《杨花落，故人离》易木逢春

2、第二面 闻溪

　　十三岁那年的暑假，再开学，杨絮宁就要上初二了。
　　她对父母提出了一个酝酿已久的请求：“去洪福寺住几天吧，我想去静静心，也求个学业顺遂。”
　　四年前，她在那里得了一个“宁”字，四年间，她再未有过那样凶险的梦魇，连咳嗽都成了偶尔的小毛病。
　　他们都觉得，那座山和山里的和尚都是杨絮宁的贵人。
　　“是该去还愿了。”母亲熨烫着要带上山的素净衣裳，轻声说。
　　“都四年了啊，当初那位小师父，也该长大些了。”

　　杨絮宁趴在窗台上，指尖无意识地划过冰凉的玻璃，仿佛能触到四年前山间潮湿的雾气。
　　一千多个日夜，山下世界车水马龙，日新月异，教室里换了新的桌椅，街角开了奶茶店，她长了身高，褪去稚气，有了少女初成的轮廓。
　　她想起临别时闻溪微微颔首的侧影，想起自己用尽全力喊出的“最好的朋友”。
　　光阴会让许多记忆褪色，也会在回忆中复刻，不知道他还记不记得还有自己这个朋友。

　　洪福寺依旧藏在北郊山的褶皱里，只是上山的石阶似乎被修缮过，少了些湿滑的青苔。
　　夏日的山是饱满的、喧嚣的绿，层层叠叠，深浅不一，风吹过时掀起连绵的浪，涌动着勃勃生机。
　　蝉声嘶鸣，却奇异地不显喧闹，更衬山道空灵。
　　寺门出现在视野尽头时，杨絮宁的呼吸屏住了片刻。
　　“洪福寺”三个字，沉默地悬在那里，看尽云卷云舒，一切似乎都没变。
　　古柏依旧苍苍，虬枝如龙，伸向澄澈的蓝天，磬音从深处传来，清越悠扬，一下一下，敲在时间的节拍上，将尘世的喧嚣稳稳隔绝。

　　却又有什么，不一样了。
　　父母被知客僧引去拜见慧明法师，杨絮宁得了许可，可以在寺内随意走动，只要不打扰僧人清修。
　　午后阳光正烈，穿过银杏树巨大而茂密的树冠，被筛成碎金，泼洒在青石板上。
　　杨絮宁四处看看，循着记忆中的小径来到闻溪的院子。
　　树下有人，背对着她，正执着几乎与他等高的竹帚，清扫满地的落叶。
　　动作很慢，竹梢划过石板发出沙沙的轻响，不急不徐，仿佛扫地本身便是修行的一种。
　　四年时光在他身上留下了清晰的痕迹，长高了许多，原本合身的灰色僧衣如今袖口短了一截。露出一截清瘦而线条流畅的手腕，肩背有了少年人抽条时的轮廓，单薄，却挺拔如后山新竹。
　　他微微弯着腰，专注地看着地面，侧脸的线条褪去了孩童的圆润，显出分明的下颌。

　　杨絮宁站在廊柱的阴影里，看了他很久。
　　她突然感觉到心脏扑通、扑通，跳得又快又重，震得耳膜嗡嗡作响。
　　一阵山风穿过庭院，卷起几片刚扫拢的银杏叶，打着旋儿，顽皮地蹭过她的裙摆，又飘向远处。
　　树下的人随着风走到杨絮宁的身边，并未抬头看她，依旧专心地打扫。
　　“闻溪——！”
　　杨絮宁深吸一口气，惊破了禅院的宁静。

　　他停下了动作，竹帚顿在地上，他缓缓直起身，转过来，目光落在她脸上。
　　那一瞬间，杨絮宁清晰地看见，那双沉静的眸子里，闪过一丝诧异，但又被掩盖。
　　瞬息变化，快得她几乎以为是错觉。
　　随即，那潭水恢复了平静，他双手合十，微微躬身，声音平稳无波：“施主。”

　　杨絮宁愣住了。
　　她来之前在心里反复排练过无数次的对话：
　　“闻溪，我回来了！”
　　“闻溪，你还记得我吗？”
　　“闻溪，我们是最好的朋友。”
　　所有的期待都被这两个疏离客套的字堵了回去，闷在胸口，酸酸地涌上鼻尖。
　　她咬了咬下唇，迫得他不得不微微垂眸看她。
　　“叫我絮宁就好，这名字还是你给我起的。”她声音里带了点自己都没察觉的赌气。
　　“你难道已经忘了吗？”

　　怎么可能忘。
　　她是这寂静古寺中最鲜活的颜色。
　　闻溪看着她，少女的脸完全长开了，褪去了孩童的稚嫩，显露出清晰的眉眼。
　　眼睛很大，很亮，此刻正一眨不眨地盯着他，瞳孔里映出他灰色的僧衣和身后苍翠的树影。
　　热烈的、毫无保留地闯入自己的世界。
　　“记得，一世安宁的宁。”他答道，声音依旧平淡，却比方才软了一丝。
　　只是两个字，杨絮宁心里那点莫名的委屈却就立刻被盛大的欢喜取代。
　　她弯起眼睛笑了：“我就知道你不会忘！你长高了好多！”
　　闻溪没有接话，重新拿起竹帚，继续扫他的落，沙、沙、沙，节奏依旧平稳。

　　杨絮宁也不在意，就跟在他身旁，半步之遥，开始叽叽喳喳地说起话来，像一只终于找到旧巢的燕子，急于倾诉离别后所有的见闻。
　　“我们学校可大了，有三栋教学楼！我同桌是个特别有意思的女生，她养了一只仓鼠，偷偷带到教室，结果跑丢了，我们在讲台底下找了一节课……”
　　“上周我们班去郊游，爬山，爬到一半下雨了，大家都成了落汤鸡，可是看到彩虹了！特别特别大的彩虹，从这座山跨到那座山……”
　　“我学会骑自行车了！摔了好几次，膝盖都磕破了，可是现在能骑得特别快，风呼呼地从耳边过去，感觉像在飞……”

　　她的话像山涧的溪流，清亮、欢快、源源不断，都是这座寂静山寺里没有的东西。
　　闻溪很少搭话，只是安静地听着，手中的竹帚不疾不徐地移动，将金黄的银杏叶拢到一处。
　　“你呢？这些年过得还好吗？”杨絮宁意识到一直都是自己在说话，问道。
　　“平时在山脚下的学校上课，节假日回寺里修行，一切都好。”
　　落叶归根，闻溪收起竹帚，对杨絮宁说了声告辞，就拿着佛经进入房内。

　　此后的几天，杨絮宁悄咪咪摸索出了一种规律，一种能找到闻溪的规律。
　　寺中作息严格，清晨寅末卯初（约五点多），浑厚悠远的晨钟便会敲响，穿云破雾，唤醒整座山林。
　　杨絮宁起初会被钟声惊醒，后来竟也习惯了，在钟声里醒来，听着远处大殿传来隐隐约约、整齐肃穆的诵经声，感觉心灵也被那声音洗涤得异常清明。
　　第二天，她是在昨天那棵银杏树下找到他的。
　　第三天，她走向庭院时，他正踮着脚，仔细擦拭一尊铜香炉上昨夜留下的香灰。
　　她脚步顿了顿，很自然地转向门廊，他便继续擦他的香炉，仿佛她的到来只是恰好。
　　第四天，她在通往抄经室的回廊上“偶遇”他，他正举着长长的鸡毛掸子，拂去廊顶木梁上积攒的蛛网微尘。
　　杨絮宁起初以为自己琢磨出的规律天衣无缝，直到第五天清晨。

　　那天她醒得格外早，天边才刚泛起蟹壳青，晨钟尚未敲响。
　　她轻手轻脚披衣起身，走到庭院，躲在了那根她最熟悉的、粗大的廊柱后面，她想看看闻溪通常是什么时候开始他的早课。
　　晨雾尚未散尽，如乳白的轻纱在山林与殿宇间浮动，空气湿凉，带着草木和泥土苏醒的气息。
　　约莫一盏茶功夫后，晨钟响起，余音袅袅间，那道灰色的身影果然出现在庭院入口。
　　闻溪提着竹帚和水桶，脚步轻得像踏在云端，落地无声。
　　他没有立刻开始劳作，而是站在庭院中央，目光缓缓扫视了一圈，扫过空无一人的石阶，扫过紧闭的、尚沉浸在黎明薄暗中的殿门，最后，似乎不经意地，扫过她藏身的那根廊柱。
　　他的目光在廊柱方向停留了极短的一瞬。

　　很短，短到杨絮宁几乎以为是自己的心跳扰乱了时间的感知。
　　然后，他走向了银杏树下那片落叶最厚的地方，开始清扫。
　　杨絮宁从廊柱后走出来时，闻溪的动作没有丝毫停顿，甚至连睫毛都未颤动一下，仿佛早就知道她在那里，她的出现与一片叶子的飘落并无本质不同。
　　她蹦跳着过去，像往常一样开始说她昨夜的梦，说斋堂早上新做的、带着荷叶清香的糯米糕有多甜软。
　　闻溪听着，手中的竹帚稳定地移动。
　　她说话时习惯性地走动，一会儿蹲下看石板缝里钻出的、顶着露珠的不知名小草，一会儿仰头看树上开始试嗓的早蝉。
　　她走到哪里，闻溪清扫的路径便会不着痕迹地偏移，精准地绕过她停留的地方，或者将她下一步可能踩到的碎石、落叶、水渍先一步扫开或擦净。

　　他做得那么自然，那么不着痕迹，仿佛这只是洒扫时最平常的考量。
　　可杨絮宁看着这些天自己走的路上永远干净的石砖，她突然明白了，原来他一早就知道自己在附近。
　　他知晓她的“偶遇”并非偶然，他也默许了这种并非偶然。
　　佛门清净地，在戒律与规矩构筑的世界里，这已是这个十四岁少年，所能给出的、最温暖的回应。

　　住在寺里的第五日，黄昏。
　　夕阳西沉，将天际染成层层叠叠的金红与绛紫，晚风穿堂而过，带来后山竹林萧萧的声响。
　　杨絮宁在专供居士使用的抄经室里，对着一卷摊开的《金刚经》发呆。
　　父母这几日跟随寺中作息，潜心礼佛，她便有了大把独处的时间。
　　慧明法师特许她可以来抄经室静心，纸墨笔砚都是现成的。

　　可她静不下来。
　　笔尖蘸了墨，悬在宣纸上方，却久久落不下去，脑子里乱哄哄的，全是这几日的画面。
　　闻溪清扫时微微弯下的脊背，他侧耳倾听时低垂的眼睫，他偶尔唇角那抹几乎看不见的弧度。
　　汗水浸湿了他青色的僧衣，贴在清瘦的背脊上，随着动作显现出少年人初具轮廓的肩胛。
　　阳光炽烈，照着他汗湿的额发和专注的侧脸，有一种不同于平日沉静的力量感。
　　她就坐在旁边的石头上看着，岁月静好，现世安稳，突然觉得一直这样生活也不错。

　　杨絮宁想不明白，她发现自己对闻溪的感觉好像跟山下朋友们不一样。
　　笔尖的墨终于承受不住重量，滴落下来，“啪”一声，在宣纸上洇开一小团难看的墨渍。
　　正好染在经文里“诸法因缘生”的“缘”字上。
　　她手忙脚乱地想用宣纸去吸，却让墨渍晕得更开了。
　　那个字，几乎被墨团吞没了一半。
　　就在她不知所措时，一道影子轻轻落在宣纸上。

　　“抄写经文要专注，宁施主，你心乱了。”
　　杨絮宁抬起头。
　　闻溪不知何时站在了桌案旁。
　　逆着光，他的轮廓被夕阳镶上一道毛茸茸的金边，面容却隐在阴影里，看不真切。
　　他垂眸看着纸上那团糟污的墨渍，没有说话。
　　然后，他伸出手，拿起了她手边另一支干净的毛笔。
　　俯身，就着那团墨渍，笔尖落下，顺着墨渍晕开的形状，笔走游龙。
　　他手腕极稳，运笔极轻，那团原本难看的墨渍，竟被他勾勒成了一枚小小的、半开的莲苞。
　　墨色浓淡相宜，莲瓣的纹理清晰可见，恰好托住了那个残缺的墨团。
　　接着，他在旁边空白处，另起一行，用清瘦而筋骨分明的字迹，写下那句经文的释义：
　　“诸法因缘生，诸法因缘灭。世间一切，皆由因缘和合而生，亦随因缘离散而灭。缘起性空，无常无我。”

　　他的字很有风骨，横平竖直间却带着一种内敛的劲道，像他这个人。
　　写罢，他提起笔。
　　笔尖将离纸面时，不知是因为用力，还是别的什么缘故，一滴蓄在毫尖的浓墨，倏然坠下。
　　“嗒。”
　　不偏不倚，恰好落在他刚刚写下的那个“生”字上，墨点饱满，迅速氤开，盖得严严实实。
　　闻溪的动作顿住了，他看着那滴意外溅落的墨，握着笔的手指，几不可察地收紧了些许。
　　“哈哈哈，原来天天抄写经文的闻溪也会出这种差错呀。”
　　杨絮宁学着刚刚他的语气，压低声音故作深沉地说：“闻溪，你心乱啦。”
　　抄经室里一片寂静，只有窗外渐起的晚风，和远处隐约传来的、僧侣们准备晚课的脚步声。

　　良久，闻溪缓缓放下笔，他没有看杨絮宁，目光依旧落在那个被墨染的字上。
　　缘既已经产生，无处可逃，如今被遮盖，只剩下缘灭二字。
　　闻溪想到师父当初的话，他声音更轻了一些：“这里清静，但入夜凉，莫待太晚。”
　　说完，他转身离开了抄经室，青色的僧衣下摆拂过门槛，消失在渐浓的暮色里。
　　杨絮宁呆呆地坐在原地，目光死死锁在宣纸上。
　　左边，是他勾勒的莲苞和那一行疏朗的小注，右边，是诸法因缘，生字不可见。
　　杨絮宁的目光落在那滴墨上。

　　可她忽然想，那个字，是不是早就写在命运里面了。
　　早到她第一次走进这座古寺，那几日，他低头抄经，笔尖落下的第一个字，或许就是“生”。
　　早到她每一回“恰好”路过他身边，早到那些她以为无人知晓的瞬间。
　　她放在案角的点心，他从不道谢，却也从不剩下。
　　她叽叽喳喳说那些无聊的话，他没接，可下一次她来时，石头上那张蒲团已经替她摆正了。
　　杨絮宁垂下眼睛。
　　纸上的莲苞静静开着，墨色浓淡相宜，他的笔触那样轻，像怕惊动什么。
　　可他已经惊动她了。
　　她的心跳，忽然变得又重又快。

　　闻溪回到住处，默念起清心经。
　　缘分像一粒看不见的种子，落在纸缝里，落在暮鼓与晨钟的缝隙里。
　　两人不曾察觉，它却早已生根。
　　如今，根须缠得太深了，连他自己都拔不出来。
　　所以那滴墨才会落下。
　　不是手不稳，是他写下缘灭那刻突然心乱了一瞬，他不舍得。

　　砰。砰。砰。
　　一声一声，沉重地撞击着胸腔，震得耳膜发麻，指尖发颤。
　　窗外，晚课的鼓声恰在此时响起。
　　“咚——咚——咚——”
　　沉厚、悠长、节奏分明的鼓声，从大雄宝殿的方向传来，穿透暮色，敲在寂静的山寺里。
　　鼓声与心跳，在这座被黄昏笼罩的古寺里，竟奇妙地重合了节奏。
　　分不清哪一个是鼓声，哪一个是心跳。

　　离寺的前一夜，月色奇佳。
　　一轮将满未满的明月，仿佛被山泉洗过，清辉澄澈如练，毫无保留地洒下来，将整座山寺的轮廓勾勒得清晰而温柔，瓦当、飞檐、古树、石阶，都镀上了一层流动的、水银般的柔光。
　　白日里的蝉鸣早已歇了，天地间只剩下草丛里、石缝中无数秋虫清越的吟唱，此起彼伏，高高低低，织成一张细密而清凉的声网，网住了这静谧的夏夜。

　　杨絮宁躺在床上，辗转反侧。
　　白日里那个被墨迹反复浸染的“缘”字，一直在眼前晃动，挥之不去。
　　她想起闻溪俯身写字时低垂的、专注的睫毛，想起他指尖握住笔杆时那稳定而好看的弧度，想起他转身离去时衣角扬起又落下的、决绝又孤寂的弧度。
　　心里那团乱麻，非但没有因为夜晚的宁静而解开，反而被月光照得更加分明，缠绕得更紧，勒得她心口发胀，呼吸微促。
　　她索性掀被起身，只披了件单薄的外衣，穿上鞋，悄悄溜出了禅房。
　　夜里的寺院与白日迥异。
　　白天的庄严肃穆、香火鼎盛，此刻被月光柔化、消解，殿堂楼阁只剩下庞大而沉默的剪影。
　　长廊空寂无人，只有她自己的脚步声和衣袂摩擦的窸窣声，轻轻回荡，又被无边的寂静迅速吸收。
　　穿过白日洒扫得干干净净的庭院，绕过飘着淡淡粥米清香的斋堂，沿着一条被月光照得发白、宛如梦境的小径往后山走。
　　越走，空气越清凉，水声也越清晰——那是山溪流淌的声音，哗哗啦啦，琤琤琮琮，在万籁俱寂的夜里，显得格外响亮而纯粹，像大地血管里奔流的血液，永不停歇。
　　溪边有块平坦的巨石，被岁月和流水打磨得光滑如镜，在月光下泛着清冷的光泽。
　　此刻，石上坐着一个人。

　　青色的僧衣在如水的月华下几乎变成了朦胧的浅银色，他抱膝坐着，背影清瘦挺拔。
　　杨絮宁停下脚步，站在一丛茂密修竹的阴影后面，看了他很久。
　　月光将他的影子投在粼粼的溪水里，随着水波晃动、破碎、又聚合，虚幻不定。
　　夜风穿过竹林，带来竹叶沙沙的私语，溪水湿润清冽的灵气，也隐约送来他身上极淡的、干净的皂角与阳光混合的气息，那是属于他的、令人安心的味道。
　　她忽然想起四年前，那个在阴森大殿里为她捧来一杯温水、在梦魇深夜为她求来一个“宁”字的小小和尚。
　　想起他掌心那朵茸茸的杨花，和那句略带无奈的“你太闹了”。
　　四年，她长大了，心绪如这夏夜般纷繁；他也长大了，气质如这溪水般沉静。
　　她从竹丛后走出来，踩着溪边被月光照得发亮的、冰凉圆润的卵石，一步一步，走到他身边那块巨石上，挨着他坐下。
　　“闻溪。”她轻声唤他。
　　闻溪没有回头，也没有动，仿佛早就感知到她的到来。
　　他只是继续望着奔流不息的溪水，月光投下淡淡的阴影，将他原本清晰的轮廓模糊了些许。
　　杨絮宁学他的样子抱膝，将下巴搁在膝盖上。
　　溪水在脚下不远处欢快地流淌，冰凉的水汽一阵阵扑在脸上。
　　远处不知名的夜鸟发出一声悠长的啼叫，更显山谷幽深。
　　两人谁都没再说话。
　　只有水声，虫鸣，风吹竹叶，以及彼此轻不可闻的呼吸声，交织成这月夜最自然的乐章。
　　时间在寂静中流淌，仿佛过去了很久，又仿佛只是一瞬。
　　杨絮宁听见自己的声音，带着她自己都没察觉的紧张：
　　“闻溪，□□法师说等你们成年后自己选择未来的路，你......？”会留在这里吗？还是下山？”
　　她没有问下去，怕他的答案太过直白，又怕自己的紧张被看穿。
　　闻溪依旧沉默，他的目光深深落在溪水上，看着月光在水面被打碎成千万片跳跃的碎银。
　　时间像是被这溪水冻住了，每一秒都走得缓慢而沉重，拉长成令人心焦的等待。
　　就在杨絮宁以为他不会回答，心脏一点点沉入冰凉的溪底时，他开口了。

　　声音很轻，几乎被哗哗的水声盖过，却一字一字，敲在她耳边。
　　他顿了顿，接过她的话补充道：“寺中规矩，师父教诲，年满十八，需自决去留。或剃度受戒，常住伽蓝；或还俗下山，涉足红尘。”
　　杨絮宁猛地转过头看他，月光下，他的侧脸平静无波，仿佛在陈述一件与己无关的仪轨。
　　但那双向来坚定的眼眸深处，却出现一丝犹豫。
　　有对佛法坚定的向往，有对未知命运的思量，或许……还有连他自己都未必清晰辨识的茫然。
　　“那……你会怎么选？”她追问，声音里带着自己都没意识到的急切，和一种想要抓住什么的渴望，“你心里……更想选哪条路？”
　　闻溪终于缓缓转过头，看向她。
　　十三岁的少女，在清澈的月光下像一枚刚刚脱壳的珍珠，莹润、皎洁，却不容忽视。
　　她的眼睛睁得很大，瞳孔又黑又亮，此刻正一眨不眨地、专注地凝视着他，那里面清晰地映出他穿着僧衣的模样，映出身后的潺潺溪流与皎皎明月，更映着一种他无法忽略的、灼热的、混合着好奇、不安与某种深沉期待的复杂情绪。
　　那双眼睛太亮，太直接，烫得他心尖微微一颤，几乎要下意识地避开，却又被某种力量定住。
　　他移开目光，重新投向那永不停歇的溪水。
　　水流无知无识，只是依循着地势、重力、源头的意志，奔向它该去的归宿，无所谓想与不想。
　　“溪水……”他缓缓开口，声音融进哗哗的水声里，显得空旷而辽远，“只管流淌，去它该去之地，无有分别，亦无有挂碍。”

　　杨絮宁听懂了那表层的佛理——顺应因缘，不执不著。
　　可她心底又有另一个声音在叫嚣：真的没有分别吗？真的……没有一丝一毫的“想”或“不想”吗？
　　她看着看着他搭在膝上、骨节分明却放松的手。
　　那手曾为她捧杯，为她执帚，为她提笔点化莲苞。
　　心里那根紧绷了许久的弦，忽然“铮”地一声。
　　她知道了，无比确定地知道了知道了自己想听的答案，她不想两人缘灭。
　　从九岁那杯恰到好处的温水开始，从那个赐予她安宁的“宁”字开始，从这四年一千多个日夜的念念不忘开始，从这次重逢后每一个瞬间开始，这条名为“缘”的溪流，早已在命运的山谷间，悄无声息地流淌。
　　而她，早已身在其中，顺流而下，无法回头，也不想回头。

　　月色悄然西斜，夜露渐重，空气中弥漫着沁骨的寒凉。
　　闻溪站起身，僧衣下摆果然已经被岩石上的潮气浸得颜色深了一块。
　　“夜深露重，回去吧。”他说，声音恢复了平日的平稳低沉，听不出丝毫异样。
　　仿佛刚才那番关于去留、关于溪水的对话，只是月夜听禅时一段寻常的机锋。
　　杨絮宁也站起来，跟在他身后半步的距离，沿着来路往回走。
　　月光将两人的影子投在湿润的小径上，一前一后，时而因为角度的变化而短暂地重叠、交错，很快又分开，如同他们之间那若有若无、似近还远的关系。
　　谁都没有再说话，只有脚步声和衣袂摩擦声，应和着渐渐远去的溪声。
　　走到她暂居的禅房门口时，闻溪停下脚步，侧身立于月光照不到的檐下阴影中，示意她先进去。
　　杨絮宁跨过门槛，在门内转过身。
　　闻溪站在门外一步之遥，一半面容沐浴在清冷的月华下，鼻梁挺直，眼眸深邃，另一半隐在禅房投下的浓重阴影里，看不真切。
　　明暗交界线恰好划过他的脸庞，将他分成清晰与模糊的两部分，一如他给她的感觉。
　　“闻溪。”她忽然叫住他，声音在寂静的走廊里显得格外清晰。
　　他抬眼，目光平静地望过来。
　　“明天……我又要走了。”她说。
　　闻溪静静地看着她，点了点头，喉结几不可察地滑动了一下：“嗯。”
　　“我……”杨絮宁咬了咬下唇，那里残留着夜风的凉意。
　　千言万语，无数个问题，无数种情绪，在胸口汹涌澎湃，最后冲到唇边，却只化作最简单、也最沉重的一句：“这几天谢谢你，保重。”
　　谢谢你的沉默，愿意容纳我所有的喧嚣。
　　闻溪似乎听懂了这简单二字背后所有未尽的言语。
　　他深深看了她一眼，那目光在月光与阴影的交错中，显得异常复杂。
　　少年僧人持戒修行的清澈坚定，或许还有一丝极淡的、连风都无法捕捉的怅惘，。
　　然后，他双手缓缓合十，置于胸前，微微躬身，行了一个标准的佛门礼。
　　“一路顺风，絮宁”

　　这一次，他叫出她想听的名字，转身融入长廊尽头更深的黑暗与寂静之中。
　　她轻轻关上门，心脏还在胸腔里沉稳而有力地跳动着，一下，又一下，带着生命的温热。
　　可她知道，有什么东西已经永远的不一样了。
　　那份因他而产生的悸动，已如溪边潮湿岩石上最顽固的苔藓，又如月光下疯狂滋生的藤蔓，在她心底最深最软、最不设防的角落，无声无息，却根深蒂固地蔓延开来，牢牢包裹住她那颗初次为一个人如此完整跳动的心。
　　她知道，山间的风永不真正停息，看似沉落的杨絮，只要风起，便会再次飞扬。