《墙头酒》謝翊

1、序言：雁丘辞 我是御

　　我是御史台最年轻的谏官，平生最恨那个粗鄙的武夫。
　　他每次打完胜仗回京，都要提着酒坛翻我家的墙。
　　“酸秀才，出来喝酒！”
　　我骂他不知礼数，他笑我手无缚鸡之力。
　　后来北狄入侵，他率三千铁骑冲入敌阵，再也没回来。
　　送来的遗物里，有一封被血浸透的信。
　　信上只有一行字：
　　“墙头那坛酒，埋了三十年，本想等你肯陪我喝的时候再挖出来。”

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　　御史台的槐树又落了一地叶子。

　　我从卷宗堆里抬起头，听见外头有人喊：“韩大人，韩大人！”

　　是小厮阿福，跑得气喘吁吁，脸上带着那种我看了就头疼的兴奋：“回来了！顾将军回来了！城门口好多人——”

　　我把笔搁下，继续翻卷宗。

　　“大人不去看看？”

　　“看他作甚。”我说。

　　阿福欲言又止，站着不动。

　　我抬眼：“还有事？”

　　“顾将军派人送了东西来。”他从背后拿出个油纸包，“说是……说是在雁门关外打的野味，让您尝尝。”

　　“扔了。”

　　阿福愣了一下。

　　“扔了。”我又说了一遍。

　　他抱着油纸包，灰溜溜地走了。

　　油纸包在门口顿了顿，终究没扔。

　　我也没再管。

　　顾淮。定北将军顾淮。

　　我与他同岁，今年都三十有四。他十三岁从军，我十三岁入县学。他从伍长做到将军，我从贡生做到谏官。二十一年，我们井水不犯河水——本应如此。

　　如果他不每次打完胜仗回京，都要提着酒坛翻我家的墙的话。

　　那天夜里我回家，一推门，果然看见他坐在我院子的石桌上。

　　月亮很大，照得他盔甲上都是霜。他一条腿屈着，一条腿垂下来，身边放着个酒坛，正低头看自己的手。

　　听见动静，他抬起头，咧嘴笑了：“酸秀才，回来啦？”

　　我站在门口，没动。

　　他跳下石桌，酒坛往我这边一递：“雁门关外埋了三年的，尝尝？”

　　“顾将军，”我说，“这里是御史台谏官的宅邸，不是您的大营。”

　　“我知道。”

　　“御史台每月弹劾边将的折子，有一半是我写的。”

　　“我知道。”

　　“你就不嫌膈应？”

　　他把酒坛往石桌上一顿，凑近了些。月光下那张脸晒得黝黑，眉眼间带着常年风霜刻出的纹路，却偏偏是一副笑嘻嘻的模样。

　　“酸秀才，你弹劾我什么？”他问，“克扣军饷？冒领军功？还是喝兵血？”

　　我没说话。

　　他笑了：“我知道你弹劾我什么——你弹劾我私自出兵，弹劾我擅作主张，弹劾我不听枢密院调遣。”

　　“你知道就好。”

　　“可我不听调遣的时候，”他说，“哪次没打赢？”

　　我张了张嘴，一时竟没法反驳。

　　他重新抱起酒坛，往我跟前又递了递：“喝一口？”

　　“不喝。”

　　“啧。”他摇摇头，也不勉强，自己仰头灌了一口，袖子一抹嘴，“酸秀才，你这人什么都好，就是太死板。”

　　“顾将军，”我说，“你我道不同。”

　　他看着我，忽然不笑了。

　　“我知道。”他说，声音低了点，“你是文臣，我是武将。你守着你的规矩，我打我的仗。你弹劾我，我也不恨你——我知道你不是为了害我，你是为了那套道理。”

　　我没说话。

　　“可那套道理，”他说，“在京城管用，在边关不管用。”

　　他把酒坛放下，拍了拍手上的灰：“行了，我走了。这酒给你留着，爱喝不喝。”

　　他翻墙的时候，我在后面喊了一声：“顾淮。”

　　他停下来，回头看我。

　　“下次走门。”

　　他愣了一下，然后笑了，笑得很亮，像这冷清的月光突然有了温度。

　　“行。”他说，“下次走门。”

　　那是永和十七年的秋天。

　　那年冬天，他果然又来了。这次走的是门。

　　我在书房看卷宗，听见阿福在院子里喊：“大人！顾将军来了！”

　　还没等我说话，脚步声已经到了门口。

　　门被推开，一股冷风灌进来，他站在门口，身上还带着雪，手里又提着个酒坛。

　　“酸秀才，”他说，“这回是江南带回来的竹叶青，真不尝尝？”

　　我看着那些雪花落在他肩膀上，化成水，洇进那件旧披风里。

　　“进来吧。”我说。

　　他眼睛亮了一下，大步跨进来，把酒坛往我书案上一放，自己寻了张椅子坐下。

　　“你这屋子，”他四处打量，“比我想的还素净。”

　　我没理他，继续看卷宗。

　　他也不恼，就那么坐着，偶尔翻翻旁边的书，偶尔看看窗外的雪。

　　屋里烧着炭盆，暖烘烘的。我批完一份卷宗，抬眼看他，他正对着窗外出神。

　　“想什么呢？”

　　他回过头，难得地露出点怔忡的神色：“想边关。”

　　我没说话。

　　“那边的雪比这儿大。”他说，“大得多。有时候一夜过去，帐篷都能埋半截。”

　　“冷吗？”

　　“冷。”他笑笑，“但习惯了。”

　　他又看向窗外，沉默了一会儿。

　　“酸秀才，”他忽然说，“你说，边关那些兵，他们图什么？”

　　我没答话。

　　“一个月二两银子的饷，有时候还发不下来。吃的是一天两顿糙粮，穿的是几年不换的冬衣。打仗冲在最前头，死了就是一卷草席。”他声音低下去，“可每次我喊冲锋的时候，他们都跟着我往前冲。”

　　窗外的雪还在下。

　　“我有时候想，”他说，“我得多打赢几仗，多给他们争点赏银，多活着带几个回去。”

　　他转过头来看我：“可打赢了仗，回京就是被你们弹劾。”

　　我放下笔，看着他。

　　他眼睛里有种我从没见过的东西，不是疲惫，也不是抱怨，更像是——认真。

　　“你弹劾我的那些，”他说，“我知道有道理。可有些事，在边关和京城不一样。”

　　“比如？”

　　“比如你在京城按规矩办事，底下人按规矩办事，天下就太平。”他说，“可我在边关按规矩办事，明天狄人就能杀进来，后天我的人就得死。”

　　我没说话。

　　“道理是道理，打仗是打仗。”他说，“我守的是边关，不是规矩。”

　　我看着他，忽然想起那年他率三千铁骑冲进敌阵的军报。军报上说，他身先士卒，连斩七人，身披三创，仍死战不退。

　　“疼吗？”我问。

　　他愣了一下：“什么？”

　　“那三处伤。”

　　他又愣了愣，然后笑了：“酸秀才，你这是关心我？”

　　“回答就是。”

　　他摸了摸左肩的位置：“这儿，中了一箭。还有腰上，挨了一刀。”他比划着，“还有腿上，被马踩了一下。”

　　“被马踩了还能打仗？”

　　“那时候顾不上疼。”他说，“打完仗才觉得疼，疼得三天没下得来床。”

　　我看着他，忽然不知道该说什么。

　　他从椅子上站起来，走到书案前，看了看我批的卷宗。

　　“这字写得真好。”他说，手指悬在纸上空，没敢碰，“我们大老粗，就会写自己的名字。”

　　“你没读过书？”

　　“小时候读过几天私塾，后来打仗，就顾不上了。”他说，“不过这些年认了不少字，看军报没问题。”

　　他又看了看那些字，然后抬头看我：“酸秀才，你教我写字吧。”

　　“教你写字？”

　　“嗯。”他点头，“不用太复杂，能写好看点就行。”

　　我看着他，那张被风霜磨糙的脸上，难得露出点不好意思的神色。

　　“行。”我说。

　　那天晚上，他走的时候，我送他到门口。

　　雪停了，月亮从云层里露出头来，照得一地清辉。

　　他站在门槛外，我站在门槛里。

　　“酸秀才。”他忽然开口。

　　“嗯？”

　　他看着我，月光落在他眼里，亮得有些不真实。

　　“下次，”他说，“我教你骑马吧。”

　　我没答话。

　　他笑了笑，转身走了。

　　那之后，他真的常来。

　　有时带着酒，有时带着边关带回来的东西，有时什么都不带，就坐在我院子里看月亮。

　　我教他写字，从最基础的笔画开始。他的手握惯了刀，握笔的时候总是抖，一笔一划写得歪歪扭扭，自己看了都笑。

　　“这字跟鸡挠的似的。”

　　“多练练就好了。”

　　他就真的练。每次来都带几张纸，上面是他自己写的字，让我看有没有进步。

　　我给他批改，就像批改那些初入御史台的年轻后生。

　　有一回，他写“韩”字，写了整整一页，然后指着其中一个说：“这个写得最好，送你了。”

　　我低头看，那字写得确实不错，笔画虽然笨拙，却有一种认真劲儿。

　　“留着。”我说，“等你写得更好了，再送。”

　　他点点头，把那张纸小心叠好，揣进怀里。

　　永和十九年春，北狄入侵。

　　战报传到京城那天，我正在御史台议事。信使浑身是血，跪在大殿上，说狄人二十万大军南下，已破云州，直逼雁门。

　　满朝哗然。

　　当天下午，圣旨下：定北将军顾淮即刻率兵出征。

　　我去城门送他。

　　人很多，将士们的家眷都在，哭声喊声一片。我站在人群后面，看着他骑在马上，一身甲胄，正在和副将说话。

　　他忽然抬头，朝人群里望过来。

　　我们隔着那么多人，隔着那么远的距离，四目相对。

　　他笑了笑，举起手，朝我这个方向挥了挥。

　　我没动。

　　他收回手，勒转马头，带着队伍出发了。

　　我站在那里，看着他的背影越来越远，消失在城门外。

　　忽然有人在我旁边说：“韩大人，您怎么也来了？”

　　是阿福。

　　我没理他。

　　他在我身后站了一会儿，忽然说：“顾将军走的时候，让人送了坛酒来。”

　　我转过头。

　　“埋在后院墙根那儿了。”阿福说，“他说，等您想喝的时候再挖出来。”

　　我没说话。

　　那天夜里，我独自坐在院子里，看着那堵墙。

　　月亮还是那个月亮。

　　他没来。

　　永和十九年秋，雁门关战报传来。

　　顾淮率三千铁骑冲入敌阵，断后掩护主力撤退。箭尽援绝，力战而死。

　　战报上说，他被发现的时候，身上中了三十七箭，仍然站着，面向北方。

　　三千铁骑，活着回来的不到三百。

　　那三百人，在京城外跪了三天三夜，为他请功。

　　我去看了。

　　那些兵，大多很年轻，脸上还带着战场上的风霜和血迹。他们跪在那里，一言不发，只是跪着。

　　有个年轻的小兵看见我，忽然站起来，跑过来。

　　“您是韩大人吗？”

　　我点头。

　　他从怀里掏出一样东西，双手捧着递给我。

　　是一封信。被血浸透了，几乎看不出原来的颜色，但封皮上那个歪歪扭扭的“韩”字，我认得。

　　我接过来，手有些抖。

　　小兵红着眼眶，声音哽咽：“将军让俺把这个交给您。他说，怕没机会亲自送了。”

　　我站在秋风里，很久没动。

　　那天夜里，我回到宅子，在书房里坐了很久。

　　那封信放在书案上，被血浸透的信封已经干透了，硬邦邦的，像一片枯叶。

　　我拆开它。

　　信纸很薄，被血洇得有些模糊。上面的字歪歪扭扭，一笔一划，像是很用心写的。

　　只有一行字：

　　“墙头那坛酒，埋了三十年，本想等你肯陪我喝的时候再挖出来。”

　　我看了很久。

　　外面月亮升起来了，照在院子里，照在那堵墙上。

　　我起身出门，走到后院墙根下。

　　月光下，那里的土果然有新翻过的痕迹。

　　我蹲下来，用手去挖。

　　土很硬，指甲很快就劈了，流血了，我也不觉得疼。

　　挖了很久，终于摸到酒坛的边沿。

　　我把它抱出来，放在月光下。

　　那酒坛不大，灰扑扑的，封口上还贴着红纸。红纸已经褪色，但上面的字还能看清：

　　“三十年陈。”

　　我抱着酒坛，坐在院子里，坐了很久。

　　月亮慢慢移过中天，又慢慢西沉。

　　我没开封。

　　酒坛放在石桌上，月光照在上面，照得那个“三十年陈”的红字有些刺眼。

　　他十三岁从军，我十三岁入县学。他在边关出生入死，我在京城读书入仕。他提着酒坛翻我的墙，我骂他粗鄙不知礼数。

　　二十一年。

　　三十年陈的酒，埋下去的时候，他才十三岁。

　　那坛酒埋了三十年。

　　我等了三夜。

　　他没来翻墙。

　　我终于拍开泥封，仰头灌了一口。

　　酒很烈，呛得我眼泪都出来了。

　　我坐在石桌上，他常坐的那个位置，把酒坛举起来，对着月亮。

　　“顾淮，”我说，“酒，我喝了。”

　　月光很亮，像他笑起来的样子。

　　空荡荡的院子里，没人应我。