《被厉鬼缠上后》汤姆猫猫

1、第 1 章

　　深夜十一点十七分，兰芳戏楼在月光下像一具巨大的风干尸体。

　　沈清弦站在它面前，抬手挡着下颌，低低地咳。

　　不是他想挡，是咳出来的东西得有个去处。

　　路灯坏了三盏，剩下那盏苟延残喘地亮着，光晕昏黄，照出他掌心里星星点点的红。鲜红的血丝溅在苍白的皮肉上，像腐烂的绣球花在开。

　　他垂下眼，从沙色风衣口袋里摸出那块素白手帕。
　　今早刚换的，现在又要脏了。

　　他擦得很慢。一根手指一根手指地擦，从指根到指腹，从指缝到指甲缝，动作轻得像在抚摸什么易碎的东西。擦到无名指的时候，指节突兀地凸起一块。

　　那是长期握笔握出来的茧子，薄薄的，软的，跟他这个人一样，看起来一捏就碎。

　　他把手帕叠好放回口袋，然后他抬起头，看向那扇门。

　　朱红色的大门已经看不出是朱红了。斑驳的漆皮像溃烂的皮肤一样翻卷着，露出底下霉烂的木头。门环是铜的，锈成了青黑色，上头挂着什么黏糊糊的东西。

　　沈清玹看不清楚，也不想看清楚。

　　戏楼的二楼，三扇窗户黑洞洞的。

　　没有光。

　　但他知道里面有什么。

　　“清弦！”

　　脚步声从身后砸过来，又重又急，踩得地上的积水溅起老高。

　　“药呢？你的药呢？！”

　　秦烈的声音压得低，但压不住里头的焦躁。这位灵异总局行动队队长一身黑色战术服，寸头底下那张脸硬得像刀劈斧砍出来的，此刻眉头拧成了死结，眼睛里全是血丝。

　　他几乎是冲过来的，一把攥住沈清弦的手腕。

　　那只手凉得吓人，骨头细得他一只手能握两个。秦烈心里咯噔一下，手劲儿下意识加重，像是要把那些骨头握紧了别散架。

　　“我送你回医院。”

　　沈清弦没挣扎，他只是轻轻地把手往回抽，动作不大，但那种抽法让人不敢用力留。秦烈攥着那截冰凉的手腕，忽然觉得自己攥着一捧随时会从指缝里漏走的沙。

　　“不用。”沈清弦用另一只手推了推鼻梁上的金丝眼镜。镜片后头那双眼睛在路灯底下泛着光，浅得几乎透明，像水面上浮着的一层薄冰，随时会化、会碎、会沉下去。

　　他其实用不上这眼镜，不过是最近局里有同僚说过他很适合戴这副眼镜，还买了送给他。他也不愿拂走对方的好意，就想起来就会带着了。

　　“老毛病……咳几下就好。”

　　话没说完，他又咳了。

　　这次咳得比刚才厉害。单薄的肩膀抖得像风里的纸，整个人都在晃。银白色的短发有几缕黏在汗湿的额角，汗是凉的，黏在皮肤上像蛇蜕下来的皮。他弓着背，一只手撑着膝盖，另一只手还挡着嘴。

　　他掌心又湿了。

　　秦烈盯着他。
　　盯了三秒。

　　然后猛地转身，一拳砸在旁边的路灯杆上。

　　“操！”

　　金属杆发出沉闷的呻吟，杆身凹进去一块，灯罩里积年的灰尘簌簌往下掉，落在秦烈肩上、头上，也落在沈清弦的档案夹上。

　　沈清弦低头看了一眼那层灰。

　　灰是青灰色的，细得像面粉，带着股陈年的霉味。他没拂，只是抬起眼，声音轻飘飘的。

　　“秦队，别砸公物，要赔钱的。”

　　“赔个屁！”

　　秦烈回头，眼睛里全是血丝，眼眶红得像是要滴血。

　　“你知不知道这是什么地方？！！”他压低声音吼，嗓子眼里像卡着砂纸，“三个月，四个人！每一个都死在戏台前，每一个心脏都被掏空了！心脏，被掏空了，懂吗？不是挖，不是切，是掏！他妈整个胸腔都是空的！”

　　他往前走了一步，逼近沈清弦。

　　“你现在这副样子进去，是想当第五个吗？！”

　　沈清弦没接话。

　　他低头翻开手里的档案夹，第四位死者的照片在惨白的手电光下露出诡异的笑容。

　　那是个历史系的老教授，研究了一辈子民国戏曲，最后死在戏楼里，死前脸上带着近乎狂喜的表情。

　　监控拍到的最后一幕，是教授独自走进空无一人的戏楼，对着空荡荡的戏台深深鞠躬。

　　那个角度，那个姿态，像是在谢幕。

　　沈清弦合上档案，抬起头，目光越过秦烈的肩膀，看向那扇门。

　　“戏楼建于光绪二十三年，”他开口，声音平静得像在念课文，“民国时期翻修过三次。每次翻修都出过人命。最后一次翻修是在民国二十六年，当时有个戏班住在这里，一夜之间死了七个人，都是旦角。”

　　他顿了顿。

　　“从那以后，戏楼就封了。直到三个月前，开发商看中这块地……”

　　“然后那个开发商是第一个死的。”秦烈接过话，声音低下去，低成一种近乎咬牙切齿的压抑，“清弦，这案子邪门得很。局里派过三批人，两个重伤，一个疯了。那个疯的现在还在精神病院，每天半夜准时起来唱《牡丹亭》，唱到‘原来姹紫嫣红开遍’那句就哭，哭得跟死了亲娘一样。”

　　沈清弦没说话。
　　他又看向那扇门。

　　那扇朱红色的大门已经斑驳得看不出原色，门环上锈迹斑斑，像干涸的血。

　　“所以更需要有人进去看看。”他说。
　　“那也轮不到你！”秦烈压低声音，往前逼了一步，几乎要贴到他脸上，“你知不知道你现在什么样子？风吹大点都能把你吹散架！我宁愿自己进去——”

　　“秦队。”
　　沈清弦打断他，声音依旧很轻，却带着一丝平静的笃定。像一片落在水面的叶子，叶子底下是深不见底的水。

　　“总局特聘顾问条例第三章第七条，我有权决定是否参与一线任务。”

　　他顿了顿，又咳了两声，气息都还没喘匀，咳完了继续说：“而且……咳咳……只有我能闻到。”

　　“闻到什么？”

　　“怨气的味道。”沈清弦抬起眼，看向戏楼的二楼。那三扇黑洞洞的窗户里，什么都没有，又好像什么都有。

　　就在他看过去的这一瞬，某扇窗后头有什么东西动了一下。

　　不是人，人的动作没有那么飘。

　　“百年以上的怨气，”他轻声说，“已经浓到连普通人都能看见鬼影了。”

　　秦烈顺着他的目光看去。
　　然后他僵住了。

　　戏楼的二楼窗户里，不知道什么时候亮起了光。幽幽的，绿莹莹的，像坟地里的鬼火，明明灭灭地在窗后晃动。

　　那光里映出几道人影——不对，不是人影，是鬼影，模糊的、飘忽的，在窗后慢慢地、慢慢地移动。

　　不是走路。
　　是飘。

　　“不行！”秦烈的声音变了调，手已经摸到腰后的镇魂枪，“我一定要跟你一起进去——”

　　“秦队在外面策应就好。”

　　沈清弦已经朝大门走去。他的脚步虚浮得像随时会摔倒，每一步都像踩在棉花上，但每一步都走得很稳。

　　“清弦！”

　　沈清弦没回头。

　　他伸出手，推开那扇朱红色的大门。

　　吱呀——
　　门开了。

　　门里涌出一股风。
　　那风是凉的，凉的像死人的手，从沈清弦脸上拂过去的时候，他能感觉到那种黏腻的触感。

　　风里有味道，腐烂的木料、陈年的脂粉、血放久了的铁锈味，还有别的什么……甜的，腻的，烂熟的，像一朵花开到最盛的时候开始腐烂的那种甜。

　　沈清弦迈过门槛，身后的大门在他跨进去的那一瞬，无声地关上了。

　　关门声很轻，轻得像一声叹息。
　　但他没有回头。

　　-

　　戏楼内部的时间仿佛停滞在一百年前。

　　腐朽的木料味混着陈年脂粉香扑面而来，空气粘稠得像胶水。月光从破败的窗棂斜斜切进，在积满灰尘的戏台上割出明暗交错的光影。

　　那些光影里，有细小的灰尘在跳舞，像无数看不见的幽灵。

　　沈清弦站在门口，轻轻吸了口气。

　　太浓了。

　　百年怨气像腐烂的糖浆一样糊在每一寸空气里，黏稠得化不开。普通人进来三分钟就会窒息，五分钟就会开始产生幻觉，十分钟就会——

　　他抬手按了按胸口。那里传来熟悉的闷痛，是灵力锁印在抗拒这种环境。锁印上的符文在皮肤底下微微发烫，像烧红的铁丝一圈圈勒紧他的心脏。

　　但他还是走了进去。

　　皮鞋踩在陈年木地板上，发出空洞的回响。那回响在空荡荡的戏楼里一圈圈荡开，像石头扔进死水，惊起层层涟漪。

　　一步。
　　两步。
　　三步。

　　走到第七步时，他停了下来。

　　不是他想停。
　　是有什么东西让他停的。

　　那东西在他后颈上，是冰凉的，像死人手指，轻轻地、轻轻地贴上来。那种凉不是普通的凉，是那种能钻进骨头缝里的凉，是那种会让你从骨髓深处开始发寒的凉。

　　然后有什么东西在他耳边吹了一口气。
　　气息也是凉的，带着腐烂的花香，甜得腻人，腻得让人想吐。

　　沈清弦站在原地，没动。
　　那东西贴着他的耳朵，轻轻地笑了。

　　笑声很轻，轻得像风里飘着的蛛丝，一碰就断，但断之前会在你皮肤上留下黏腻的触感。

　　沈清弦垂下眼，推了推鼻梁上的眼镜。

　　然后他继续往前走。

　　第七阶木梯的时候，那东西还在他耳边。第八阶的时候，那东西贴着他的后颈，轻轻地蹭。第九阶的时候，那东西把下巴搁在他肩上，对着他的耳朵吹气。

　　沈清弦一路走到戏台前，登上戏台的最后一阶。

　　唰！

　　整个戏楼所有的灯笼同时亮了。

　　不是普通的亮，是那种幽幽的、绿莹莹的亮，像坟地里的鬼火，一盏接一盏地从梁上亮起来，一直延伸到看不见的黑暗深处。那些绿光把整个戏楼染成了阴曹地府的颜色，把所有的影子都拉得长长的、扭曲的、怪异的。

　　而原本空荡荡的戏台上，多了一个人。

　　那人背对着他站着，一身血色长袍拖曳在地，长发如瀑垂至腰际。仅仅一个背影，就已经美得惊心动魄。

　　灯笼的光笼罩在他身上，肩线流畅，腰肢纤细，身段是戏曲名家才有的那种极致韵味。

　　“你来了。”

　　那声音轻柔缱绻得像情人的呢喃，每一个字都带着戏腔特有的婉转尾音，像花瓣落在水面上，一圈圈荡开涟漪。

　　对沈清弦来说，这声音未免有些太柔了，柔得腻人，腻得让人起鸡皮疙瘩。

　　他站在戏台中央，抬起眼看向那个背影。

　　“第四个人，是你杀的？”

　　他的声音很平静，平静得像在问今天天气怎么样。

　　那背影轻轻地笑了。

　　笑声也是轻柔的，像风铃在风里响。

　　“他们吵到我了。”那人轻声说，声音里带着恰到好处的委屈，“我只是想安静地待着……但他们非要来拆我的家。”

　　他缓缓转过身。

　　沈清弦看见了那张脸。

　　后世所有形容美貌的词，在那张脸前都显得苍白无力。眉眼如画是俗了，肤白胜雪是淡了，唇色嫣红是艳了……那是一种超越了性别的、近乎妖异的美。

　　凤眼含情，眼尾天然微红上扬，像揉碎了的糜烂花汁，看人时像带着钩子。鼻梁高挺，唇形完美，每一处线条都精致得像瓷器。皮肤白得近乎透明，能看到底下隐隐的青色血管，像薄胎瓷器底下的暗纹。

　　最要命的是那双眼睛。

　　明明在笑，眼底却空荡荡的，像两口深不见底的古井。井里有东西在翻涌，但你永远看不见底。

　　“不过你放心，”那美人向前一步，长袍下摆无风自动，像血水在流动，“我对你没恶意。相反……”

　　他抬起眼，长睫颤动，像受惊的蝴蝶翅膀。声音带上恰到好处的颤抖，每一个字都像是在哽咽边缘徘徊。

　　“我是来求救的。”

　　他垂下眼帘，一滴泪要掉不掉地悬在睫毛上，像清晨花瓣上的露珠。

　　“我叫谢无渊，死在这里一百零七年了。”他垂下眼帘，一滴泪要掉不掉地悬在睫毛上，“有人把我困在这儿，我走不掉……每天晚上都要重复死前的痛苦，一遍又一遍……”

　　他伸出手。

　　那手指修长白皙，指尖却在微微发抖，抖得像风里的芦苇。

　　“小天师，你能帮帮我吗？”

　　那双凤眼抬起来，盛满了破碎的光。那光在眼底晃动，晃动，晃得人心都要碎了。

　　任谁看了都会心软。

　　沈清弦静静地看了他三秒。
　　然后他慢慢地摘下眼镜，银白色的睫毛垂下来，遮住了眼睛。

　　他从口袋里掏出那块素白手帕，上面还沾着刚才咳出的血。他用那块手帕仔仔细细地擦拭镜片。动作慢条斯理，像在完成什么神圣的仪式。

　　谢无渊站在原地，保持着那个欲泣的姿态，看着他擦。

　　一秒。
　　两秒。
　　三秒。

　　沈清弦擦干净了，重新戴上眼镜。

　　再抬眼时，那副病弱的气质陡然褪去三分。镜片后的眼睛不再温和垂着，而是笔直地、锐利地看向谢无渊。

　　那目光清冽如刀。

　　“戏不错。”
　　沈清弦开口，声音平静无波，像在评价一道菜的味道。

　　“但下次装可怜时，记得把你身上的血煞气收一收。”

　　谢无渊的笑容僵了一瞬。

　　那一瞬间很短，短得几乎看不出来，但沈清弦看见了。

　　他看见了那个笑容底下，有什么东西在翻涌。

　　沈清弦抬起手，指向戏台边缘。

　　“另外——”

　　在他的指尖处，一道极细的金色丝线在绿光中浮现。那丝线从地板一直延伸，蜿蜒曲折，像一条金色的蛇，最后消失在谢无渊脚边。

　　“你踩到我的阵法线了。”

　　他抬眼，镜片后的目光清冽如刀，一字一顿。
　　“谢、前、辈。”

　　空气死寂了三秒。

　　整个戏楼静得能听见灰尘落地的声音。那些绿莹莹的灯笼都不晃了，那些飘忽的鬼影都不动了，连空气都凝固成了固体。

　　然后，谢无渊笑了。

　　不是刚才那种楚楚可怜的笑。
　　是真正的、从眼底蔓延开来的笑。

　　他笑得前仰后合，笑得血袍翻飞，笑得长发散落肩头，笑得整个戏楼的灯笼都在晃动。那笑声在空荡荡的戏楼里回响，一圈圈荡开，像潮水拍打着礁石。

　　“啊呀……”

　　他止住笑，歪了歪头，长发从肩头滑落，露出一截白得透明的脖颈。那脖颈上隐隐有青色的血管，像蛛网一样蔓延。

　　“被看穿了。”

　　那双凤眼里，所有的伪装像潮水般褪去，露出底下深不见底的黑暗。那黑暗在翻涌，在旋转，像要把人的灵魂都吸进去。

　　谢无渊向前走了一步。
　　他的鞋尖正好踩在那道金色丝线上。

　　“滋滋——”

　　金线与鬼气碰撞，爆出刺目的火花。那火花是金色的，在他脚边炸开，照亮了他眼底的黑暗。

　　但他毫不在意，反而又往前走了半步，几乎要贴到沈清弦面前。

　　太近了。

　　近到沈清弦能看清他睫毛的弧度，能闻到他身上那股腐烂的甜香，能感觉到他身上透出的那股寒气。那寒气像无数根冰针，一根根扎进皮肤里。

　　谢无渊俯身，凑到沈清弦耳边。

　　他的嘴唇几乎贴着那冰凉的耳廓，声音甜得发腻，带着某种毛骨悚然的愉悦。

　　“那怎么办呢？”

　　他的气息喷在沈清弦颈侧，凉的，甜的，腻的，像腐烂的花汁一点点渗进皮肤。

　　“我好像……”

　　他的声音越来越轻，越来越轻，轻得像一声叹息，又像是一句梦呓。

　　“更中意你了呢，小天师。”