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100、终章圆满情长存，权谋爱恋永铭记 ...
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晨光刚漫过屋檐，东市药铺前的青石板被扫得干干净净。脚张贴蹲在门口贴新告示，手抖了一下，纸角差点落地。一双布鞋及时上前踩住边角，他抬头，见是昨日那位拄拐杖的老掌柜。
“慢点贴。”老人递来一把小竹夹，“这字是给大伙看的，别歪了。”
告示上写着：**春寒未散，风咳多发，本铺代煎止咳汤剂，三日免费派送。**
街对面早点摊的老板娘端了碗热粥过来，“听说又是谢家小姐吩咐的？”
老掌柜点头，“每旬初一她不来，但总有人提前把方子送来。药铺照着抓，不敢错一味。”
脚张贴夹好最后一角，直起腰时，看见街角站着个穿玄色袍子的男人。身形挺拔，腰间佩剑，没戴官帽，只束玉冠。他静静望着药铺匾额，站了片刻，转身沿街步行而去。步子不快，也没回头。
没人喊他王爷，也没人围上来。他像只是路过的一位寻常人，只是每日清晨都会走这一趟。
与此同时，北巷施粥棚前已排起短队。几个孩子蹲在边上等，手里捧着粗瓷碗。一辆不起眼的马车停在不远处，帘子掀开一角，露出月白色的裙裾。谢昭华下了车，没让人通报，径直走到棚下。
她接过厨娘递来的勺子，亲自舀了一碗热粥，弯腰递给坐在最前头的盲眼老妪。
“今日加了红枣和山药，您慢慢喝。”
老妪咧嘴笑，“姑娘声音熟，是不是前几回也来过？”
“我常来。”她轻声答。
旁边妇人插话：“这是谢家小姐，每旬都来一趟。不坐轿，也不带人，就自己走过来。”
老妪双手捧碗，颤巍巍道：“那我可得好好喝，不能糟蹋了善心。”
谢昭华笑了笑，又去帮别的孩子添粥。她袖口沾了点米粒，也没拂去。阳光照在她脸上，眉目温和，看不出半分锋利。三年前那个藏在帷帐后步步为营的镇国公府嫡女，如今走在人群里，已无人能一眼认出。
而她的身影，却早已刻进这条街的日常里。
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城西一处书坊内，主人正将一批手抄本整理归箱。有《双璧录》，有《同影图》，还有百姓口述的《西山道夜话》。他没把这些装订成册摆上架，而是用油纸包好，放进樟木箱中，盖上封条。
徒弟问：“不卖吗？外面可有人出高价收。”
“真事不怕传，但也不必争热闹。”他提笔在箱面写了几字：**此中皆实录，存之以待后人知。**
他又翻了翻其中一本《双璧录》，见页边有不少批注——
“癸未年腊月，我家小子高烧不退，药铺半夜开门，谢家婢女亲手送药上门。”
“甲申年春，王爷巡街遇暴雨，见我家柴房漏雨，命兵士取瓦修缮，分文未取。”
“丙戌年秋，北巷施粥棚缺粮，第二日便有匿名送米十石，落款无名，只附一句‘还旧恩’。”
这些字迹各异，纸张泛黄，显然是多年积累而来。没有惊天动地的描写，全是些琐碎小事。可正是这些事，让那些名字从未真正远去。
徒弟抽出一页想细看，却被师父按住。
“别翻了。他们不是故事，是活过的日子。”
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镇国公府偏院深处，一间静室常年不上锁。案上摊着一幅画，是《同影图》——月下竹影横斜，两道背影并肩而立，地上影子连成一片。
旁侧放着一张素绢，上有墨笔小字：
**不必相望，已在心上；不必共老，早已同途。**
字迹清淡，似经年书写，并非一时兴起。窗外梨树正开花，风吹帘动，一片花瓣飘落，恰好停在“同途”二字之间。
无人进来，也无人知晓是谁题了这话。只有每日打扫的小丫鬟记得，这绢布每月都会换一次位置，有时靠左，有时近窗，但从不收起。
她也不敢动，只悄悄拂去案上浮尘，便退了出去。
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北方小镇的学堂里，黑板依旧每日更新。炭条写下两个名字：
萧景珩
谢昭华
孩子们齐声念完，老师傅合上书，“放学吧。”
一个小女孩抱着木盒跑出门，盒底压着几张旧纸——是她在药铺门前捡的告示残页。她不知道上面的名字意味着什么，只知道先生说，写这两个名字的人，曾让一条街重新亮起灯火。
她把纸折好，放进盒子里，准备带回家贴在墙上。
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江南书院讲堂内，《同影图》被临摹后悬于正壁。年轻学子们进出时总会多看一眼。有人问：“他们后来怎么样了？”
教习正在整理医案抄本，头也不抬，“你去看东市药铺的告示，去看北巷施粥棚的账本，去看边关军营的修缮记录。答案不在话本里，在百姓过日子的地方。”
另一人低声说：“听说王爷至今未娶。”
“谢家小姐也未曾许人。”
教习停下笔，“可你们有没有发现，他们做的事，从来都是成双的？一个送药，一个护路；一个施粥，一个调兵防灾。十年如一日，从不断档。”
众人默然。
原来有些相伴，不必入宗祠，不必拜天地，只需在同一片天下，做同一件对的事。
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边关某处老兵营中，新兵训练间隙围坐一圈。
老兵抽着旱烟，忽然说：“知道咱们营里最严的规矩是什么？”
“不准私藏军粮？”
“不准擅离驻地？”
老兵摇头，“是不准说‘萧景珩’三个字时带轻慢。谁要是敢拿他当笑话讲，全营人都不会答应。”
“为什么？”
“因为他十年前带人冒雪送药到关口，救了三十多个冻伤的兄弟。那时他已是三王爷，却亲自牵马走在最后，靴子烂了都不知道换。”
有人问：“那谢家小姐呢？”
“她派人整理了伤员医案，每年冬前都会寄来新方子。去年还加了一句：‘若有咳嗽者，可用本地野菊代茶，三钱即可，不必强求官药。’”
新兵听得怔住。
“所以啊，”老兵磕了磕烟杆，“有些人握着刀，是为了不让别人动刀；有些人受过伤，却偏偏要去治别人的伤。这种人，不该被忘记。”
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多年后，一位白发苍苍的老人牵着孙儿走过东市。孩子指着药铺前新换的告示问：“爷爷，这里为什么要天天送药？”
老人笑了，“因为从前有个女子，不愿看到有人病了却没钱治。”
“她现在在哪？”
老人没答，只望向远处青山。春风拂过林梢，吹动檐下布幡，药铺匾额上的漆色虽旧，却始终明亮如初。
同一日清晨，通往王府的小道上，一道玄色身影稳步前行。他路过一座桥，桥边有个乞儿蜷缩在石栏下。他停下，从袖中取出一块银角，放在孩子身旁，又解下披风轻轻盖住他发抖的身体。
那人没说话，也没停留，继续往前走。朝阳落在他肩头，佩剑“苍寒”随步伐轻响，一如往常。
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京城春深，梨花纷飞。
施粥棚前，谢昭华将最后一碗粥递出去。
她起身时，袖口那枚旧玉簪松了一下，指尖顺手扶住。
风掠过耳际，带来远处街头一声清脆的铜铃声——那是药铺开铺的信号。
她听见了，微微一笑，转身登车离去。
