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1、归乡 ...
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暮春的午后，阳光像被筛子细细筛过，透过普救寺那株千年古槐交错的枝叶，在青石板上洒下一地斑驳的光斑。空气里浮动着檀香与草木的清气，偶有鸟鸣从檐角滑落，又被寺院深处的静谧吞没。
崔莺莺站在“禅心阁”的轩窗前，目光虚虚地落在庭院那株开得不顾一切的西府海棠上。花团锦簇，红得近乎惨烈，与她此刻的心境形成一种刺目的反差。她身上的灰色定制西装利落端正，线条冷峻，与这古寺沉静的禅意格格不入，像一个误入经卷的现代符号。
窗外的风带着潮意，轻拂她鬓角的碎发。她指尖还残留着飞机上消毒水与咖啡的混合气息，那股淡淡的苦味，像是异国的余韵，也像未散的梦。
三天前，她还在大洋彼岸。那天阳光极好，学位帽上的流苏被风轻轻掀起。掌声与快门声交织在一起，她从院长手中接过硕士证书，微笑得恰到好处——优雅、稳重、完美。那笑容，是她十多年练就的面具。
而就在那掌声还未散尽时，手机屏幕亮起，助理的来电仅一句话——
“崔董在会议中突发心梗，送医途中抢救无效。”
那一瞬间，世界仿佛被掐断了声响。
她记不得自己是怎么收拾行李、怎么上飞机的，只记得在漫长的航段里，机舱灯光昏黄，她把安全带系得紧紧的，像是那样能让自己不散。
邻座的女士递给她一张纸巾，她却没哭。她盯着舷窗外那片云海，看着云层被阳光镀成金色，脑海里只有一个画面——父亲在公司年会上举杯的笑，眼角细纹在灯光下浅浅折叠。
她以为他永远不会老，不会倒。可生命的脆弱，来得太安静，像一只鸟，振翅即逝。
飞机在江南上空盘旋降落时，她看见那条蜿蜒的河在暮色中闪光。那是父亲常挂在嘴边的“魂牵梦绕的家乡”。她忽然明白，他是真的想回来。
只是，他没能自己走回来。
现在，那份沉甸甸的黑檀木盒，就静静放在她脚边。
里面，是父亲所有的重量与轻盈。
“小姐，”身后传来红娘的声音。
她转身，看见红娘端着一杯乌龙茶站在门口。红娘穿着月白色改良旗袍，外披浅灰开衫，眼神温柔得像一盏灯。
“夫人请您过去一趟。”
“还是叫我莺莺吧。”她接过茶，指尖感到一阵温热。声音清冷，像一滴水落在石上，“在这里，没有什么‘小姐’。”
红娘怔了一下，轻轻点头：“好，莺莺。夫人现在在藏经阁旁的客室，和慧明执事商量明天的安葬仪轨。她想你也去听听。”
“她总是希望一切尽善尽美。”莺莺低声说，唇角勾起一点淡淡的讽意，“为了集团的声誉。”
她的舌尖尝到乌龙茶的微苦，却压不住心底更深的涩。
崔氏集团——父亲一生的心血，如今母亲在风雨中勉力支撑的庞然大物。它就像一张无形的网，把她们母女牢牢困在里面。连这场葬礼，也不只是送别亲人，而是一场精心筹划的公关仪式。
连寺院，都是崔家出资修复的“文化名刹”。香火鼎盛的背后，藏着无数政治与商业的线。
莺莺握着茶杯的指节发白。那种压抑，是熟悉的。
她从小就在董事会议室的角落写作业，听着大人们讨论资金、市场、竞争。她知道，所谓的优雅与稳重，不过是权力的另一种形式。她被训练成一个完美的继承人，却从没学过，怎么去悲伤。
她随红娘走出“禅心阁”。回廊蜿蜒曲折，一侧是斑驳的朱墙，另一侧是竹林与假山。春末的风掠过，带起几片竹叶的轻响。那声音轻得像梦，却一点一点渗进她的骨头。
檐下悬着铜风铃，铃声被风推得轻微颤抖，像一声叹息。
客室门虚掩着。母亲的声音从里面传来，平稳、冷静，带着控制一切的镇定。她正在与慧明执事核对细节，从诵经的次序到接待名单，无一遗漏。
莺莺站在门外，看着那挺直的背影——黑色套装、乌发高挽，肩线笔挺。那是她熟悉的母亲，一个不容情绪渗入的女人。
父亲的死，对她而言似乎只是一个必须处理的事件，而非情感的坍塌。
她忽然感到一阵陌生的寒意。
那不是对母亲的指责，而是一种深藏的孤单。
从小到大，她被教导要懂事、要完美、要配得上“崔家”的姓氏。母亲从未打骂过她，却总在无声中用“应该”筑起一堵墙。
她渴望靠近，却不知从哪里开始。
她没有立刻进去。
目光被偏殿那道月洞门吸引。
那门半掩着，露出一方幽静的小院。几竿竹子倚着假山，风一吹，竹影婆娑。阳光从叶缝漏下，碎成金色的尘。
庭中，一株海棠正开得烂漫，花影重叠，如火如霞。
她轻声道：“那院子倒是清雅。”
红娘顺着看去，笑着解释：“那边是静修区，平时不对外。听说旁边连着研学基地，有学员偶尔会过来。阿姨已经打过招呼，可以借用——好像是为了集团新文创项目拍摄宣传照。”
莺莺没有答，只是轻轻点头。
拍摄宣传照。即使在父亲葬礼的前夕，她也要被放进镜头里，被塑造成一个“有文化、有底蕴”的继承人形象。
她早已习惯了——人生被安排，连悲伤都有脚本。
她转身，独自走向那月洞门。
高跟鞋的鞋跟在青石上发出“笃笃”的声响，清脆而孤单。
她走进去，仿佛跨过一道无形的结界。
外面的声响、母亲的计划、集团的压力，统统被隔绝。
只有风、花、光。
她闭上眼，仰起头，阳光轻落在她脸上。
那光温柔，却也有重量。
她呼出一口气，胸口的压抑似乎终于有了一丝松动。
这一刻，她不再是“崔氏集团的继承人”，只是一个失去父亲的女儿。
但宁静没有持续多久。
她忽然感觉到——有一道视线，正落在自己身上。
那是一种被注视的感觉，直接而清晰。
她睁开眼，循着那种直觉望去。
月洞门旁的阴影下，站着一个年轻男人。
他穿着白色棉衬衫，袖子挽到手肘，下身是洗得发白的牛仔裤。肩上斜挎着一只旧帆布包，一手插兜，一手握着一本深褐色的厚书。
他看起来风尘仆仆，额前几缕发微乱，却不显凌乱。
那双眼睛——黑得干净，像山泉石下的水。此刻，他正安静地看着她。
那目光并不冒犯，却有种奇异的专注。
像在看一幅画，一朵花，一场不该出现的风景。
她怔了一瞬，被那种坦然的注视刺到。
她不习惯这种目光——没有算计、没有敬畏、没有社交的面具。
那是纯粹的好奇与欣赏。
她微微蹙眉，移开视线。
那一刻，风掠过，几片海棠花瓣飘落，落在她肩头。她没有去拨。
花瓣顺着她的发滑落，轻轻落地，像时间的一声叹息。
“莺莺。”母亲的声音忽然从远处传来，冷静而清晰，
“原来你在这里，明天的安排还有几个细节需要确认。”
她瞬间收起所有外露的情绪。
当她转身迎向母亲时，脸上已经是无可挑剔的平静。
“好的，妈妈。”
等她再回头，阴影处的那个男人，已不见踪影。
风铃再度轻响，海棠花落，竹叶摇曳。
一切如旧。
只是，她知道，空气的密度，已悄然不同。
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夜幕低垂，普救寺的钟声在风里荡开，悠长而空寂。
崔莺莺从藏经阁出来时，寺院的灯火已一盏一盏亮起。烛光在窗纸后摇曳，像无数被困住的萤火。她的脚步极轻，几乎不发出声。风从回廊穿过，带着檀香与湿苔的气息，轻轻掠过她的衣角。
母亲还在与红娘交代第二天的行程。她听了一半，脑子却早已飘远。
从小她就有一种能力——在场，却不在场。
当情绪过于浓烈时，她总是自动抽离，像一面镜子，反射出所有人的模样，却从不显露自己。
“莺莺，你听见了吗？”母亲的声音把她从思绪里拉回。
“嗯。”她轻声答，“明早七点到祠堂集合，我知道。”
母亲点点头，又开始与红娘低声交谈。
莺莺趁机退开几步，目光落向庭院。海棠树下堆着一地落花，红得像一场无声的焚烧。她忽然有些累，便沿着回廊慢慢走去。
她走到静修区外的小亭，坐下。
亭外的夜色像一张温柔的网，将她包裹其中。风吹得烛火摇曳，她盯着那一点明暗不定的光，心口泛起一种说不清的疼。
那不是剧烈的悲伤，而是一种迟来的空——像海潮退去后，留下的寂静。
她终于低下头，轻声对自己说：“爸爸，我回来了。”
这句话一出口，她的嗓子像被什么堵住了。
她以为自己早已学会克制，可那一刻，眼泪却静静滑下。
没有抽泣，没有失控，只是沉默的泪，一滴一滴，打在掌心。
夜风拂过，冷凉得几乎让人清醒。
她用指尖抹去泪痕，神情又恢复平静。
“你看起来……不像第一次来这里。”
那声音从不远处传来，低低的，温和而意外。
她一惊，抬头。
灯光昏暗中，那个午后见过的男人，正站在不远处。
他手里依旧拿着那本旧书，书页被风吹得翻动。
他的笑带着一丝歉意：“抱歉，我不是故意打扰。刚才看到你一个人坐在这里，有点担心。”
她神情一瞬间恢复冷静，抬眼望他：“你是……研学组的？”
“嗯。”他点头，“我是这次文化复原项目的志愿者。张珙。”
“张珙。”她重复了一遍这个名字，语调淡淡的，
“你读的是文学？”
“历史。”他笑着答，“也读诗。其实，文学和历史，常常是同一件事的两面。”
他看她一眼，眼神柔和，却带着一种笃定的亮。
“你呢？你看起来不像是来上香的。”
“我来……送父亲。”她平静地说。
那一刻，风从两人之间穿过，卷起几片落花。
他似乎想说什么，却终究只是轻声道：“节哀。”
她点头，神情未变。
他没有再追问，只安静地站在一旁。两人之间隔着几步距离，却并不尴尬。风铃叮咚作响，海棠花瓣一片片坠落在地。
过了一会儿，他忽然开口：“白天我看到你站在那棵树下。那一幕让我想到一句诗——‘春风十里扬州路，卷上珠帘总不如’。”
她微微一怔。那句诗，她当然记得。
只是，她没想到在这样一个夜里，会有人用这么古老的句子与她对话。
“‘总不如’什么？”她问。
他笑：“总不如那一眼惊鸿。”
莺莺低头，嘴角有一丝近乎看不见的弧度。
“张先生，你的台词很老派。”
“我也觉得。”他耸耸肩，“可有时候，老派的东西才够真。”
那句话轻飘飘，却击中了她某处柔软的地方。
她抬头看他，眼神微微变了。
这一刻，她才认真去看这个人——
他并不英俊，但很干净。那种干净不是装出来的，是岁月打磨的底色。
他不像那些她见惯的西装男人，也没有任何企图。
他身上有种“外面的世界”的气息，让人想靠近。
“明天的仪式，会很早。”她轻声说，算是提醒，也算是结束话题。
“我知道。”他笑着合上书，“那我就不打扰了。”
他转身准备离开，又停下，回头补了一句：“如果你不介意，明天我会在远处拍照。集团说想留一份文献资料。”
她点点头。
他冲她微微一笑，然后消失在走廊的尽头。
风铃声渐远，烛火轻颤，夜色又一次合上。
——
她回到禅心阁时，红娘正替她铺床。
“外面冷，夫人说让你早点休息。”红娘语气柔和。
“谢谢。”她脱下外套，走到窗前。
窗外的庭院一片静。远处传来低低的梵唱声，悠长而空灵。
她望着那株海棠，忽然生出一种奇异的感觉——
好像一切都在缓慢流动，却又注定要走向某个未知的方向。
她想起那个叫张珙的男人。
他的语气、他的目光，还有那句“老派的台词”，像风一样掠过心头。
她轻轻笑了笑，低声自语：“真奇怪。”
红娘抬头问：“什么奇怪？”
“没什么。”她摇头，把窗关上。
夜深了。
她躺在床上，闭上眼。
梦很快就来了——
她梦见父亲坐在普救寺的石阶上，穿着旧衬衫，微笑着看她。
他伸手要摸她的头，却被一阵风吹散成了光。
光里传来低低的钟声，仿佛有谁在念她的名字。
她惊醒，心跳急促。
窗外的风铃在黑暗中轻响，月光泻进来，落在她的枕边。
她怔怔地望着那道银白，过了很久，才慢慢坐起。
桌上那盒黑檀木骨灰盒静静放着。她伸出手，轻抚过那冰冷的表面。
“爸爸，你是不是在看我？”
她轻声问，声音几乎听不见。
没有回应。只有风。
她低下头，额头抵在盒上。泪无声滑落，落在木纹间。
良久，她擦干眼泪，重新抬起头。
目光里，那份少女的柔软被收起，只剩下安静的决意。
——
第二天清晨，晨雾弥漫。寺钟再次响起。
莺莺换上素色旗袍，头发挽起，整个人安静得像一幅画。
母亲站在她身边，神情肃穆。众人鱼贯入场，僧侣诵经，钟声回荡。
远处，张珙站在光影的边缘，手中握着相机。
透过镜头，他看见她低头的瞬间——阳光洒在她的侧脸上，眉眼间有悲悯，也有倔强。
他忽然想起一句古诗：
“花落人亡两不知。”
他按下快门。
快门声极轻，却像划破了空气的一道线。
莺莺似乎感应到什么，抬头望向人群外。
视线在空中轻轻交汇，一瞬即逝。
钟声止，诵经声渐弱。
风吹过，海棠花瓣再度飘落。
那一片片红，在白雾中轻盈旋转，落在她的肩上。
她没有动。只是静静地站着。
没有人注意到，她唇角几乎不可察地颤了颤。
——
傍晚，仪式结束。
母亲被一群宾客围着寒暄，红娘忙着应酬。
莺莺独自走向后院。
暮色如水，远处的山被晚霞染成金色。
她抬头，看见钟楼上那口古钟，夕阳映在铜身上，泛着暗红的光。
风一吹，钟声再起，低沉、悠远，像一声叹息。
她忽然想到张珙。
那个人此刻大概已经收拾好器材，准备离开。
她不知道为什么，会有一点遗憾。
也许，是因为他看她的眼神——
那种“看见”的感觉，让她久违地，觉得自己是“被理解的”。
她低声念：“张珙……倒真像从古书里走出来的名字。”
风拂过她的发丝，带走那句轻语。
天光渐暗，钟声远去，海棠花瓣纷纷坠落。
她站在花雨中，神情温柔而坚定。
一切都像要结束——
又仿佛，什么才刚刚开始。
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