《梦核：美术馆的亡语》冻冻杳

1、雨中的亡语

　　雨声是这座城市永不疲倦的低语，敲打在咖啡馆的橱窗上，织起一层流动的灰霾。我蜷在靠窗的角落，像一只被水汽浸透的困兽。指尖无意识地、反反复复地刮擦着玻璃杯壁上的冷凝水，看着它们汇聚、滑落，将窗外匆忙褪色的街景扭曲成模糊的油画。

　　睡眠。它曾是我的避难所，如今却成了循环播放的刑讯室。沉重的眼睑每一次垂下，都意味着我将被准时押赴同一个地方——

　　那座美术馆。

　　它并非总是以完整的形态降临。有时，我只是突兀地站在一条无限延伸的苍白长廊中央，穹顶高远，投下冰冷无情的光。空气凝滞厚重，压得人胸腔发闷，弥漫着一股奇特的气味：陈旧的原木、微酸的尘埃，以及……一丝若有若无的、类似廉价松节油和干涸油彩混合的刺鼻气息。

　　墙壁是那种毫无生气的素白，上面却并非空荡。无数巨大沉重的画框井然排列，框体是暗沉的金色或黑色，雕刻着繁复却永远看不清细节的涡旋花纹。而画框之内——才是真正的虚无。大多是吞噬一切光线的纯白，或是浓稠得化不开的漆黑。偶尔，会有难以捕捉的意象一闪而过：一抹扭曲的鲜红色块，一个模糊不清仿佛正在融化的人形，一段突兀断裂悬在半空的楼梯……它们像视网膜上的残影，转瞬即逝，留下的却是更深邃的空洞和不安。

　　然后，她如期而至。

　　永远是一身纤尘不染的白色连衣裙，是这片死寂灰白中唯一、却更令人心悸的焦点。她可能静立在长廊的尽头，成为一个微小而清晰的白色光点；也可能悄无声息地出现在我身侧某个空画框旁，仿佛刚刚从那片虚无中渗透出来。

　　她的面容清晰得令人窒息，却又隔着一层梦魇特有的毛玻璃质感。黑发如瀑，肌肤是缺乏血色的冷白。她总是微微侧着头，目光——一种柔和到空洞，专注到虚无的目光——精准地落在我身上。

　　然后，是那个微笑。

　　嘴角以一个完美无缺的、微妙的弧度向上弯起，露出一点点洁白的齿尖。眼睫轻垂，投下小片扇形的阴影。这笑容，美得如同精心雕琢的瓷器，却也假得像橱窗里昂贵的人偶。没有温度，没有情绪，没有邀请，亦无拒绝。它只是一个符号，一个每晚准时烙入我精神深处的烙印，是这无尽回廊中唯一“鲜活”的存在，也是最深的恐怖之源。

　　我试图呼喊，声带却像被无形的手扼住。我拼命想靠近，双腿却沉重得如同在粘稠的沥青中跋涉。每一次，都在我感觉指尖几乎要触碰到那抹虚幻白纱的瞬间，脚下的地面开始软化，周围的墙壁像融化的蜡一样扭曲、流淌，整个空间发出一种低沉的、令人牙酸的崩解声——

　　砰！

　　我总是在这同一时刻猛地惊醒，心脏疯狂撞击着肋骨，冷汗浸透床单，带来真实的冰冷触感。房间里是安全的黑暗，或许有零星车灯划过天花板。而那个微笑，却比任何光线更持久地灼烧在我的视网膜上，久久不散。

　　杯中的咖啡早已冷透，沉淀出过分的苦涩。我猛地推开它，陶瓷杯底与玻璃桌面摩擦出尖锐的噪音，引得邻座侧目。不能再待下去了。雨势渐微，但阴云低垂，压得人喘不过气。

　　推开门，湿冷的风立刻裹挟着雨星扑在脸上。我缩起脖子，裹紧外套，埋着头汇入街上稀疏匆忙的人流。路灯提早亮起，昏黄的光晕在湿漉漉的柏油路面破碎摇晃，像一幅被雨水弄脏了的拙劣画作。

　　就在那个每日必经的寻常街角，人影交错的一刹那——

　　砰。

　　一声闷响，触感柔软而真实。

　　我撞到了一个人。手里的几张零散文件脱手飞出，飘落一地，迅速被泥水浸染，墨迹晕开。

　　“对不起，我没看……”我慌忙抬头，道歉语机械滑出，却在目光触及对方的瞬间，戛然而止，冻结在舌尖。

　　时间被骤然抽空。街上所有的声音——车轮碾过湿路的嘶嘶声、远处的喇叭、行人的低语、甚至雨声——瞬间褪得干干净净。世界陷入一种绝对真空般的死寂，只剩下血液冲上头顶又急剧冷却时，那尖锐刺耳的耳鸣。

　　白色的连衣裙，下摆已被泥水溅湿，紧贴小腿。墨色长发被打湿几缕，黏在苍白得近乎透明的脸颊一侧。

　　还有那双眼睛……

　　那双在我梦中出现过无数次、总是含着那抹空洞微笑的眼睛，此刻正清晰地、活生生地倒映着我惊骇欲绝的脸。

　　没有微笑。

　　她的脸上没有任何梦境里的虚幻，只有一种活生生的、近乎崩溃的极致惊惧，浓烈得化为实质，扼住我的呼吸。

　　她猛地伸出手，冰凉湿滑的手指像铁钳般死死扣住我的手腕。那寒意刺骨，带来的却是一种诡异的灼烫感，烫得我浑身剧颤。指甲深深陷进肉里，带来尖锐的痛。

　　“听着！”她的声音是从齿缝间挤出的嘶哑，被淅沥雨声掩盖，却像烧红的针，一字一字钉入我的耳膜深处，“别再入睡——那个美术馆是我的坟墓！”

　　冰锥般的寒意瞬间从脊椎窜上天灵盖，将我彻底冻结。

　　血液凝固，大脑空白。我只能像石像般僵立，看着她苍白透明的脸，那双被恐惧填满的眼睛在我脸上死死烙下一眼。

　　下一秒，她猛地松手，仿佛触碰我是极大的痛苦。旋即，她像一只被惊起的白鸟，骤然转身，跌撞着撞开行人，白色的身影在迷蒙雨幕和灰暗巷道口一闪，彻底消失。

　　仿佛从未出现。

　　只留下我呆立原地，泥水浸透散落的纸张。

　　手腕上，一圈清晰发紫的红痕正随着脉搏疯狂跳动，刺痛鲜明。

　　空气中，残留着一丝极淡的、冰冷的气味——是陈旧颜料、尘埃、和某种属于地底的、阴寒的死亡气息。

　　这不是梦。

　　这是亡语自坟墓边缘传来的，第一声嘶鸣。