《时光里的烟火》芒芒雪芙

25、第 25 章

　　巷陌深处的暖

　　清晨的风，总带着些微湿凉的气息，拂过窗棂时，捎来几声清脆的鸟鸣。我披衣起身，循着那缕若有若无的香气，踱进了老宅旁的深巷。

　　这巷子，是时光遗落在城市褶皱里的旧笺，被岁月的指尖摩挲得泛黄，却又藏着数不清的暖。青石板路被晨露浸润得发亮，缝隙里钻出几簇嫩生生的苔藓，像谁不小心打翻了绿墨，晕染出一片细碎的生机。墙头上的瓦松，攒着昨夜的露水，风一吹，便簌簌地落下来，砸在石板上，溅起小小的水花，惊得墙角打盹的老猫，懒洋洋地伸了个懒腰，又蜷成一团，继续它的清梦。

　　巷口的早点铺，早已升腾起袅袅炊烟。铁皮炉子上，铝制的蒸锅咕嘟咕嘟地冒着热气，氤氲的白雾里，老板娘的脸显得格外柔和。她系着藏青色的围裙，手上沾着些面粉，见我走来，便笑着招呼：“姑娘，还是老样子？”我点头应着，寻了张木桌坐下。不一会儿，一碗热腾腾的豆浆，一碟刚出锅的油条，便被轻轻放在了桌上。豆浆醇厚，带着豆子本身的甜香，油条炸得金黄酥脆，咬下去，发出“咔嚓”的轻响，暖意顺着喉咙，一路淌进心底。

　　邻桌的大爷，正慢条斯理地喝着茶。他面前摆着一个小小的紫砂壶，壶身上刻着淡淡的兰草。大爷呷一口茶，便眯起眼，望着巷口的方向，像是在回忆什么。偶尔有路过的街坊，与他打声招呼，他便笑着应和几句，语气里满是熟稔。这样的清晨，没有车水马龙的喧嚣，只有烟火气在巷子里缓缓流淌，像一首低吟浅唱的歌。

　　沿着青石板路往里走，巷子渐渐幽深起来。两侧的老宅，多是白墙黛瓦，墙皮有些斑驳，露出里面青灰色的砖。有的人家，在院墙上搭了竹竿，晾着几件素色的衣裳，风一吹，衣裳便轻轻摇曳，像翻飞的蝶。有的人家，在门口摆着几盆花草，月季开得热烈，茉莉透着芬芳，还有些叫不上名字的绿植，郁郁葱葱地挤在一起，把小院装点得格外雅致。

　　我最喜那户养着石榴树的人家。院门前的石榴树，已有了些年头，树干遒劲，枝桠向四周伸展，像一把撑开的绿伞。每年夏天，树上便挂满了红灯笼似的石榴，沉甸甸地坠着枝头。此刻，石榴花刚谢不久，枝头冒出了小小的青果，藏在绿叶间，怯生生的，惹人怜爱。院门总是虚掩着，偶尔能听见院里传来几声犬吠，或是老人与孩子的笑语。我曾问过门口纳凉的老奶奶，为何不将门关上。老奶奶笑着说：“巷子里的人，都是街坊邻居，关着门，反倒生分了。”

　　是啊，这巷子里的人，大抵都是这样的。谁家做了好吃的，总要端一碗给邻里尝尝；谁家的孩子放学晚了，邻居便会领着，等家长回来；谁家的水管坏了，一声招呼，便有热心人来帮忙修理。没有惊天动地的大事，只有这些细碎的、日常的暖，像一颗颗散落的珍珠，串起了巷陌里的岁岁年年。

　　记得幼时，我总爱在巷子里疯跑。踩着青石板路，追着翩飞的蝴蝶，从巷头跑到巷尾，跑得满头大汗，便赖在别人家的门槛上，讨一碗凉水喝。那时的街坊，待我总像自家孩子一般。张奶奶会塞给我一颗糖，李爷爷会教我折纸船，王阿姨会给我梳羊角辫。那些温暖的片段，像老电影里的镜头，在记忆里反复回放，带着淡淡的甜。

　　长大后，离开家乡，去了繁华的都市。那里有高耸入云的摩天大楼，有川流不息的车辆，有琳琅满目的商品，却独独少了巷陌里的那份烟火气。我曾在深夜的街头，看着霓虹闪烁，心里却空落落的。后来才明白，我怀念的，从来不是那一条窄窄的巷子，而是巷子里的人，是那份质朴的、不加修饰的暖。

　　走到巷子的尽头，是一方小小的古井。井口用石板盖着，上面布满了青苔。听老人们说，这口井，已有上百年的历史，滋养了一代又一代的巷中人。井水清冽甘甜，夏日里，取一瓢井水，泡上几片薄荷叶，喝一口，便觉得暑气全消。

　　晨光渐渐浓烈起来，巷子里的人多了起来。背着书包的孩童，蹦蹦跳跳地跑过石板路；提着菜篮的妇人，与街坊聊着家常；骑着自行车的大爷，车铃叮铃作响，惊起了枝头的雀鸟。巷子里的烟火气，愈发浓郁了。

　　我站在古井旁，望着巷陌深处的白墙黛瓦，望着那些来来往往的身影，心里忽然涌起一股暖流。这巷陌，没有名山大川的壮阔，没有亭台楼阁的精致，却有着最动人的烟火，最醇厚的暖。它像一位沉默的老者，见证着岁月的更迭，守护着人间的寻常。

　　风再次吹过，带着巷子里的香气，带着邻里的笑语，带着时光的暖意。我知道，无论走多远，这巷陌深处的暖，都会藏在我记忆的最深处，在每一个寒凉的日子里，给我温柔的慰藉。

　　我转身，踏着青石板路，往巷口走去。阳光落在肩上，暖暖的，像母亲的手。
　　巷陌深处的暖

　　清晨的风，总带着些微湿凉的气息，拂过窗棂时，捎来几声清脆的鸟鸣。我披衣起身，循着那缕若有若无的香气，踱进了老宅旁的深巷。

　　这巷子，是时光遗落在城市褶皱里的旧笺，被岁月的指尖摩挲得泛黄，却又藏着数不清的暖。青石板路被晨露浸润得发亮，缝隙里钻出几簇嫩生生的苔藓，像谁不小心打翻了绿墨，晕染出一片细碎的生机。墙头上的瓦松，攒着昨夜的露水，风一吹，便簌簌地落下来，砸在石板上，溅起小小的水花，惊得墙角打盹的老猫，懒洋洋地伸了个懒腰，又蜷成一团，继续它的清梦。

　　巷口的早点铺，早已升腾起袅袅炊烟。铁皮炉子上，铝制的蒸锅咕嘟咕嘟地冒着热气，氤氲的白雾里，老板娘的脸显得格外柔和。她系着藏青色的围裙，手上沾着些面粉，见我走来，便笑着招呼：“姑娘，还是老样子？”我点头应着，寻了张木桌坐下。不一会儿，一碗热腾腾的豆浆，一碟刚出锅的油条，便被轻轻放在了桌上。豆浆醇厚，带着豆子本身的甜香，油条炸得金黄酥脆，咬下去，发出“咔嚓”的轻响，暖意顺着喉咙，一路淌进心底。

　　邻桌的大爷，正慢条斯理地喝着茶。他面前摆着一个小小的紫砂壶，壶身上刻着淡淡的兰草。大爷呷一口茶，便眯起眼，望着巷口的方向，像是在回忆什么。偶尔有路过的街坊，与他打声招呼，他便笑着应和几句，语气里满是熟稔。这样的清晨，没有车水马龙的喧嚣，只有烟火气在巷子里缓缓流淌，像一首低吟浅唱的歌。

　　沿着青石板路往里走，巷子渐渐幽深起来。两侧的老宅，多是白墙黛瓦，墙皮有些斑驳，露出里面青灰色的砖。有的人家，在院墙上搭了竹竿，晾着几件素色的衣裳，风一吹，衣裳便轻轻摇曳，像翻飞的蝶。有的人家，在门口摆着几盆花草，月季开得热烈，茉莉透着芬芳，还有些叫不上名字的绿植，郁郁葱葱地挤在一起，把小院装点得格外雅致。

　　我最喜那户养着石榴树的人家。院门前的石榴树，已有了些年头，树干遒劲，枝桠向四周伸展，像一把撑开的绿伞。每年夏天，树上便挂满了红灯笼似的石榴，沉甸甸地坠着枝头。此刻，石榴花刚谢不久，枝头冒出了小小的青果，藏在绿叶间，怯生生的，惹人怜爱。院门总是虚掩着，偶尔能听见院里传来几声犬吠，或是老人与孩子的笑语。我曾问过门口纳凉的老奶奶，为何不将门关上。老奶奶笑着说：“巷子里的人，都是街坊邻居，关着门，反倒生分了。”

　　是啊，这巷子里的人，大抵都是这样的。谁家做了好吃的，总要端一碗给邻里尝尝；谁家的孩子放学晚了，邻居便会领着，等家长回来；谁家的水管坏了，一声招呼，便有热心人来帮忙修理。没有惊天动地的大事，只有这些细碎的、日常的暖，像一颗颗散落的珍珠，串起了巷陌里的岁岁年年。

　　记得幼时，我总爱在巷子里疯跑。踩着青石板路，追着翩飞的蝴蝶，从巷头跑到巷尾，跑得满头大汗，便赖在别人家的门槛上，讨一碗凉水喝。那时的街坊，待我总像自家孩子一般。张奶奶会塞给我一颗糖，李爷爷会教我折纸船，王阿姨会给我梳羊角辫。那些温暖的片段，像老电影里的镜头，在记忆里反复回放，带着淡淡的甜。

　　长大后，离开家乡，去了繁华的都市。那里有高耸入云的摩天大楼，有川流不息的车辆，有琳琅满目的商品，却独独少了巷陌里的那份烟火气。我曾在深夜的街头，看着霓虹闪烁，心里却空落落的。后来才明白，我怀念的，从来不是那一条窄窄的巷子，而是巷子里的人，是那份质朴的、不加修饰的暖。

　　走到巷子的尽头，是一方小小的古井。井口用石板盖着，上面布满了青苔。听老人们说，这口井，已有上百年的历史，滋养了一代又一代的巷中人。井水清冽甘甜，夏日里，取一瓢井水，泡上几片薄荷叶，喝一口，便觉得暑气全消。

　　晨光渐渐浓烈起来，巷子里的人多了起来。背着书包的孩童，蹦蹦跳跳地跑过石板路；提着菜篮的妇人，与街坊聊着家常；骑着自行车的大爷，车铃叮铃作响，惊起了枝头的雀鸟。巷子里的烟火气，愈发浓郁了。

　　我站在古井旁，望着巷陌深处的白墙黛瓦，望着那些来来往往的身影，心里忽然涌起一股暖流。这巷陌，没有名山大川的壮阔，没有亭台楼阁的精致，却有着最动人的烟火，最醇厚的暖。它像一位沉默的老者，见证着岁月的更迭，守护着人间的寻常。

　　风再次吹过，带着巷子里的香气，带着邻里的笑语，带着时光的暖意。我知道，无论走多远，这巷陌深处的暖，都会藏在我记忆的最深处，在每一个寒凉的日子里，给我温柔的慰藉。

　　我转身，踏着青石板路，往巷口走去。阳光落在肩上，暖暖的，像母亲的手。