抬起头，看着那片灰白色的、无边无际的天空。云层很厚，看不到太阳，看不到光从哪里来，只看到一片均匀的、没有层次的、像被压平了的灰。
　　“我……”
　　他开口了，声音很轻，轻得像蛛丝断裂的声音，他没有说完这句话。
　　因为他忽然意识到，这个问题没有意义了。帝国已经不存在了。新政权不欠他答案。没有人欠他答案。
　　他只是一个从疯人院出来的、没有年龄没有姓名的、被拆解重组了无数次的、偷了别人的向导素活了十年的——
　　残次品。
　　现在连残次品都不算了。
　　他是异物，偌大的帝国里，他被关在地底深处，成为一个无人承认的遗物。
　　他迈出了最后几步，走到分解装置前。金属的台面很凉，和他躺过无数次的实验台一模一样。他躺上去的时候，绷带散开了几截，从台子边缘垂下来，在风里轻轻晃动。
　　他闭上眼睛。他只是躺在那里，让那些蛛丝一根一根地、缓慢地、安静地，从建筑上脱落，从墙壁上剥离，从天花板上收回。像一棵树在秋天落叶，像一只蚕在破茧后松开丝线。
　　他收回了一切，只剩最后几根蛛丝还连着他的意识海，细得像快要断掉的线。
　　其中一根，连着教授，他能感知到她。她站在实验室里，玻璃罩还开着，那管S+级的药剂还放在调配台上。她的脸上全是泪，她的心脏在剧烈地跳动，她的手此刻按在玻璃罩的边缘，指节发白。
　　她在叫他的名字。
　　不是001。不是青云。
　　是佘青。
　　他在那根蛛丝断裂之前，轻轻地震颤了一下。不是攻击，不是反抗，不是求救。是——回应。
　　像在说：我听见了。
　　然后他松开了最后一根蛛丝。
　　意识海开始崩塌。不是被摧毁的崩塌，是——被放下的崩塌。那些废墟在黑暗中一块一块地坠落，像一座终于可以休息的建筑，在完成了所有的站立之后，缓缓地、安静地，倒下去。
　　他躺在分解装置上，等待着终结。风吹过他新生的皮肤，吹过他耳根的疤痕，吹进他身体下密密麻麻的针孔。绷带在风里飘动，像一只只白色的、脆弱的、飞不起来的翅膀。
　　“等一下——”
　　一个声音从人群后面传来。他没有睁开眼睛。
　　他只是躺在那里，在意识海崩塌的最后一丝余光里，看见了一片完整的、平静的海面。
　　他再次醒来的时候，天空一如既往地澄清，好像他只是睡了一觉——如果不是他半边身子都被炸烂了的话。
　　好在他早已习惯了破损与修复。蛛丝从焦黑的边缘重新爬出来，像藤蔓翻过断墙，缓慢地、固执地，把那些被烧成炭的肌肉和骨骼一点点覆盖。他循着记忆往回爬。那条路他走过无数次，用走的，用爬的，用被推车推着的，一次比一次狼狈，如同现在，半边身体拖在身后，像一只被踩碎了壳的蜗牛。
　　实验室到了。门是敞开的，门框扭曲变形，是被什么东西撞开的，或者炸开的。他爬过门槛，手掌按在一地的碎玻璃上，碎片扎进掌心，他低头看了一眼，继续往前。
　　这里被风卷残云式的清扫殆尽，不计其数的稀世样本全部破碎，培养槽碎了一地，营养液早已流干，只剩下玻璃壁上干涸的痕迹，像某种巨大的、已经灭绝的贝壳化石。那些曾经在液体中浮沉的眼睛、神经束、腺体切片，他认得每一个，不过现在都混在碎片里，干瘪、发黑、失去了一切被研究价值。
　　他撑着碎裂的实验台站起来，台面上还残留着爆炸的焦黑、凹陷、融化的塑料和金属混在一起，冷却之后凝成了某种不属于任何分类的化合物。他的档案不见了。那些写着他编号的标签、记录着他数据的表格、签名栏里那些他从未看清过名字的教授签名，全都不见了。
　　像他从未存在过一样。
　　他走过走廊。墙壁上的漆皮大块大块地脱落，露出底下灰色的水泥。每隔三步就有一道弹孔，每隔五步就有一滩已经干涸成褐色的血迹。
　　有人在清扫之前来过，不止一拨，可是他知道没有一个人是为了救他而来。
　　他在走廊尽头停下来。那是他曾经的“房间”——编号001的培养观察室。门是关着的，没有被炸开，没有被撬开，甚至没有一丝划痕。他伸手推了一下，门没动。锁着的。
　　他站在门前，看着门把手上那层薄薄的灰。这扇门锁了他无尽的昼夜。他从里面打不开，从外面也打不开，钥匙在教授手里，在实验员手里，在那些永远穿着白大褂、永远戴着口罩、永远不会和他对视的人手里。
　　现在钥匙不在了。门还是锁着的。
　　他转过身，背靠着那扇门，慢慢滑坐到地上，触及到不知道什么组织液，他的身体已经开始自动吸取，修复自己，如同无尽重复的曾经一般无二。
　　走廊很长，很暗，尽头有一扇窗，不，不是窗，是通风口。他以前总把那道通风口当成窗，在无数个分不清白天黑夜的时刻，盯着那道永远不变的灰色光亮，想象外面的天空是什么颜色。
　　后来他知道了，天空是澄清的。蓝的，亮的，有云，有风，有阳光照在皮肤上的温度。
　　他低头看了看自己的手，短短几个呼吸，那只从焦黑中重新长出来的手，皮肤是新生的，薄得能看见底下青色的血管，指甲还没有完全长好，边缘参差不齐，像一块被粗暴裁剪过的布。
　　“帝国……新世界……”
　　他的声音在空荡荡的走廊里回荡，撞上墙壁，又折回来，变得又薄又碎。
　　“那我呢？”
　　没有人回答他。他们走了。带着样本，带着数据，带着他数数十年的痛苦、崩溃、死亡，带着用他的身体换来的所有成果，走进了那个叫“新世界”的地方。
　　而他被留在这里，在这间被清扫殆尽的实验室里，在这扇锁着的门前，在这条他爬了无数次的长廊尽头。
　　这荒诞的作为试验品的一生，在他第一次见到阳光的时候顷刻消散。
　　阳光没有照亮他。阳光只是照进了这间实验室，照亮了那些碎玻璃和干涸的血迹，照亮了墙上的弹孔和脱落的漆皮，照亮了这扇锁着的门，然后若无其事地离开了。
　　他是新世界的祭品。
　　第一个被处决的邪恶存在。
　　在他们向帝国宣誓“建设一个更美好的世界”之前，他们先把他推进了火里。不是因为他做了什么，不是因为他威胁了谁，仅仅因为他存在——一个最低级的、被制造出来的、不该拥有意识的向导，活着本身，就是一种罪过。
　　他靠着门，仰起头，看着走廊尽头那道通风口，光从那里漏进来，灰白色的，和他记忆里的一模一样。
　　在那之前，在那数十年的地底不见光明之前，他不也是帝国的子民吗？
　　他出生在帝国的土地上。他在帝国的实验室里呼吸了第一口空气，在帝国的培养槽里睁开了第一次眼睛，在帝国的手术台上流了第一滴血。他的皮肤是用帝国的材料修复的，他的血液是用帝国的配方调配的，他的精神海是被帝国的手术刀一寸一寸凿开的。
　　他身上的一切，都盖着帝国的章，可帝国说，他不是人。是试验品。是编号001。是“可以被废弃的存在”。
　　他闭上眼睛。
　　走廊很安静。安静得像一座坟。他的坟。
　　他在这里被制造出来，在这里被反复杀死，在这里被装进袋子、贴上标签、等待被运往某个不知名的焚化炉。如果不是那次爆炸，如果不是那些慌乱中忘记锁门的实验员，如果不是他拖着炸烂的半边身体爬出去——
　　他就会死在这里。和那些稀世样本一样，被清扫、被倾倒、被遗忘。
　　他低头看着自己的手，新生的皮肤在灰白色的光里泛着淡淡的粉色，指甲边缘参差不齐，掌心里还嵌着几粒碎玻璃，扎得不深，随着呼吸微微起伏。
　　他把那些玻璃一粒一粒地拔出来。
　　不疼。
　　他站起来。腿有些发软，新生的肌肉还不够有力，骨骼还在生长，但他站得很直，他转过身，面对着那扇锁着的门。
　　他伸出手，用指尖在灰上划了一道，不是什么字，只是一道痕迹。证明他来过。证明他在这里站过。证明他活着走出了这扇门，又活着走了回来。
　　然后他转身，朝走廊的另一头走去，每一步都踩在碎玻璃上，每一步都发出细碎的、清脆的声响。那些声响在空荡荡的走廊里回荡。
　　天空一如既往地澄清。只是被云遮住了。
　　他站在门口，仰起头，让那些光落在自己新生的皮肤上。风从远处吹过来，带着废墟特有的气味，尘土、焦木、腐烂的有机物和某种说不清的荒凉。
　　但他闻到了别的东西。
　　很远。很淡。像是某种花香，或者某种炊烟。来自某个他从未去过的地方。
　　他的家乡。
　　新世界帝国。
　　他没有任何关于那里的记忆，他不知道那里的街道是什么样子，不知道那里的天空是什么颜色，不知道那里的人是否知道他的存在。但他知道那是他的家乡，因为他的档案上是这么写的，在那些表格里，唯一属于他的“出生地”那一栏，工工整整地印着四个字。
　　帝国大厦。