《最后一封，未寄的信》烏魯木齊

5、雨天的伞

　　深秋的雨，来得又急又冷。
　　最后一节自习课下课，天色已经暗透，豆大的雨点砸在教室窗上，噼里啪啦响。
　　同学们陆续撑伞离开，喧闹一点点沉下去。
　　言若溪坐在座位上，没动。
　　她没带伞，也不敢冒雨跑——医生说过，她不能受凉、不能累。
　　教室里只剩她一个人，安安静静，只有窗外的雨声。
　　她趴在桌上，指尖无意识地摩挲着信纸，心里轻轻发酸。
　　好像从出生开始，她就总是这样，被落在后面，等着，忍着，不敢麻烦任何人。
　　不知过了多久，教室门被轻轻推开。
　　言若溪抬头，心脏猛地一缩。
　　白晟站在门口，肩上搭着校服，手里拿着一把黑色的伞，显然是刚打完球准备回去。
　　看见教室里还坐着人，他也愣了一下。
　　四目相对，空气静了一秒。
　　“你怎么还没走？”他走了进来，声音在空教室里格外清晰。
　　言若溪小声说：“我……没带伞。”
　　白晟看向窗外倾盆的雨，又看了看她苍白得有点明显的脸，没多想，把伞往她桌上一放。
　　“拿去用。”
　　言若溪一下子慌了：“不行不行，那你怎么办？”
　　“我跑回去就行，男生不怕淋。”
　　他说得轻描淡写，拿起搭在肩上的校服往头上一罩，“伞你明天还我就行。”
　　说完，他没等她拒绝，转身就冲进了雨里。
　　背影干脆利落，一点都不拖泥带水。
　　言若溪握着那把还带着他温度的黑伞，站在教室门口，看着他消失在雨幕里，眼眶一下子就热了。
　　雨那么大，他怎么会不怕淋。
　　他只是，怕她生病。
　　那天晚上，她抱着那把伞回家，一夜没睡好。
　　指尖反复摸着伞柄，像握着一整个偷偷摸摸的心动。
　　第二天一早，言若溪早早到了教室，把叠得整整齐齐、擦干抹净的伞，轻轻放在了白晟的桌角。
　　还夹了一张小小的、没有署名的纸条：“谢谢你的伞，雨很大，你别感冒了。”
　　她不敢写名字，不敢让他知道，她有多珍惜这份好意。
　　白晟来教室时，看到伞和纸条，挑了下眉，下意识往角落里看了一眼。
　　言若溪立刻低下头，假装看书，耳朵却红得发烫。
　　他没说话，只是把纸条轻轻折好，放进了笔袋里。
　　那天之后，他们之间，多了一层没人说破的、软软的默契。
　　言若溪在新的一页信纸上写：“你给我的不是伞，是雨天里，唯一的光。白晟，我好像……越来越离不开这束光了。”
　　可她没敢写下半句——她怕自己这副身体，连站在光里的资格，都没有。