《十年的梦》百令怡

51、胡同 “你画

　　“你画得很好。”秦云州说。
　　宋辞没抬头。
　　“还行。”他说。
　　他拿起画笔，在画纸上铺了一层底色，灰蓝色的，薄薄的，是湖水的颜色，然后他在湖水的上方，加了一笔钛白，很轻的一笔，像是一片羽毛落在水面上。
　　秦云州看着他画，看着他每一笔的起落，看着他调色时专注的神情，看着他用没受伤的那只手把画纸抚平，他突然想起自己，想起自己画画的时候，也是这样的，一个人，安安静静的，把心里那些说不出来的东西，一点一点地铺在纸上。
　　江祁回来了，手里拎着三瓶水，他跑得很急，额头上有一层薄薄的汗，他把一瓶水递给秦云州，一瓶放在宋辞脚边，自己拧开一瓶咕咚咕咚灌了几口。
　　“画得怎么样了？”他凑过去看。
　　宋辞没说话，也没停笔，他正在画天鹅。
　　那只天鹅在湖面上，脖子弯成一个优雅的弧度，倒影在水里，微微荡漾，江祁蹲在他旁边，看得入神。
　　“宋辞，你太厉害了。”他说。
　　宋辞的手顿了一下，很短的一瞬，然后他继续画。
　　秦云州站在旁边，看着他们，江祁蹲在宋辞旁边，离得很近，肩膀几乎挨着肩膀，宋辞的耳朵尖有一点红，很淡，不注意看不出来。
　　他笑了一下。
　　回家的路上，秦云州翻手机。
　　翻到一张照片，是上次和江祁、宋辞出去玩的时候拍的，江祁站在右边，比着剪刀手，笑的见牙不见眼，宋辞在他左边，没看镜头，眼神在江祁身上。
　　秦云州记得那天，阳光很好，银杏叶刚开始黄，江祁说这个背景好看，要拍照，回头喊他们快点，宋辞跟在他后面，隔着半步，闻言快走几步跟了上去。
　　秦云州走在最后面，拿出手机，拍下了这张照片。
　　他看着照片里宋辞的眼神，那种小心翼翼的看着，怕被发现的看着，看一眼就收回去的看着。
　　他懂那种眼神，他也这样看过秦淮墨，在很久以前，在他还只是“阿星”的时候。
　　他把照片放大了，宋辞的眼睛在照片里很亮，不是因为光，是因为里面装着一个人，那个人就站在他旁边，比着剪刀手，笑得没心没肺。
　　秦云州看着那双眼睛，看了很久。
　　然后他把照片存进了一个单独的相册，那个相册没有名字，里面只有几张照片，有花园里那片刚翻好的土，有秦淮墨在厨房煎蛋的背影，有今天那包玫瑰种子的照片——他拍的，阳光照在纸包上，把“玫瑰”两个字照得很亮。
　　他一张一张地翻，翻到秦淮墨那张背影的时候，停了一下。
　　秦淮墨站在厨房里，围着围裙，锅里的油溅起来，他偏着头躲，秦云州那天站在厨房门口偷偷拍的，秦淮墨不知道。
　　他看着那张照片，看了很久，然后他把手机收起来，靠在车窗上，看着窗外，路灯一盏一盏地往后退，光影在车里明灭，他闭上眼睛。
　　周三下午，秦云州一个人去了那条胡同。
　　老张送他去的。车停在巷口，老张说“我在这儿等您。”秦云州点点头，推开车门，下去了。
　　胡同还是那个样子，窄窄的，灰扑扑的，墙上有青苔，电线乱七八糟地横在头顶，阳光从树叶缝隙里漏下来，在地上洒了一地碎金，他走得很慢，一步一步的，像在数自己的脚步，他走到那堵墙前面。
　　墙还是那堵墙，灰的，砖缝里长着几根枯草，墙根有一片青苔，干巴巴的，他蹲下来，看着墙上的那些字。
　　“双子星”三个字，歪歪扭扭的，墙皮翻起来，笔画已经模糊了，有的地方只剩下浅浅的一道白痕，风吹日晒，雨淋雪打，二十年的时间把它们磨得快要看不见了，但还在。
　　他伸出手，手指按在那三个字上，砖是凉的，粗糙的，那几道沟比旁边的砖面深一点，手指按上去，能感觉到那歪歪扭扭的走向。
　　他闭上眼睛。
　　他想起那个下午，阳光很好，他蹲在这堵墙前面，手里攥着一块尖石头。旁边站着一个比他高一点的男孩，低头看着他刻。“你刻的什么？”“字。”“什么字？”“不告诉你。”他想起那个男孩替他挡着太阳。想起他问“好了没有”，自己说“快了”。想起刻完之后，那个男孩凑过来看，念出那三个字——“双子星”。
　　他睁开眼睛，阳光落在墙上，把那三个字照得很亮，他看着它们，看了很久，然后他伸出手，用手指在那个“星”字上描了一遍，一笔一划的，很慢，描完之后，他站起来，拍了拍手上的灰。
　　他笑了一下。
　　“这样就不会忘了。”他说。
　　声音很轻，轻得像是一口气，吹出来就散了。
　　他转身走了。
　　走到巷口的时候，他回头看了一眼。那堵墙还在那里，灰扑扑的，和周围所有的墙一样，但他知道它在哪儿，他永远都知道了。
　　他上了车。
　　“回去吧。”他说。
　　老张发动车子，车开出胡同，汇入车流，秦云州靠在车窗上，看着窗外，阳光照在他脸上，把他嘴角那个笑照得很亮。
　　周三晚上，秦淮墨回来得比平时晚。
　　秦云州坐在沙发上，电视开着，声音调到很低，他听见门响，没回头，脚步声从玄关传来，越来越近，然后沙发陷下去一块，秦淮墨坐在他旁边。
　　“怎么还没睡？”秦淮墨问。
　　“等你。”秦云州说。
　　秦淮墨没说话，他伸出手，把秦云州的手握在掌心里，那只手是凉的，和平时一样。
　　“今天去哪儿了？”秦淮墨问。
　　秦云州看了他一眼。
　　“老张告诉你了？”
　　秦淮墨没承认，也没否认。
　　秦云州低下头，看着他们握在一起的手。
　　“去看了那堵墙。”他说。
　　秦淮墨的手紧了一下。
　　“你一个人去的？”
　　“嗯。”
　　秦淮墨沉默了一会儿。
　　“下次我陪你去。”他说。
　　秦云州抬起头，看着他，客厅里的灯没开，只有电视的光在一闪一闪的，把他们的脸照得忽明忽暗。
　　“好。”他说。
　　秦淮墨把他拉进怀里，抱住，秦云州的脸埋在他胸口，听见他的心跳，一下，一下，很有力，他闭上眼睛。
　　“淮墨。”他说。
　　“嗯？”
　　“我今天画了一幅画。”
　　“画的什么？”
　　“花园。”
　　秦淮墨的手在他背上轻轻拍着。
　　“画完了吗？”
　　“没有。”
　　“为什么不画完？”
　　秦云州没回答。
　　他想起那点玫瑰红，那片土，那一点被他抹开的、像是从底下渗出来的颜色，他不知道自己在画什么，也许是在画那些种子，也许是在画别的什么。
　　“明天画。”他说。
　　秦淮墨没再问，他抱着他，拍着他的背，一下一下的，很轻，很慢，窗外的月亮升起来，月光从窗帘缝隙里漏进来，落在地板上，白白的，像霜。
　　电视里的节目结束了，屏幕变成黑色，世界彻底安静下来。