59、归海 ...
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很轻，很轻。
陆砚深从他们手中接过来，入手是温热的——刚从火化炉出来不久，还带着最后一点人造的温度。
他小心翼翼地捧着，像捧着世间最易碎、也最珍贵的琉璃，用身体挡住飘来的雨丝，然后转身，走向那个已经挖好的、长方形的小小土坑。
坑不大，很浅，露出下面湿润的黄土。雨水落在坑底，积起薄薄的一层浑浊。坑边，立着一块新刻的黑色大理石墓碑，上面简单地刻着：
爱子江辞奕
2003.08.15-2025.03.19
下面还有一行小字，是江母坚持要加的：
永远活在我们心中
陆砚深的目光在那行日期上停留了很久。2003年8月15日，是他第一次见到那个皱巴巴小婴儿的日子。
2024年3月19日，是怀中这捧灰烬彻底冷却的日子。
中间二十一年零七个月零四天，是他全部的热闹、光亮、和活着的意义。
现在，都被压缩进了这个小小的、温热的坛子里，即将被埋入冰冷的、潮湿的泥土之下。
葬礼司仪用低沉悲痛的声音念着悼词，追忆着逝者短暂而美好的一生。
那些词语——善良、阳光、坚强、可惜——像隔着一层厚厚的毛玻璃，模糊地传入陆砚深的耳朵。
他一个字也没听进去，只是低头，看着怀中那个白色的瓷坛。
他记得江辞奕怕黑，怕冷，怕一个人。现在，却要把他独自留在这阴暗潮湿的地下。
“请家属……最后告别。”
司仪的声音响起。
江母终于控制不住，扑到墓穴边，发出压抑到极致的、野兽般的哀嚎，手指徒劳地想要抓住什么，却被江父死死抱住。
陆母也泣不成声，靠在陆父肩头。
其他亲友低着头，默默垂泪，偶尔响起一两声压抑的咳嗽。
只有陆砚深，依旧站得笔直。
他捧着瓷坛，在所有人的注视下，慢慢地、极其缓慢地，在墓穴边蹲下身。
雨水打湿了他的头发和肩头，他却浑然不觉。
他伸出另一只手，用手指，一点点拂去墓穴边缘溅上的泥土，动作轻柔得像是怕惊扰了谁的好梦。
然后，他俯下身，将那个温热的瓷坛，小心翼翼地、平稳地，放入了坑底。
白色的瓷，衬着湿黑的泥土，刺眼得令人心碎。
陆砚深保持着俯身的姿势，看了很久。
然后，他抬起手，指尖轻轻碰了碰冰凉的墓碑，在那张小小的、镶嵌在墓碑上的照片上停留。
照片里的江辞奕十七岁，穿着白衬衫，对着镜头笑得没心没肺，阳光从树叶间隙漏下来，落在他发梢。
“小奕，”他开口，声音很轻，轻得几乎被雨声淹没，只有离得最近的江父江母隐约听见，“睡吧。”
“不怕黑，”他顿了顿，仿佛在组织语言，声音依旧平稳，却带上了一种奇异的、令人心颤的温柔，“我在这儿。”
“也不冷，”他继续说，指尖描摹着照片的轮廓，“很快就暖和了。”
说完，他收回手，直起身，对旁边拿着铁锹、等待良久的工作人员，几不可察地点了一下头。
穿着雨衣的工作人员上前，开始一锹一锹地将湿土铲入墓穴。
泥土落在瓷坛上，发出沉闷的、令人窒息的噗噗声响，很快将那片刺眼的白一点点覆盖、掩埋。
