《天黑请闭眼》池早呀

2、第三次睁眼

　　灰白。
　　像一块浸透了脏水的厚重裹尸布，蒙住了眼睛、耳朵、口鼻，最后是整个世界。
　　简曼文猛地吸进一口气，那空气带着铁锈和潮湿旧纸的呛人味道，直冲肺叶，激得她剧烈地咳嗽起来，咳得弯下腰，眼泪生理性地涌出。每一次重生，这第一口“羔羊镇”的空气都让她恶心得想吐，仿佛在吞咽冰冷的灰烬。
　　她扶着身边冰冷粗糙的砖墙，指尖传来的寒意稍微压下了喉咙里的痉挛。咳嗽声在死寂的街道上异常刺耳，传出去不远就像被什么东西吸走了，只剩下一片粘稠的、令人心慌的安静。
　　这里是“羔羊镇”。十二条长得望不见尽头的街道，灰雾是永恒的穹顶，两侧是样式雷同的两层砖木房子，门牌永远模糊不清。没有太阳，没有月亮，只有一层不变的、病恹恹的惨白光亮，均匀地涂抹在每一寸景物上，剥夺了所有鲜活的色彩和影子。
　　她低头，看向自己的左手腕内侧。皮肤下，墨迹正缓慢浮现，带着细微的、虫子爬过般的刺痒——一个简单的、古体的“民”字。
　　平民。
　　第三次了。
　　简曼文闭上眼，又睁开。墨迹正在逐渐变淡，几秒钟后就会彻底消失，仿佛从未出现过。这是规则，身份只在开局时给予短暂提示，之后，全凭记忆和表演。
　　前两次死亡的印记不在皮肤，而在骨头缝里，在每一次心跳的间隙。第一次，预言家牌在手，她以为自己抓住了先机，在“查验”阶段刚指向那个眼神躲闪的中年男人，甚至没来得及说出“她是狼”，世界就毫无征兆地黑了。没有疼痛，只有彻骨的冰冷和急速下坠的虚无。耳边最后响起的，是镇中心钟楼格外刺耳的轰鸣，和一个冰冷的、非男非女的宣判：“破坏规则，提前指认，出局。”
　　第二次，她是女巫，握着口袋里凭空出现的、触手冰凉的玻璃瓶。她看着其她人——卖菜的大妈，穿西装的瘦男人，戴眼镜的少女，缺门牙的脏小孩——在昏暗摇曳的煤油灯光下，像上了发条的玩偶，重复着激烈却空洞的争吵、指控、辩解。夜里，她“听”到短促的闷哼和湿漉漉的拖拽声，知道有人被狼人“刀”了。白天，是那个眼镜少女被宣布死亡。她想救，规则说女巫必须在第二轮放逐后才能用药。她犹豫了，手指僵在冰冷的瓶塞上。然后，灰雾毫无征兆地涌起，吞噬了灯光，吞噬了所有人的面孔。那些面孔在雾中迅速灰败、凝固，像博物馆里褪色的石膏像。冰冷的宣判再次响起：“关键角色非规则性死亡，游戏失衡，全员淘汰。”
　　淘汰，在这里，等同于抹杀。干净，彻底，不留痕迹。
　　除了她。
　　她还“记得”。
　　手腕上的“民”字彻底消失了。简曼文用力甩了甩手，好像能甩掉那残留的幻痛。她必须去镇广场。钟声随时会响，那意味着新一轮“游戏”强制开始。迟到，或者试图躲藏，根据她零碎摸索出的“规则”，同样意味着出局。
　　她混入从不同街道口默默汇入的人流。这些“玩家”和她一样，穿着各式各样、却都显得陈旧灰暗的衣服，脸上带着麻木或惶恐。但这一次，简曼文的心一点点沉下去，沉进冰窟。
　　卖菜大妈依旧神经质地绞着油腻的围裙边，频率，幅度，和上一次、上上一次，分秒不差。穿不合身西装的男人，领带系得歪向同一个角度，眼神空洞地直视前方，每一步迈出的距离都像用尺子量过。戴厚重眼镜的少女嘴唇微微翕动，无声背诵，缺牙男孩脸上挂着僵硬的、弧度固定的傻笑……
　　脸是对的。衣服是对的。但感觉……全错了。
　　他们走路的姿态，摆臂的幅度，呼吸的节奏，甚至眼珠转动时那种缓慢而缺乏焦点的游移……全都凝固在一种令人毛骨悚然的精确里。他们彼此之间没有眼神交流，对擦肩而过的简曼文也视若无睹。像一群被设定好固定路线的蜡像，正朝着既定的舞台挪动。
　　只有简曼文不同。心脏在胸腔里擂鼓，血液冲上耳膜带来低鸣，掌心渗出粘腻的冷汗，喉咙发干，每一次呼吸都带着自主的、难以控制的颤抖。她还“记得”前两次的死亡，记得每一次“游戏”的细节，记得这些“人”在更早的轮回里，至少还有些活人的反应——恐惧、猜疑、愤怒。
　　现在，那些情绪消失了。只剩下精确的模仿。
　　我是这里唯一的“变量”。这个认知带来的不是庆幸，而是更深的寒意。在规则森严的诡异世界里，变量往往意味着bug，而bug……是需要被清除的。
　　镇广场到了。灰雾在这里稀薄了一些，但依旧缠绕在四周，形成天然的囚笼边界。广场中央，是那张巨大的、暗沉油亮的圆木桌，桌面上用暗红色颜料画着一个扭曲的、似笑非笑的狼头图案，颜料似乎永远半干，散发着浓烈到令人作呕的铁锈腥气。十三把高高的、椅背几乎能挡住人头顶的木椅，沉默地围在桌边。
　　十二个“玩家”木然地走向属于自己的椅子，坐下。简曼文克制着自己打量他们的冲动，强迫自己用同样平直的步伐，走向记忆中“上次”自己坐过的七号位。椅子冰冷坚硬。她坐下，双手放在膝盖上，模仿着旁边人的姿势——一个微微前倾、双手交握的僵硬姿态。
　　她的目光快速扫过全场。一、二、三……十二。算上自己，十二个人。有一把椅子空着，是五号位。那把椅子从第一次轮回就是空的。
　　所有“玩家”都已就位。卖菜大妈（一号），西装男人（二号），眼镜少女（三号，她还“活着”，在这个轮回的开始），缺牙男孩（四号），空位（五号），胖厨师（六号），自己（七号），低头老妇人（八号），一个总搓手指的年轻男人（九号），一个面容愁苦的中年女人（十号），一个秃顶老头（十一号），一个高中生模样的少年（十二号）。
　　他们静静地坐着，像十三（加一空位）尊等待仪式的雕塑。灰白的光照在他们脸上，投不下任何阴影，让每一张脸都显得扁平而不真实。空气里的甜腥气似乎浓了一点点。
　　然后，钟声来了。
　　当——当——当——
　　沉重，缓慢，仿佛直接敲打在灵魂上，让木桌的桌面都激起细微的震颤。每一响，都拖拽着长长的、令人心悸的尾音，在灰雾中回荡，又被迅速吸收。
　　钟声未绝，那个冰冷的、非男非女、无法分辨来源的声音，如同直接在每个人的颅腔内响起：
　　“天黑，请闭眼。”
　　简曼文顺从地闭上眼。视野陷入黑暗，其他感官被迫放大到极致。
　　她听到十二道呼吸声——平直，均匀，没有任何情绪起伏，像工厂里调试好的送气管道。他甚至能分辨出，那呼吸的节奏和上一次“天黑”时一模一样。
　　远处灰雾深处，似乎有极其轻微的、湿漉漉的拖拽声，一掠而过，分不清是幻听还是真实。
　　还有……自己的心跳。砰，砰，砰，沉重而狂野，与周围死寂的“规律”格格不入。她必须控制它，至少，不能让它暴露在可能的窥探下。她尝试着调整呼吸，模仿旁边那种平直的节奏，却发现异常困难。恐惧像冰冷的藤蔓，缠紧了心脏。
　　“狼人，请睁眼。确认你的同伴。”
　　按照规则，平民闭眼后不该知道任何事。但简曼文“记得”。前两次，这个阶段，会有极其轻微的、几乎难以察觉的动静——衣料摩擦，椅子受压的吱呀，来自不同的方向。狼人之间用眼神交流。
　　此刻，死寂。
　　绝对的、令人窒息的死寂。连那十二道平直的呼吸声，似乎都刻意放轻了一丝。
　　没有确认，没有交流。狼人……没有睁眼？还是睁眼了，却没有任何动作？
　　“狼人，请杀人。”
　　依旧是死寂。没有指向的犹豫，没有动手前可能的紧张喘息，没有利刃划破空气或刺入躯体的想象声音。什么都没有。
　　就好像……狼人这个环节被跳过了。
　　“狼人，请闭眼。”
　　“预言家，请睁眼。请选择你要查验的人。”
　　死寂。
　　“预言家，请闭眼。”
　　“女巫，请睁眼。今晚死的人是……”声音报出了一个号码，“四号。”
　　四号，是那个缺门牙的男孩。
　　“你有一瓶解药，要救吗？”
　　死寂。持续了大约三次心跳的时间。漫长如一个世纪。
　　“你有一瓶毒药，要用吗？”
　　依旧是死寂。
　　“女巫，请闭眼。”
　　没有救人，也没有毒人。女巫……也没有行动？
　　简曼文的背上渗出更多的冷汗。这场“游戏”从一开始就偏离了所有已知的轨道。狼人不杀人，神职不行动。这算什么？一场所有角色都弃权的狼人杀？
　　“天亮了。所有人，睁眼。”
　　简曼文睁开眼。灰白的天光没有任何变化，仿佛刚才的“黑夜”只是一次集体的短暂失明。所有人都睁着眼，姿势和闭眼前一模一样，连嘴角的弧度、眼睑下垂的幅度都没有改变。
　　“昨晚，是平安夜。”那个冰冷的声音宣布。
　　平安夜。果然。
　　接下来是发言环节，从一号位开始。
　　卖菜大妈张开嘴，声音平直干涩，像坏掉的留声机在播放磨损严重的唱片：“我是平民，什么都不知道。过。”
　　二号位，西装男人：“我是平民，听后面的。过。”
　　三号位，眼镜少女，声音细弱但同样缺乏起伏：“我是平民，过。”
　　……
　　发言一轮轮进行。每个人，毫无例外，都说自己是平民。语气、用词、甚至那句“过”之前那刻意停顿的半秒，都和简曼文记忆中的某一次轮回——不是上一次，是更早、更早的一次，那时这些人还勉强有些活气——完全吻合。
　　他们在重复。精确地重复着某一次“游戏”的流程。连被投票放逐的“倒霉蛋”顺序，都可能是一样的。
　　简曼文是七号位。轮到她了。
　　她的喉咙发紧。在前两次轮回里，她在这个位置的发言是什么？记忆像蒙着厚重的水雾，模糊不清。但绝对不是现在这种空洞的重复。第一次她拿着预言家牌，发言激昂；第二次是女巫，发言谨慎。现在她是平民，一个“记得”太多的平民。
　　她必须说点什么。不能露出破绽。不能和这些“木偶”不一样。
　　“我……”她的声音干哑，差点劈叉，她清了一下嗓子，压下颤抖，“也是平民。没什么信息。”
　　她说完了。简短，平庸，应该不会出错。她垂下眼，避免与任何人对视，尽管知道他们很可能根本不会看她。
　　八号位，九号位……发言继续。空洞的言辞在灰白的广场上飘荡，撞不开浓重的雾墙，只是给这死寂的仪式增添了一点无意义的背景音。
　　放逐公投环节。随着冰冷的声音发出指令，所有人，包括简曼文，都机械地举起了手。指向谁？简曼文用余光瞥向旁边的人——六号的胖厨师，手指僵硬地指向三号，眼镜少女。简曼文立刻也指向三号。仿佛多米诺骨牌，超过半数的手指，都陆陆续续、却又有种诡异同步感地，指向了那个戴着厚重眼镜的少女。
　　她脸上没有任何表情，没有惊恐，没有哀求，甚至没有看向任何一个指认她的人。她只是慢慢地、以一种匀速站了起来，转身，走向广场边缘那片格外浓郁的灰雾。鞋底摩擦地面，发出沙沙的轻响。雾霭如同有生命般翻涌起来，轻易地吞没了她单薄的背影。没有惨叫，没有挣扎，只有布料被湿气浸透的细微声响，然后，一切归于寂静。
　　“玩家出局。游戏继续。”冰冷的声音毫无波澜地宣布，仿佛只是清理掉了一个无关紧要的垃圾。
　　钟声没有响起。天光依旧惨白。剩下的十一个人（加空位）沉默地坐着，等待下一次“黑夜”的指令。
　　第二天“黑夜”，又是平安夜。
　　第二天“白天”，发言依旧是精确的重复，只是少了一个人（三号）。投票指向了九号，那个总搓手指的年轻男人。她同样沉默着起身，走入灰雾，被吞噬。
　　第三天，第四天……“玩家”一个个减少，被灰雾吞噬。狼人始终没有动手，女巫和预言家仿佛不存在。这场“游戏”变成了一场按部就班的、缓慢的集体自杀。简曼文混在其中，跟着举手，跟着投票，心脏在每一次投票时都紧缩成一团冰冷的石头。她觉得自己也正在被这重复的、空洞的流程异化，某种麻木感从四肢末端开始蔓延。
　　但她强迫自己保持清醒，保持观察。
　　她能感到，某种东西正在加剧。不是来自这些木偶般的“玩家”，而是来自这片灰白雾霭的深处，来自那张画着狼头图案的圆桌之下。每当有人被投票放逐，那股甜腻的腥气就会浓重一分，空气也会变得更加凝滞，仿佛有看不见的、粘稠的胶质正在逐渐填充这个空间，让每一次呼吸都变得更加费力。
　　直到场上只剩下五个人。简曼文（七号），卖菜大妈（一号），西装男人（二号），胖厨师（六号），低头老妇人（八号）。
　　钟声没有立刻响起。灰白的光亮凝固着，像一层厚厚的、浑浊的油脂。甜腥气浓到化不开，粘在皮肤上，让人头皮发麻。
　　那冰冷的、非男非女的声音也沉默着，似乎在等待，或者在观察。
　　绝对的寂静，比之前的死寂更让人难以忍受。简曼文甚至能听到自己血液流过太阳穴的突突声。
　　然后，“天黑，请闭眼”的指令，终于再次到来。
　　简曼文闭上眼。死寂包裹而来，但这一次，在“狼人请杀人”的指令之后，死寂中，多了一点别的东西。
　　极其轻微，几乎被她自己越来越难以控制的心跳声掩盖。
　　是呼吸声。
　　不是周围那四道平直得令人发疯的呼吸。是另一道呼吸。更低沉，更缓慢，带着一种非人的、湿漉漉的杂音，像是从积水的喉咙深处挤压出来。它太近了，近得仿佛……就在她的正对面。
　　圆桌的另一头，那张空着的五号椅的方向。
　　那呼吸声轻轻拂过木质的桌面，似乎还夹杂着极其细微的、某种坚硬物事刮擦木头的嘶嘶声，一下，又一下，节奏缓慢而规律。
　　简曼文全身的血液瞬间冻住了。每一根汗毛都倒竖起来，冰冷的战栗从尾椎骨直冲头顶。
　　她能感觉到。不是听到，不是看到，而是直接“感觉”到——有一道视线，穿透了她紧闭的眼皮，牢牢地钉在她的脸上。那不是人类的目光。它贪婪，冰冷，带着一种近乎纯然的、观察蝼蚁般的探究，还有一丝……难以言喻的戏谑。
　　它不是这些木偶中的任何一个。它不在这些座位上。
　　它在桌子下面？还是……就在那张空椅的位置，只是看不见？
　　“狼人，请闭眼。”
　　那道湿漉漉的呼吸声，和那令人骨髓发冷的凝视，瞬间消失了。干脆利落，仿佛刚才的一切只是她极度恐惧和压力下产生的逼真幻觉。
　　但简曼文知道不是。她的指甲已经深深掐进掌心，刺痛尖锐，提醒着她真实的触感。
　　天“亮”了。她几乎是强迫自己，用尽全身力气，才让眼皮抬起一条缝，然后慢慢睁开。她的目光第一时间，不受控制地射向对面——五号位。
　　高背椅空着。一如既往地空着。
　　可刚才的凝视，分明来自正对面！
　　冷汗瞬间浸透了她的内衣，冰凉地贴在皮肤上。她不敢长时间盯着空椅，目光僵硬地移开，落在自己放在膝盖上的、微微颤抖的手上。
　　发言环节，在一种近乎晕眩的、极度压抑的状态下过去。简曼文根本不知道自己说了什么，大概是又重复了一遍“我是平民，过”。她的全部心神，都用来对抗那残留的、如附骨之疽般的被窥视感，以及控制自己不要发抖得太明显。
　　投票时，她几乎是凭借着残存的求生本能，模仿着其他人的动作，举起了手。这一次，被指的是一直低着头的老妇人（八号）。
　　她颤巍巍地站起来，动作比之前那些“玩家”似乎多了一丝凝滞，更像一个关节生锈的木偶。她转向灰雾的方向，慢慢地挪动脚步。
　　就在她的身影即将被翻涌的雾气完全吞没的一刹那，她忽然，极其突兀地，回过头来。
　　她的脸依旧是那副低眉顺眼、麻木不仁的样子。但那双一直低垂、仿佛只盯着自己鞋尖的眼睛，此刻却睁得很大，眼白在灰白的天光下显得异常醒目。
　　她的目光，直直地、穿透了圆桌边剩下的四个如同蜡像的“玩家”，准确无误地，落在了简曼文的脸上。
　　那目光里有什么？是解脱？是警告？还是……一丝极其微弱的、属于“人”的悲悯？
　　她的嘴唇，极快地动了一下。没有发出任何声音，喉咙甚至没有起伏。
　　但简曼文看懂了那个口型。清晰得令人心脏骤停。
　　她说的是：“……看……桌……下……”
　　灰雾合拢，将她彻底吞噬，连同那最后一眼。
　　广场上只剩下四个人。简曼文，一号大妈，二号西装男，六号厨师。钟声依旧没有响起，宣布“黑夜”或是别的什么。时间仿佛凝固了。那股甜腻的腥气已经浓烈到让人窒息，空气粘稠得如同水银。
　　冰冷的、主导一切的声音，也陷入了漫长的沉默。
　　在这绝对死寂、连呼吸声都似乎被冻结的恐怖间隙里，简曼文的脖颈，像是生锈的机械，发出咔咔的轻响，一点一点，无比艰难地，低了下去。
　　目光，投向那厚重、暗沉、画着狰狞狼头图案的圆木桌的——下方。
　　桌子底下，并非预想中的空荡或寻常的阴影。
　　那里，有东西。
　　浓郁的、如有生命的黑暗在桌底翻腾涌动，比周围粘滞的灰雾更深，更沉，更像是所有光线的坟墓。而在那涌动的黑暗中央，勉强勾勒出一个模糊的、异常高大佝偻的人形轮廓。它蜷缩着，仿佛与黑暗本身同源，是黑暗凝聚成的恶意实体。
　　看不清细节，只有一种庞大、扭曲、非人的“存在感”，扑面而来。
　　而就在简曼文的目光触及那团阴影的刹那——
　　阴影“头部”的位置，两点暗红的光芒，倏地亮起。
　　那不是火焰，不是灯光，是两团缓缓旋转的、深不见底的猩红漩涡，充斥着混乱、饥渴，以及一种漠视一切的冰冷秩序。
　　它们“看”着简曼文。牢牢锁定。
　　紧接着，那团阴影的轮廓微微蠕动，一个扭曲的、不自然的弧度，在应该是嘴部的地方撕裂开来。
　　没有声音在空气中震动。
　　但冰冷、滑腻、带着非人回响和无数窃窃私语背景音的“话语”，像淬了毒的冰锥，精准无比地、直接刺入简曼文的脑海深处：
　　“嘘——”
　　“别告诉他们……”
　　“你记得每一次死亡。”
　　猩红的光芒，极快地闪烁了一下。
　　如同一个满意而嘲弄的……眨眼。
　　下一刻——
　　当——！！！
　　沉重到仿佛能震碎灵魂的钟声，毫无预兆地、狂暴地撕裂了整个凝固的死寂世界。
　　天，再次“黑”了。
　　无边的、彻底的黑暗降临，瞬间吞没了简曼文所有的感知。